Рвут пространство раскаты грома…
Рвут пространство раскаты грома,
слепит молнии фейерверк…
Хорошо просыпаться дома,
каждый угол где — оберег.
И ворчливой жены забота,
и согретый любовью чай…
Как бы вдруг не нарушил кто-то
наваждение невзначай!
Даже если сюжет придуман,
белой ниткой с рожденья шит —
Человек, словно энной суммой,
детской сказкою дорожит.
И не только раскаты грома —
дня последнего тихий шаг
ляжет счастьем в страницу тома,
что до скромной брошюрки сжат!
Один из тех…
Один из тех, кому не повезло
при розыгрыше свёрнутых бумажек,
я проклял сверхначертанное «наше»
и плыл против течения назло
оракулам. Мой личный гороскоп
свиреп, как стебель молодой крапивы.
Ну, кто сказал что матом — некрасиво
в контексте неуютном, городском?
Просохло белых пятен молоко,
и будущего образ — на ладони.
И ямб в пять стоп подстёгивает, гонит!
Не грубо, но надолго, далеко…
С параграфами мне не по пути:
по сердцу — исключения из правил.
Я буду счастлив, зная — след оставил
и дорого за это заплатил!
Меня скрутили демоны под вечер…
Меня скрутили демоны под вечер
там, где поэты пьяные бушуют.
Метафорой заштопанной грешу я?
Задался чью-то душу покалечить?
Моё оружие? Сто грамм и рифма,
пароль вскрывающий сердца красоток.
А к вечеру цистерна этих «соток»
насчитывает пени по тарифу.
Что — души? Может, и — карманы…
О, сколько там следов — сонет, баллада!
По ним нетрудно выбраться из Ада,
не дожидаясь падающей манны.
Глаза не подчиняются гипнозу?
Бунтарский дух противится засовам?
Не я к себе приклеил термин — «доза»,
но коли так, то мой наркотик — СЛОВО!
Четыре окна
«Окно, распахнутое в лес…»
Наталия Филатова
Окно, распахнутое в смерть…
Увы, не разглядел я сеть,
что сплёл невидимый паук
астрологических наук.
Окно, распахнутое в тьму,
не улыбнулось никому.
Дворовый пёс пророком выл.
Зачем я то окно открыл?
Окно, распахнутое в смог…
Казалось, мне поможет Бог,
но стихли голоса друзей,
и выполз искушений змей.
А где-то женщина стихом
облагораживала дом…
Дышало свежестью чудес
окно, распахнутое в лес…
Звук
«Не собираю металл. Не берегу…»
Натали Никифорова
Не в цене нынче звук металлический:
ты нежнее, пожалуйста, пой!
Чтоб в толпе безголосой я вычислил
голос скрытый той самой толпой.
Мы привыкли оттачивать без вести
свою скромную жизнь под шаблон.
Ищем правду — то в пьянстве, то в трезвости,
но печатью на душах — ОБЛОМ!
Нас встречают, как стражники, улицы:
для пароля не найден ответ.
Говорят — верь в приметы и сбудется…
Только где взять хороших примет?
Смог
Было ль — пение в унисон,
понимание с полуслова?
Рай закончился, словно сон,
по велению сглаза злого.
В реку бросился, но забыл
то, что вдох не имеет силы,
если шишки уже набил
и течением относило…
Зачеркнуть так легко сюжет
и придумать, по жёстче, новый…
Правда смотрится в неглиже
отвратительно-нездоровой.
Кто кого подогнать не смог
под шаблон, обрезая крылья?
А в душе вновь столичный смог
душит творческое изобилье…
От и До
Добро и зло, как барахло по чекам,
от жизни получаем От и До.
Вдруг рядом стало плохо Человеку:
он не успел закутаться в пальто.
В правах — Январь. И тихий мерзкий холод
прокрался в душу, словно диверсант.
Наш мир, увы, безжалостно расколот
на половинки чёрно-красных дат.
И коль успел — размахиваешь жердью,
с цепи спускаешь свору слов-собак.
Сегодня ты — убийца, завтра — жертва…
Но помни — в чьей руке был бумеранг!
Острое
«…но каждый гвоздик очень много значит…»
Наталия Филатова
Ты не грусти, ты эту слякоть брось!
Давай смотреть на прозу жизни зряче,
пока я острый, как сапожный гвоздь,
пока я в этой жизни что-то значу.
То зеркала фальшивят кривизной,
то мир готов свалиться оптом в пропасть…
Не бойся, дорогая, ты со мной
иной судьбы раскручиваешь глобус.
Не фокусник, не маг, не шарлатан…
Всё сложное — гораздо проще:
тот, кто о людях судит по летам —
о старости гнилой колодой ропщет.
А нам дано Вселенную пронзать,
срывать тумана пелену стихами.
Но только снова в прошлое нельзя —
переписать шпаргалку под экзамен.
Я на душу навешал…
«Одна душа во всём виновата…»
Изабель Янтарная
Я на Душу навешал поступков, что взвыл суд присяжных.
Под конвоем её люди в чёрном в тоннель увели,
но никто из толпы, в мир глазеющей чинно и важно,
не плеснул, чтоб спасти от расстрела, ни капли белил.
Мне бы лечь, словно ров, неприступный рубеж вдохновенья…
Тарабарский язык возвести в государственный ранг…
Вдруг тогда бы злой рок не сомкнул осуждения звенья,
вдруг тогда бы сыграл, как любимец фортуны, ва-банк!
Не ангел
«Мы дети — ангелы в обличии!»
Даниэль Пахомова
Как я хотел бы примерить крылья…
Жаль из меня — никудышный ангел.
Были мечты, да куда-то сплыли…
Не отыскала б их даже Ванга.
Чёрные мысли выбелить мелом
ох как порой в этой жизни трудно…
Может быть, вместе, вдвоём — за дело?
Кем вдруг увидишь, тем я и буду!
Да, мой полёт не похож на птичий:
осень, а тянет лететь на север.
И не до солнца поэту нынче,
и не спешу строить рай со всеми.
Только с тобой — хоть с разбега в бездну!
Что там для нас приготовил Боже?
Гений ли я, ты скажи, иль бездарь?
Или я сам на себя похожий?
Мятежник
«Что-то шепчешь, мятежный…
Я твой шепот ловлю.
И в шкатулку слова
серебром собираю.
Как мне крикнуть тебе,
что я нежно люблю,
не нарушив твой сон,
Я, ей Богу, не знаю!»
Наталия Филатова
А разве мятежник шепчет?
Он скрылся под одеялом?
Ему бы — да против шерсти,
победы — в большом и в малом,
из ссылки вернуть те чувства,
что жизнь наполняли смыслом!
Увы, светлых дней — не густо,
и радуги коромысло
оставило краски в прошлом:
мол, осень — пора прощанья…
И пасмурно — за окошком.
Послушные — под плащами.
И рвётся сквозь зубы голос
простуженный и пропитый:
«Вновь склею, что раскололось!»
Но сколько даст Бог попыток?
Вольная птица
«Став и вольной, и свободной птицей…»
Даниэль Пахомова
Если отпустишь — вряд ли надолго…
Небо — свобода. Только — что толку?
Образ любимой незабываем,
а на свободе чаще — зеваем.
А на свободе — лево и право…
Чёрная зависть, грязная слава…
Не околдуют, так растерзают…
Был твоей сказкой, нынче — мерзавец!
Ключ — на ладони, цифры обманут:
кто-то другой стал боссом для манны…
И не летаю… Сложены крылья…
Будто с рожденья дом себе рыл я…
Но не заплачу, а затоскую:
ради чего я раем рискую?
Предатели
Вливалось с молоком:
«Люби друзей, но помни —
медовее чем речь,
тем незаметней яд!
Предатели творят
«добро» в соседнем доме,
и, если упадёшь,
добьют —
не пощадят!»
А в омуте времён
находят смерть науки,
и мудрые слова
укутал ветер в пыль…
С распахнутой душой
я жал прохожим руки
и залпом пил коктейль,
смешав со сказкой быль.
Недетская игра,
что не имеет правил,
блестящей мишурой
прикрытое враньё…
За этим ли в поход
мой Бог меня направил,
а вслед пустил эскорт —
собак да вороньё?!
Остыть, не замечать
фальшивое начало…
Из памяти стереть
безумных дней следы,
чтоб больше никогда
в миноре не звучала
мелодия любви,
в которой — я и ты!
Предавали друзья за бесценок…
«Когда и лучшие друзья
не помянут тебя в молитвах…»
Наталья Головина
Предавали друзья за бесценок
в трудный час, когда муторно было,
и валялись их маски на сцене,
словно сыгранной роли мерило.
Корчил рожи последний автобус,
разорвавший билет мой на части,
ожидая, что зверем озлоблюсь,
я, к земной греховерти причастный.
И число несмываемых пятен
всё росло, и росло год за годом…
А во лбу не прибавилось пядей,
а сверялся с душой — мимоходом.
Этот мир, нарисованный мелом,
попадёт вдруг однажды под ливень —
и душа распрощается с телом,
чтоб свободнее стать и счастливей!
Острые зубы стёрлись до дёсен…
Острые зубы стёрлись до дёсен.
Это со мной прощается осень.
Парламентёров белые флаги…
Высохшей влаги эхо во фляге…
Бьются за правду крестик и нолик.
Трезвенник мёртв, а алкоголик
смотрит на мир выцветшим взглядом,
знает: родник выплеснут адом!
И не вернутся ноги к порогу,
и нет почтенья к «истине» Бога.
верится в порчу карего глаза,
что проникает облаком газа.
И лишь в проекте — слов изобилье,
как у юнца, выросли крылья…
Вдох до надежды, шаг до границы…
мне бы взлететь и не разбиться!
Люди проходят мимо…
«Раздаёт любви буклеты
даже сереньким артистам…»
Изабель Янтарная
Люди проходят мимо.
Люди не улыбаются.
Что происходит с ними?
Хмурятся, не влюбляются…
Чтут перезревших истин
долгие назидания.
Люди, как те статисты,
что не хотят признания.
Нет огонька во взгляде,
поглощены работою…
Век отживут, и — хватит!
Мало ль звучит кто нотою,
не засыпая ночью,
с близкой душой беседуя?!
Люди, не ставьте точки,
сами себя преследуя!
Цветы
Цветы, как люди — вперемешку…
Порой на глаз не отличить.
Теряют шарм невзрачных между
добру способные учить.
Всё больше в праздничном букете
играют роли сорняки.
Фальшивой лестью на банкете,
когда от сердца — не с руки…
Привыкли в ярости толкаться:
Бесплатный фрагмент закончился.
Купите книгу, чтобы продолжить чтение.