Бесплатный фрагмент - О принцессах, философии и любви

Предисловие

С самого детства, я веду дневники, тетради и записи.

При любой возможности, я вкладывала в рифмы всё, что подвергалось анализу, и помещала в них всех, кто составлял для меня какую-либо ценность.

Стихи живут в глубине души. Это продолжение и часть самого себя.

Посвящая стихи человеку, происходит нечто вроде интимной близости с ним. Вспоминая его особые черты, может быть страхи, страсти или связующие вас параллели. О, скольким людям мною были написаны целые оды, Для каждой тысячной влюблённости я находила место для пары тройки самых проникновенных фраз, а для каждой одна тысяча первой, не доставалось ни строчки. Говорит ли это о моём легкомыслии? Эмоциональности? Поверхностности?

Растрачиваясь на эмоции, я всегда отдавалась жизни вся и без остатка, наивно полагая, что это и есть высшая глубина чувств.

Чувства глубокие не проходят со временем, об этом нам свидетельствует наша память.

Память избирательна, мы бы сошли с ума храня в мозгу каждую деталь. Мы никогда не вспомним того прохожего, что наступил нам на ногу десять лет назад, если только он не умудрился наступить на ногу писателю (или поэту) побудив последнего посвятить этому пару строк и навсегда застрять в его, писательском времени.)

Стихи не подвластны рамкам памяти или времени. В них увековечены моменты, люди, эмоции, ощущения…

Я всегда могу пролистать свой «альбом памяти» и вспомнить каждую черточку тех, о ком я когда то писала: вернуться в тот самый парк, посидеть на «той самой скамейке» или встретить рассвет «на той самой крыше». Пусть они давно позабыли мое имя, цвет глаз, звук голоса, я всегда располагаю личным телепортом в «тот самый момент».

Люди, места, моменты, что однажды возникли в моих рифмах, остаются навсегда в памяти, в сердце и в моём единственном постоянстве в виде стихов.

Плохой поэт

Я ужасно устала без цели

Я не знаю, о чем мне писать

Я плохой поэт, вы мне не верьте

Мои строки все невпопад

Я не знаю ни правил рифмы,

Не последовательности строк

И в любви своей я не нимфа

И в котлетах не Марьенгоф

Вольнодумство

Сломайте руку писателю

Что же мы с Вами увидим?

Фантомно и бессознательно

Он в сердце напишет книгу.

Закройте глаза художнику

Порвите мольберт и выбросьте

Как без сапог сапожнику?

Картины — он просто видит их.

А птицу, закройте в клетке Вы

Подрезав слегка ей крылышки

Она будет петь, считая дни

А вдруг крылья все таки вырастут?

Надежда — на завтрак сладкая,

Сменяется горьким ужином

Беспомощность — чувство стадное

А в стаде, мы так услужливы.

Поближе к друг-другу сплОтимся

Мы общей бедой повенчаны

Крысиное серое скопище

«Здесь сам за себя, но вместе мы!»

Останусь зловредной сказочницей

В палатах умалишения

Терзать Вас на части фразами

Без Вашего одобрения.

Мне нравится быть свободною

Систему для Вас лишь создали!

Беспутную, пьяную, гордую —

Меня — но, только не сложную!

Поэтам, есть два призвания

Сложить все свои оружия,

Набросить маску раскаяния

Смиренными стать, послушными.

Но, сердце поэта ветрено

А мысль бунтарски-дерзкая

За то, и слывут поэтами

Чьи доводы очень веские.

Расстрелы за вольнодумство?

Я смело приму пилюли!

Здесь нет моего вероломства,

Как ловить принцев

Для каждой золушки принц по заслугам,

Как каждой красотке, по размеру туфля

Он может быть другом, любовником, мужем

Да, хоть «три в одном», как Ваш кофе с утра.

Здесь, можете трижды Вы мерить корону,

Менять свой наряд, поварих на принцесс

Вас выдадут Ваши унылые рожи

Что в «быте проблем» Вас лишили чудес.

Начните готовить и петь спозаранку

Приплясывать в парках, любить всех детей

На завтрак не пиво, а только овсянка

А вечером фитнес, чтоб быть здоровей!

Попробуйте так же  интригу с периной:

Что может оставит у Вас синяки…

Мне Андерсен как-то шепнул, и Ундине

Как ловятся принцы, средь бездны пучин!

Как Бель, прочитайте волшебные книги

Лентяйкой, (свалив всё на веретено),

Проспите пол жизни и ждите интриги

И, если Вы та, то ей быть суждено!

То звезды к ногам, а то злая колдунья,

То розы опять опал лепесток!

То бросившись вниз опрометчивой лгуньей,

Забыв в попыхах то туфлю, то платок…

Но, если не та, то сварите отраву

Пусть яблоком станет Ваш телефон

Ведь семеро гномов одну не оставят

Не важно, что нужен один только он.

Поверьте, для каждого есть своя сказка,

У всех своя призма, для взгляда на мир

И пусть мир фантазий Вам не подвластен

Писателям проще: мы его создадим!

По Ремарку

Для каждого жизнь своя и по вкусу

Кому то тату на всё тело и джаз,

А кто-то, жжет книги и верит в ктулху

Кому то, лишь дым сигарет да напас.

Растрачивать в танце иль стать балериной?

Кончать МГУ или просто писать?

Быть кистью чужой, создавая картины

Философом мысли чужие листать.

Кому-то пропеть и прожить без оглядки

Играть в догонялки с своей головой

Ведь робкие нам придумали прятки,

А трусы придумали слово «постой!»

Кому то конечно важнее детишки,

Что бросятся вечером к папе на грудь

Кому то интриги, кому то коврижки,

Кому то, лишь повод, чтобы взгрустнуть.

Пусть там за морями далёкие страны,

Где женщин закутали в ткани до пят

Пусть в Лондоне дождь и снова туманно

В Америке кризис (так нам говорят)

Начните с себя, на других не смотрите

Нам мало, так мало! осталось пожить

Секундой Вы каждой своей дорожите

Оставьте на сметном одре погрустить!

Потратьте зарплату на шмотки и танцы,

Хотя б раз в году, не скупитесь на бал

Сходите за тортом, живите авансом

Живите! но, только как хочется Вам!

Года не обманешь своим прагматизмом,

Их вряд ли попросишь ещё у судьбы

Не стоит надеждою жить атавизма

Потратьте их как у Ремарка взаймы!

Жизнь поэта

Поэты эгоистичны

Пьяны, грубовато веселы

Без повода истеричны

И сильно, порою бесят Вас

Поверьте, поэты искренние

Вы по себе не меряйте,

Вам термин  пойдёт «двуличные»

Поэтов зовут лицедеями.

Вы лжёте, Вам не в новинку

От правды своей Вам тошно

А я, откинусь на спинку

И опишу Вас точно:

Вам тошно от пресной жизни

От быта, что угнетает

А на балконе лыжи

И веник, что подметает…

Беспутная дочь оторва

Жениться пора бы сыну

Начальник придёт во вторник

Идти с головой повинной…

На ужин… какой к черту ужин?!

За день вы так измотались

Совсем Вам ужин не нужен

Хоть живы за день остались!

Подумать об этом завтра…

Жена, та ещё стерва,

Про замуж за олигарха

Опять измотала все нервы!

Послушайте же поэта

Свободного, словно воздух

Я жизнь проживу на вдохе

Вам выдох осилить сложно…

Карманы то жгут, то плавят

По прежнему пью и  танцую

Взлетаю вверх, прогараю

Бесчинствую и ликую.

Смеясь вам в лицо, без злости

Дразню, вас чтоб раззадорить

Но, Вы б мне сломали кости

Вам дай лишь на это повод:

«Лишь только найду я камень

Прикончу сам эйфорию

Беспутной и вечно пьяной

Приплясывающей Марие!

Ведь пьянство ей выйдет боком,

Порочность, как же так можно!?

В средневековье строгом

Гореть ей в костре безбожном!

Безнравная лицедейка!

Пьянчужка, похуже Ван Гога…»

А Вы к себе лицемеры?

Не слишком ли сильно строги?

Дурманы вина вам чужды,

Порывов любви не бывает!

А воду пить лучше из лужи

И жить, на то, что хватает!

Обмена не предлагаю,

Успеть бы самой нажиться!

Живите святым Незнайкой

С такими как я боритесь!

Найдётся же справедливость,

На стрекозу что пела!

Кряхтите, ворчите, злитесь,

Она просто жить умела.

Обо мне

Как верен мне мой эгоизм,

Его в измене не осудишь

Ведь ты, мой ветреный каприз.

Скажи, ты любишь? Любишь. Любишь!

Ногами топая, в слезах

Я задыхаюсь от тщеславия

Ты всё спустил на тормозах

Не удосужившись прощанием.

Ты прав, беги от меня прочь,

Твоих не стою я смятений

Я блудная, чужая дочь,

Актриса, разных исполнений.

Мне кабаков не чужен смрад

В компании рецидивистов,

Я на столе люблю плясать

Развязной и пустой девицей.

Люблю кутить и громко петь,

Не попадая во все ноты,

Люблю зажечься и гореть

И поджигать порой банкноты.

Ещё люблю я по утрам,

На кухне, что- то напевая,

Болтать и пить зелёный чай

На стол уютно накрывая.

Люблю уют и тёплый плед

Гостей и поиграть в шарады,

Люблю не яркий, мягкий свет

Мерцание люблю лампады.

Люблю красивое бельё

И чтоб красиво так упало…

Я очень не люблю враньё

И не могу есть что попало.

Такая странная порой,

Я создана из противоречий

Мне стоило бы быть одной

Смирившись со своим увечьем

Но, мне дано любить и жить

Пусть ветрено и пусть мгновенно

Пускай меня не исцелить

Но, быть такою несравненно!

Не растеряй талант поэта

Не растеряй талант поэта

Ни на кого ты не смотри

Не слушай критиков совета

Не вздумай стать как все они!

До пошлости не опускайся,

Бульварным чтивом не греши

Пускай останешься без фальши

Не изданной, но ты пиши!

Запястье, тонкое как палец

Сломавши, словно карандаш

У них билеты, а ты заяц

Они давно «вышли в тираж».

Не оставляй пороки пьянства

Дразни, и за нос их води

Играй сегодня в оборванца

А завтра в леди и гранд-при!

«Как детям малым» (сказал Гёте)

Что тащат в рот, то, что нельзя,

Прочти отрывок «Идиота»

Метафорично, но любя.

Волнуют звёзды их эстрады

Они скупают тиражи

Газет. И добровольно, стадом

Бегут на акции в Дикси.

Останься пьяной и беспечной,

Неверной, грубой, хоть какой!

Циничной и бесчеловечной,

Но, ты останешься собой!

Их бесконечным пересудам

Не будет края и конца

Они не могут и не любят

И не хотят! Вот в чем беда!

Чужой устав, ты не изменишь

И не дополнишь, даже ты;

Ты скоро их даже не вспомнишь

Ты их люби, о них пиши!

Сказка о потерянном времени

Мы перестаём искать принцесс

И женимся на кухарках

Все меньше мы ждём от судьбы чудес

В подарок хотим пароварку.

Всё реже звоним мы старым друзьям

Звоните, прошу мне почаще!

Нам старость ещё надаёт по соплям

Успею побыть «тётей Машей.»

Нам мало отрезано время плясать

А время любить, подавно

Волшебник уже не вернёт время вспядь,

Оставит лишь воспоминания.

Здесь каждый себе наполняет стакан,

Что в старости сам же и выпьет

Возможно в нём будет самообман

Противный, безвкусный, липкий…