Утро
За пустой шелухой календарных листов,
За шуршаньем стихов, за шипением слов,
И за скрипом дверных и оконных петель —
Новых мыслей метель, откровений метель.
И стекает вода прямо на потолок…
Новых образов, изображений поток
Заполняет тяжелую голову мне.
…Свежий воздух к весне, вдох глубокий во сне…
А когда на заре испаряться лучи,
К ним глаза подними — оглянись и молчи.
За зарей будет ночь. Или, может быть, день.
И сокроет зарю в пышных гроздьях сирень.
А остальные пусть о нас забудут
А остальные пусть о нас забудут,
Цвет наших глаз и наши имена.
Пускай забудут, что мы были люди,
И пусть не знают, что мы — облака,
И тонкие чарующие ночи,
И песни неба, и дыхание стихов…
Мы будем всем, и как бы между прочим
Сотрем свои следы с лица песков.
Они всегда уходят на рассвете
Они всегда уходят на рассвете
Сквозь память о последнем душном лете,
Сквозь серые тускнеющие ночи,
Сквозь запятые, точки, многоточья…
Они уходят. И всегда так больно. —
На память — только запах моря,
Пустые лица старых фотографий
И отзвуки последних эпитафий
Sic transit gloria mundi
Так проходит земная слава:
В тишине разлита отрава,
В теплом воздухе — вкус полыни,
На ресницах седеет иней,
В каждом вздохе — петля удушья,
Шепот хаоса больно слушать…
Истекает лучами солнце,
Пальцы тонкие пряча в кольцах.
Черным шорохом Атлантиды
Завывает в груди тоска.
Над надеждой стоит обида,
А над временем — стук песка.
Сожителям Земли
А вам, сожители Земли, не много ль будет,
Когда не ваша голова на блюде?
Когда вы жертвуете все чужое?
Когда соседа боль — уже пустое?
Не много ль вам чужие жизни править?
И меркою своей коверкать память
Не вашу? Забывать, что есть свобода?
Что есть любовь совсем иного рода —
Когда не важно, сколько ты получишь,
Когда не хочешь говорить, а только слушать…
Когда свобода — есть святое для души.
Когда уходишь, говоря «Люблю. Дыши»…
Какого черта же тогда судить взялись вы,
Коль души вам подрезали под крысьи,
А шеи удлинили. Вот беда —
Ведь нос опять уткнулся не туда.
А если без упреков и сарказма —
Катись ты к черту, общество маразма!
Современность
Безумный век — все расстоянья в битах,
Где экономика важней чужой души,
Где мысли на посты в дневник разбиты,
А жизни ритм — спеши, спеши, спеши…
Семья и дом — лишь образ в мелодрамах,
А колыбельная — программа новостей.
Политика имеет гадкий запах
И ложью жжет сердца простых людей.
Поэзия — лишь слоган для рекламы,
А музыка — повтор бездушных фраз…
Где в детский дом ведут родные мамы,
И вместо Бога — водка, нефть и газ.
Любовь — лишь звук, разменная монета;
Надежда, вера, истина — винтаж.
Нас учат врать и не давать советов,
Пропагандируя: «Свобода — эпатаж!»
Бесплатный фрагмент закончился.
Купите книгу, чтобы продолжить чтение.