Бесплатный фрагмент - С тех пор, как я ушла

Я думаю, что отклик будет неоднозначный, твоё творчество заставляет пересмотреть устоявшиеся нормы и стереотипы. Ты обнажаешь душу. Некоторым некомфортно принимать жизнь других людей и не судить. Могут встретиться и такие.

@ksushade

Женщины

Очень глубокий стих… Зависла после него в размышлениях.

Татьяна Эбель

Стихи такие очень люблю! Люблю когда автор даёт читателю почву для размышления.

@mariya_psikholog

Мы задаём вопросы рьяно:

За что? Зачем? Кто виноват?

Ответов нет, а в место раны:

«Ты не такая, как она».

А та, другая, тоже спросит,

С младенцем сидя на руках:

«Сколько ещё таких ремёсел

Попросишь с жизнью разменять?»

Одна смеётся, льет мартини,

Другая ищет мудрый путь.

Не ясны им самим мотивы,

Прикрытье: «В счастье утонуть».

Но там ли счастье, где ты плачешь?

Где кровью пахнет от тоски.

Будь ты женою или мамой,

Ты выстрелишь себе в виски.

Порочный круг всех поколений

Страдать-путь к счастью

Кто сказал?

Молитва, карты, деньги, пастырь

Пришли в свой собственный капкан.

«Будь проще» -фраза для ленивых,

Подстройка в стиле НЛП.

Мы плачем, потому что больно

Когда могли б убить давно.

Терпенье-тоже для ленивых,

Потратить жизнь на «так, как все»,

Искать, где нету, справедливость

И думать-время всё спасёт.

Абьюзы обвиняют в плаче,

Красивый-горд, самолюбив,

Богатый деньги свои прячет,

А бедный на твои настиг.

«Держи баланс» -так будет лучше,

А что ты чувствуешь-пустяк

Вон как-то раньше жили мамы

Нет хаоса, порядок-власть.

А нас информом затопило

Во всех своих ролях-не то

Будь мудрой-это сила,

А кровью сделаешь Бордо.

Эгоистка

Ты кричишь мне вослед: «Эгоистка!»

Как я слышу твои слова?

Прозвучат они, словно выстрел,

Требованье-любить должна!

Может быть ты имеешь другое?

Сердце, заботу, борщи?

А у каждого мера-иное.

Улыбнусь-и уже пол души.

Ты обвиняешь и плачешь.

Манипулятор готов.

Всё, что ты делаешь-классно!

Но с обёрткой: «Смотри, добро!»

Тот же кто просит вниманья

Или ответ на добро,

Сам страдает печалью-

Психорасстройством эго.

Мне глубочайше по*уй,

Что ты ответишь в ответ.

Я просто гляну бездумно

И укачу в рассвет!

Не зови меня в жены

О стихе скажу, что у автора очень интересное восприятие, отражающее то как чувствует именно она. Социальное давление выполнять определенные роли, выходить замуж, рожать, делать это всё до определенного возраста, казалось, должны отмереть. Но они тут. И пусть себе будут. Очень грустно становится, когда женщина оценивается по тому принадлежит ли она кому-нибудь и произвела ли она кого-то на свет. У всех разный путь, разное восприятие и цели…

@ksushade

Один «утерянный» спросил: А кто же Вас тогда родил? Вынашивал, растил, кормил? Если так на жизнь смотреть, то лучше сразу умереть!!!

@shumanskijandrei

Это моё откровение.

То, что осталось за кадром.

Неоценённое действие

Мужчин, которые сватаются.

Тело всего лишь материя

Стоит ли свеч ради этого в загс?

Чтобы родить вам утерянных

В мир, что в страхе погряз.

В страхе остаться без памперсов

Без кучи тряпок, еды и говна.

Каждый «умен», как Геракл

Но спрашивает: «Что я сделал не так?

Суета поглощает мысли,

Она разрушает сон.

Женщины рвутся к истине-

Родить и выполнить долг.

Где-то в просторах Вселенной

За миллиард световых лет

Мы все уже погибли

Известно ведь, что нас нет.

Но это не отменяет

Примитивные действия всех человек.

Матери нам рожают,

А мы ищем истину тысячи лет.

Мужчины уходят в распутство,

Когда не находят ответ,

А женщина ищет сопутствие

В тех, кто готовит обед.

Это идет по кругу

Закономерность- геном.

Не говори больше друг мне,

Что хочешь взять меня в жёны.

Видеть тебя насквозь

Так же глупо и скучно,

Как включать телевизор вновь

И видеть рекламу подгузников.

Первые месяцы

С тех пор, как я ушла

Откровения блудницы

Что тебе приготовить, любимый?

Может ты хочешь пирог?

Или барана сварить в кастрюле

Или ты выпьешь компот?

А хочешь станцую, как Саломея,

А потом расскажу тебе стих

О том, как живут в борделе

Красивые дивы-жрицы.

А хочешь, я буду пьяная?

Но только красиво пьяна.

Шальная, распутная, наглая

Любовница, друг, жена.

Могу рассказать истории,

Могу тебе ноги омыть,

Помазать тебя магнолией

Себя молоком облить.

Могу побежать с тобой в поле,

Потом спалить к чертям дом,

А после снять фильм-историю

О том, как пошла в Содом.

Грехи свои там сжигала,

Как ведьм жгли на костре.

Мужчины желали рьяно,

Как один оказаться на мне.

Да, всё это глупости, милый

Сегодня ты только один.

Я просто налью текилы,

И вновь прошепчу: «Господин».

А где-то твоя лампадка

В окошке семейном горит,

Супруга любимая с милым

Исследует космос с орбит…

Антикварка

Мы сидим в кипе старых вещей

Статуэтки, часы, картины,

Слоновое кресло, груды камней

Иконы, книги, светильник.

Расписной, деликатный набор

Девятнадцатого, вроде бы, века,

Зеркало в рамке екатерининских дней

И пудренница, как в стихах поэта.

И мы вдвоём. И я и он

И мысли мои вьюгой кружат

Тут на секунду: «Вдруг он мой?

А вдруг уж очень будет нужен?»

А он сидит ни сном ни духом,

И кроксы меряет свои.

И слушает меня, и слушает,

Как я несу всякую чушь.

Про то, как жизнь меня толкала,

Про то, как я любила и ждала,

Про то, как я любимого бросала,

Про то, как я сошла с ума.

Про то, как я бежала со свиданья

На третьей станции метро,

Про то, как я напилась в баре

Про то, что не произошло.

Потом я мерила серёжки

И любовалась на себя,

А он сидел за реактивом

И ничего не замечал.

И эти самые картины,

Как зрители в театре пьес.

Смотрели тихо, молчаливо

Как-будто знали мой «привет».

Потом мне в голову спонтанно:

«Что привело меня сюда?

Любовь, отчаянье, страданье

А может просто суета?

А может нечего мне делать,

А может слишком много дел?

А может это снег с Арбата

Так на меня подействовал?

И в этой странной мизансцене

Я постигала суть себя

По глупости совсем сказала,

Что мы всего лишь с ним друзья.

Портрет

Ты рисовал меня, словно ангела-

Белые крылья, атласный наряд.

Святой называл цыганкой,

И одел меня в ласковый сад.

Красивые были линии

Выстраданы тобой.

Цветок, окутанный инеем,

Арабский узор золотой.

Как синюю птицу, сияние,

Летящее в небе Исландии,

Как балерину кружащую

В воздухе белым пламенем,

Как последний портрет Мадонны,

Что не сравнится с Кало,

Как бриллиант короны,

Который искали давно.

Ты рисовал безудержно.

Капельки с шеи стекали твоей,

Краски пестрили, как кружево

Руки дрожали грешней.

Долгие годы упорства

Создан шедевр тобой.

Я не уйду так просто,

Сердце возьму с собой.

Я не скажу тебе: «Браво!»

И не попрошу на бис.

Музу, что нарисовал

Я заберу. Не злись.

Я же там в лучшем виде-

Характер, душа и свет.

Ты рисовал красиво

И это мой лучший портрет.

Пустыня

Он проявился в тот момент,

Когда я считала звезды в пустыне.

Когда она сказала ему-меня нет,

Я любовалась луной, как святыней.

Она угождала ему в эти дни,

Она целовала ноги,

А я познавала истину в вине,

И танцевала с индусами холли.

В те лунные ночи бескрайних песков

Арабы мне ведали сказки:

О кондурах, верблюдах, платках и шелках,

Ты был в тот момент безудержно счастлив,

И я танцевала, как жрица в толпе,

И аплодисментам внимала,

А ты просыпался с другой на заре,

И мне лишь медитации были правдой.

Что было тогда, уже и не вспомнить.

И пальмы там вновь проросли.

Только песок ещё режет

Счастье в глазах от тоски.

Лицом к лицу

«Привет» — она мне говорит.

Нет, не привет, «а здравствуй»

И спрашивает (вовсе не молчит):

А какого это, не быть под чьей-то властью?

А какого это, когда и не болит?