Бесплатный фрагмент - Настроениевое
От автора
Эта книга — для тех, кто наблюдает и размышляет… Автор не ищет известности, убегает от суеты, стремится распознать среди тех, кто прочтет эти строки — единомышленников, а может быть, и друзей, которым знакомо стремление к истине, правде, любви…
В книге представлены не только мои стихи, но и мои работы, как фотохудожника. А также здесь Вы можете увидеть рисунки моей дочери Анастасии. Она художник самоучка. Рисование — ее страсть. Не помню, когда я видел ее что-либо не рисующей в своем альбоме). Друзья, скажу вам по секрету, я уверен, что у нее огромный талант к иллюстрации!
Зачем люди читают поэзию? Вот зачем пишут, я знаю — не могут не писать, это болезнь такая) …А вот те, кто читает?.. Думаю, это потому, дорогой читатель, что Вы, каждый из вас, тоже имеет очень редкий талант — читать стихи! И мы, поэты очень вас за это любим! Спасибо вам большое!
Игорь Сторожук
СКАЖИ МНЕ, СЛУЧАЙНЫЙ ПРОХОЖИЙ…
Скажи мне,
случайный
прохожий,
В какую
сторону
небо?
Я
заблудился, похоже.
Я дома
давно не был.
В моих
глазах ночь —
они слЕпы,
А крылья
от слез
промокли.
Одежда
разорвана
в клочья,
И часто
сдают
нервы.
Я в пути
потерял рифму —
Я очень давно
скитаюсь.
И, похоже,
смертельно болен —
Щемящей
тоской
задыхаюсь.
Подскажи мне,
прохожий
случайный!
В какую
сторону
небо?!
Мне нужно
ТУДА
отчаянно!!!
Я давно уже там
не был…
О СТРАСТИ
Неудовлетворённой страсти жгучий пламень
Съедает душу ржавчиной греха.
Он, как змея на шее, как тяжелый камень,
А бесы радуются, что развели лохА.
Поверил дурачок их лживым мыслям,
Фантазий сладостных употребляя яд,
Я совесть убивал без всяческой корысти…
Она ж кричала мне, что я иду во ад….
РОЖДЕНИЕ
Нет,
я с ума не сошёл!
Просто —
вдруг пробудился…
Просто —
счастье нашёл,
Просто —
свыше родился…
Просто время
о с т а н о в и л,
Когда просто
остановился,
И..
прощенье у всех попросил,
Руку поднял
и…
перекрестился…
Что было дальше? —
Взметнулась пыль,
Что годами,
грехами копилась,
В прах рассыпалась
дряхлая гниль,
Это в сердце
Любовь
родИлась…
ЛИСТЬЯ
Эх вы, люди!
Падшие листья…
С деревьев громадных слетая,
Решительно вниз стремитесь,
Друг дружку толкая, пихая.
Вы танцуете, вы парите
Прожигая время впустую,
Утверждая, что ввысь летите!
Опускаетесь в мглу густую…
Там уже собрались миллионы,
Дворник в кучи их нагребает.
А ночами видели звезды?
Это кучи он эти сжигает…
ПРЕДЧУВСТВИЕ
Наперед судьбу не угадаешь,
Но предчувствия никто не отменял,
Что же ты, сердечко, ожидаешь?
Кто же у души покой отнял?
Что томишься ты в груди, тревога?
Что ты смотришь, замирая, вдаль?
Ожидает там куда дорога?
Заведёшь куда меня, печаль?
Знаю, будет радость, но не долго.
А потом страдания и смерть.
Боже… Страшно… Помоги немного!
Господи, дай силы претерпеть!
В РОЖДЕСТВО
В рассветный полумрак
Ударил благовест…
Разбились сны
В оконные проемы.
Хотя не спал,
Но встрепенулся бес,
Услышав ненавистный
Звук знакомый.
Снежинки моросью
Из ниоткуда — в лёт…
А морозец прозрачный
Воздухом кусает.
Настойчивостью
Сквозь пальто берёт,
Иголками
До ребер пробирает…
Сегодня утром праздник!
Рождество!
Вздохнула радостью
Ночная Литургия…
В вертепе старом,
Словно волшебство,
Младенец в яслях,
А над Ним — Мария…
ЦЕРКВУШКА
Светла Рождественская ночь…
Сверкает, серебрится иней,
Сон убежал куда-то прочь…
Быть может, стал он тенью синей,
Что придавила белый снег,
Накрывший все вокруг церквушки,
Среди забытой деревушки,
В покой окутанной навек?
Из окон стройных льется свет
Молитвы тёплой цвета солнца,
Стремясь из каждого оконца
Благословляет бренность лет…
Свечой, горящей в полумрак,
Церквушка благодатью светит,
Заблудшим душам верный знак
Вдруг кто-нибудь еще заметит?…
ПОКАЯНИЕ
Однажды
О мне сказали:
— Безрадостный ты поэт!
И этим
В точку попали —
В стихах моих
Радости нет.
И даже,
Когда смеюсь я,
Мой смех
Какой-то злой.
Нет,
Я смеюсь
Не над вами —
Я
Хохочу над собой!
Я вор…
И ничего не имею!…
Я нищий,
И голый я.
И я
Проказой болею,
И вонью
Несёт от меня!
Ведь я
Испохабил слово,
Когда
Предпочёл мат.
И совестью
Был смолот,
Когда
Сотворил разврат…
А когда
Поливали ложью
Мою любовь,
Я молчал!!!!
И я
Вылезал из кожи,
Чтобы спастись…
Но… Пропал…
Меня нет…
Я пустое место…
Я ничтожество…
И я мразь…
Я источник спесивой лести…
Я бездонная липкая грязь.
Боже!
Что же со мной случилось?
Как выносит меня земля?
Что-то с совестью вдруг
Приключилось?
И она
Обличает меня?
Шквалом в душу ворвались грозы.
Сердце громом
Разорвалось!
На щеках
Ручейками — слёзы…
— Каюсь!..
Шёпотом сорвалось…
А испив
Со Святого Потира,
Мне открылся
Нетленный Свет…
Я плакальщик этого мира
В стихах моих
Радости
Нет…
МАЯК
На острове бушующего моря,
Среди твердыни ввысь ушедших скал,
Стоит свечой горящей и до ныне
Маяк —
Для тех,
Кто в море не пропал…
Он посылает вдаль огонь надежды —
Сквозь вату мороси пронзает острый луч,
Пасет стада ревущих волн прибрежных,
И дерзко
Рассекает
Горы
Туч.
Упорный ветер волны бьет о скалы,
Взбивая брызги в пену, камни — в грязь,
Безумно носятся и каркают бакланы…
Нас единит мистическая связь…
НАМ ОСТАЛОСЬ…
Нам осталось всего так мало —
Лишь бы вытерпеть, не предать,
Средь бессовестного обмана
Правду с истиной распознать.
И достанется всего так много —
Бесконечность, любовь и свет!…
Но, Боже, как же узка дорога…
Не дорога даже, а… след…
Я ВЕРЮ…
Я верю в жизнь, и в простоту…
И в мягкий лунный свет..
В хрусталь росы, что на траве…
В малиновый рассвет…
Я верю в разогнавший тьму
Могучий добрый Свет;
В лучи небесных огоньков,
И в то, что смерти нет…
Я верю искренне в Того,
Кто это всё создал…
И в то, что вот об этом всем
Я неспроста узнал…
ВСМОТРИСЬ В СЕБЯ…
В себя всмотрись…
В тебе весь этот мир —
Святой и грешный,
Светлый и порочный,
Готовый все любить
И тут же погубить,
То ветер северный,
То южный, то восточный…
Закатный штиль
Срывается войной,
Покой способной
Лишь за миг разрушить,
Или опять журчащею водой
Струится мирно,
Убаюкивая душу…
То лето, то зима,
То осень за весной,
То снег, то зной,
То листья по воде —
Была бы жизнь, наверное, пустой,
Если бы жизни не было везде…
ВОПРОСЫ
Когда улетают птицы,
То что после них остаётся?
Клином в небо они уходят,
Только песня за ними вьётся…
Когда затихает ветер —
Тогда умолкают деревья.
Безмолвие в целом свете —
Когда замирает время…
Птицей бьется душа в теле!
Словно в клетке, свободы желая!
Но куда отправляются люди,
Умерев, этот мир покидая?..
МАЛО ВРЕМЕНИ
Мало времени…
Мало времени,
Оно ушло всё куда-то
безвременно…
А что осталось —
По капле,
по ложечке
Глотаю, нервно
дрожа,
Понемножечку…
А слепые глаза
плачут немощью,
Щурясь,
вдаль глядят,
словно ждут чего…
Оказалась судьба редкой сволочью,
Сыпанула в глаза перца жгучего…
В сердце совесть вошла осиною —
Не жалея,
да чтоб на-верное.
Вот душа и завыла
псиною…
Врач сказал,
что не страшно —
нервное…
А ЧТО ЖЕ НАМ?
Блажен, кто дожил этот век,
грядущего не видя и не зная,
Кто знал и помнил счастье в склоне лет,
последних дней надежд не оставляя.
Они ушли в покой… А что же нам,
входящим по закату в холод ночи?
Она — последняя, как никогда темна…
В лукавом мраке — звезд не видят очи…
Да, вот оно — приходит время то,
когда живые зависть имут мертвым,
Надежду слабую, накинув как пальто,
теплятся Словом, нечестивцами затертым…
И как же мало вас, кто истине верны…
Последняя щепотка ценной соли
Меж душами, которые пресны.
Сосредоточие любви, молитвы, боли…
В КОМ ЖИВЕТ БОГ?
О том,
что такое рассвет,
Не расскажешь
тому,
кто слеп.
О том,
что такое любовь,
Не расскажешь
тому,
кто мертв…
Что такое жизнь,
Не поймет
убежденный трус.
Как поймешь,
что такое
смерть,
Если ты еще
не
умирал?
Что такое боль
Знает только тот,
кто
любил.
Что такое страсть —
Знает тот,
кто душу свою
губил.
Что такое грех
Знает тот,
кто покаяться все-таки
смог,
И только тот,
кто разобрался в себе —
Знает то,
что и в нём живет Бог…
ЖЕЛАНИЕ ИЗ АДА…
Убежать бы отсюда,
Улететь бы туда,
Где в заоблачный свет
Не доносятся звуки
Зря отмученных лет
Для ненужных потех,
Недопетых куплетов
Поющей разлуки.
Потерять бы себя,
Чтоб вовек не найти
Среди шума дождей,
Среди шороха листьев,
Чтоб не чувствовать боли
От ударов плетей
Языков, у людей,
Что секут, да со свистом!
И взойти бы на Небо,
Воскреснув от тьмы
Злобы, ярости, страха.
И уже не бояться!
И глядеть с высоты…
Ликовать с высоты —
НЕТ необходимости
Возвращаться!
Помолиться бы мне…
Пусть отпустится грех,
Грех упавшего
Смертного чада…
И сквозь горестный смех
Не исчезнет слеза
В жарком пламени
Здешнего ада…
Я ДУМАЛ…
Я думал — впереди так много лет…!
Так много нерастраченной свободы…
Теперь же этой эйфории нет,
А за плечами — годы, годы, годы…
Не тянутся минуты, как года,
Напротив — дни мелькают, как минуты…
А взгляд все чаще — вдаль.., и иногда
В тоску закат вгоняет полыхнутый…
Пролезла в черный волос седина,
Степенны стали мысли, тело — чуждым,
Осталась неизменной лишь она —
Моя душа. А мир вокруг — ненужным…
Противна сердцу стала суета,
С ее безрезультатной лживой гонкой.
В ней нет просвета — тьма и пустота…
И остается лишь одно — упиться водкой…
Хотя… От водки толку тоже нет.
Схожу-ка лучше в церковь — помолиться…
Моей свечи дрожащий робко свет
Поможет мне с собою примириться…
НЕТ СНА
Когда все спят вокруг,
А сон уходит от меня.
Тоскливый струнный звук
Тревожит ночь, как будто зря.
Часы на полке — суть.
Мгновений прожитых назад,
Не остановишь, не вернуть.
И я, как будто, даже рад.
Ах, память, что же ты кричишь?!
Ведь узник совести молчит.
Душа моя, опять болишь.
И сердце бешено стучит.
И вот грехи мне не дают,
Забыться в неспокойном сне.
И мысли всякие снуют
В моей усталой голове
И каюсь я — простите все!
Простите мне обиды вы.
Я шел по черной полосе,
Среди некошеной травы…
МЫСЛИ О СМЕРТИ
Полезно мыслить о последнем дне,
Такие мысли сразу отрезвляют,
А если с верою — то даже окрыляют,
Особенно, когда находишься «на дне»…
Когда приемлешь смерть, как Божий дар,
Меняется о жизни представленье —
Спасенье молодым, а тем, кто стар —
От старости усталой избавленье.
Не думает о смерти глупый трус,
Безсмертие для гордеца — насмешка,
Они — домов сгоревших рыхлый брус —
Обугленная жизнью головешка…
ВРЕМЯ…
Время…
Дни,
как бусинки у четок
Не спеша
я все переберу…
День придет,
торжественен
и… кроток
Будет он.
И я тогда…
умру.
Я ЗНАЮ…
Я знаю
мне не умереть,
Кто с Господом —
не наблюдает время,
И все, что нужно —
только потерпеть…
И разрешится
в вечность бремя…
«ДУЭЛЬ»
Пока ещё жива во мне любовь…
А в парке гроздьями рябина рдеет…
На ум приходит рифмой только — кровь,
Что на бумаге буквами чернеет…
Бесплатный фрагмент закончился.
Купите книгу, чтобы продолжить чтение.