Бесплатный фрагмент - Перелистывая жизнь

Ржавеет золото и истлевает сталь,

Крошится мрамор. К смерти все готово.

Всего прочнее на земле — печаль

И долговечней — царственное слово.

Анна Ахматова

Об авторе

Творчество Терентiя Травнiка неразрывно связано с его многочисленными путешествиями по святым местам. Поэзия Травнiка образна, анимистична, музыкальна и, безусловно, живописна. В его произведениях есть то, что переносит читателя над временным и проходящим к новым временам, есть те самые крылья поэтически осознанной и возвышенной жизни. Стихотворениям Терентiя характерны не только тончайшая углубленность мыслей и чувств, акварель душевных переживаний, но и мудрая проницательность со спокойным, наполненным глубокомыслием. Его поэтическая философия детально отточена, в ней нет суеты. Вчитываясь в эти удивительные строки, понимаешь, что они написаны как бы для себя, как насущная потребность высказаться. За каждым его стихотворением видишь причину, и каждое имеет продолжение. С самого начала было заметно художественное своеобразие произведений Терентiя Травнiка — у них своя интонация, свои манеры, свой мир, свои рифмы, свои краски, а главное, в них есть то неуловимое, что делает поэта поэтом, — свой талант жить, свой способ думать о жизни, и выражать это сильной и волнующей строкой.

Публицист Георгий Вавилов

Слава Богу

По-весеннему течёт

Жизнь от отчего порога.

Ах, весна, тобой живём!

Вот и славно! Слава Богу!

День Ильин — убавил день,

И готовится в дорогу

Потихоньку, понемногу

Красно лето. Слава Богу!

Осень — сытая пора.

И тебе ль идти не в ногу,

Отдохнувшей! В путь с утра?..

Согласилась! Слава Богу!

Холода пришли снегами.

Не найти теплу залога.

Всё когда-то умирает…

До весны и — слава Богу!

2011

Надежда

Когда ни до чего нет дела,

Когда невыносимо тело

И только верная душа

Несёт его, — то не дыша

Берёшь себя ты снова в руки

И держишь, несмотря на муки,

На то, что тщетно, бесполезно —

Над той же беспощадной бездной.

И видишь тысячи причин,

Чтоб отпуститься и сорваться,

Но, как сапёр средь ржавых мин,

Находишь путь, чтоб здесь остаться, —

Один, из тысяч тех, что против,

Тот путь, что грудью за тебя,

Что стрелки верно переводит

И, вырвав лист календаря,

Вдогонку говорит «Не время!»,

Судьбы протягивая нить…

Ведь даже в безысходной теме

Есть место — место, чтобы жить.

2011

На службе у жизни

Может, и надо немного — коснуться.

Или чуть больше — остаться и быть.

Взять и в ответ

на ответ — улыбнуться,

Незавершённое — дозавершить.

Может, и надо немного — поверить.

В то, что не где-то,

а вот она, жизнь.

И никакой для неё ты не пленник,

А добровольно решивший служить.

Новородился и к жизни на службу

Призван, так,

C верой и правдой иди.

Каждый твой вдох

для неё очень нужен,

Нет, он ей просто — необходим!

2011

Эпитафия хорошему человеку

У каждого бывает ощущенье,

Что жизнь прошла,

осталось лишь дожить.

Точнее — дотянуть до погребенья,

До невозможности

что-либо изменить,

До завершённости

всему, что называлось

Земным путём, заботою земной,

Где никого из прежних не осталось,

Кем юность грезила

беспечная с тобой.

И каждый раз, закапывая в землю

Того, с кем в этой жизни ел да пил,

Ты смерти говоришь:

Пусть так — приемлю,

Но он недаром жизнь свою прожил.

Неважно, шёл ли в ногу с этим веком

В котором выпало родиться и прожить.

Он просто был хорошим человеком.

А это ли не главное, скажи?

Не это ль главное из этих

наших главных —

Прожить достойно и не навредить?

Не надо ни наград,

ни труб парадных,

Чтоб человеку —

Человеком быть.

2011

Живя — живи

Пока есть тело — и душа

Пока есть в этом самом теле,

Не запрещай себе дышать

Ни на словах и ни на деле.

Не запрещай себе любить,

Печалиться и волноваться.

Всё это означает — жить,

И не спеши с ним расставаться.

Уйдёт оно, уйдёт, как юность

Не попрощавшись — навсегда!

Какой желанной станет глупость

Не пережитая тогда!

С какой грустинкой вспоминаться

Тобою будут годы те.

Ах, эти сорок, тридцать, двадцать…

Не быть им впредь в твоей судьбе.

Живя — живи, не убегай,

Не бойся мнений и огласки —

Так начинается твой рай,

Так, а не с расчудесной сказки.

Пусть — старость. Пусть дана ей власть,

И власть ее — не за горами.

Остынет пыл. Угаснет страсть…

К чему грустить?

Картина — в раме!

2011

Вдовий век

Памяти Евгения Сугоняко

Иногда по-солдатски уходят,

Не деля на твоё и моё

С этой жизнью ничейные крохи.

Закрывают глаза — вот и всё!

Пуля в сердце — секундное дело.

Ну и что, что весна! Ну и что!

Если приговорённому телу

На апрель назначается срок.

Мужики, вы ль не жизни солдаты,

Даже той, где ни копий, ни стрел.

И она в этом не виновата,

Что вам ею означен предел.

Вам ли жены, и дщери, и матери,

Не суметь отмолить мужика!

Но течёт от престола до паперти

Женской доли плакучей река.

28 апреля 2011

Из одного письма…

«…Милый сын, здравствуй!

Вчитайся в это стихотворение. В нем вся жизнь от начала и до конца для любого человека. Ты знаешь, что незнание законов не освобождает от ответственности. Это важно, сын. Cлово АМИНЬ с греческого означает: истинно. Наполняй свою душу светом. Будь внимателен к своей жизни, к поступкам: как ты живешь, вверх ли идешь — к свету, к жизни или, наоборот, под горку — вниз. Наша жизнь в масштабах вселенной длится всего лишь две секунды. И за это мизерное время необходимо сберечь свою душу, потому что Жизнь вечная начинается с рождением человека на земле.

Сын, ты уже ВЗРОСЛЫЙ, но это не означает, что зрелый. Возрастай духовно, потому что ты, как все люди на земле, создан по образу и подобию Божию. Помни о том, что ТЫ — ЧЕЛОВЕК, а не бессловесное животное.

Твоя жизнь — в твоих рукак».

Мама

Так и будет. Аминь

Нет у тебя, человек, ничего, кроме души
Пифагор

Новых — не появится,

Старые — уйдут.

По наклонной катится —

Эта жизнь, мой друг.

Время — безвозвратное —

Не остановить.

Подскажи, как правильно

На земле прожить.

Коль родился — вызреть бы

До себя того,

Что своею мыслию

Дело б делать мог.

Да не абы всякое —

То, к чему она —

Душенька невнятная —

Здесь припасена.

От беды до небеды —

Велика ль напасть?

Гой ли, с кочки в точку бы

Жизнию попасть.

Жизнью не ославиться,

Доползя до края.

Коли с этой справишься —

Будет и другая.

Будет та, что — вечная,

Та, что для души,

Где по-человечески

Жить ей — не тужить.

2011

Стих на листе

Древо жизни. Мы как листья:

Почка — зелень — осень — тлен…

Поколенье общих мыслей,

Череда подобных смен.

Ах, листва — жизнь человечья,

Отшумишь и облетишь.

Что твердить тебе о вечном,

Коль на ниточке висишь?

Так же почкою весенней

В эту жизнь и мы пришли,

Зеленели и хотели,

С беззаботностью цвели.

Видели, как облетали

Те, кто нас родил, — и вот

Потихоньку наступает

Прыгать вниз и наш черёд.

Снежным саваном укроет

Подоспевшая зима.

Стоит жить?.. Конечно, стоит! —

Воспротивится весна

И, смахнув слезу платочком,

Нам с тобой поставит — точку,

Многоточье — юным почкам,

Новым мыслям и делам.

Оборву на этом строчку…

2011

Тот свет

Ты замерла. Я снова дальний,

Ушедший за черту земли.

Вот гроб мой в церковь понесли. Хорал рыдает погребальный
Андрей Звенигородский
(1878—1961)

Когда-то и меня забьют —

Опустят в холод, ночь и вечность.

О самая из человечных,

Приемлю твой нелёгкий труд —

С любовью принимать в объятья

И обнищавших, и царей!

Учи нас, смерть, своею властью,

Учи бесстрастности твоей.

Нет, никого ты не забудешь,

На полпути не бросишь, нет.

Я знаю — каждого ты любишь.

Ведь всё же — свет он,

твой Тот Свет.

2010

Про синь

Вроде утро, вроде солнце,

Вроде даже ничего

Чувствовать себя питомцем

Зоосада из двух «О».

Всё бы так, но только просит,

Просит большего душа.

Рвётся в это небо просьбой,

А в кармане — ни гроша.

А душа… Ей непонятно —

Отчего строка невнятна,

Почему на солнце пятна?

Почему — на солнце — пятна?!

Ах, душа моя, малышка.

Ты — как плюшевая мишка,

Как из детства чудо-книжка.

До чего ж ты хороша,

Несмышлёная душа!

Может, в том и есть ответ,

Что ответа просто нет.

Что ответов не бывает

Там, где ангелы летают.

Там, где ангелы летают,

Там давно —

про всех —

всё —

знают.

2011

Не Насте…

Стало милым мне ненастье.

Нет, не сразу, в одночасье —

Постепенно привыкалось…

Поначалу мне казалось,

Что душе оно не нужно.

Что душе в нём всё натужно,

Опустелово, безлюдно,

Непролазно, сиро, скудно.

День не помню, час — подавно.

Рассказать кому, забавно —

Как такое происходит,

Будто стрелки кто подводит…

Было утро. Было лето.

Дождик не велел вставать.

Не положено поэтам

В рань рубашки надевать.

Я прислушивался лёжа

К этим каплям по стеклу

И почувствовал надёжность,

Если проще — тишину.

Тишина не торопила,

Не тянула за рукав.

Более скажу, был милым

Тишины неспешный нрав.

В нём не то чтобы писалось,

В нём — дышалось, и — легко.

Боже мой, какая малость —

Дождик, только и всего.

2011

Ты еси Бог мой

Мир создан Словом. Где та грань,

Что пролегла меж тьмой и светом?

Господь, Ты выбрал быть — поэтом…

Господь,

Ты выбрал быть —

Поэтом.

Творя из логоса миры,

Дал имена и тьме и Свету.

О, как же щедр Ты на дары!

Кто, как не Ты, дал право слову

Мостить начала и основы

И в явь неявь переводить.

Кто, как не Ты, дал жизни — жить!

С тобой безмолвие монаха —

Вселенской песнею звучит.

Для мира не хватало знака,

Ты подал этот знак-ключи.

Ты слову вверил осознанье

Своей нетварной пустоты

И с этим каждому дыханью

Позволил быть с Тобой

на Ты!

2011

* * *

То ль утра нежный ветерок,

То ль ангела рука касалась

Моей щеки… Не спал. Казалось,

Он рядом, он присел на край

Моей кровати… Вот и рай

Пришёл ко мне. Пришёлся кстати,

Он нужен был мне. В ранний час.

Писать о рае — слов не хватит,

Тогда — молчаньем в этот раз.

Читаю — ангелу. Он молча

Меня касается опять,

И невесомою под толщей

Печалей кажется тетрадь.

Тетрадь, что я стихам доверил,

Тетрадь с замявшимся листом.

Не сквозняком открылись двери —

Крылом…

Нет — ангельским крылом.

2011

* * *

Нужно ли все это? Нужно!

Чтоб была мужская дружба —

В этой жизни. И ещё —

Чтобы конь не бил подковой,

Чтобы женщина ждала,

И в походах дальних слово

Смерть с груди не сорвала.

Чтобы честь храня — про честность

Не забыл учитель твой,

Чтоб огласка и известность

Не закрыли путь домой.

Где он, дом? Там, мой и твой —

Под могильною плитой,

Под небесною звездой.

Мерен колокольный бой:

В бой… отбой…

И снова — в бой!

2011

* * *

Печаль пройдёт, пройдёт и боль —

Нет, безвозвратно убежит.

Ты получить хотел? — Изволь,

Бери, владей, вот эти строки:

Две колыбели от и до.

Уроки, вечные уроки…

Их за тебя не сдаст никто.

Как в школе правил ты в тетради

На «о» ту «а», что в малоке,

Так и в душе ты, Бога ради,

Пиши с заглавной слово Свет.

И этот Свет неизреченный,

И этот Свет души твоей

Пусть станет словом вдохновенным

Для дел. А в горестях — елей

Его свечений мерных, тайных

Приносит облегченье пусть…

Благослови тебя, мой странник:

Аминь — на радость и… на грусть.

2011

Рубежист

На рубеже столетий слово,

Как лодка, сжатая средь льдин.

Готовы ли поэты снова

Стяжать энергию стремнин,

Где аналоем стол наклонный

И антиминсом белый лист…

Благословеньем свыше новый

Поэт родится — рубежист.

Поэт на рубеже столетий,

Распятый на кресте времён.

Его слова просты, как дети,

Его строка — любви закон.

2011

* * *

Не отвлекайся и живи,

Успей на молодость, на зрелость.

Да будет в помощь тебе смелость

С великодушием в Пути.

Не трать минуты понапрасну,

Конечен их летящий счёт.

И помни, что не всё, что ясно,

Из сводов мудрости идёт.

Да будет труд души — желанным,

Необходимым станут пусть

Её неведомые гаммы,

Их благомысленная суть.

Душа откликнется, как только

Ты позовёшь её, поверь.

Так в путь! Вот посох, вот котомка,

Осталось верно выбрать дверь.

Не отвлекайся и живи.

Гнушайся всяких праздных тем.

Цена горька: пустые дни —

Не восполняются ничем.

Твори судьбу там, где родился,

Ищи в том теле, что дано.

И где б в пути ни оступился,

Знай, что не всё предрешено.

Начни с начала, время терпит.

Да, время терпит, но не ждёт.

Успей, покуда с верным сердцем

Душа заздравную поёт.

2011

* * *

Поэзия, — а не стихосложенье, —

не стоит даже жалкого гроша,

когда не совершает обнаженья
в ней в общем-то стыдливая душа

Сергей Гончаренко

(1945—2006)

Благословенные стихи —

Души целительное чтенье!

Они приходят в утешенье

И окрыляют наши дни.

И ночи, полные смущенья,

Строфою лечатся, порой.

О, Боже, дай душе прочтенье

Твоих словес. Подай настрой

На духоносное служенье

Глаголам ангельских высот.

Не в этом ли строки веленье,

Не этим ли душа живёт!

2011

* * *

Люблю я слушать тишину:

Всё, что ни скажет, — принимаю.

Глаза закрою и лежу,

Внимаю тишине, внимаю.

Как много слышать в тишине

Душа покорная способна.

Вот мой на ваш вопрос ответ:

Не просто — есть, а бесподобна

Мелодия, что в ней слышна,

Как будто выплыла из детства

Покоя дивная страна,

И в той стране всему есть место.

В ней солнце утром нежно нежит.

Куда ни глянь, что ни возьми, —

Живёт чудесною надеждой:

Всё впереди… Всё — впереди!

А впереди, конечно, чудо,

Восьмое чудо света — жизнь!

Она везде, она повсюду,

А не откуда ни возьмись.

Её так много! Слишком много,

Чтоб догадаться дорожить

И не растратить ненароком

Ту, что не сделать, не купить.

2011

Две секунды

(Две секунды…
Столько из Вселенского времени
отведено человеку на жизнь.)

Постарели… и ты, и я.

Время кистью по нам мазнуло

Октября. Это значит — для

Нас страницу перевернула

Жизнь. Листается книга кем-то,

Кто читает и видит судьбы.

Тем, кто ценит и непременно

Про ноябрь не позабудет.

Что Он ценит? Он ценит — малость.

Постарайся и ты почуять

Эту жизненно важную малость.

Как писатель чтит запятую,

Без которой душа не сможет

Оттолкнуться — умрёт читатель.

Так и ты эту малость тоже

Разгляди среди тысяч капель.

Как две капли похожи эти

Отведённые нам секунды —

Отведённые… Кто ответит,

Как из вас вырастают Будды?

Две секунды. Для жизни — хватит.

Ах, какая дана нам роскошь —

Будоражить, меняя платья,

Посекундным бескрайний Космос!

2011

Обитель счастья

Писать о любви безответной
Привычно и просто в стихах. А счастье, оно бессюжетно

О нем не расскажешь в словах…

Игорь Кобзев
(1924—1986)

И всё же, что такое счастье? —

Междусекундное ничто.

Ничто в твоей всегдашней власти

Дать страннику войти в поток.

Поток, где всё и вся понятно,

Но не тобою берега

Отведены в нём… Безвозвратна

Река — бессмертия река.

А счастье долгим не бывает:

Как эта жизнь — пройдёт и — нет.

Теперь я точно — точно знаю,

Что ни к чему искать ответ.

На то оно, мой друг, и счастье,

Чтоб нам почувствовать его,

А не вопросом в одночасье

Призвать, тем подведя итог.

Не подытожится. Не выйдет

У мудреца создать расчёт.

Не вычисляется обитель,

Пусть каждый сам её найдёт…

Пусть каждый — сам её найдёт.

2011

Не то и не это

Снег ушёл, пришла трава.

За травой цветы и лето.

Только лето — непоэтно,

Неразменно на слова.

Что для лета рифмы, строки? —

Крохи. Крошечные крохи —

Эти аховые охи,

Эти вздохи — слововздохи.

Лето, ты — не для стиха;

Выдам всё, что наболело, —

Для валянья дурака!

Повалял — как дело сделал.

Будто всё, что так напето,

Следом и произошло…

Канет в Лету то, что летом

На тебя, поэт, нашло.

2011

* * *

Она сквозь жизнь его текла
рекою, берега вбирая, на мир ночной, лишённый края

дыша туманами тепла.

Марк Самаев
(1930—1986)

Что странник деве окрылённой?

Что для нее его печаль?

Люби, коль принята к влюблённым,

Хотела неба, так — летай!

Ему же вечная дорога,

И без тебя — как всякий раз.

Что б ни случилось — ради Бога!

И ради Бога, что сейчас.

2011

Доброе утро

Доброе утро тебе посылаю.

Это — зерно, из него — я знаю —

Вырастет день и вырастет ночь.

Ты постарайся в муку истолочь

Зёрна благие, оставь лишь одно:

Cтать добрым утром ему суждено.

Стать — добрым утром

ему суждено

2011

* * *

Просто здравствуй, просто будь

Где-нибудь на свете этом.

Надо мне совсем чуть-чуть.

Просто нужно знать об этом.

Знать о том, что где-то там,

Где сплелись в узор дороги,

Долгожданная душа

Обитает без тревоги.

Будь в далёком далеке,

Будь в бескрайнем бесконечье.

Ах, родной мой человек,

Это ж так по-человечьи…

Человечески желать —

Быть на этом самом свете.

Просто — будь, я ж буду ждать.

Я — пред ждущими — в ответе.

2011

Поэты влюбленным

Поэты не уходят в безвременье.

Поэты остаются, как строка,

Подаренная миру вдохновеньем,

Подаренная миру на века.

Поэты остаются воплощеньем

Надежд, идущих следом. Сколько их,

Рождённых словом —

слововдохновеньем!

Тех самых половинок, тех — двоих,

Кому поэты руной набумажной

Надежду предрешили до конца.

Тех самых —

повстречавшихся однажды,

Кому поэты вверили сердца.

2011

* * *

Стихи, как Небеса, разверзлись.

Я слушал Небо и писал

С его Ничто — Его безмерность —

Начало всех Его начал.

Не слово мной руководило,

А пауза — межсловье, я ж

Лишь выводил в строфе незримо:

Аз, буки — веди: «Отче наш!..»

Отец, я знаю буквы! Слово —

Готов принять я от Тебя.

Моё молчание — готово.

Восстань! «Восстань, душе моя…»

2011

Возглас

Отчего душа в печали?

Оттого, что знает путь?

Оттого, что ей не дали

Здесь, при жизни, отдохнуть?

Отдохнуть? Неужто, право,

Устаёт душа и есть

В ней душевная усталость?

И… надломы тоже есть?

И когда душе не в силах

Здесь помочь ничто, никак —

Возглас: Господи, помилуй! —

Залипая на губах,

Вырывается наружу

И бежит, бежит, бежит

В ночь, в туманы, в зной и в стужу

По известному пути…

Только: «Господи, помилуй…»

Только он — и ничего

Из того, что в жизни было,

Что копилось ею впрок —

Не останется! — Примета!

Это… это как билет

В путь, в котором нет ответов…

И вопросов тоже нет.

2011

* * *

То ль томления, то ль лени,

То ли так — воспоминанья…

Маем дикие сирени

Мне приносят испытанья.

Так рождённые мгновенья

Сердце будят, сердце мают.

Музы русские — сирени —

Душу негой наполняют

И уносят за собою.

И волнующей волною,

То ли чудом, то ли явью —

Строковышивальной гладью

Из-под вверенной руки

Появляются — стихи.

Ах, поэты! Вам ли не до…

Не додуматься до них —

Строк, что несказанным цветом

Расшивают каждый стих.

Маем дикие сирени

Мне приносят испытанья:

То ль томления, то ль лени,

То ли так — воспоминанья…

2011

* * *

Душа — стихами говорит.

Что проза для неё! — невнятность.

У сердца тоже неопрятность

Бывает, портящая вид.

Стиха творение есть тайна —

Души измолвленный ответ.

Случайно ль это, не случайно,

Ты — писарь у души, поэт.

Дано тебе услышать нечто

И записать строфой на лист.

Строкою — не испортить вечность.

Для вечного — всегда лист чист.

2011

* * *

Жизнь коротка, пока не знаешь,

А знаешь, так ещё короче.

Душе подаренная малость —

Смен дня и ночи, дня и ночи.

И в этот промежуток краткий,

Как миг, отколотый с мгновенья,

Ты в разлинованной тетрадке

Себя готовишь к воскресенью.

Строке, написанной здесь, внемля,

Ты утешение найдёшь.

Зерном тебя зароют в землю.

Что накопил — тем прорастёшь.

Быть может, сорною травою,

А может, колосом звенящим…

Всё, что не станется судьбою,

В тебе сегодня настоящим

Заложено для воплощенья

Души грядущей — Воскресеньем!

2011

* * *

Поэзия одной строки…

Две — много, три — уже не нужно.

В четырестишиях земли

Сокрыты будущие души.

В доступной мякоти стиха

Обычной косточкой ребристой

Лежит заветная строка —

Одна для всех грядущих жизней.

Всё для неё, всё — для родимой,

Одной-единственной строки.

Строка — стихотворений прима!

Молчи, поэт!..

Поэт — молчи!

2011

* * *

Знай, ты родился не для мук,

И не для счастья ты родился.

Не для семьи, искусств, наук —

Не для того ты появился.

Не для земных историй здесь

Вселенная тебя создала.

Так для чего ж такую честь —

Тебе — Безмолвье оказало?!

Ответ… он — есть! Отвечу притчей:

Как пламя одинокой спички

Погаснет, скоро догорев,

Так и душой — душой обычной

Здесь раздвигается предел…

Мгновенья, что зовётся жизнью.

И спички свет сродни душе…

Так вот, ты — ключ, а не отмычка

От самых небывалых врат.

Ты появился не безличным!

С рекомым трижды: Свят! Свят! Свят!..

Дар Божий — жизнь! Благоволенье —

Великий шанс души твоей —

Великий шанс Преображенья,

Сплетенье смыслов и путей.

Открой врата ключом души,

И, умерев, — дыши, дыши!..

Не пропусти душа мгновенье —

Благословенного рожденья!

Да, жизнь земная — быстротечна.

Не проживись с ней в никуда,

Душа, вкуси с дыханьем вечность,

Скажи ей, выдыхая, — Да!..

2011

Плач души к печали

Поговори, печаль, со мной

Про бесконечную дорогу,

Про грусть, и странную тревогу,

И плачем струганный покой.

Что я в сомненьях потерялась,

А он всё ждёт меня и ждёт,

Всего-то нужно — только малость:

Дать знать — и он меня найдёт.

Без рассуждения остаться

С ним — вместе до скончанья быть.

Печаль, тебе ли сомневаться

В том, что на свете не прожить

Без ожиданий, расстояний,

Непониманий и разлук!

Стать исключением из правил

Позволь ты мне: ответь на стук —

Открой, впусти меня, я знаю,

Он без меня не проживёт.

Он без души своей — бесправен.

Он без души своей — умрёт.

2011

* * *

Поэт душой ровесник миру

А кто его года сочтет?..

Сергей Поликарпов

(1932—1988)

Годы — не что-то ненужное больше.

Помни, они пригодятся тебе.

Хоть год от года становится тоньше

Ниточка связи у прожитых лет.

Перебирая, как чётки в молитве,

Годы, вникая

в свой пройденный путь,

В сопровождении вверенной свиты

Собственных лет, уходя, не забудь —

С благодарением к дареной жизни,

Той, что сложилась крестом для тебя,

Свято припасть, как к

сошедшей ниц выси,

Искренне веря, надеясь, любя…

2011

Возвращение души

Тот, кто простил, — не прячется.

Прячется — кто не простил,

Вместе с обидой катится

В тёмных желаний ил.

Там, за непроходимою

Топью обид души,

Сила схлестнётся с силою,

Жизнью перекрутив.

Вывернет, вытряхнет бренную,

Чтобы вернуть её,

Дурочку, во Вселенную,

Может, хоть так поймёт.

2011

* * *

Сорок семь лет — сорок семь бед.

Вот на вопрос мой и найден ответ.

Что за ответ? Ответ как ответ:

Сорок семь бед на сорок семь лет.

Что ж, собирайся в дорогу, поэт.

Время приходит покинуть именье.

Каждый поэт выставляет на свет —

Незавершённое стихотворенье…

Это — как саблею перерубить

Шею бегущему, без сожаленья.

Можно? Да, можно поэту простить

Незавершённое стихотворенье.

Можно? Да, можно поэта понять.

Не для бравады верёвки он мылил.

Ляжет последним

аккордом в тетрадь

То, что ему вы при жизни простили.

Как отпевают поэтов у нас?

Стопкой. Да, стопкой

бумажных записок.

И отбывают поэты в свой час —

В словом молвы перекроенных ризах

В путь, долгий путь.

Уходя со страниц

Созданных ими же книг переплётных.

За упокой им — поставьте на птиц,

И обязательно — на перелётных…

2011

Сорок асеми летие

В этот раз на день рожденья —

Сорок семь — без приглашенья.

Времени сыны пришли,

Без труда меня нашли —

Годы… Годы, вы ль не дети?!

Вы ль не мною рождены?

Я за каждого в ответе.

Вы — Судьбы моей сыны.

Каждый раз в свой день рожденья

От Судьбы, как дар внимая,

С повивальным треволненьем

Роды Года принимаю.

Посему люблю и помню,

Годы, каждого из вас.

И сегодня ночью пробил

Новому рожденья час.

Этой ночью появился

Игорь — Год Сорок восьмой!

Как и вы, сей Год родился

Под июньскою звездой.

Брат ваш! Жалуйте, любите.

Станет вам мой верный сын —

Продолжатель и хранитель —

Светлым пастырем земным!

23 июня 2011

* * *

Россия, ты ли виновата,

Что несмышлён здесь каждый пятый,

Что каждый третий — не у дел.

И кто измерить жизнь посмел

Твою? Расставить по местам

Весь этот совершённый срам,

Тем променяв тебя, Россия,

На вау, шоу и викенд?

Сыны твои? А впрямь, сыны ли?!

Кто, просто улучив момент,

Незваным князем вгрызся в тело,

Что на себе еще хранит

Всё, что воспели наши деды,

Души народной — честь и стыд.

2011

* * *

Я боюсь, на могилу мою
Не придут мои братья-товарищи, За которых стоял и стою
В битвах, как говорят, затухающих

Алексей Марков

(1920—1992)

И ничего не повторится.

Ах, жизнь, ты птица, просто — птица.

Журавль в небе иль синица?

Какая разница — лети!

И в этой сини серебристой

Всё, что ни есть, всё растворится.

И эти ночи, эти лица,

И эти солнечные дни.

Всё станет точкой — меньше точки,

А может, капелькой дождя.

И где-то снова стукнет в почву

Моё накопленное «я».

И по травинке снова к свету

Душа, очнувшись, поползёт.

И будет жизнь, и в жизни — лето,

И в синь прекрасную полёт…

2011

День рождения

Ты умрёшь, а он останется —

День, когда ты появился.

Есть такое свойство памяти —

Брать на память. И храниться

Будет этот день рождения —

Ниточкой орбитною тянуться.

Вечности — пишу стихотворение,

Знаю, во единую сольются

Эти строки — вечную строку,

Где последним словом — воскресенье.

Воскресением когда-то назовут

То, что называл я днем рожденья.

2011

Успей

Каждой секунде — своё звучанье,

Каждой секунде — своё заданье.

Льются на землю секунд лучи.

Жизнь посекундно звучит, звучит…

Не повторится секунда. Другая

Будет совсем не такой — иная.

Будут иными в ней доля и тон.

Ты постарайся прожить в унисон

И на секунду с ней соединись.

Надо родиться? Возьми — родись!

Жизни секунда что капля-роса.

Выпей секунду свою до конца.

Ни на потом, ни на после её

Не оставляй здесь, ведь не доживёт.

Жизнь у секунды — секунда. И всё,

Что за секунду вдохнёшь — твоё.

2011

Летние запятые

Мне до последнего казалось:

Вместит строка, вберёт стопа

Ажурной прописью стиха —

Всё то, что летом называлось.

Стих потому небезупречен,

Что день по-летнему беспечен.

И проиюленный насквозь,

Переходящий в утро вечер —

По обещаньям — человечен,

По показаньям — бестолочь.

Всё — лето. Летний жар да зной

Повсюду. Значит, и в тетрадях —

Жара до самой запятой.

Нет, не найдёте их не глядя,

Они исчезли под жарой —

На то они и запятые.

Им нужен ливень с головой,

Его заштришия косые,

Его изменчивый настрой.

Поймите, ведь они — живые,

Эти запято-запятые —

В стихах пульсирующий бой!

2011

* * *

Лет бы сто списать на время.

В девятнадцатый уйти

Да по сёлам и деревням

Невидимкою пройти.

И с крестьянскою душою

Насидеться мне б до слёз.

От тебя, мой друг, не скрою —

Самых светлых из всех слёз.

Ох, Россиюшка, тебя ль мне

В верном прошлом не сыскать

С чаепитием сусальным

И заточенным под «ять».

Где погосты с тишиною —

Временем не расплелись.

Если поле, так уж поле!

Коли высь — так уж держись!

Боже, что мне в двадцать первом!

Что мне все его блага!

Мне бы правдою и верой

Вам служить, поля, стога,

Вам, боченистые избы,

Вам, гульба, смиренность, грусть,

В поэтические ризы

Облача стихами Русь.

Где ж ты, Русь? Куда всё делось?

Перепахано — и всё!..

Господи, прости за дерзость,

Даже небо — не её,

Даже небо цвет сменило!

И стихом не передать,

Как за сотню лет так зримо

Синь сумела полинять.

2011

Мое и твое небо

Что вам спрашивать про небо!

Не отвечу ничего.

Кем бы ни был кто, где б ни был —

Небо каждому — его!

Каждому своё от неба

Толкование души,

Чтоб рождённый знал и ведал

Всё, чем нужно дорожить.

Голубая безмятежность,

Неподвластная безбрежность,

Небо, это ли не ты?!

Ты — дыхание Земли,

Ты — величие свободы.

Что тебе земные своды!

Ими — правят короли.

Ты ведь правил не имеешь,

Небо, просто есть — и всё!

Как же я стихом посмел-то

Взять величие твоё

И в земное рукоделье

Славословного писца

Вставить дивное творенье

Всесоздавшего Отца?!

Потому что, Небо, знаю,

Ты меня — всегда поймёшь.

Я нечаянное — чаю,

Ты ж нечаянным — живёшь.

2011

Доверься жизни

А где-то в бескрайнем просторе,

Где солнце на гребне земли,

Твоё подуставшее горе,

Как сорванные корабли,

Несётся, несётся, не зная

Куда, от кого, почему.

Накатами переживая

Одну, но лихую беду.

Одну, но такую, что мало

Лихою её называть.

Как важно успеть до Начала

Себя просто воспринимать

Решиться без всяких сравнений,

Без предубеждений, а так,

Как делает выбор свой гений —

Легко, как беспечный дурак.

2011

* * *

Дымят костры на старых дачах:

Июньский вечер словно прячет

В холодном голубом дыму

России целую страну.

Бескрайняя — легла под вечер

Под серо-серебристый дым.

Как шалью оренбургской плечи

Её накрыл он — не сады,

А плечи. Стало вдруг теплее,

Как будто этот самый дым

И впрямь собою тело греет

Забытым, сирым и больным…

На старых дачах, старых дачах

Дымят обычные костры,

И дым, слезя, невольно прячет

В себе измученность страны.

2011

* * *

Сердце ищет откровенья.

И тогда — стихотворенье

Посылает в мир и ждёт.

Может, мир его заметит?

Может, мир его прочтёт?

Может, сердцу мир ответит?..

Жизнь — по-новому пойдёт?

Всепрощающее детство

Скроено из взрослых дыр.

Стань же мирным с миром — сердце,

Стань же мирным с сердцем — мир.

2011

* * *

С расстоянием не справиться,

Коли с ним не по пути.

С расставанием не справиться,

Коль себе не запретишь

И надежду неподкупную

Ты на время не уймёшь.

Эх, была бы та, попутная!

Где ж — такую — ты найдёшь?

Где ж тебе найти, чтоб вывела,

Ту тропиночку-тропу?

Эх, какой бы мерой вымерить

Безразмерную тоску!

Никаких ты к расставанию

Латок крепких не найдёшь.

Есть одно простое правило:

Береги всё, чем живёшь.

Не спеши с ним раньше времени

Расставаться — поживи.

Есть свой точный срок у семени:

Вызреть — позже, чем взойти.

2011

В канун Терентiя

Тихий вечер. Летний вечер.

Лилий мерное качанье.

Ничего неожиданье.

Ели длинные, как свечи.

Еле слышимые речи

Из соседнего двора.

И в шиповнике — кузнечик,

И в шиповнике кузнечик

Безмятежен, как всегда.

У крыльца берёза. Где-то

Чуть поодаль бузина.

А кругом сплошное лето —

Летодивная страна.

Прожужжит, касаясь веток,

Изумрудная бронзовка.

Знаю, счастье рядом где-то,

Но не близко, не далёко.

Чуть глаза прикрою — вижу:

Вот оно, всё предо мною!

А ещё созрели вишни —

Разве ж это чудо скроешь?

Эх, друзья, я вместе с вами

Эту жизнь спешу обнять.

До навеки расставаний

Вам успеть себя отдать.

с 3 на 4 июля 2011

Букет Ангела

Цветы полей — цвета России.

Прикосновения кистей

Творца всей необъятной сини,

Закатов спелых и дождей,

И облаков невинно-белых,

Восходов медно-золотых,

Ветров губительных и гневных

И ветерочков озорных.

Цветы полей — цвета России.

Ни флаги и ни паруса

Цветам в веках не изменили.

Былинам верные и былям —

В них старорусская краса!

Такая же, как в этих белых

Ромашках, диво-васильках,

Как в таволге, душисто-спелой,

Медово-мятной на губах.

Цветы — явители немые.

Не ошибусь, сказав: поныне

Сквозь толщи сумрачных преград

Плетут девчонки молодые,

Как сотни лет тому назад,

Из вас — послания России.

Подобных — не найти наград

Здесь, сколько б вы ни исходили,

Какой ни мерили б из мер.

Цветы полей — цветы России —

Венки Надежд,

Любовий,

Вер…

4 июля 2011

* * *

Не надо в зеркало смотреться,

Чтобы понять, да-да, понять,

Что льдиной оторвалось детство.

Что к этому ещё сказать!

Что к этому ещё добавить!

Уходит жизнь, как сплавом лес.

К чему печаль, коль не исправить.

Но у конца — есть свой конец.

Он — что начало для начала,

Иная тайна бытия.

Всё, что когда-то начиналось,

Вернётся на круги своя.

Но даже в пустоте есть малость,

Что отрывает от нуля.

Да-да, тебе не показалось —

Та самая, где я не Я…

2011

* * *

А вслед за тучей снова туча,

И дождик, и, конечно, лучик,

Как спица тонкий, до земли,

И пыль дорожная вдали.

И придорожная в канаве

Крапива. Ой, не острекись!

А рядом с ней гуляка в яме,

Так — помоги, не открестись!

Деревня, старая деревня,

Душа не мыслит без тебя!

Вы, молчаливые деревья,

Вы, бессловесные поля,

Поклоном к вам я обращаюсь

И знаю — слушает меня

Не захолустное с окраин,

А Русь бескрайняя моя!

2011

* * *

На веранде тихо-тихо.

Дождь сегодня целый день.

Ароматна заманиха.

И опутанный плетень

От плюща слегка прогнулся,

Как дворовый от битья,

Разве думал, что вернусь я

В эти чудные края?

Разве чаял эти встречи,

Сидя в городе зимой?

Уж теперь и не отвечу.

Только я опять с тобой,

Край Приокский, край Рязанский —

Рощи белые, поля.

Что снаружи, что с изнанки —

Благодатная земля!

2011

* * *

Люблю в ночи услышать гулкий,

Встревоженный совиный крик.

Люблю излазить закоулки,

Овражки вдоль лесной реки.

Люблю поля, люблю полями

Бродить июльскою порой,

Люблю часы покоя в храме,

И колокольный мерный бой.

Люблю в ночное с пастухами

Уйти и там встречать рассвет.

Люблю обнять её стихами

На сотни вёрст и сотни лет —

Страну мою, родные дали,

Лесов холмистых перекат,

Страну мою с её печалью

И с верной горечью наград.

2011

* * *

Всю ночь шёл дождь, и я не спал.

Деревья крючились от ветра.

Как по заломленным рукам,

Стекали струйки вниз по веткам.

Сад был мятежен, мокр насквозь,

Казалось, облака, за крышу

Цепляясь, выжимают дождь,

Непринуждённо — выжать лишь бы.

Куда идут дожди? Откуда?

Усталой поступью идут.

Неужто кто-то выдал ссуду

На проливанье — вот и льют?

И в этом дожделивом ходе,

С печалью связанным порой,

Есть для поэта что-то вроде

Строки, разбитой запятой.

Что точкой прервана не будет,

Не ущемленная в правах

Каким бы ни досталась людям,

В каких ни выплыла б веках!

2011

* * *

Часами слушал тишину.

Меня дивило красноречье.

И слог, и такт — всё безупречно.

Как снявший с жизни пелену,

Внимал я тишине душою,

Душою, полною любви.

Впервые не был я изгоем,

Я был для тишины — своим.

Я не встречал прекрасней речи,

Чем исходящей от неё.

Найду ли что здесь человечней,

Чем всепринятие её!

2011

Памяти Надежды Вороновой

Кто была она такая?

Не скажу я вам — не знаю.

У таланта столько граней,

Столько подстегов, подграней,

Форм нездешних, очертаний…

Разве здесь возможно: Знаю! —

Написать, произнести!

Разве — знаю! — что-то значит?

Разве можно подвести

Этим «знаю» под талантом,

Как итоговой чертой,

Что как минимум здесь странным

Называем мы порой?

И умом непостижимы,

Логикой не просчитать,

Как рождается картина,

Как стихи идут в тетрадь

И ложатся друг за другом

Те… кому и небо жмёт!..

Знает, где начало круга

Только тот, кто круг — ведёт…

Может, так же и с талантом?

И Творцу принадлежит

Человеческая манна?

Проще — творческая жизнь!

16 июля 2011

В смерти и есть смысл

Сильны любовь и слава смертных дней, И красота сильна. Но смерть сильней.

Джон Китс

Пред нею всё ничто…

И вехи, и эпохи,

Не только шут в горохе,

Но царь — и тот смешон.

Пред нею всё — ничто.

Куда ведут дороги?..

Что жизнь?! Всего лишь крохи —

Пыль на столе времён.

Утешит нас Надежда!

Кто? — спросишь…

— Та, что между

Любовию и Верой —

С любовию и верой…

2011

Пять букв: юность

Редко слышу — мол, родился —

От знакомых и друзей.

Чаще — умер… Изменился

Курс у жизни, ей — видней.

И она плывёт на запад,

Волны лет её несут

В мир непознанного завтра,

Где её с рожденья ждут.

Кто? А так ли это важно?

Так ли важно это знать,

С кем и как нам всем однажды

Всё ж случится умирать.

Если бы свою так юность

Мы ценили в те года

И не думали, что — глупость!

А ушла… и — навсегда!

Если бы ума хватило

Нам всего лишь допонять,

Что такое юность?! — Сила?

Сочность? Свежесть? Вот бы знать!

Вот бы знать нам эту Юность,

Так, как зрелость мы сейчас!

Может быть, тогда б и мудрость

Культом не была б для нас.

А всего лишь не хватает

Растранжиренной тогда…

Юности своей, чтоб вставить

В слово «мудрость» — те года.

2011

* * *

Вечная жизнь есть вечная память.

Вечная память — вечная жизнь.

И не подумай, что это — из правил.

И не подумай, что это лишь стих.

Это не свод узаконенных знаний.

Без доказательств — на веру прими.

Просто возьми

эту жизнь — так, на память,

И для себя — навсегда сохрани.

2011

* * *

На отмеренной жизнью дороге

будет светел иль тёмен твой след…

Что с того! Всё решает в итоге, всё меняет прощания свет.

Виктор Гаврилин
(1947—2009)

Жизнь и смерть. Да и нет.

Белый цвет и чёрный.

Есть ли на вопрос ответ?

Есть! Он — прост: и да, и нет.

Спросишь изумлённо:

Что же это за ответ?

Как же так: и да, и нет?

И тогда отвечу я:

Да и нет — вся жизнь твоя.

Да и нет переплелись,

Чтобы появилась жизнь.

В каждом «Да» сокрыто «нет»,

«Нет» — не любит белый цвет.

И поэтому черно

Малое его зерно.

И всегда, где «Нет», есть «да» —

Путеводная звезда,

Родниковая вода,

Вот такое это «да»…

2011

В Крекшино

Памяти моей тёти, художницы
Надежды Вороновой…

Она была благообразна,

Как бабушка из старины.

Горели свечи. Безучастно,

Не нарушая тишины,

Часы настенные шагали,

Куда? — Никто не понимал.

И свечи, плавясь, оплывали,

И хор задумчиво звучал.

Мы ж, как на пристани, стояли

И, как положено, в таком…

Молчали, слёзы вытирая

От посторонних глаз тайком.

И было много солнца в храме,

И дул попутный в этот день,

Но тётя не спешила с нами

Прощаться, и, скажу, мы с ней

Не торопились расставаться.

Струился ладан, как вода,

И так никто и не сознался

Что это… это — навсегда.

20 июля 2011

* * *

Не трогай мир непознанный, чужой —

В нём боль своя, своя игра, секреты.

Татьяна Ильина

(Босоножка)

Стихи о смерти — не стихи.

Стихи о смерти — откровенья.

Как будто из молчанья пенье,

Всем здравым смыслам вопреки,

В обход всех правил и уставов,

Канонов жёстких, сводов, нот —

Того, что за субконтроктавой

Поэт строкой нетленной ткёт.

Быть может, в этом и есть сила

Посланий царствия теней,

Ведь то, что здесь неотвратимо,

Что сочтено порядком дней,

В строфе, написанной поэтом,

Надеждой для живых звучит

И с каждым — на его ответах

И чаяниях говорит.

2011

* * *

Не говори, мой друг,

Ты ж знаешь сам:

Тут вырваны листы,

Там не хватает строчек…

Григорий Петников

(1894—1971)

Я на могилы ставлю камни.

Я эти камни привожу

Из каждолетных чудостранствий —

На даче камни я держу.

Когда же выпадает время

Кому-то в мир иной уйти,

Я, как коленопреклоненье,

Дарю ему фрагмент… Земли.

Не просто камень, камень — с Места

Того, где он бывал иль жил.

Пусть будет до конца чудесной

Его чудеснейшая жизнь!

2011

Шаг навстречу жизни

Бежать — упасть лицом в траву,

Уткнуться носом и заплакать.

Зачем на свете я живу?

Когда и кто успел сосватать

Мне эту жизнь с её печалью,

С её непрошеной тоской?

Не знаю! Ничего не знаю! Кто я?

И та, что следует за мной

С рожденья молчаливой тенью?

Что мне известно про неё?

Лишь то, что трудится без лени,

Без сожалений косит, жнёт.

Из ниоткуда в никуда —

Едва заметное свеченье.

Однажды падала звезда…

Закончу так стихотворенье.

А может, с этого начну,

Все изменения приемля,

И сам звездою упаду

Во всепрощающую землю?

И, может, этим смерть права,

Что сеет звезды — наши жизни?

«Однажды падала звезда…» —

На камне скорбном кто-то высек,

Закончив фразу многоточьем.

Кто б ни был ты, знай — это так:

Ты мне позволил этой строчкой

Навстречу жизни сделать шаг.

Однажды падала звезда…

Упала… Проросла и снова

Теперь иным — лучистым словом —

Над ожидающим взошла…

2011

* * *

И говорит с прохожим тишина. И ширь как бы твердит ему родная, что осень для него очередная
не будет, к счастью, слишком тяжела…
Сергей Дрофенко
(1933—2007)

Коль душа покоя просит,

Коли вызрел в ней елей,

Значит, наступила осень,

Осень для души твоей.

Значит, время подоспело

Собирать плоды с души.

Всё, что в ней, — в тебе созрело,

Раздавай — не дорожи.

Пусть течёт в иные жизни —

В их весну густой елей.

До зимы недолго, ты же

Ни о чём не сожалей.

Пусть Умеренность и Стойкость

Повествуют за тебя.

Справедливость — дай ей вольность,

Благо разума храня.

Милосердием без меры

Принимай младую новь.

Знай, Надеждою и Верой

Претворяется Любовь.

Добрым словом и делами

Состоится жизнь твоя,

И когда зима заглянет —

Пусть родимая земля

Будет пухом для тебя…

2011

* * *

А за окном всего три цвета:

Зелёный, жёлтый, голубой,

Что — полумера для поэта,

Что для художника — застой.

Июль не пишется строкою,

Мазками не ложится в холст.

Как ни настраивай — не строит.

Как ни равняй, всё перекос.

И мается душа поэта,

И ждёт осенних холодов.

Холсты ж — устало безответны,

В холстах нет вызревших тонов.

Нет, лето, ты не для искусства,

Нюансы сглажены тобой.

Быть может, оттого безвкусны —

Зелёный, жёлтый, голубой.

И только утром, утром ранним

В опроверженье этих строк

Неведеньем полутональным

Буднёт пастушечий рожок.

И, вздрогнув, летние атланты

Изменят на мгновенье строй —

Среднеиюльские константы:

Зелёный, жёлтый, голубой…

2011

* * *

Стихи не стареют, как люди.

Для них по-иному идут

«Что было», «что есть» и «что будет».

Не властен над строфами суд.

Стихи по-другому в ответе

За судьбы ранимого мира.

Быть может, поэтому дети

Читают Гомера с Шекспиром.

Быть может, поэты отсюда

Дерзки так, пред смертью — беспечны,

Что знают заведомо: будут

Их строки не временны — вечны!

К чему же тогда пересуды?

Стихи ж не стареют, как люди.

Для них эта жизнь что минута,

Для них ещё только всё будет!..

2011

* * *

Поэт не ставит смертью точку…

Есть продолжение — стихи.

Неважно, вместе ль, в одиночку

Пройдут свой долгий путь они.

И кто-то не рождённый ныне,

Достигнув лет, когда душа,

Взалкав, текущее отринет

И, недоверие разжав,

Откроет книгу, снова книгу,

Быть может, чьи-нибудь стихи.

И время, стрелки вместе сдвинув

Всем противленьям вопреки,

Позволит состояться встрече,

Позволит прозвучать строке

Устами жизни человечьей,

А не какой-нибудь — извне!

Так было! Было, есть и будет

С тем, что родится от корней.

Я знаю — будущее будят

«Дела давно минувших дней».

Грядущему в наш мир герою

Шлю вдохновенные слова:

Сегодня я засеял поле,

Чтоб завтра ты — испёк хлеба…

2011

Арго и Лунтеррида

Фрагмент поэмы…

Она в своих тяжёлых водах

Хранила тайную мечту —

Понравиться. Её природа,

Испить желая красоту,

Томилась — разум был сильнее:

Отдаться страсти не могла

И медленно в забытом теле

Стареющая кровь текла.

Но женская природа била

Исподтишка — тогда она,

Внимания ища, к мужчинам

Себя склоняла, как могла.

И те её не заставляли

Себя подолгу в этом ждать,

Ее намеки принимали,

Давая всячески понять…

Ей нравилось. Ну, кто ж откажет

В стяжании подобных чувств

Себе? Желанью ж не прикажешь,

Запрет искусствам — вне искусств!

Стыдливый нрав скрывал от взоров

Её взволнованную плоть,

И дело дальше разговоров

Не заходило. Вновь и вновь

Всё повторялось, но искала

Она невидимо того,

Кого б душа своим признала

Без приукрас, без — ничего.

Поклонники своим вниманьем

Её растрогать лишь могли.

Она ж искала ожиданьем

Не негу флиртов, а — любви.

Любви… Она любить хотела.

Ох, не простое ж это дело —

Души волненье разбудить

И тайну тайн в себя впустить!

Аккордно не звучит струна,

Душа готовой быть должна.

Она ж достойного искала,

Но были все не хороши.

Ну, что поделаешь — не знала

Она грамматики души.

Не вопрошала, но — хотела,

Чего не ведала сама.

Скажу как есть: пустое дело

Играть на чувствах от ума.

Мелодия — не состоится.

Любовь свободою живёт.

Не так. Скажу: любовь как птица,

А той необходим — полёт.

Та прилетает, коль захочет,

И улетает, не спросив.

Так и любовь: не ждёшь, не просишь,

Она возьмёт — и посетит.

Амура стрелы цели знают —

И только верных поражают.

Не испытание — награда — Любовь.

Ей ничего не надо.

Пришла, вошла — тебе ж нести,

И не сумеешь отойти,

И не удасться снять иль сбросить.

Мы — не хозяева любви…

Арго… Как часто в тайных мыслях

Она касалась рук его,

Способных музыкой возвысить,

И не просила ничего.

Прикосновения желая

Не пальцев — большее скажу —

Дыхания мужского рая!

Ну, коли так, я — не сужу.

Когда-то в детстве Лунтеррида

Была в неволю отдана.

Познав вкус горечи Аида

Судьбою, что предрешена.

Но выпал тот счастливый случай,

Что спас невинности росток:

Торговые мужи из Луччи

Держали путь свой на восток,

Везли атлас, елей оливы

И португальское вино.

И Патмос проплывали мимо,

Но был в тот день на море шторм.

Галера рифы миновала,

И, бросив якорь за косой,

Пришелицей уставшей встала

Пред мрачной крепостью чужой.

Не знаю, долго ли стояли,

И был ли торг без дурака…

Избавил деву от печали

За пуд с привеском… серебра

Не капитан, а боцман Рико.

Так познакомила с Арго

Судьба младую Лунтерриду.

Энрико — был отцом его…

2011

* * *

Просто делай дела любви

И не жди, ничего не жди!

Не проси ни наград, ни слов,

Даже тех, что принять готов.

Просто делай дела любви

И не спорь, спором — не дели

На своих, на чужих. В ком грех —

Не тебе судить, человек.

Ты же делай любви дела,

Доведи дела добела.

Слушай сердце — оно не врёт.

И любовь по делам — найдёт.

И однажды поймёшь, что жить —

То же самое, что — любить…

2011

С чего начинается… Любовь

Пробежаться бы по полю…

Разбежаться б и взлететь!

Руки врозь! Вот это воля!

Разве ж можно умереть?

Разве можно, коль родился,

В яму слечь, да навсегда?!

Понимаешь, я ж — влюбился

В жизнь! Я ей ответил — да!!!

Ну и что, что неуклюжий,

Ну и что, что постарел?

Всё, что от меня ей нужно,

Это только, чтоб хотел —

Жить! А для чего я руки,

Словно крылья, распустил?

Если б не были в разлуке,

И тебя бы в жизнь влюбил!

Впрочем, не скажу, что тайна,

Мы — давно уже летим.

И не думай, что случайно, —

Не случаен этот мир!

Часто снится мне — летаю.

Как всё это? — Не пойму.

Веришь, сразу просыпаюсь.

Ба! А это ж… наяву!

2011

Великому художнику…
Надежде Вороновой

Не пишется. Чего писать!

Опять Россия потеряла.

Ей хоронить не привыкать…

Не пишется… Начну с начала…

Мне тётя, а кому-то мать…

Какая разница для смерти!

Она приходит, чтобы взять,

Так просто — взять, и всё, поверьте.

Ну что ж, пусть будет смерть путём,

Который тут не выбирают.

Надеждой звали здесь её.

Не это ль смерть опровергает?

И на кресте одним лишь словом

Все строки можно заменить.

«Жива»! Всё остальное — в омут.

Надежду — не похоронить!

16 июля 2011

* * *

Утро солнечно и пряно.

Ветер шторы парусит.

За оконной старой рамой

В полный рост Июль стоит.

Открываю, он — навстречу

Входит тёплою волной.

Вот оно — простосердечье,

Вот он — искренний настрой.

Ах, Июль, Июль, коль знать бы,