Бесплатный фрагмент - Нетривиальность сентября
(стихи 2023 — 2024 гг.)
ЧУЛАННЫЙ ХРАМ
В залежалом чуланном храме
Места нет утонувшим в хламе.
Ни аркад, ни просторных маршей,
Атрибутом киношным ставших,
Не найти там, в чуланном храме…
Паутина в оконной раме —
Вроде тюли… А свет — пятном
В сокровенном углу одном.
Чтобы жить там — потребен навык.
Не лачком раритетных лавок,
Не пыльцой молевых ларцов
Удостоен, в конце концов,
Этот жалкий квадратный локус…
Там, в коробке — пожухлый глобус…
Рядом — стопка известных книг…
Непонятный иконный лик
Мелкой сетью усеян трещин…
А на стенке пять голых женщин
В виде старых открыток, плюс
Популярный китаец Брюс.
Вот сижу я в чуланном храме
На убитом вконец диване
И смотрю на буфет, а там —
Столько пищи моим мечтам,
Что не всяк капитан исполнен…
Шумно бьют за буфетом волны,
Поднимая в ветрах корвет…
Паруса… Им пощады нет…
Аж гудят от натуги, рвутся
Синим цветом на каждом блюдце,
Что забыты в буфете том…
Юрий Визбор — неброский том.
Подошёл я к окну чулана,
А в окне — островки шафрана,
Голубые полянки, пни,
Деревенских домов огни…
И подумалось мне по ходу,
Что всецело обресть свободу
Нереально среди витрин
С барахлом золотым внутри.
Не оттоль в бардаке чулана
Так бессовестно лгут желанья
И горят на руках часы,
Что вот-вот разорвут пузырь
Поэтических грёз несмелых?..
Уезжаю. Пора на смену
В беспричинно-инертный сон,
В неохватный, как жизнь, сезон.
В залежалом чуланном храме,
Мятных трав опьянён духами,
Не решаюсь уйти, пропасть…
Не могу надышаться всласть.
ПОРТРЕТНЫЙ НАБРОСОК
Так это он — король вчерашний
С витой цепочкой на груди?..
Блестит клыком, а сам… — нестрашный.
Вот только знанием смердит.
Его, как якшего бульдога,
Выводят в садик погулять,
Чтоб он полаял там немного
Да мог букашек погонять.
Коротконог, глазаст и важен,
Он носит галстук и костюм,
Ладошкой женскою отглажен…
А сквозь костюм дымится ум.
Но в доме малого не любят,
Что не по сану лижет кость.
Вчера был ум, а нынче — глупость,
Перерастающая в злость.
Наверно, чувствует, мерзавец,
Что по природе новых лет
Нельзя трусливым быть, как заяц…
Софизм — его иммунитет.
А был — король… И под короной
Чернели шустрые глаза…
Как вот уже стоит за троном
С гримасой битого туза.
НА БЛЕСНУ
В тумане северных просторов ледяных
Творит учёнейший фантаст — Сергей Пьяных.
Как шрифт плаката он открыт и непредвзят.
Из-под густых бровей глаза его глядят.
Он может многое по-новому создать,
Любого Лемма, так сказать, переписать…
И сразу хочется спросить — ужель берёт
Он только броскою обложкой?.. Напролёт
Сидит неделями, склонившись над бюро,
Всё что-то скыркает компьютерным пером…
Блестят зрачки его — два лазерных луча.
Дымит столешница, под взглядом горяча.
И вот что странно: как на вёрткую блесну
Клюют издатели фантаста… «Обоснуй
Причину клёва, дорогой Сергей Пьяных…», —
Ему вопросик задаёт со стороны
Какой-то маленький, тщедушный старичок, —
Фанатик постапокалиптики. В пучок —
Седые волосы. Рюкзак, что сдут на треть.
Любитель острого — не дрейфит умереть.
И отвечает старичку Сергей Пьяных:
«Я знаю, чем увлечь издателей моих…
Побольше перчика, эротики, ракет…
Ужель не знаете?.. Классический макет.
В стране, где гении пылают на кострах,
А многожанровость давно уж не пестра,
Нелишне, спрятавшись за гладкое словцо,
Создать своё литературное лицо».
Фантаст в провинции — почти антропитек,
Завсегдатай всевозрастных библиотек,
Где средь преступно позабытых старых книг
Читает Чапека знакомый нам старик.
КАЧОК
Почти бежит… — атласный щёголь,
Здоровячок в рассвете сил,
Румянолицый, краснощёкий,
В качалку с гирей на оси.
Куртёшку алую полощет
На нём ответный ветерок…
Каков герой!.. Куда же проще
В желанье выпустить парок.
А в той качалке закадычной,
С набором цен и сторожей,
Качают бёдра морды бычьи
С глазами редких сволочей.
И вот он миг: приятный малый,
Сорвав с себя а ля тряпьё,
Пошёл стучать во что попало,
С железом биться, ё-моё.
Так ведь не зря ж поставил целью
Здоровячок в рассвете сил —
Сыскать от грусти панацею,
Ограбить здешний магазин.
И бычьи головы с восторгом
Глядят на нового быка…
А в небе — виски да икорка,
Что задавила облака.
ПРИЯТЕЛЮ ВОЛОДЕ
И вот вам… — бард провинциальный,
Широкополой шляпы друг, —
Гремит струной одноканальной,
Меж половиц вонзив каблук.
Хрипя наждачным баритоном,
Тошнит он зал тоскливых лиц.
Ну чем не рыцарь взглядов томных,
В любви несведущих девиц?
Завсегдатай кафешных сделок,
Объединений, грёз и встреч,
Он натурально кормит белок,
Что могут рыжестью зажечь.
Он друг походов и привалов…
И под густой аккордный ритм
Себе он ставит десять баллов,
Сквозь древо деки правду зрит.
Но, согласитесь, был бы богом,
Когда бы жил в посёлке он,
Где истых знахарей немного:
Завмаг, парторг и почтальон.
НА ДЕВЯТОЕ СЕНТЯБРЯ
(акварель)
Комбинат родного города.
Дискомфорт дымящих труб.
Но да нет для грусти повода —
Жизнь случается не вдруг.
Солнце. Осень. В меру облачно.
Всюду яркие цвета.
А вокруг светила — обручи
Светового волшебства.
Ну какая загазованность?..
Что ты, друг, — забудь, забудь…
Взгляды наэлектризованы,
Как проявленная суть.
Взгляды тешатся картинками,
Фантазийным озерцом…
Память крутится пластинкою…
Марк Бернес, в конце концов…
Осень листья только тронула,
Пожелтила кое-где…
Ни урана, ни плутония,
Ни примет, что мир в беде…
Смотришь, господи — идиллия…
Ложь своих не выдаёт…
Где ж ты, мощь непобедимая?..
Провалилася под лёд?..
Словно грудь предстала девичья —
Сопка Ниттис. Красота.
Чуть правее, по ступенечкам,
Сходят с неба холода…
Там бескрайними пространствами
Простирается вода…
Никаким известным транспортом
Не докатишься туда.
Да и лес ещё — с иголочки,
Листик к листику… Ты глянь…
Всё по клеточкам, по полочкам…
Где тут благо, где тут дрянь?..
Сколько силища в природе-то,
Что способна даже смерть
Превратить на время вроде бы
В солнце, золото и медь.
ПЕРЕД ФАКТОМ
Какая глупость — строить планы,
Авансом сумки собирая…
Расплавит факт любые сплавы,
Вгрызаясь в планы, как пиранья.
Всегда найдутся пеликаны,
Что клюнут клёвую подножку.
Вчера планировали в Канны,
А ныне кличем неотложку.
И вот лежу я, распластавшись,
На плитке мраморного пола,
Не шевельнуть ногою даже,
По самый верх блаженства полон…
Боюсь, что вновь его поймаю —
Прострел в спине. Какая прелесть!..
Но инцидент не принимаю —
Не верю — первое апреля…
Чихать хотели мира судьи
На наши страстные желанья…
Хоть запредсказывайтесь, скудны,
Провидцы, ваши пожинанья.
НЕВЕСЁЛЫЙ ДЕНЬ
А день сегодня пасмурный и квёлый.
Поэтому и зритель невесёлый.
Нависли тучи. Вяжется тоска.
Ни в чём, кроме бутылки, не сыскать
Отдохновенья. Шатки времена.
Давно ль сидели ноги в стременах?..
Давно ли кони нас с тобой несли,
Топтали в пыль копыта ковыли.
И вот он час — прогорклая трава…
Схватил бы меч, да, видно, староват…
Сижу на печке с шахматной доской
И провожу сеанс с моей тоской.
А на столе — графинчик из-под пола,
Хрустящий лист капустного рассола…
Глотни стопарь, листочком закуси
И… — грусть-поганка, ноги уноси.
Да, день сегодня пасмурный и квёлый…
А может быть, разжечься рок-н-роллом?..
Достать гармошку, пальцам дать забот?..
Но грусть сильна и сердце не поёт.
Спешу к реке. Природа потемнела.
А ведь вчера листвой ещё звенела.
Довольно странно видеть мир в тоске,
Как будто жизнь висит на волоске.
Река мутна, ленива и бездонна.
Ветвится роща голо и бездомно;
Ломая сучья, лезет к облакам…
Да всё понятно… Что тут полагать?..
А день сегодня, правда, невесёлый.
Иду домой, как двоечник со школы.
ДРУГ ОБЛОМОВ
Лежебокствуй, друг Обломов,
Не в ладу с ленивым телом!..
В пёстром мире эталонов
Много всяческих подделок.
Ну а так — убережёшься,
Ежли титул позволяет;
В ткань диванную вплетёшься,
Дурака весь день валяя.
Только в дураковалянье
Грош цена красивым фразам,
Аще ты, халат диванный,
Не доказывал ни разу
Делом силу убежденья…
Мож, наслушавшись химеры,
Стать и нам послушной тенью
Мудреца, что мудр без меры?..
Так же кинем на диваны
Свои немощные плоти
И почим, в себя вливая
Леность праздности напротив…
Ну зачем тебе именье,
Философствованья эти,
Когда лень спасая ленью,
Ты, Филон, подобен смерти?
ПРЕЙСКУРАНТ
Финансисты воюют за деньги.
По коровнику бродят шуты.
Духи-ангелы делят владенья
И танцуют у самой черты…
Духи-ангелы. Что же влечёт их
Наблюдать бессознательный нрав?
Расцвели от малины зачётки.
Возраженья закрыла икра.
Да гори оно всё!.. Развевайтесь,
Кумачи горбоносых творцов!..
Финансисты в брильянтовом вальсе.
Беднота облепила крыльцо.
А в коровьих глазах распроклятых,
Где скопилась на выход слеза,
Столько правды и боли распятой,
Что холстиной висят небеса.
Кирзачи топчут жижу навоза.
Матюгом приколочен забор.
А в Анже гималайские козы
Открывают английский футбол.
Финансисты устали от денег.
Оттого ли, что жизнь коротка?..
Ищет вечность (вниманье предельно)
Телескоп, утонув в облаках.
Как мы пошло обмануты смрадом
Золотых до говна сорняков!..
Так и хочется плюнуть в парадной,
Благонравно поправить богов
И, к Джоконде привив перфоратор,
Откопать древний мир до ядра…
Но коровник иного формата.
Вологодская ночка. Дыра.
ПЕРВЫЙ ДЕНЬ СВОБОДЫ
Асфальтом мокрым ночь блестит.
Певца опять подводят струны.
На кухне в «сталинке» сидит
Он на полу, худой и юный.
Ему всего-то шестьдесят,
Но на плече, и это повод,
Уж сорок лет огнём палят
Два жарких знака — серп и молот.
А на устах — то брань, то песнь…
В зубах гуляет папироса…
Как есть, тюрьма не сбила спесь —
Нос заострён, в глазах угроза…
С лепных высоких потолков
Лучатся лампочки в патронах…
Но свет без водки бестолков,
Как без кастрюли макароны.
«Свобода… Тьфу!.. Кругом тюрьма.
Чуть что не так — ныряй в браслеты…
Да, брат, горька твоя хурма…
Сплошная сладкая конфета».
Безногий стул. Безногий стол.
У раскладушки — радиола…
Гитара съехала на пол…
Певец уснул, и пьян, и гол…
Свобода — джазовое соло.
ИЗ НАБИВШИХ ОСКОМИНУ
Сигизмунды готовят бульоны,
А Иваны гремят поварёшками,
Похваляясь короткими рожками
В бессловесно-синхронных колоннах.
Мудрецов не становится меньше.
К ним прибавились умные лодыри.
День и ночь с молотками о… родине…
Надрываются рупоры перших, —
Тех, кто в бубны стучит пред лампадами,
Оскверняется иезуитами,
Чтобы выбить победу буллитами,
Свив гнездо меж мандалой и мантрою.
Но пусты карнавалы обманщиков.
Бога нет там — лишь блажь бутафорская,
Плёнка хрома да злато фаворское,
Что заочно попами растащено.
Сдёрни кальку, наивный товарищ,
С пасторальки, что схожа с рассадою
И увидишь такую, ***, ссадину,
Что до срока в могилу сыграешь.
Устыдись же, как глуп ты и слеп,
Примитивен до цвета плакатного.
Уверяю, эффект — аппликаторный…
Так что так, господин Имхотеп.
С кем остаться тебе, дорогой?..
Чем утешиться, правдой какою?..
Той, что катится чёрной рекою,
Или той, что кричит пустельгой?..
Догони этот крик соколка,
Кой сумел преподать свою смелость…
Но рабы воспевают измену.
Были рожки, а стали — рога.
ВЫРОЖДЕНЕЦ
В неизменяемой среде
Живёт инертный обыватель,
Неповоротливый мечтатель,
С самим собой наедине.
Он чуть умнее букваря,
Но не глупее оппонента.
Да-да, хвата́ет аргументов, —
Они в зрачках его горят.
Он рад попутному кивку,
Руке, пожатой мимоходом…
А то, что льстят ему в угоду —
Про то нет дела дураку.
Он вырожденец. Говорят
О том банальные приметы:
Тупое ржание, кастеты,
Ленивый трёп про женский зад…
Но он — мечтатель… Уважать
Спешат его друзья подъездов, —
Гордятся им: «Великий бездарь!..
Заметьте — джинсовый пиджак…»
Маячит бездарь на пути,
Подобно мусорному баку,
И… в волосах его буйраких
Воронья опера гудит.
И, напрягая узкий лоб,
Торча, как дрын — не сдвинуть с места,
Герой бормочет: «Я — не бездарь.
Я — перспекти́вный остолоп…»
Вокруг него цветут кусты,
Бегут кудлатые собаки…
И свято верят анунаки,
Что это брат их со звезды.
ПЕЧАЛЬ СВЕТЛА
светлой памяти Владимира Печникова
По степи ветра шныряют
И как мантру повторяют:
«Где ты, друг?.. Развей врагов,
Добрый дядька Печников!..»
Кони гривами рисуют,
Танки в зыбели буксуют,
Вулканируют враги…
Где ты, бравый, помоги!..
Стали чувственней печали…
Дни, что радостью встречали —
Тенью долгою легли.
Раскалилися угли
Звонких кузниц…
— Что куёте,
Раскалив узоры, вьёте,
Молодчаги-кузнецы?..
— Так ведь глас во все концы
Обошёл края родные…
Не напишет больше ныне
Ни мелодий, ни стихов
Добрый дядька Печников.
Отошёл весёлый малый
В мир иной…
Летит устало
На закат последний клин
Журавлей… Слезой стекли
По стеклу воспоминанья…
Только что-то с осознаньем
Происходит — не пойму…
Значит, судя по всему,
Смерти нет… Душа-то знает —
По каким виткам гуляет
Добрый дядька Печников…
…смотрит из-за облаков
И смеётся вновь и снова…
— О, здорово, дядя Вова!..
В ПОЛНОЧЬ
В безлунную июневую ночь,
Когда играют в карты привиденья,
Да так, что не узнать их поведенья,
Душа стать богом жадает возмочь.
Настырно тело требует любви,
Спеша за ней по замкнутому кругу…
А с неба — крюк сталистой закорюкой…
Знать, не сносить кому-то головы.
Деревья, зданья, люди, фонари —
Почти руины, твёрдые частицы…
Легко ли будет им соединиться
В огромную планету?.. Раз-два-три…
Чтоб снова нас удерживать, тянуть
И разрывать, не дав освобожденья;
Чтоб дух, окаменев до убежденья,
Плутал во тьме… Так просто обмануть
Его свободой плоской темноты,
В которой есть духи, шуршанье ткани,
Смазливый женский опыт хулиганный
И элемент бесстыдной красоты.
Слепой фонарь уставился в туман.
Схожу с террасы в полночь на гитару,
Где у костра на ниве песен старых,
Как привиденья, барды пьют дурман.
ОСЕННИЙ КЛЁН
Ладони осень иссушила,
Дождями линии свела,
Узором крови обагрила,
Излив с холодного котла
Свечной закат. Шурши кострами
И прогорай, приветный клён.
Широколистный вид твой странен:
Как лопоухий карлик-слон
Стоишь и с ветром в диалоге
Обманной прелести не зришь.
А смыслы — в скором эпилоге
Осенней сказки… Облетишь.
И будут рвать тебя, беднягу,
Бураны хваткой ледяной,
Пустив под снежную бумагу
Твой легкомысленный покой.
И будут искристые боли
Гулять неоновым огнём
По веткам, связанным неволей,
Тугим увитых полотном.
Но корни долго спать не могут.
И вот в оттаявшей земле
Тончайшей струйкой тронут боги
Твой гибкий стан — тепла теплей.
И где он, снег?.. И был ли снегом
Вчерашний мир — поймёшь не вдруг.
Цветёт октябрь. Восторг и нега.
Печаль и…
сердца перестук.
ЦАРЁК
Плюгав, презрителен и дерзок,
Обрёл внимание царёк.
Не открывая занавесок,
Снискал он тёплый уголок.
И там, оформив тихий сайтик,
По трафарету, на ура,
Забыв, что сам он не писатель,
Привлёк сотрудников пера.
И те друзья, понятно дело,
Уставу следуя во всём,
Старались пышно и умело
И всяк желал быть образцом.
Плелись интриги, возникали
На ниве творчества бои…
Но царство тем и уникально,
Что есть чужие и свои.
Своих, послушных и примерных —
Хозяин щедро продвигал,
Чужих — хитро и планомерно
Поодиночке выживал.
И виртуальные персоны,
С учётом баллов наградных,
По слогу, духу и фасону
Напоминали крепостных.
Шуты в любимчиках ходили,
Льстецы петляли пуще лис
И бесталанно выводили
Себя пинком из-за кулис.
К сиянью мнимого Парнаса
Стекалась бездарей река!..
Что продолжать — и так всё ясно,
Коль самый малый дубликат
Системы общества нам кажет
Всё тот же ряд знакомых лиц.
Зарегистрироваться?.. Как же… —
Круго́м звенят ключи темниц.
ПОКОЙ БЕСПОКОЕН
Исполнен покой беспокойных энергий,
Опасно гудящих предметов и тайн…
Логичные доводы неба низвергнув,
Плодятся тревоги, как шумный Китай.
И строчки, и цифры, и знаки, и даты
Предельно нечётки — пойди разберись,
Поверь в этот самый огонь благодатный,
Когда в пуделька облачается рысь;
Когда в откровенно притупленных чувствах
Душа нараспашку и боль не впритвор…
И веру сжевал, словно листик капустный,
Бодливый козёл, на предательство скор.
Погодь обольщаться, коль факел зажжётся,
В пугливых сомненьях проявится путь…
Поверь, в этом мире неправды найдётся,
Отыщется тот, кто решится задуть…
Поэтому будь до всего осторожен,
Себе поручая себя испытать…
А вера отчаянно требует: «Боже,
Найдись хоть один, кто не смог бы проспать!..»
ДРУЗЬЯМ-КОЛЛЕГАМ ПО ПЕРУ
Друзья, я знаю, вас — немало,
Кто видит правильней меня,
В ком всё горит огонь усталый
И мысль прозрения полна.
Мне восхищаться вашим слогом,
Лазурным крыльям за спиной!..
В трудах имея дело с Богом,
Не знать вам участи иной.
Я вам завидую. Ещё бы!..
Но зависть… совестью чиста.
И та́к меж нас хватает злобы
От глаз до кончика хвоста.
Довольно жить, вдыхая в семя
Бурьянный дым, что вширь и вдаль!..
Чем плох, скажите, дух весенний,
Рассвета розовый хрусталь?..
Доколе нам тянуть пружины
Своих причуд глухонемых,
Когда сердца любовью живы?..
(а мы сдаём её на жмых…)
Но как находим мы друг друга
Без звонких выгод и утех?..
Входя фактически без стука,
Без ожиданий и помех
В незримый мир, где ценят свято
Единый разум бытия.
Чем заплатить за вход, ребята?
Лишь тем, что есть на свете «я»?
Так мож, не стоит продаваться
Лгуна́м кокосовых газет?..
В окладе лжи смешно пытаться
Творить стихи душе во вред.
В ОДНОМ НАПРАВЛЕНИИ
Ничто не может изменить
Преступный ум продажных тварей,
Всегда работающих в паре
С лукавым мастером. Шутить
Не смейте с ним — он пуще нас
Осведомлён в натурах подлых,
Лишь позволяя прыгать подле
Злоухищрённых красных глаз.
Ничто не может нас укрыть
От силы зла: ни ум, ни глупость.
На вся́кий рост найдутся клумбы,
Чей запах может задурить
Любую голову. Не прячь
Себя за фразами великих,
Когда лукавы даже лики
И… Богу молится палач…
Лишь только там найдём себя,
Где тьма и свет вершат прозренье,
Где лють, достойную презренья,
Отнюдь не держат на цепях.
Не оттого ль ещё сильней
Кипит Любовь, что только тлела…
Вершат своё злодеи дело,
При этом помня про людей.
К СЛОВУ СКАЗАТЬ…
«Гарун бежал быстрее лани,
Быстрей, чем заяц от орла…»
М. Ю. Лермонтов
С ослабшего мира остаточных судеб
Герои сбегают, как крысы с посудин,
Устав в невротических потугах тренькать,
Когда на кону — грандиозные деньги,
Что, видимо, могут исчезнуть в момент.
Прощайте друзья, господа, президент…
Израиль — вот верная цель беглецов,
Где можно ещё отутюжить лицо
И выдать за новую свежую рожу,
Которая будто всё так же похожа
На прежнюю… Только трясётся губа
И мимика, надо же, стала глупа…
К тому же и голос взлетел на октаву…
Зато Копенгаген, Торонто, Оттава…
А с юмором как же? А с юмором — швах.
Теперь он болтается где-то в штанах,
Теперь он ворчит и ругается Моськой,
Что метким пинком получила по моське.
Сбежали ребятки, спужались тюряги…
И вот, выдвигая в нелепой отваге
Квадратную челюсть своей правоты,
Глаголят о Родине… Браво, скоты!
А кто-то ведь, знаете, тли не спужался —
В несчастной России с народом остался…
Заметьте, не с властью системных лжецов,
А с горькой бедой матерей и отцов.
ЗЕМНЫЕ ГОРОДА ПРЯМЫХ УГЛОВ
Земные города прямых углов:
Суровых зданий, шпилей островерхих…
Округлым формам места не сыскать
В несложной геометрии кубов.
Вот нервная рука ведёт курсив…
Донос готов. Расчётливый штрейкбрехер
Кладёт поверх квадратную печать
И перстеньковым пальчиком грозит…
Ты прям и остр, почти науковед,
Дугообразных форм не замечаешь…
И даже в солнце видишь ты квадрат.
В прямоугольный входишь кабинет…
И где ты там?.. Почти хамелеон,
Сравнялся с подавляющим началом,
Чью неэпичность высмеял Сократ,
Прямых углов шагнув за миллион.
«Опять бунтуют… — главный говорит.
— А ты, приятель, что же не бунтуешь?
Штрейкбрехерствуешь?.. Право, угловат…
Тоска с тобой. Полнейший дефицит
Округлых линий. Или я не прав?
А если округлить единодушно
С тобою нам невзрачный наш квадрат
Обычным циркулем, за ангела избрав?..»
Земные города прямых углов.
Чертовски зябко в этом неуюте!..
Как судном рассекается волна,
Так, не жалея каменных зубов,
Живое рвёт, по нитям распустив,
Холодный цех побед сиюминутных…
Но как антично вьётся виноград
Над полукругом арок и аркад
И… круглой кружкой доброго вина,
Которым бог поэта угостил!..
В НЕСОРАЗМЕРНОСТИ ЦЕНЫ
посвящается Василю Быкову
1.
Он вышел в ночь, он вышел в снег
И быстро вёл отряд.
Отряд — двенадцать человек,
На лыжах не стоят…
Команда разных возрастов,
Способностей и сил.
Навислой темени простор
Фантазию будил.
Один отстал, другой отстал,
А третий был убит.
Ракетный свет его поймал,
Что гроздями висит.
Во все концы — собачий лай,
На каждый хруст и вздох…
Беги от света, налегай,
Чтоб не застал врасплох
Тебя треклятый автомат,
Веди лыжню, не дрейфь…
Пройти за ночку шестьдесят —
Эт вам не лечь на дрейф.
А тот, кто скоро вёл отряд —
Усталости не знал.
Он сам поймал огня каскад,
Был ранен и… хромал…
А план был дерзок и непрост —
Артиллерийский склад,
Где для московских красных звёзд
Готов был звездопад.
И, потеряв ещё двоих,
Измотаны в снегах,
Пришли на место семь живых:
Вниманье — невпопад.
2.
И сон как смерть и смерть как сон…
Сквозь сон дозорный зрит,
Как по шоссе рекой колонн
К Москве война бежит.
Зловеща маска палача —
Насмешка, злая власть…
«Когда?!.. С какого горяча
Я сделал ход не в масть?!..»
Ни базы нет, ни склада нет…
Колючка да столбы.
И первый шепчет: «Что за бред?..
Нет-нет!.. Не может быть…»
А память — болью прямо в грудь,
Разбрызгивая кровь…
Бойцов погибших не вернуть,
Раз снег уже багров.
«Я́ виноват и мне держать
Ответ, коль суть ясна…
Найти, взорвать, но не бежать…
Поговорим, война…»
3.
Бойцы отправлены назад.
В глазах укор и стыд.
А командира взял азарт,
Ведь, право, не убит…
С юнцом солдатиком вдвоём
В одной из деревень,
Упав ничком, ползли ползком,
Врагу оставив тень.
Но вот он, чёрт — случайный фриц,
Что метит прямо в грудь…
«Соображай… играем блиц…»
Упал и… не вздохнуть —
Лежит упрямый командир…
В сторонке — мёртвый фриц…
Юнец-солдат его сразил
Одной из единиц.
Блуждали долго. Кое-как
Промучившись в аду,
Один, сражён, упал в овраг,
Другой, презрев беду,
Унёс с собой, себя взорвав,
Двух немцев-дураков…
Воронка, красная трава
Да снежный хор ветров.
СКЛАДСКАЯ ЗАРИСОВКА
В родной грязи изгвазданных подъездов
И шатких круч поддонных пирамид,
Разверзнув пасть, по-свински занял место
Архитектурный скучный монолит.
Короче — склад, — картофель в нём хранится…
Скрывает мрак громоздкий вид корзин…
И ни души. Лишь крыса копошится,
Самозабвенно нюхая бензин
Под тряпкой чёрной. Видя эту сцену,
Унылый трактор, год не выездной,
Стоит у стенки гордым офицером
И ждёт свой ключ с головкой накидной.
А где-то там, в просторном чёрном поле,
Где свищут ветры с запахом ботвы,
Стоит другой, сломавшийся невольник
И тупо смотрит взглядом лобовым.
Мельчат дожди, отпрыгивают капли
От ровных гряд, похожих на вельвет.
И слышен мат к тому, что некий клапан
Пора снести с достоинством в клозет.
И снова склад. Лениво бродит сторож.
Он пьян и добр, почти интеллигент…
Ка б не рукав, что до́верху оторван,
Ка б не пакет, что на ногу надет.
Лицо в морщинах, ветром не разгладить…
Погодь с вопросом. Лучше промолчи.
— Но где ж хозяин склада? Ждать накладно.
— Так он эта́… уехал… в Бррровичи…
В углу погрузчик брезжит рыжим боком.
Ужель рабочий? Ключики — в замке…
А прям на вилах — толстая сорока…
Поёт «Кино» на финском языке.
А в вышине над аркою покатой,
Где на тяп-ляпе держится кирпич,
Из красной рамы с видом невропата
Во оный бред таращится Ильич.
В КОНЦЕПЦИИ ЗЕМНОГО БЫТИЯ
Отравили людям души.
Отравили.
Даже облик их наружный
Изменили.
Электричество повыбили
По ночи.
Красным пафосом повздыбили
Рабочих.
Повсемест фосфоресцирует
Отрава.
Превращают целость циркули
В анклавы.
Да какое государство — скриплый
Кульман.
Вдавлен в ссохшуюся скрипочку
Окурок.
Хоть издохни — положенье
Не исправишь.
Двести граммов в утешенье…
А добавишь —
То и дьявола увидишь
Ангелочком.
Вот какая, ***, обида,
Заморочка.
Что, к попам идти за жалостью?..
Не надо,
Чтобы жизнь не превращалась
В клоунаду.
Бог и так всех этих тварей —
В гроб обманом,
Что взвели себя едва ли
Не в брахманы.
В этом мире не даруются
Ответы,
Так как в душах чередуются
Два цвета.
Но всему есть окончанье,
Смысл известен —
Поменяются печали
На возмездье.
Ну и где ж она та жуткость
Опьяненья?..
Даже ад предстанет шуткой
В обвиненьи.
КТО ГРЕЗИТ ПРОШЛЫМ…
И где ж та глупая влюблённость?..
Стишком нестройным отцвела,
Сошла на землю рыжим клёном,
Следы порошей замела…
Но сердце бьётся не без смысла.
И опыт прошлого — не пыль.
О, не вертись крючком капризным,
Несостоявшаяся быль!
Не перечесть мистификаций
Сопровождающих тебя,
Романтик лёгких иллюстраций,
Идущий слепо по стопам
Богов любви. Так где ж твой разум,
Ослепший баловень?.. Очнись!..
Не возвращайся в сон напрасный —
Костёр развеян, убедись…
Смотри — все функции в пределах…
Вот-вот запнёшься, упадёшь…
Ты мучим совестью?.. Не дело.
Кто грезит прошлым — множит ложь.
В КАЛЕЙДОСКОПЕ МЕЖСЕЗОНЬЯ
Межсезонье. Бравада нестойкая.
Жизнь субботняя с горькой настойкою.
Объяснения чувствам. Растерянность.
В каждом крохотном дельце — истерика.
Кто-то бьётся над формулой бытности,
За границы условности вытеснен.
Кто-то вновь в диалоге с природою
Изгаляется в срам, как юродивый.
Кто-то мечется с факелом правды, но
Остаётся с кадилом и ладаном.
Кто-то, кто-то… А мне — ветер с холодом,
Слон фарфоровый с поднятым хоботом,
Оттоманка с неярким светильником
И книжонка под толстым будильником.
Межсезонье. Мечта быть не узнанным.
Боль в суставах — скрипичная музыка.
Блики, птички, сверчки с флажолетами…
И… горячее кофе с галетами.
ВО ВРЕМЯ ПОХОРОН
В унылом дворике с кадилом рваных туч —
Гирлянды траурных венков да лент атласных.
Под стать монахиням, противны, но прекрасны,
Воркуют женщины о том, как был могуч
Умерший. «Господи! — поёт одна из них, —
Доколе будешь ты творить свои загадки?..
Чем не угоден был тебе наш друг закатный,
Добропорядочный и честный гражданин?..»
По чёрным платьям преломляются лучи
Дешёвых брошек, блёстких пуговок и бусин.
Мужчина в шляпе возмущается: «Допустим…»
Другой одёргивает: «Слушай, помолчи…
Проблемы с сердцем… Но ведь бабка у меня
С двумя инфарктами пошла за девяносто…
И мыслит вдумчиво, и видит крайне остро…
К тому ж ещё и аппетит, как у слона».
Тревожно. Ветрено. И запахи духов,
Что ветер смешивает в терпкое зловонье,
Теченье мысли делегирует невольно
К объекту тления. «Не знаю я, каков
Он был учёный, токмо он уже не здесь, —
Душа его, поди, далё-о-око отлетела…
Опять найдёт она какое-нибудь тело…
А это, вон, иди на вешалку повесь», —
Беззубо шамкая, играя бородой,
Где пальцы цепкие выискивают смыслы,
Вещает старый господин с брезгливо-кислой
Физиономией. Украшенный тесьмой
Выносят гроб и… отправляют в катафалк.
Ударил реквием замёрзших музыкантов,
Что явно думали о выделенных грантах…
И валторнист перетянул диез на «фа».
И вслед процессии, под частый кашлячок,
Мелькнула фразочка с крючочком вместо точки:
«А дом с машиною отписаны не дочке,
Раз претендует на недвижимость внучок».
СНОВИДЧЕСКИЙ АНГЕЛ
Меркнут праведные лики.
Горьким перцем — земляника.
На устах поэта — злость.
На пороге — странный гость.
Молча он садится в кресло,
Осияв знаменьем крестным
Крайне странного себя.
Время — гири на цепях.
Мысли бабочками стали.
Проглотил графин хрустальный
Острый месяц, что блеснул
За гардиной. Сев на стул,
Я спросил: «Какого чёрта?..»
Незнакомец: «Непочётно
Ты встречаешься со мной…
А ведь я — не кто иной,
Как смиренный ангел божий,
На тебя слегка похожий…
Я ведь что хочу сказать…
Что-то начал ты страдать
Откровенной паранойей,
Будто жизнь померкла ноне
Для тебя. Одни угли.
Добры люди помогли
Впасть в такое состоянье?..
Где оно, твоё блистанье?..
Юмор, новые стихи…
Так, довольно чепухи!
Черпай жизнь не чайной ложкой,
А большущей поварёшкой,
Точно вечность пред тобой!..
Пусть кричат наперебой
Пустобрёхи-паникёры,
Что кранты уже нам скоро…
Будь спокоен — не кранты.
Солнце, бабочки, цветы, —
Тыщи дней, ещё устанешь…
Сколько счастья!.. Как представишь —
Дух захватывает!.. Знай,
Даже если близок край —
Нет особенной печали,
Потому как ты в начале
Восхожденья. Там, потом,
В ярком мире золотом,
Вспомнив Землю — устыдишься.
Так чего же ты боишься?
Не боись, поможем, друг!..
Изничтожим твой недуг.
Вон и музыка под боком…
Умоляю, ради Бога,
Не досадуй, а встряхнись!
Или в холод окунись.
Здесь, в краях несовершенных,
Не находят утешенья
Только призраки войны —
Души их наделены
Близоруким пониманьем…
Никакие заклинанья
Не изменят их ума.
Есть две силы (свет и тьма)
В этом мире к просветленью…
Но да ладно. К сожаленью,
Надо, друг мой, уходить…
Пару-тройку разбудить
Задремавших… Вот те, кстати,
Книга в помощь… Сей писатель
Не монах, не фантазёр…
Но, признаться, до сих пор
Популярен во Вселенной.
Обращайся непременно,
Если снова загрустишь…
Помогу держать престиж».
И назвавшийся пречудно
Бодро хлопнул по плечу мне
И… в мгновение исчез.
Был немалый интерес
Пробежать глазами книгу…
Но горячую интригу
Потушил звонок часов.
Начинаю день с азов —
Суета, семья, работа…
Как прощаться неохота
Мне со сном… Будильник скис…
Повторите сон на бис.
СЧАСТЛИВЫЙ ЧЕЛОВЕК
Счастливый человек не помнит зла,
И перманентность дней ему не в тягость.
Он видит, как рентген — и сквозь и за,
Как может лишь романтик и бродяга.
Он видит незамусоренный свет,
Без липкого земного притяженья
И, оставляя дымный кабинет,
Не злоупотребляет положеньем…
Поскольку непривязанность его,
Лишённая, казалось бы, геройства,
При невнушённом акте волевом
Имеет героическое свойство.
Счастливый человек не помнит зим.
И мысль его стихов светла и зрима.
Он выступает с сумкой в магазин
За банкой иваси и апельсином…
А вечером придёт к нему она,
Очаровав волшебной пантомимой,
И будет им доподлинно грустна,
Ведь жизнь его бежит, по сути, мимо…
Бежит она всё мимо неких русл,
Что ждут, когда наполнят их печали;
Всё мимо слёз, чей смысл не берусь
Располагать эпиграфом в начале
Приятной бытовой белеберды
С распевками и выпивкой застольной…
Не обрести — мосты разведены,
Раз счастлив по неведенью.
Довольно.
И ТЕ, КТО СТОЯТ НА ПУТИ
А правду не любят-то многие…
Особенно клоны двуногие.
Под кальку — и внешне, и внутренне, —
Кругом мельтешат эти нутрии,
Наплывом бегут по накатанной…
Ка́к мир уплотнён дубликатами!..
А гаркнешь, вспугнёшь эту шушеру —
И вот тебе счастья отдушина:
Такое услышишь раздольное,
Что в траур свернётся застольное.
Но есть тут одна заковырина —
Любой может крысою вынырнуть
Из небытия заподвального
В реальность земную буквальную
И, выбрав себе имитацию,
Потребовать с нею считаться… Но,
Ви́димо, нет основания
Сражаться до изнемогания
За душу, ведя к человечности
Того, кто проявлен к беспечности.
Зато эти серые личности
Из мира когтей и вторичности,
В безумье, соплях и амбициях,
Всегда на пути нам — убийцами.
ИЛИ — ИЛИ
Идёт октябрь. Теперь темнеет быстро.
В глухой деревне в несколько домов,
Переключив один из трёх регистров,
Берёт баян негрустный Иванов.
И там, где свет над люстрой закопчённой
И на дровах не шибко греет печь,
Он оживает, песней увлечённый…
Нелёгкий день с его сбегает плеч.
Яйцо с селёдкой, стопка бормотухи…
А над столом, по паузам звеня,
В унылом свете носятся три мухи
И досаждают… В том ли их вина?
Пусть эта тьма, что зреет за окошком,
В себе утопит всю, что есть, печаль…
«Да так, чтоб, я́зви, не было так тошно!..
А то ведь — раз и… — в полымь сгоряча…»
Там, за окном, где сиплым пеньем птицы
Лишь лютый ветр отныне вдохновлён,
В любой момент так просто раствориться…
Но жизнь сильна. Выходит, есть резон.
Идёт октябрь. Теперь темнеет рано.
И Иванов глядит на циферблат…
«Девятый час… Чего ж нейдёт Степанов?..
Видать, старик на чарку дохловат…»
И снова песнь. Баян аккордом жирным
Изобразил глиссандо в полуметр…
«Ка б если знать — душа́ горит по жилам,
Иль тот огонь, что выпил и… — привет?..»
В СНЕГЕ ЯРКОГО САЛЮТА
Привет тебе, кирпичная провинция!
Надеюсь, ты простишь мою позицию,
Не станешь уговаривать, как встарь,
Вернуться в заполярный твой алтарь
Буранными стихами?.. Извини.
Как звонко колокольчик твой звенит!..
По Имандре несёшь меня оленями,
Поёшь в печи еловыми поленьями,
Голодными до жаркого огня…
Кирпичная провинция моя,
Обдай меня пронятными морозами,
Ветрами разбураненными вдо́зымя,
Чтоб цепко перехватывало дух,
Чтоб в верности к тебе я не потух!..
Открой мне горизонты переливами,
Аврорами ночей неторопливыми,
Что, как всегда, в зелёных рукавах
Таят брильянты звёзд на каждый взмах…
Иду-бреду заснеженною улицей…
Озябли фонари, — стоят-сутулятся…
Детишки лепят бабу во дворе.
И тьма, и тьма… Лишь где-то в январе
Над Нюдайвенчем, будто бы спохватится,
По сопке солнце красное покатится…
А как на сопку в солнышке зайдёшь,
Так на просторах счастья пропадёшь.
Не будь угрюм, мой страж сохатый бронзовый,
Ещё не раз подхватишь пламень розовый
Ты на свои ветвистые рога!..
Не верь снегам — весна недалека!
Привет тебе, кирпичная провинция!
Встречать тебя — хорошая традиция,
Шагать домой, шагать — стихи слагать,
А дома чай с морошкой попивать.
И, попивая чай с морошкой той,
На краткий миг почувствовать покой.
УЖЕ И СКОРО
…и люди подчиняются машинам,
Порывисто друг друга обходя…
А со стены глядит на них страшила —
Царь Антиох — кибо́рг-орангутан.
Блестят глаза, в зрачках алеет лазер…
И всё про всех он знает наперёд.
А чуть в сторонке — термосупервайзер, —
За пять монет жетоны раздаёт.
Царь Антиох следит за каждым шагом,
И каждый вздох он слышит, будто свой.
Ряды кабин. Форматная бумага.
Диктует номер действие. Освой
И ты, старик, нехитрую задачу,
Переродись в послушный экспонат.
И… если повезёт, тебе на сдачу
Загонят в кость алмазный имплантат.
Завоевали!.. Что уж там… По факту.
И в хаотичной спешке, тут и там,
По головам, презрев иерофантов,
Пришли мы в рабство к собственным плодам.
В просторном зале внятных приглашений,
Где по стенам развешаны табло,
Вершит закон среди несовершенных
Поправший ржавь живой металлолом.
Царь Антиох не ведает поломок,
Его смешат нестойкие умы…
Но где ж тот чёрт, хитро внушивший промах?
И где тот мир, в котором были мы?
ТО, ЧТО НЕЛЬЗЯ ОСМЫСЛИТЬ
Устав размышлять, ты отставил проблемы,
Свободно вздохнул и пошёл за картошкой.
А ум всё одно разрывают дилеммы,
Внушая сомненья… Да сколько же можно
Сквозь топь этих дум продираться?.. Нет мочи
Себя убеждать в достоверности фактов.
А ключик опя́ть заедает в замочном
И дверь не открыть, как ни мучайся. Так-то.
Ты смотришь в окно, где в привычном смешенье
Гуляют цвета, создавая оттенки,
И, силясь понять, не находишь решенье,
Сползая вопросом по гладенькой стенке.
Понять ты не можешь, как строятся будни,
Куда торопливо стекаются жизни
И… спишь-наслаждаешься сном беспробудным,
Себе самому в недоступном режиме.
Поэтому, плюнув на все эти смыслы,
На всю эту топь бесконечных раздумий,
Чтоб в долгом пути на раз-два не закиснуть,
Ты едешь в Каир поразведать у мумий
В чём тайна спокойного их пребыванья.
И мумии шепчут с подспудным усердьем,
Что ясность пути — это запах лаванды
Да крокуса цвет, именуемый — смертью;
Что взять эту синь невозможно нахрапом,
Что жизнь не даёт однозначных ответов…
А прям под ногами — знакомые грабли
И сотня таких же, что ждут тебя где-то.
ПОВОРОТ
Андрей Вадимыч прав, как никогда,
И в правде пребывает он с рожденья.
Не стоит ни малейшего труда
Страну сменить ему на убежденье.
А убеждать других — увы, не в кайф.
И, плюща зад вблизи Иерусалима,
Он на показ расслаблен и лукав…
Он интервью даёт неутомимо.
Давно сгорел его потенциал:
Ни голоса, ни техники, ни звука…
Да и огонь в глазёнках отсверкал:
Теперь в них только отблески испуга.
Но малый мнит себя не абы кем,
И, вылетая с группой на гастроли,
Давно уж не висит на коньяке,
Хоть пятая по-прежнему не строит.
На сцену выйдет он, лучист и хмур,
По-барски раскорячится на стуле
И группе уходящих с ним натур
Гнусаво прощебечет об акуле.
А где-то в первобытном городке,
В Надыме, что у чёрта на куличках,
Идёт пацан с гитаркой налегке,
По случаю, в подпитье некритичном;
И песню врёт во весь ненецкий рот…
Кричит её направо и налево…
И только слышно — «новый поворот!..»
Пророческая магия припева.
НОЯБРЬ В ОКНЕ
Ноябрь в окне — растрескавшийся холод,
Густая сеть надломленных ветвей…
Пишу стихи, ищу малейший повод,
Чтоб сделать их немножечко добрей.
Но мир таков, что к строчкам льнут тревоги.
И тёплый дом, берёзою прогрет,
Почти отвергли ласковые боги,
Знакомый лик исправив на портрет.
Листва осин послушно бьёт крылами,
Шуршит, как плащ, и стелется ковром.
Чернеет ночь, стоит на заднем плане,
Вдыхая снег простуженным нутром.
Ноябрь в окне. С закрытыми глазами
Беру цвета и лью на полотно…
Каков эффект?.. Друзья, проверьте сами…
Сплошной ноябрь. Другого — не дано.
И, обновив отцветшее отцветшим,
Осмыслив дождь, что хлещет наугад,
Приснится вам историей зловещей
Истёкших туч измученный фрегат.
Волна кипит, рябит… В тугую сетку —
Стволы осин, иль мачты, вкривь и вкось…
Где будто юнги прыгают по веткам
Нетопыри, накренившие ось
Земного мира. Царствуют дровами
Гудящих труб немногие дома…
Идёт ноябрь, пестрит в оконной раме…
То гонит листья долгая зима.
НА БЕГУ
Клод увидел на бегу
Голу бабу на стогу
И подумал: «Вот бы вдуть ей,
Да с разбегу гу-гу-гу́!..»
Присмотрелся — что за бзик?..
На стогу стоит музи́к
И… бежит уже за Клодом,
Красный высунув язык.
Клода в поле он догнал,
Но иметь его не стал,
Потому как Клод буквально
Девкой красною предстал.
Что же это?.. Это — шок.
«Кабы было хорошо, —
Про себя мужик подумал, —
Если б я его ужо…
Что до девок — ну их на…
Страсти, вздохи… На хрена?..»
И свернул мужик налево
В травь густую… Оба на.
Ну а девица-краса
Подтянула пояса
И себя нашла мужтчиной
При закрученных усах.
Значит, это снова Клод?..
Скорит бег, не отстаёт…
А кругом стога да бабы!..
Вот бы, вот бы, вот бы, вот…
*********
Война за то, чем вам не обладать?..
Ведь ваш удел инертное старенье.
А дальше — смерть… Так стоит ли желать
Изъеденного тлёй приобретенья
И умирать за ветхость скриплых жил,
Обманный миг, вам не принадлежащий?..
Да, разум спал, но сон свой пережил,
Демонтажу уже не подлежащий.
А жизнь опять верти́тся на штыках,
Как будто смерть — редчайшая случайность.
Куда ты, друг, да, ты, в одних носках
Средь зимней стужи хваткой чрезвычайно?
Остановись! Что толку доверять
Себя убийцам?.. Разве это дело?..
Не лучше ль жить и жизни не мешать
В границах тайны временного тела?
ПОСЛЕДНИЙ ОСЕННИЙ ЗАКАТ
Ни лилов, ни оранжев, ни ал,
Серым веком сомкнулся осенний
Равнодушный, холодный металл,
Не суля ни любви, ни спасенья.
Я закатов таких не видал.
И стою, безутешно взволнован,
Будто загодя душу отдал,
Но ещё не утратил основу.
А по курсу — торжественный зал,
Где патетика — грязной палитрой.
Записал, пробубнил, прокричал
Свысока кто-то страстный и хитрый…
Дребезжа барабан застучал…
Занавесились окна бордовым…
И сквозь миф проявился Тантал —
Исповедник мучений бредовых.
Что же дальше?.. Смертельно устал,
Я стою в этой хляби осенней…
И природа — послушно пуста,
Тяжела, как само потрясенье.
НЕИЗВЕСТНАЯ ЦЕЛОСТНОСТЬ МИРА
Пусть все звёзды сольются в одну.
Пусть все книги сойдутся в одну.
Всё на свете по сути — одно.
Жаль, что нам осознать не дано,
Не увидеть, сколь дно глубоко…
Глубоко, глубоко, глубоко…
Только толща безжалостных тайн.
Только тьма, как богов не пытай
Объяснить эту явь, эту соль…
В чём же смысл? Каламбурь, карамболь…
Всюду он, ритуальный паук, —
От гипотез до точных наук.
Сколько можно? Одна канитель.
Вместо чистой воды да коктейль?..
Пусть все звёзды сольются в одну.
Пусть все книги сойдутся в одну.
Всё на свете по сути — одно, —
Разрисованное полотно.
Нам за грань бы, да в душах свинец.
Нам ожить бы, да в каждом — мертвец.
Наш адаптер до глупости прост —
Даже небо сведёт на компост.
Есть у каждого атома клон.
За циклоном приходит циклон.
За пророком приходит пророк.
Вот ещё извлекал бы урок
Человек… Но оценки — не те.
Камень брошен — круги на воде.
Пусть все звёзды сольются в одну.
Пусть все книги сойдутся в одну.
Всё на свете по сути — одно, —
Абсолютно любое звено.
ВЕЛИКОГО ОБМАНА СУПОСТАТЫ…
Магнит любой религии — бессмертье,
Заоблачные сказочные дали…
Вы, право, сомневаетесь? Не смейте!..
Довольно оправданий! Опоздали.
Великого обмана супостаты,
Цари колониальных территорий,
Как саженцы, корнями нарастали
На почве переписанных историй.
Монастырями — словно кандалами…
Связав свободу намертво, навеки,
Пленили вольный ветер Валаама
Продажные духовные калеки.
Сплошной волной по землям прокатилось
Дозволенное зло, перемололо
До слов, до чувств, до времени, до силы!..
Вороний грай и… Коло под Николу.
Нет хуже зла, чем зло с глазами лика.
Нет паче зла, чем истина за деньги.
Куда ж ты прёшь, почтенный дядя Никон,
Проводником враждебной нам идеи?
А вы молитесь, руки им целуйте,
Пляшите пляски тёмных ритуалов!..
Ужель Любви не знаете вы, люди?..
Иль без креста её для вас не стало?..
У ПРИЁМНИКА
Ночи чёрные полосы.
Пустомелей бурчит
Диктор сбивчивым голосом…
Жду, когда замолчит.
Метку радиостанции
Продублировал гель.
Трёп, одна имитация
Без контекста досель.
Следом — постная музыка,
Аккурат под шаблон…
Шелуха кукурузная.
Отупляющий фон.
По «fm» во все стороны,
Как под кальку — шуты…
Лжепосыл, от которого
Бьёт ключом нашатырь.
Может, жизнь-то цветочками,
Ангелочками жизнь?..
Кабы не червоточина,
Не курсивчик в нажим,
Не взъерошенность общества
Да агрессия душ…
Нестыковочка, в общем-то —
Фантазийный картуш.
Тишину под булавочку,
А приёмник — на «выкл».
Медицинская справочка.
Без лекарств не привык…
А за окнами тешится
Только бесова рать.
В алой топке мятежатся
Угли, огнь и тать.
СКРЫТНЫЕ НАТУРЫ
Не лгите, скрытные натуры,
Малюя осень под весну,
При откровеннейшей халтуре
Стараясь зубками блеснуть.
Мол, всё в порядке, всё на месте…
Мол, извините, не сейчас…
Да, лгать в улыбке — сети плесть и
Хлыстать бульон дежурных фраз.
Внушая вежливым отказом
Свой потаённый аргумент,
Вы все нешуточно опасны…
В ком речь — туман — доверья нет.
И как ни бейся с вашим братом —
Бесед открытых не достичь.
Во рту — свинец, в сужденьях — вата:
Довольно хваткий паралич.
А я им душу нараспашку…
В ответ на смех из темноты?..
Ну что за люди!.. Страшно даже…
Ветвей-то нет!.. Отколь плоды?..
«Не проходите мимо окон!..
Зайдите в гости!..» Но опять —
В обход, молчком, сторонкой, боком…
А в чём причина — не понять.
В ТОПЕ
Сошла поэзия на спорт.
Сплошные конкурсы с оценкой.
А с пистолетом в эпицентре
Стоит арбитр, высок и горд.
Сместил фамилию никнейм.
Из липких рифм и фраз расхожих
Слепились пьяного пьяней
Стихи… Как коврики в прихожей
Они ютятся по углам
Страниц открыточного типа…
Одни чтецы в видеоклипах,
Что делят, выпав из реклам,
Сей невоздержанный театр
На исполнителя и баксы.
Завидуй, друг стипендиат:
Какой шедевр возник из кляксы!
Где всё решает золотой,
Проворно налитая стопка —
Цветёт лишь пёстрая коробка
Да пустота в коробке той.
НА ПЕРВОЕ НОЯБРЯ
Тротуары усыпаны листьями дуба.
Правит меленький дождь с плюсовым холодком.
Как приятно считать, что зима недоступна,
Чьё дыханье ноябрь отражал испокон.
Мозаичность зонтов и проста и абстрактна —
Бегунками ползёт по дорожкам игры…
Будто в тайных движеньях творятся экстракты
С неразгаданным свойством тоски до поры.
Я сегодня на редкость печален и скушен.
Твой отъезд оставляет меня одного.
В пышном шёпоте волн и урчанье ракушек
Одиночество — нонсенс, не боле того.
Но его пережить будет просто и сладко,
Если в главном не сбиться и чувству внимать;
На гербарных страницах сезонных осадков
Золотые стихи вдоль аллей оставлять.
ЦЕНА ПРОДАЖНОЙ ЛИРЫ
Выперлись бездарности в поэты,
Заплатили боссам за места,
И… пошли — «конфеты под котлеты», —
Не одна печатная верста.
Чёрт возьми, бессовестное дельце —
По фасадам глупости чертить.
Вытираясь грязным полотенцем —
Только грязь по телу разводить.
Господи, да что за эти бабки
Можно приобресть, коль гол сосуд?
Почивать на пне гнилым обабком,
Пережив за бабки высший суд?
«Вон, диплом, пожалуйте, глядите:
Есть и штамп, и роспись… Са-мо-го!..»
И теперь учтивый предводитель
Спину гнёт горбатым батогом
Пред пустой бумажной закорючкой,
Что вчера взошла на шаткий трон.
Дело тут не в шариковой ручке,
Не в таланте вложенном хитро,
А в простых зелёненьких банкнотах,
Что ключом в любые ворота́…
Без напряга, с полуоборота…
Благо есть свободные места.
ВПОТЬМАХ УМА
Как совладать с больным умом,
Что всякий раз грозит бедою?
То в контроверзе со средою,
То в мироздании самом
Мой ум усматривает фальшь…
И сам он — кра́йне непонятен.
Эй, ликвидатор белых пятен,
Сведи с меня всю эту блажь,
Все эти выкрики впотьмах
Предполагаемых учёных,
В тюрьму гипотез заключённых
Белибердой, что злит весьма.
Конструктор мысли слишком слаб
На гайки, винтики и шайбы…
Ну где ж ты, бог?.. не помешал бы
Мне твой совет… А проросла
Лишь только сладкая мечта
Строкой замшелого увража.
Ты прожил жизнь?.. Но э́то ль важно,
Когда шагал ты не туда.
ЛЮДИ И ФОРМЫ
О, это должно быть непросто —
Увидеть в себе человека…
Да пусть даже малого роста,
Что мог бы хоть как-то кумекать,
Что мог бы хоть как-то величить
Забытую, в общем-то, совесть…
Но где там!.. Наш тип — симметричность.
Мы — куклы. А куклы — условность.
Находим себя мы, что странно,
Людьми. Ведь не спутаешь, верно,
Того, чья модель филигранна,
С каким-нибудь тупеньким нервом,
С какой-нибудь точкой и фишкой?..
Смотрите — вот руки, вот ноги…
Башка, где роятся мыслишки…
А может быть, мы́ — это боги?..
Кому-то покажется — слишком…
Но всё-таки… Эвоно сколько
Надумали!.. Даже с излишком.
Не люди?.. Не люди — осколки…
Поди, собери их по новой…
Всё тщетно. Разбились сосуды.
Лишь формами мы, безусловно,
Ещё существуем покуда.
В просторах космической пыли
Критерием всякого блага
Должна быть любовь… Не забыли?
Забыли. И кто мы? Однако.
ПОПОВ И ЕГО «ПОТОМУ»
Всегда с иголочки одет
(о том свидетельствует галстук)
Шагает в классный кабинет
Скрипач Попов — юнец глазастый.
Блестит на лацкане значок
Светло-карминовой эмалью…
Другой, залезший на плечо,
Играет-крутится медалью.
Попов несёт тугой портфель,
Что бьёт несце́пленною пряжкой…
Ну просто — кокер-спаниель,
Златоволосая мордашка.
Торчит из по́ртфеля смычок,
Унылый гриф казённой скрипки…
«Куда шагаешь, старичок?..»
В ответ — губастая улыбка.
«Постой-постой… В твоём лице
Я нахожу черты великих…
Не перепутал ли лицей,
Товарищ Саша?.. Погляди-ка…
Ну чем не Пушкин?.. И потом,
Подобных черт в веках минувших
Толстющий сложится альбом…
Ты не согласен?.. Почему же?..»
«Да потому, — поёт Попов, —
Что я стихов не сочиняю.
Я — педагог, и остряков
Элементарно укрощаю».
НА ВОСЬМОЕ НОЯБРЯ
На ходулях ли иду я?..
А ведь только полбутылки…
Снова ангелы продули, —
Чешут бритые затылки.
Словно щепки нас мотают
Волны, поднятые злобой…
Как слабы и шатки стали
Мы с тобою, друг мой, оба.
Окна тёплых заведений
На тепло заиндевели.
Продавцы глядят на деньги,
Различая еле-еле
Нас с тобой на заднем плане,
Извлекающих немое…
Будто воск свечной оплавив,
Размывает дождь восьмое
Ноября. Цветёт мозаикой
Мусор чувств… И не картинно.
В небеса упёрлись замки
Многочисленных гостиных.
И неистовые бесы,
С беглых туч спеша по крышам,
В рюкзачишках тащат прессу…
Интересно, что там пишут?..
Неустанный дождь. Ещё бы!..
Без дождя грустить негоже…
Добавляем в тесто сдобу
Важным действием несложным.
Никому поблажки осень
Не даёт. Сиди и охай.
То ли я уже несносен,
То ли бурная эпоха…
НА ЗАДВОРКАХ ЗАКАТА
Столбы. Провода. Семафоры.
Туман. Фиолетовый сон.
Схватить, написать и… оформить.
Тяжёлый последний вагон
Едва узнаю в силуэте —
Его выдаёт огонёк.
Неужто на этой планете
За тайной железных дорог
Есть только сиреневый ветер
Да морок туманных ночей?..
Пульсирует мысль — «успеть бы»,
Чтоб свет габаритных огней
Не мучал печальной картиной
В каком-нибудь пьяном кафе…
Дорогой неисповедимой
Уходит состав в темноте.
ИЗ АЛЬБОМА «ОСЕНЬ И ПРЕДЧУВСТВИЯ»
Средь медяков листвы осенней сохлой,
Раскисшей тропкой, бедной до мостин,
Несу в душе свою я суматоху,
И мне не в тяжесть оную нести.
А на пути — ветра и… лютый город,
Где правит гам — расстроенный оркестр…
Сыскать бы тень и… утолить в ней голод
Скупым вином да глупостью в нарез.
И только так! Ведь нет его в достатке,
Не убеждайте… Счастье — это блик.
А жизнь бежит… Давно уж не на старте
Моя стопа… Забег длиною в миг.
Иду-лечу в своём… демисезонном,
Держась за ворот серого пальто,
И, видя мир расчерченным на зоны,
Не нахожу союзников. Никто…
Никто не жаждет в осень эту злую
Глубоким чувствам сопереживать…
И, выходя на пристань в тьму ночную,
Мне благо в радость грусть мою встречать.
*********
Где бездарь мнит себя поэтом
И не приемлет экспертиз,
Есть неизбывная примета —
Пространство пыльное кулис.
Там жаждут выпорхнуть на сцену
Такие монстры — будь здоров!..
Себе любимым зная цену,
Они не ценят силы слов.
Как тельца дохлых насекомых,
Забили все они углы.
В кругу друзей, в кругу знакомых
Шипят шампанского столы…
Цветут спортивные фуршеты,
Звучит состряпанная речь…
Недолго жертвам рикошета
Бесплатный фрагмент закончился.
Купите книгу, чтобы продолжить чтение.