***
Похмелье — возможность взглянуть обстоятельно:
Рутина сжижает колючее слово,
Сознание джойстик в руках бессознательного —
А я ожидал другого?
Счастливые встречи бывают случайными,
Опустим судьбу и гнилой мистицизм.
Но в чувствах признаться в момент расставания —
Это и есть фашизм.
***
И солнце что люстра упадёт с потолка,
И кто-то прыщи всех вулканов выдавит.
Останется этот советский плацкарт,
С уныло-бесцветными видами.
И кто-то поедет, и будут молчать,
Кусая глазами в развалины,
Неся с собой то, что успели забрать
И то, что за ними оставили.
И лица их страшны, багажи легки —
Дорога моя постмодерна.
Останутся лучшие злые стихи,
И песенки Моргенштерна.
***
Звезда, обливаясь, как потом, светом,
Затягивает утра жгут.
Спускаюсь в метро, еду,
Приезжаю и выхожу.
Внутри меня огромный я
И литр красного.
Я — случай распространённый
И случай самого частного.
Люди, снова люди
колются плечами,
Идя сдавать в ломбарды,
Кольца обручальные.
Для них
«Любите» обронил Иисус
Несколько раз в писании,
А они живут, затыкая друг-другом
Дырки в своём расписании.
И я бы взял себе тоже пару,
Нырнул без раздумий в ковчег,
Но когда распинали Бога —
Умер человек.
«На руках понесут тебя,
да не преткнешься о камень
ногою твоею» — не верю.
Как в Coca-colу, Apple, Niveю.
Не верю,
Как в наползающий день,
что утро из города,
поругавшись,
выместил.
Вымысел, вымысел, вымысел.
Везде один вымысел.
И мне надоело писать
Чопорно и топорно —
Любой мой любовный стих
Звучит, как начало порно.
Сейчас иду по улице. Туман
Отрезал головы высоткам.
Мир, созданный мной,
Из поздней осени соткан.
Я правда, потому что я пьян и жив,
С чувствами по сто каратов,
Не чувствуя страха там,
где подъезды и этажи —
Поскольку рад им.
А протрезвев, я удалю это утром.
Не задерживай беглый взгляд
пока.
Я бы писал по-доброму,
Но не знаю
Такого языка.
***
8 утра, не спал.
Солнце ещё не родилось.
Утра кривой опал,
С плавностью крокодила…
9 утра, не сплю.
Город за светофором стелется:
Улица, асфальт, люк,
Перекрёстка мельница.
Один, 10 утра,
Засыпаю.
Солнце, зима 21-ого, январь.
Что со всем этим делать?
Не знаю.
Стих вымазываю в словах.
***
Я лёг, уснул и видел сон:
Мне снились пустые глазницы,
И как закат сквозь пики крон
Черным соком лоснится.
И снился мне город, за лесом в тени
Прыщи разукрашенных зданий.
Окон неоновый динамит
Бесплатный фрагмент закончился.
Купите книгу, чтобы продолжить чтение.