Бесплатный фрагмент - Почти зима, почти весна, почти что лето…

Неотправленное письмо друзьям на север

Птицы — на юг, на юг

через Полярный круг…

северный ветер застанет врасплох:

он им и царь, он и Бог…

Стоит закрыть глаза, —

снова гудит вокзал…

и невозможно, —

хоть криком кричи, —

север к себе приручить…

А в окно смотрю, — и не верится:

то ли лето, а то ли зима,

то ль стоит Земля, то ли вертится,

то ли просто сошла с ума…

Птицы — на юг, на юг

через Полярный круг…

даже в разорванности бытия

сможем прожить — ты и я…

Рвётся пространства нить:

хочется волком выть…

Будь на Земле ни единой души, —

север души не лишить…

А в окно смотрю, — и не верится:

то ли лето, а то ли зима,

то ль стоит Земля, то ли вертится,

то ли сам я сошел с ума…

Птицы — на юг, на юг

через Полярный круг…

белые снеги метут и метут:

север всегда на посту…

Старый приснится друг:

вот, и замкнётся круг…

дружба не знает весомых причин

в северной таять ночи…

А в окно смотрю, — и не верится:

то ли лето, а то ли зима,

то ль стоит Земля, то ли вертится,

то ли все мы сошли с ума…

Бессонница №13

Не горит огонь в печи

и постель не греет,

да и сердце-то стучит —

будто бы за дверью.

За денёчками деньки

пролетают мимо…

ох, денёчки-мотыльки:

лета, вёсны, зимы…

Только глупая луна

не даёт покоя:

неуёмна и шальна, —

не достать рукою…

Так и маюсь до зари —

сам сова совою:

что-то в душеньке горит, —

не бывать покою…

Вагонный вывод

В стакане ложка дребезжит,

луна качается в окне,

в вагоне пол всегда дрожит,

как всё дрожит в моей стране…

А я на полочке второй

лежу, подрагивая в такт,

и жизнь мне кажется игрой,

в которой всё совсем не так…

Но ложка всё же дребезжит

в стакане, видно, — неспроста:

всё ж хорошо на свете жить

и даже — с чистого листа!

Весенние сомнения

Тает снег — пустые слёзы:

у весны с зимой прощанье…

Нет прощенья обещаньям —

не поэзия, а проза…

Ни к чему нам сожаленья

в невозможности морозов.

Снег растаял… тают слёзы —

соучастницы сомнений.

Тише…

Тише, тише, — говорите тише:

кому надо, тот услышит,

только бы да Богу в уши, —

не хочешь, — не слушай.

Было, было, — только с ветром стылым

улетело, — сердце ныло

от неведомой тревоги —

короткой дороги.

Было лето, только осень где-то

ждёт, пождёт, но нет ответа…

и строка неумолимо

пролетает мимо.

Тише, тише, — говорите тише:

это наши души дышат…

Жить бы нам не одиноко

до самого срока.

Эсэмэска в Мурманск

Такое северное море,

что юг отчаянно далёк,

и день в немыслимом миноре, —

мажор на севере не впрок.

Но пропотевшая гитара

поёт о лете… Мне бы так!

И пели бы тогда на пару,

но я один: пою не в такт…

А где-то небо тонет в море

и солнце прячется в песок…

А мы с тобой опять в миноре —

как будто отбываем срок…

Размышления об авторской песне

А на том — на бережочке

ходят-бродят песен строчки:

и грустят, и веселятся,

и поэтов не боятся.

А на этом бережочке

всё болота да всё кочки:

нету для души простора —

каждый первый, — нету вторых.

А промежду бережочков

наши общие годочки,

и не надо, братцы, спорить:

чья же радость, чьё же горе.

Речка бурная уносит

лета, зимы, вёсны, осень…

Я загадывать не стану:

то ли поздно, то ли рано.

Так пускай на бережочке

ходят-бродят песен строчки:

и грустят, и веселятся,

и поэтов не боятся…

А что это было?…

Хлопну стопку на прощанье:

нет ни горя, ни беды, —

просто велено с вещами

да не в первые ряды;

просто не было ответа

на расстрельный на вопрос,

просто вывели до света,

потому что перерос

жизнь, а смерть уж у порога:

отдышись, — куда спешить, —

ведь от Бога и до Бога

ни единой ни души….

Алиби

Следы на свежевыпавшем снегу,

как и всегда, бездумно откровенны.

И я, наверное, опять смогу

свою судьбу ломать через колено.

Прощу себе все старые грехи,

начну опять и вновь грешить сначала,

и запоют в душе моей стихи,

как будто до сих пор она молчала.

И на ветру, — отчаянно легки, —

с берез вспорхнут последние листочки,

приветствуя рождение строки

и жизни, и стиха… Не надо точки.

Бомж — песня

Мне, бездомному, не сладко

жить на этом белом свете:

сам себе кажусь загадкой,

будто чёрт меня пометил;

ветер всё в лицо да в душу,

дождь за шиворот без меры…

ночью, будто кто-то душит, —

видно, — я уже не первый…

Мне бы чистыми руками

по щеке тебя погладить,

мне б со свежими носками

жизнь семейную наладить…

мне бы спать в своей кровати

в тёплой комнате у стенки,

и всегда, — пускай некстати, —

твои чувствовать коленки…

Мне бы многого хотелось

в этой жизни безутешной:

чтоб душе пилось и пелось, —

без усилий и неспешно,

чтобы звёздочка в окошко,

чтобы дети и внучата,

чтоб удачи хоть немножко

да бутылочки початой…

Я бы жил на всю катушку,

а сегодня — в жизни тесно…

на глоток осталось в кружке…

Вот и… кончилася… песня…

Осенняя жалостливая

Заметелило листвой желтой…

нахлебался я тоски вдосталь…

не забуду, — не смогу просто

лет запутанных своих до ста…

Улетели зимовать птицы…

потускнели у друзей лица…

и жена на всё вокруг злится:

хорошо не за окном, — в Ницце…

А у нас уже — ледком лужи…

затяни свой поясок туже…

никому ты… а себе — нужен

среди этой на Земле стужи.

Заметелило листвой желтой…

нахлебался я тоски вдосталь…

не забуду, — не смогу просто:

лет запутанных своих до ста…

Коллизия

Дурачок, ты, Коленька:

был и… будешь — голеньким…

Ты не понял, родненький:

лучше быть угодником,

промолчать, а тряпочку

спрятать, чтобы лапочкой

в круге быть проверенном…

Ну, а коль — не верил я,

вот, и вышел… — Коленька,

будто в бане, — голенький.

Была ночь

И ночь была, и не было зимы:

облизывал туман лениво крыши

и по дороге шли, увы, не мы,

и слышно было то, что не услышать…

Висели горы в бездне тишины,

в пространстве «мини» было столько «мега»!!!

и чувство обессилевшей вины

торчало воровато из-под снега.

В кулаке сожму копейку…

В кулаке сожму копейку:

счастья не было и нет…

Ты мне стопочку налей-ка,

чтобы белым был бы свет,

чтоб в закатах и в рассветах

не висела тишина,

чтобы жить себе поэтом

и копать себя до дна,

чтобы рвать себя на части,

но… не вырвать сердце вдруг,

чтобы всё же было счастье,

чтобы был и враг, и друг,

чтобы ждать и дожидаться,

чтобы верить и прощать,

чтобы жить открыто, братцы,

только глупость не пущать…

Благослови меня, печаль

Благослови меня, печаль…

Я ждал усталости в ответе

на свой вопрос и не заметил,

что мне молчания не жаль…

И я молчу, и ты молчишь,

секунд фальшивых кастаньеты

отмеривают жизнь, — при этом, —

распугивая время лишь…

А я, рискуя, напролом

бегу в запутанном пространстве

за ветром неуёмных странствий…

Я закалён добром, и злом…

И мне ли недоумевать?…

И мне ли врать без сожаленья?…

И мне ли жить на пару с тенью?…

И мне ли всех на помощь звать?…

Благослови меня, печаль…

Вне зоны доступа

А что это было?.. Как будто бы ветер

промчался грозою по краю зари…

но я будто так никого и не встретил,

и только орёл в поднебесье парил…

А было ли это?.. Начну всё сначала…

и где-то восстану, а где-то замру,

а где-то, грустя, оттолкнусь от причала,

забыв неизбежно спасательный круг…

Не быть бы такому, но… кажется, было:

простуженный ветер разлуку качал…

но к берегу щепкой надежду прибило,

как неосторожность начала начал…

А что это было?.. Как будто бы ветер

листвою засыпал почти полземли…

и я на Земле так тебя и не встретил…

Наверное, ветер меня… разозлил…

Розовый туман

Мы улетим с тобой, как птицы, —

к теплу, за синие моря:

с туманом розовым проститься,

сорвав листок календаря…

И смоют волны океана

шагов запутанных следы,

и облака в тумане канут

на фоне розовой воды…

и — всем назло: под шум прибоя

скользнём по кончику зари,

и будет чудиться порою,

что мы над волнами парим…

Мы на краю земли оставим

всё, что сбылось и не сбылось, —

на тёмных пятнышках проталин, —

и душу — мокрую насквозь…

Друзьям

Птица белая за моим окном,

птица чёрная залетела в дом…

будто тень судьбы замаячила,

будто путь земной обозначила.

Что-то холодно в груди, что-то холодно,

будто выпита уже эта жизнь до дна,

будто было и вспорхнуло белой птицею,

чтобы где-то на земле схорониться ей.

Не прощай меня, если что не так:

кабы знать, кто друг, кабы знать, кто враг…

не ворчи в душе, — лучше выскажись:

не гадай на смерть, — загадай на жизнь.

Не успел я, не успел, — струны порваны…

белых птиц давно уж нет, — только вороны…

в дымке памяти не встречи, а прощания, —

улетают паутинкой обещания…

Зимний этюд в предновогодних полутонах

Холодный ветер обжигает губы

и ночь грешна — уже пошла на убыль,

и год прошел, хотя такая малость…

а всё зиме, увы, увы, досталось…

И тает снег в ладошке у любимой,

и зимы проплывают мимо, мимо…

За ночью ночь…

За ночью ночь, а дни уже не в счёт…

в окне луна холодная, как вера, —

она всегда ко мне заходит первой…

Кому же быть желаннее ещё?

И в пустоте пространства есть резон:

в ней голоса слышны неотвратимо

и даже прошлое бывает зримым…

и явью — мой полузабытый сон…

Такая странная работа

Не затаить в глазах разлуку,

как и не спрятать эту боль…

а за разлукой — только мука

от расстояния с тобой…

и не успеть простить до света,

и не уснуть до петухов…

и не найти в ночи ответа,

как — не написанных стихов…

и не дойти до поворота,

и не понять, и не забыть…

Такая странная работа:

жить…

***

Не беда моя, что жил,

а беда, что одолжил

у родителей вину

за любимую страну.

Зима (минус 36 и 6)

Зима… уныло и… темно…

в пространстве — замкнутом и стылом, —

как облачка, — колечки дыма

плывут в замёрзшее окно…

Как будто вечность замерла

в столетних половицах пола…

Я к этой вечности приколот:

жизнь, как и комната, — мала…

Зима… и в липкой тишине

ворчать не прекращает тёща…

с ворчаньем жить, наверно, проще

моей простуженной стране…

и голоса едва слышны,

как на заброшенном погосте:

дожди перемывают кости…

они безропотно грешны…

Зима… простуженный и злой,

хрипатый голос только жальче…

а в зеркале уже не мальчик…

увы, и тут не повезло…

и в комнате опять темно…

в пространстве — замкнутом и стылом, —

моя душа колечком дыма

плывёт в замёрзшее окно.

Ладожский синдром

Весенний снег полоской грязно-серой

впитал в себя всю оторопь зимы

и морщат волны ладожские шхеры

под солнцем летним, выданным взаймы…

И рвёт на части парус ветер шалый,

и чайка режет небо пополам,

но катер, неприкаянно усталый,

идёт неумолимо прямо к нам.

На пристани, где встречи одиноки,

где нет резона злиться и страдать, —

мы просто ждём в назначенные сроки

тех, кто умеет в этой жизни ждать…

***

Иллюзий нет:

конечно же, в природе

начало ниточкой

в ушко иглы продето…

Начни опять сначала,

будто вроде, —

опять в твой дом

вдруг залетело лето!!!

Осенний блюз

Кто-то где-то что-то понял…

Ветер выдует листву…

Осень — виртуальный пони —

наискучнейшая из скук.

И рыжеет где-то лето,

только нет ему причин

среди песен недопетых