Дождь и незнакомка
Был поздний вечер, а может, уже раннее утро — время потеряло смысл после трёх бокалов вина, двух танцев с незнакомцами и одного неудачного поцелуя в подворотне. Лиза стояла под вывеской заброшенного кинотеатра, дрожа от холода и смутного разочарования. Её туфли на шпильке увязали в луже, чулки порвались, а телефон разрядился в самый неподходящий момент.
— Чёрт… — прошептала она, обнимая себя за плечи. Дождь усилился, превратив город в мокрую акварельную картину. Огни фонарей расплывались, отражаясь в лужах, как осколки звёзд.
И тут — фары. Медленно подкативший «Мерседес» с затемнёнными стёклами. Машина остановилась рядом. Окно со стороны водителя опустилось беззвучно, как занавес в театре перед финальной сценой.
— Вам помочь? — голос был низкий, чуть хрипловатый, с лёгким акцентом — возможно, южный, или просто усталый. Она не могла понять.
Лиза колебалась. Правила безопасности, фильмы ужасов, истории подруг… Но холод, усталость и странное томление внутри перевесили.
— Да, — ответила она, открывая заднюю дверь. — До центра. Улица Гоголя, дом 17.
Она села, закутавшись в своё пальто, и только тогда подняла глаза на водителя.
Он повернулся.
И мир замер.
Чёрные волосы, слегка влажные от дождя, падали на лоб. Глаза — тёмные, почти без белков, с тяжёлыми веками. Нос с горбинкой, будто вырезанный из дерева старым мастером. Губы — полные, но не мягкие, с выражением постоянного скепсиса. На шее — тонкая серебряная цепочка, исчезающая под воротником рубашки. Руки на руле — сильные, с заметными венами, пальцы длинные, как у пианиста.
— Пристегнитесь, — сказал он, не отводя взгляда.
Она щёлкнула ремнём. Машина тронулась.
— Я Марк, — произнёс он спустя минуту, глядя в зеркало.
— Лиза.
— Красивое имя. Подходит вам.
Она улыбнулась, чувствуя, как по спине пробежал лёгкий озноб — не от холода.
— Вы всегда так говорите пассажирам?
— Только тем, кто садится ко мне в такую погоду без телефона, с порванными чулками и взглядом… потерянным.
Она покраснела.
— А вы всегда так… пристально смотрите?
— Только когда вижу женщину, которая не знает, чего хочет, но очень хочет этого.
Она засмеялась — нервно, но искренне.
— Вы философ-таксист?
— Нет. Просто человек, который слишком долго ждал кого-то вроде вас.
Машина свернула не туда.
— Мы едем не на Гоголя, — заметила Лиза.
— Я знаю.
— И куда же мы едем?
— Туда, где вы сможете согреться. И… подумать.
Она не стала спорить. Что-то в его голосе, в его взгляде — обещало не опасность, а… откровение.
Они остановились у старинного дома в тихом переулке. Без вывесок, без камер, без соседей. Он вышел первым, обошёл машину, открыл ей дверь — жест старомодный, почти галантный.
— Сюда, — указал он на подъезд.
Ключ повернулся в замке с тихим щелчком. Лифт — старый, с деревянной решёткой — медленно пополз вверх. На пятом этаже они вышли. Дверь его квартиры — массивная, тёмного дерева.
Внутри — пространство, больше похожее на студию художника или писателя. Большие окна во всю стену, выходящие на крыши города. Камин (действующий — он тут же его зажёг). Кожаный диван, заваленный книгами. Винтажный проигрыватель, играющий что-то джазовое — медленное, чувственное.
— Раздевайтесь, — сказал он, снимая своё пальто. — Вы промокли.
— Это… странно, — пробормотала она, но послушалась. Сняла пальто, туфли, потом — платье. Осталась в белье — чёрном, кружевном, слегка поношенном, но всё ещё красивом.
Он смотрел. Не скользил взглядом, не оценивал — видел. Каждую родинку, каждый изгиб, каждую дрожь в её теле.
— Вы прекрасны, — сказал он просто. — Особенно когда боитесь.
— Я не боюсь.
— Тогда вы лжёте себе. А это хуже.
Он подошёл, не торопясь. Взял её лицо в ладони. Его пальцы были тёплыми, слегка шершавыми.
— Можно я поцелую тебя? — спросил он.
— Можно, — прошептала она.
Поцелуй был не страстным — глубоким. Как будто он хотел не её губы, а её душу. Язык скользнул внутрь — мягко, настойчиво. Она ответила, прижимаясь к нему, чувствуя, как его тело напряглось под рубашкой.
Он отстранился первым.
— Ты хочешь остаться?
— Да.
— До утра?
— До рассвета.
Он улыбнулся — впервые за вечер. Улыбка изменила его лицо, сделала моложе, мягче.
— Тогда иди за мной.
Ванная комната — огромная, с чугунной ванной на лапах и зеркалами во всю стену. Он наполнил ванну горячей водой, добавил масла — с запахом сандала и имбиря.
— Залезай, — сказал он, помогая ей снять остатки белья.
Она опустилась в воду с тихим стоном удовольствия. Тепло разлилось по телу, растворяя напряжение, страх, сомнения.
Он сел на край ванны, закатал рукава рубашки, и начал мыть её. Сначала волосы — массируя кожу головы кончиками пальцев. Потом — плечи, спину, грудь. Его движения были медленными, почти ритуальными.
— Почему ты села именно в мою машину? — спросил он.
— Не знаю. Интуиция?
— Может, судьба.
— Ты веришь в судьбу?
— Верю в желания. В то, что тело знает больше, чем разум.
Его рука скользнула ниже — по животу, к бёдрам. Она задрожала.
— Ты такая горячая… — прошептал он. — И такая… настоящая.
Он опустился на колени перед ванной, раздвинул её ноги, и припал губами к её клитору.
Она вскрикнула — коротко, резко. Потом — застонала, запрокинув голову. Его язык был невероятно точным, нежным и настойчивым одновременно. Он ласкал её, как музыкант — инструмент, зная каждую ноту, каждый аккорд.
Первый оргазм накрыл её волной — внезапно, сильно, почти болезненно. Она сжала его волосы, выгибая спину.
— Ещё… — прошептала она.
Он не остановился. Ласкал её снова и снова, пока она не задрожала второй, потом третий раз — каждый мощнее предыдущего. Когда он наконец поднялся, её глаза были затуманены, губы припухшие, тело — мягкое, как воск.
— Теперь ты моя, — сказал он, целуя её в лоб.
— Ненадолго, — прошептала она.
— На всю ночь — достаточно.
Он завернул её в большое махровое полотенце и отнёс в спальню. Кровать — широкая, с белым постельным бельём, пуховым одеялом и множеством подушек.
Он разделся медленно, позволяя ей смотреть. Тело — спортивное, но не нарочито накачанное. Шрам на рёбрах. Татуировка на предплечье — старинный компас. Член — уже твёрдый, толстый, с каплей влаги на кончике.
Он лег рядом, не касаясь её сразу.
— Ты знаешь, что будет дальше?
— Знаю.
— Ты готова?
— Да.
Он поцеловал её — в шею, в ключицу, в сосок. Затем — вниз, по животу, в пупок, между бёдер. Она снова застонала, чувствуя, как внутри всё сжимается в ожидании.
Но он не стал ласкать её снова. Вместо этого — поднялся, раздвинул её ноги, и вошёл в неё одним плавным движением.
Она вскрикнула — от полноты, от давления, от невероятного ощущения заполненности. Он был велик для неё, но не больно — наоборот, идеально.
— Ты такая тугая… — прошептал он, начиная двигаться. — Такая… моя.
Его движения были медленными, глубокими, размеренными. Каждый толчок — как удар сердца. Он смотрел ей в глаза, не отводя взгляда, будто читал её мысли, её желания, её страхи.
Бесплатный фрагмент закончился.
Купите книгу, чтобы продолжить чтение.