Бесплатный фрагмент - Песок времени

За название книги благодарю свою научную руководительницу по практической части дипломной работы в Волгоградском государственном университете поэтессу Е. В. Иванникову.

«Дорогой быстросохнущий лак…»

Дорогой быстросохнущий лак

И французские стойкие тени.

Ты из этого мира ушла б —

Здесь тебя всё равно не оценят.

Но игра продолжается. Твёрд,

Потому-то спокоен и ясен

Сильный дух. Шоколадный ли торт

Яркой глянцевой вишней украшен?

Всё вокруг — мишура или ложь.

Нет, ты пишешь без умысла пользы,

Блага людям — но этим живёшь,

Наслаждаешься вечером поздним.

Потакаешь капризам души,

Служишь музам, влечёшься к богеме,

Жаждешь славы и власти. Пиши,

Осветляй подземелия, где мы

Гулким идолам жертвуем всем,

Дремлем, к стёклам в метро приникая,

Каждый день просыпаемся в семь.

Почему ты одна не такая?

Дотянуться — не хватит руки,

Не достанет свободы коснуться.

Остаётся сушить лепестки

И хранить позабытые бусы…

(1.01.2014, 18:16, г. Курган)

«Серебристый лак и синий камень…»

Серебристый лак и синий камень.

Что молва, что блага, что покой?

Всё теряет смысл и блеск, пока мне

Жить тобою, как тебе — строкой.

Нет, да и не может быть союза

Наших душ — я знаю это сам:

Слишком тесен мир и слишком узок

Праздный ум в тоске по небесам.

Одарённым редкостным богатством

Не найти оправы ей под стать.

Остается просто любоваться,

Между тем как ей средь нас блистать.

Для чего я болен этой мукой,

Для чего так страстно ей влеком?

Возвратиться бы к себе — тому, кто

Обделяет кошек молоком,

Снегирей — рябиной, близких — лаской,

Носит маски и пускает дым

(Трудно быть — довольно и казаться)…

Только нет — я стал совсем другим.

Выжито, прочувствовано — столько.

Взмахом крыл, звездой чужих путей,

Давним сном — серебряные кольца

И соблазн мерцающих ногтей…

(1.01.2014, 18:59, г. Курган)

«Есть лишь одно — стихи…»

Есть лишь одно — стихи.

Ты родилась такой,

Чтоб вечера тихи,

А на душе покой.

Этим твой мир спасён,

Полон и обогрет.

Всё остальное — сон,

Всё остальное — бред.

Праздник забыт. С ногтей

Сходит блестящий лак.

Время искать путей,

Скрытых среди бумаг.

Манит цветущий мак,

Щедрой природой дан.

Вряд ли сойдёт и так —

Жалкий самообман.

Счастья в привычке — нет,

Так что не обессудь.

Ты навсегда поэт —

В этом и смысл, и суть.

Тонок и чист сосуд,

Созданный передать

Строки, что принесут

Влагу и благодать,

Животворящий свет.

Струи бегут, легки.

Целого мира нет —

Есть лишь одно: стихи…

(2.01.2014, 8:23, г. Курган)

«Забор, пятно калины, хлопья снега…»

Забор, пятно калины, хлопья снега,

Засохший хмель и выцветшие ставни

Да пара голубей на скате крыши —

Я вижу этот мир не как поэт.

А здесь уютно: кошка, ёлка, нега,

Компоты, фрукты. Жить, обычной став, бы.

Душа опять нечаянно расслышит

Среди земных бессмысленных сует

Влекущий, сладкозвучный, чистый голос

И трепет лиры, искренней и хрупкой.

Я встрепенусь, стряхну тоску и дрёму.

Ты в этот самый миг меня спроси:

Что вижу я? Что небо раскололось,

Что целый мир — в ореховой скорлупке,

Что тонкий дым дрожит над низким домом,

Что на столе песочные часы,

Что ярко-алы бусинки калины,

Что хлопья снега вьются в странном танце,

Как мотыльки, что день напрасно прожит,

Что жизнь людей пуста и, наконец,

Что наши судьбы неисповедимы,

Что высь светла, но я должна остаться,

Что я смотрю как подлинный художник,

Поэт, мудрец, со-автор, со-Творец,

Что потому-то в некоторой мере

И от моих причудливых иллюзий

Теперь зависит общая картина.

И я беру альбом и акварель.

А ты гляди — и каждому по вере,

По прихоти моей беспечной музы,

По россыпи подарков-ассорти, но —

Не март, ручьи и солнце на дворе ль?..

(2.01.2014, 13:14, г. Курган)

«Выбор, который делаю я сама…»

Выбор, который делаю я сама.

Мне остаётся в мире совсем недолго.

Не отвлекайте от начатого письма.

Ночь за окном, и небо в сплошных осколках.

Я не справляюсь с жизнью, всегда спеша,

Даже с умом и телом своим в разладе.

Я золотая маленькая душа,

Но потерялась временно в звездопаде.

Где же тот путь, который ведёт домой?

Странник проходит мимо, никем не узнан.

Мне одиноко, горько, и выбор мой —

Освободиться, сбросить земные узы.

Да сомневаюсь, можно ли так уйти.

Много скиталась, но возвращаюсь — с тем ли,

Пересчитала ль мелкий песок в горсти,

Сделала ль все, для чего отдана на землю,

Или, когда я предстану перед Отцом

С жалобой, что «там» так тягостно и постыло,

Краска стыда невольно зальёт лицо?

Ну, хорошо: успокоилась, отпустила

Мысли о сладком, тёплом, родном. В окне —

Стаи снежинок. Мир незнакомый рядом.

Иго как благо, и выбирать не мне.

Жить, расставляя слова по своим тетрадям…

(2.01.2014, 15:23, г. Курган)

«Жизнь, я знаю, не для меня…»

Жизнь, я знаю, не для меня.

Мне, не тратя минуты даром, —

Каплей света бродить в тенях,

Расставляя слова по парам.

Нужно столько всего успеть,

От чердачной очистить пыли

Кипы старых листов. А ведь

Ощущаю под схимой крылья

И могла бы теперь летать —

Выдыхаю же строки (те ль?) я.

Всё богатство — перо, тетрадь

Да укромная эта келья.

Стёкла в тонком узорном льде.

Успокоишься ли хоть здесь-то?

Потому что среди людей

Не найдётся поэту места.

Слёзы, мысли, мечты — забудь.

Сказка, пряничный дом опрятный

И уютный? — Когда-нибудь.

В этой жизни, ты знаешь, вряд ли…

(2.01.2014, 15:41, г. Курган)

«Опять сама себе „не та“ я…»

Опять сама себе «не та» я.

Не дóрог путь, который прям.

Но манит лестница витая

В заветный дом — небесный храм.

Что мне земные перспективы?

Три измерения тесны.

А на душе опять тоскливо

От ожидания весны.

Отведай капель и микстур-ка,

Привыкни бредить, выбирать

И клеить плоские фигурки

В свою тяжёлую тетрадь

Да в одиночестве пылиться

На чердаках (и там в гостях),

На зимних дачах и в больницах.

Они тебя не навестят,

Все эти лица, эти люди.

Пора отстать, остыть, устать,

Понять, что бóльшего не будет,

И тихо жить, судьбе под стать.

Была спокойна, и свежа бы,

И хороша, как терпкий сок.

А ты всё рвёшься, и под жабры

Всё набивается песок —

Не утекает струйкой в яму,

Не приближает миг, когда

Желанный рай иль, по Хайяму,

Для грешных рыб — сковорода.

Да миру этому чужда я,

Бегу охоты и сохи.

Ассоциации блуждают,

Готовы вылиться в стихи

И напоить своей стихией

Сухую душу. Алый рот

Залит огнём (ведь дни тихи и

Скучны) — но даль влечёт вперёд:

Не позабыться. Замки, тáя,

Уходят в синь одной строкой.

А эта лестница витая

Всё будоражит мой покой…

(24.01.2014, 21:45, г. Волгоград)

«Зачем я здесь? Приходит луч — гонец…»

Зачем я здесь? Приходит луч — гонец

Луны, ко мне на стол ложится узко.

Иду в постель и думаю: конец, —

Но нет: ещё одна перезагрузка.

Невольных строк холодная волна

Зальёт песок, надавит на ключицы:

Вставай, беги, забудь, что ты больна

И что едва ли сможешь излечиться.

Запрячь свой дар под маску или грим,

Стяни крыла под схимой или шалью —

Обычной ты должна казаться им,

Чтобы они тебе не помешали:

Не посадили в клетку, как зверька,

Не сделали ненужного укола.

О, жизнь всегда была тебе горька —

Полезна ли Душе такая «школа»?

Зачем я здесь? Но вечер (время сов)

И на предмет стихов обычно мáрок,

И — если спать — всегда сорвёт засов

С неумолимой комнаты кошмаров,

Сокрытой в подсознанье. Вот удел

(Которого и я не избежала)

Поэтов — луч, что обморочно-бел,

Устал и жалок, но остёр, как жало.

Беру — за неимением пера.

Душа стремится в самое горнило

Кипящих строк: лишь это — не игра.

И серебрятся лунные чернила,

И бьётся полумёртвая тетрадь,

Нечаянно почуявшая влагу,

И я живу… Чтоб слышать, разбирать

И наносить на жадную бумагу

Слова. И мир — земной, подвластный — весь

У ног. Да, я — другая, не такая!

Я вижу суть за тем, что утекает.

Теперь ещё разок: зачем я здесь?..

(24.01.2014, 23:19, г. Волгоград)

«Кто-то балуется вещным…»

Кто-то балуется вещным,

Драгоценным и изящным.

Кто-то мучается вечным

С талисманным камнем яшмы.

Кто-то радуется вешним

Благодатным струям, плащ им

Подставляя. Птицам вещим

Тяжело ложиться в ящик.

Вход портьерой занавешен,

На столе — вино из вишен.

Помнишь? — Текел: ты завешен

И неспешно найден лишним.

Вся игра не стоит свеч, а

Два орешка, решка — брешь, но

Вечер прожит и завещан

Им — нездешним, небезгрешным.

Путь — как ящер: и блестящ, и

Скользок. Мир из роз: в шипах их

Обнажённым, настоящим

Боль — скоплением шипящих…

(26.01.2014, 22:37, г. Волгоград)

«Я знаю, что сорбит и аспартам…»

Я знаю, что сорбит и аспартам

(Проклятый диабет II-го типа)

Не подсластят подсоленного там

И бесполезна эта мысль: «Спасти бы».

Мотив болезни, времени-песка,

Иллюзий-замков и путей Поэта

Заполонил тоску-тетрадь. Резка,

Быть может, я порой бываю где-то

В своих стихах, под пламенем свечи

Пульсирующих в судорогах. Редко

Уже надеюсь ими излечить.

Горчит несовершенная таблетка.

Но в сердце-корне корчится порок.

И бренный мир, который зол и колок,

Скрипит от мук (ещё вчера не мог —

Плясал и пел) — свершится ли психолог?

Не торопись смеяться, не суди.

Ты нездоров, ты одинок и стар — всё,

Пожалуй, так. Но вижу впереди

Искомое — есть стимул здесь остаться.

И потому живу. Тревожным ртом

Глотаю затхлый воздух. Синь и солнце? —

Само собой. Да вот писать о том

Мне как-то никогда не удаётся…

(26.01.2014, 23:01, г. Волгоград)

«Мой век отмерен горсткою песка…»

Мой век отмерен горсткою песка.

Пока ладонь зажата, я жива

И, если слишком мучает тоска,

Ищу необходимые слова.

Тетрадь стихов — как фокус бытия,

Как — ýже — атомарное ядро,

Как — шире — суть. И вся судьба моя —

Ночь, тусклый свет, бумага и перо.

Реальный мир придавит поутру

Мучительным кошмаром наяву.

Всё кажется, что рухну и умру,

Но как-то поднимаюсь и живу.

В заснеженной степи — за шагом шаг,

Прокручивая в памяти с трудом

Обещанный к рождению очаг

(Какой-нибудь хотя бы дачный дом),

И небо, отражающее дым

И снег, — провал зеркальной пустоты —

Упорно представляю голубым,

А люди иллюзорные чисты.

Кому какое дело до того,

Свершится ли заветный мир? Пришёл

Отправленный машиной-головой

Спокойный врач свершить обряд-укол.

Как далеко теперь его душа?

Как мог бы он быть светел и высок? —

Ответ лежит путём карандаша.

С ладони мерно сыплется песок…

(25—26.01.2014, 23:27, г. Волгоград)

«Чем дальше, тем привычней и пустей…»

Чем дальше, тем привычней и пустей

Реальный мир. Чего жила ты ради,

Когда вносила в школьные тетради

Рисунки синим лаком для ногтей

(Ты помнишь, в «транспарантную эмаль»

Подмешивала едкие чернила?)?

Ты, кажется, тогда ещё открыла,

Что время сводит медленно с ума,

Что люди не взрослеют, а растут

(Но избежишь мечтаний, чувств и мук ли?),

Что девочка, играющая в куклы,

Задумавшись на несколько минут,

Внезапно в тело вправилась душой

И начала писать, чтоб быть полезней,

Но и мотив психических болезней

В её стихи уже тогда вошёл.

Тринадцать лет — но до утра не спать,

Поскольку смысл (хотя весьма недурен),

Почти смешон, — пусть по литературе

Она вполне заслуживала «пять».

Подросток нестерпимо зол и горд,

Не ощущая почвы, стен и тыла.

Давно ли утешали мишка милый,

И бисерный браслет, и мамин торт?

Давно ли (прозвучу и утеку,

Но воспроизведу теперь точь-в-точь — ка) —

Объездить свет, родить и нянчить дочку,

Учить детей родному языку

Мечталось? Редкий бабушкин приезд

Давно ли был таким безмерным счастьем?

Не слишком-то приятно возвращаться

И отрочество рассекать окрест:

Дремучесть, первобытность, глухота,

Неопытность, нелепость — ведь тогда-то

Произошла и главная утрата —

Гармонии, и ты уже не та.

Сентябрь в дыму, и порванная нить,

И синий лак — ты им, необогрета,

По памяти, урывками, портреты

Того, кого ничем не отменить!..

Вот парадокс: источник жизни как

Движения, развития — есть драма.

Казалось бы, чего уж легче прямо —

Вперёд и вверх? — Рассвет среди бумаг…

(26—27.01.2014, 0:19, г. Волгоград)

«Январь такой холодный — не продышишь…»

Январь такой холодный — не продышишь

И пятачка в затейливых рисунках

На толстых стёклах. Снег все выше, выше,

Земля все глубже. Голову просунь-ка

Сюда снаружи — дверь полуоткрыта

(Хотя к утру, конечно, затворится) —

И с жадным любопытством посмотри ты:

С небес летят бесчувственные птицы —

Невозвратимо, гулко, как орехи,

А рыбы превращаются в ледышки,

До дальних дней закованные в реки.

На сумеречных улицах — услышь-ка —

Блуждает замерзающая кошка,

Чей тонкий крик болезненен и жалок

(Могла бы подождать ещё немножко,

Да вот не утерпела, убежала!).

Знаком ли с этим странным миром ты — нет?

А он влекущ, прекрасен и наряден —

Не описать, увы: чернила стынут,

Перо крошится на листок тетради —

Как в жуткой сказке Андерсена. Тут ли

Ещё ты, друг? Спустись, садись напротив,

Расшевели таинственные угли,

Раздуй огонь — заварим мягкий кофе

Со сливками и мёдом — лишь поверь мне,

Не спрашивай о том, кто я такая.

А впрочем — нет, скорей захлопни двери:

Печальна участь маленького Кая.

И обо всём на свете помни, кроме

Того, что видел (это только снится).

А мне оставь остывший дачный домик,

Осколки рыб и мёртвые страницы…

(29.01.2014, 16:56, г. Волгоград)

«Да, выдохлась, измучилась, устала…»

Да, выдохлась, измучилась, устала.

Но стал бы век покоя и тепла,

Желанный рай — о чём бы я писала,

Без этих строк — зачем бы я жила?

Пусть будет всё как есть. Пусть чувства скрыв, пусть

Мечтами утешаясь невзначай.

У снега интересный мягкий привкус —

Попробуй растопить его на чай.

Найду в кладовке редкостный зелёный,

Заварим по-башкирски: с молоком.

Присядем под торшером за столом… Но

Ты с этим странным миром не знаком.

Ты думал, что беспечная богема,

К которой, может, я принадлежу,

Творит, купаясь в роскоши. Да где нам?

Добротный, прочный, праздничный ажур

Куёт мороз для украшенья окон,

Трещат самопожертвенно дрова.

Зато мне есть о чём поведать строкам.

И потому-то я теперь жива…

(30.01.2014, 11:32, г. Волгоград)

«Тем, кто мыслит и жаждет вдруг…»

Тем, кто мыслит и жаждет вдруг,

Постоянно стремясь куда-то,

Не вписаться в досужий круг

Деревянного циферблата.

Вольной птице — всегда скучать

В разлиновке унылых суток.

Вместо строчек — опять печать.

Время — тяжесть, что я несу, так

И не свыкшись. Не пункта, нет —

А пути лишь могли найти мы.

Три десятка коротких лет

Миновали необратимо.

Если скажешь: «Поэт — фразёр», —

Я отвечу: увы, нередко.

Как настырно в углу грызёт

Прутья крыса — на то и клетка.

Стрелки бьются за кругом круг,

Льётся струйка песчинок, но не

Виден стык. Привыкай, мой друг,

Просыпаться под Альбинони…

(13.02.2014, 21:42, г. Волгоград)

«В той стране, где всегда сентябри…»

В той стране, где всегда сентябри,

Где прогулки по паркам сырым,

Терпкость «Sancho Garces», мягкость «Бри»

(Обожаю вино и сыры),

Где — всего лишь останься ничьей,

От игры и тщеты отстранись —

Апельсиновый отблеск свечей,

Жаркий шелест заветных страниц,