Я не хочу произвести впечатление!
Я хочу — проявляться, посмотри…
Поджечься от стихотворения,
От слов и букв о любви.
Пролог
Большие сказки начинаются с маленьких слов, как слова начинаются с букв. Дорогу укорачивают шаги, а расстояние между людьми сокращает душевная близость.
Если бы это был стих — он бы закончился многоточием с монотонным звуком тишины. Хрустящей такой тишиной, как старая виниловая пластинка. Ты ещё танцуешь, а она шуршит и шуршит. Люблю этот треск… Хрипотца в голосе, шум листьев, вибрация от струны.
По ощущениям — это как ветер в горах, как волны о скалы, как искры от спички, медленно переходящие в теплоту, что расползается по гостиной от старенького камина в маленьком и уютном домике ночью в лесу.
Если бы это был фильм — в нём было бы много зернистости. Если бы это была картина… Она бы была ребристой и создавалась, как раньше: темпера, липа, левкас, паволока.
Это приятно — разглядеть маленькое в большом. Зачастую это маленькое и создаёт большое: как буквы создают слово, как слова — сказки.
Наблюдать и в шуме услышать тишину — как и в жизни почувствовать вечность в ускользающем моменте.
«Белый лист»
А что такое белый лист?
Всего лишь — бумага в неначатой книге.
Тонкий — как нить начала чувств,
Гибкий — как колос в поле диком.
Белый, как снег, как свет, как вспышка,
Готовый сразу ко всему:
К признаниям, к любви и числам,
К дорогам, что к тебе ведут.
Однажды, богом данной жизнью,
Напишешь ты на нём судьбу.
Тонкой мыслью в поле чистом
Прольёшься звездопадом букв.
Пока есть лист — ещё не поздно,
Начать всё с чистого листа.
Писать, как книгу, в день морозный —
Абзац души отвесных скал.
«Будто живём не для себя»
Будто живём не для себя,
От сигареты дыма мало.
Пеплом осыпались года,
А в них казалось: «Ещё рано».
Мечтали перед сном и долго ждали,
Теряли редко, а раз так — чтобы найти.
Летели в молодость быстрее ветра,
На сбивчивом дыхании жгли мосты.
Волны не пели- лишь шумели.
Ветер…
Рвал парус так, что из-под ног ушла земля.
И вот однажды,
Утром.
На рассвете.
Под шум Москвы —
Я полюбил тебя.
«Вечность»
Забавно это — говорить о вечном.
Что вечность есть? Всего лишь пустота?
Никто её не видел — только в песнях,
О ней поётся ночью у костра.
Я вдоль мостов гулял и видел даты,
Что маркером блестели на замках.
Как пахнет вечность в больнице у палаты,
Когда уходят, нам ни слова не сказав?
А на рассвете так же поют птицы,
И лёгкий летний бриз танцует в такт.
Ах, как же жаль за то, что торопился
Стать взрослым, чтобы длинней был шаг.
Кручу планету я двумя ногами,
Мимо стихов и песен, вдоль мостов.
А вечность — это всё твои объятия,
В искрах любви пылающих костров.
«Город на Л»
Когда мне проще пишется — не знаю.
Когда с тобой или когда один?
Когда в центре событий иль по краю?
Когда город уснул, а мы не спим.
О чувствах томных — пишу ночью,
А об улыбке сахарной пишу я в сентябре.
Пишу и в самолёте, и в маршрутках,
О городе, что на реке Неве.
Когда пишу — мне ничего не слышно,
Вижу лишь образ, что в ночи танцует в такт.
Доброй мелодией из стареньких шкатулок
Проснётся наш любимый Ленинград!
«Можно я буду?»
Можно я буду снегом?
Снегом, который первый,
Чтобы на ладонях крепко
Нести тебя сквозь рассветы.
Я знаю, всё — очень тонко,
Что взгляд может сильно ранить.
Ты — бабочка в мире иголок,
Которую хочется гладить.
Банальные, быстрые строки —
В них буквы, слова и точки.
Бежать по мосту до разводки…
Ты ждёшь, но а время за полночь.
Пусть ночь будет жарче камина,
И душ диалог — станет тесен.
Тонкими пальцами по пианино
Сыграй мою любимую песню-
ту
где мы
— вместе…
Бесплатный фрагмент закончился.
Купите книгу, чтобы продолжить чтение.