Привкус смерти
Олег навсегда запомнил и потом часто вспоминал это странное, неведомое до сих пор чувство… Десятилетним мальчишкой нырнул в озеро, а когда, быстро работая руками, потянулся из глубины в вверх, к блестевшему сквозь воду солнцу, зацепился ногами за что-то большое и вязкое. Воздух в легких закончился, выдернуть ноги не удавалось, но вот чувство ужаса ушло, сознание меркло и мозг заволокло чем-то упоительно сладким…
Он не помнил, как все же выплыл тогда, каким-то последним усилием даже не воли, а тела, не хотевшего смерти. Сидел на берегу, дрожжал, мокрый, щурился на таком родном солнце, и вспоминал эти сладкие мгновения подступающей смерти. Он не понимал, почему их хотелось пережить еще раз, эти мгновения…
— Куда? Назад, забейся в угол!
Вот, блин, повезло, опять с молодыми под пресс попал, да и прессуют здорово, уже второй час пули как ливень, хрен выглянешь. Где же это гребаная помощь? А в принципе какая к черту помощь, разобраться бы где свой, где чужой. И так вон целых сорок минут с «ВэВэшниками» воевали, а чехи-то вон где, прямо совсем рядом.
Пуля снайпера вошла точно в рожок автомата, который он изредка высовывал в окно, чтобы дать очередь.
— Вот гады, здорово долбят! — сквозь зубы процедил он, доставая новый магазин. — «Надо что-то срочно думать, долго мы здесь не протянем. Нас всего семеро осталось, пять из них вовсе не обстреляны. Вон как зажались!»
Напротив, в углу сидели двое парней, крепко обнявшись, с огромными круглыми глазами, в которых не было ничего, кроме страха, простого, низкого, животного страха, который сковал их волю, желания и весь мозг подчинялся только этому господину войны — страху.
Бесплатный фрагмент закончился.
Купите книгу, чтобы продолжить чтение.