электронная
90
печатная A5
312
18+
Мои окна выходят на север…

Бесплатный фрагмент - Мои окна выходят на север…


5
Объем:
136 стр.
Возрастное ограничение:
18+
ISBN:
978-5-4483-6076-3
электронная
от 90
печатная A5
от 312

18+

Книга предназначена
для читателей старше 18 лет

Алекс Акулов

Я искал…

Я искал тебя в красивой таре,

Разливая магию по стопкам.

Струны рвал на дорогой гитаре,

На рассвете измеряя боль по пробкам.


Я искал тебя у дядей умных, важных,

Что рецепты мне писали так конкретно.

В офисах, среди принцесс бумажных,

Я искал, но глупо, странно, тщетно.


А весной так сладко пахнут ветки…

Я искал мелодию созвучий.

Тонной кофе запивая все таблетки,

Врал себе: «Наверно, я везучий…»


Да и в чистых белых стенах храма

Не скупился на мольбу и свечи…

Я искал устало и упрямо,

Избегая бесовские речи.


Не любовь, не дружбу и не злато…

Понедельник, пятница, суббота…

Пацана, что счастлив был когда-то,

Я искал по чёрно-белым фото.

31.01.2016 г.

Мои окна выходят на север…

Мои окна выходят на север.

Мои шторы колышут ветра.

Моя жизнь, где осока и клевер.

Моя память не спит до утра.


И порою, шурша по карманам

И имея возможность купить…

Мои окна покрыты туманом,

Я смотрю в них, не зная, как жить.


Я отвык от гостей и прохожих.

Я устал, когда горе и пир.

Сторонясь этих дней непогожих,

Мои окна выходят на мир.


Этот мир, непривычный и сонный,

Где звезда тянет полночь за край…

Я надеюсь, что кем-то спасённый,

Мои окна выходят на Рай.

29.08.2016

Натюрморт

Как сбежавший заложник,

Клею ссадины мазью.

Этот странный художник

Небо вымазал грязью.


Носит ветер по урнам

Мысли, пыль и пакеты.

В натюрморте халтурном

Все, кто мимо, — поэты.


В этом городе славном

Всё абстрактно теперь…

Но ни слова о главном…

Хоть в кабак, хоть в бордель.


Мне бы только за хлебом

И в аптеку за мазью…

Это синее небо

Кто-то вымазал грязью.

16.10.2016

Листопадное…

Оставляли — да не осталось…

Облетевшей листвы стая.

Прямо в вены колю усталость,

Чтоб на утро была пустая.


И круги на воде зыбкой,

Сигарета и горсть таблеток…

Что угодно, но не ошибка!

Чернота опустевших веток.


И какому пройдохе дело,

Почему я не пью до грани?

Я теперь говорю смело,

Что зависим от этой дряни.


Слишком сказку хотел простую.

Эта осень за всё заплатит.


Я запомню тебя такую…

Да наверно и столько хватит…

07.10.2016

Я не умею

Я не умею быть другим.

Стоять и глупо улыбаться,

Склоняя голову, как мим…

Я не умею притворяться.


Я не умею подрезать,

Несясь на скорости по лужам.

Я не умею зад лизать

Тому, кто может мне и нужен.


Я не умею не любить,

Хотя б ту девушку с балкона.

Я не умею мало пить,

Всё, что вкуснее самогона.


Я не умею собирать,

Купюры в кожаные «банки».

Я не умею глотку драть…

Я не люблю любовь с изнанки.


Я не умею быть пустым,

Хохмить и тупо изгаляться…

Я не умею быть простым…

Я не умею притворяться!

Приходите в мою сказку

Приходите в мою сказку.

Хоть одним глазком взглянуть.

Прихватите с собой краску,

Здесь раскрасить что-нибудь.


Чёрно-белая конкретность,

Чёрно-белый горизонт.

Тут дожди — увы, не редкость,

Прихватите с собой зонт.


Если вдруг я вас не встречу,

В холодильнике есть виски.

Может, что-то не замечу,

Вы оставьте мне записки.


У меня всего навалом!

Здесь закат живёт с рассветом.

В ожидании усталом

Звёзды где-то за портретом.


Чей портрет… Я и не знаю,

Но знакомый и желанный.

Приходите… Приглашаю.

В этот мир, немного странный.

Ольге

Что пишет тихой ночью грусть,

Когда о стёкла бьются слёзы?

Я болен снова, ну и пусть!

Зато закончились морозы.


И я готов весь мир принять,

Таким, какой он есть, но всё же…

Я не могу тебя терять.

Я не имею права, Боже!


Спасибо небу и тебе,

Что я, цепляясь за туманы,

Не видел истину в вине,

Не разливал любовь в стаканы.


Что пишет тихой ночью грусть,

Когда не торкает усталость?

О том, что завтра я вернусь,

А до утра чуть-чуть осталось.

1997 г.

Я просто не могу писать…

Я просто не могу писать.

Нет слов и нет пути обратно.

Вновь достаю измятую тетрадь

И в сотый раз листаю аккуратно.


И жизнь моя, а может её тень,

В моих руках и снова, снова, снова…

И вместе с ней проходит этот день,

Не уронив ни мысли и ни слова.


И я разбит, мне даже не понять,

Не разобрать невнятность тихой речи.

Мне просто так хотелось описать

Всю тайну этой поздней встречи.

Благодарю…

Благодарю, что ты была.

И что исчезла утром синим.

Благодарю, что ты жила

Со мной, таким невыносимым.


За эту боль благодарю,

Я был наказан не тобою.

За одинокую зарю,

Что догорает за спиною.


За то, что не забыл я честь.

И за бессонницу и муки…

За то, что на Земле ты есть,

За то, что гладил твои руки!

1996 г.

Поцелуй розы

Как сладок поцелуй у розы.

Пьянящий разум аромат.

Лишь памяти моей занозы

Ту боль и вкус ещё хранят.


Жизнь может вдребезги разбиться.

Не склеить, не собрать потом…

Мне трудно в розу не влюбиться

И не израниться шипом.


Где боль и сладость, что сильнее?

Тот поцелуй живёт во мне.

Шипов здесь больше и больнее,

Но и вкуснее он вдвойне.


Всё понимая и тоскуя.

Любовь мне дали напрокат.

Но нет прекрасней поцелуя,

Та боль, тот вкус, твой аромат.

Слова

Ты ищешь слов… Их просто нет.

Я так зависим от погоды.

И от таблеток… сигарет,

От ненавистной мне породы.


Я так хочу уйти от дел.

Закрыться в собственной избушке.

Все изумруды сердца… мел…

Весь мир в прокуренной подушке.


Не получается… Никак.

Всё так же криво и не в тему.

Слова — вода, душа — табак…

И не исправить эту схему.

Ни о чём

Вечера без начала, разговор ни о чём.

Плачет сонный апрель, уповая на лето.

Ты была мне болезнью, ты была мне врачом,

Я прожил эту зиму, так спасибо за это.


Из рассветов сплетён сновидений кошмар.

Просто я не могу жить как все, плодовито.

Среди сотен наивно гуляющих пар,

Мои мысли пусты, а любовь ядовита.


Не тобою я ранен и убит не тобой.

Все ответы в грехах мне искать нет и смысла.

Игнорирует память, очнувшись весной,

Дорогое вино на окне всё прокисло.


Вечера без начала, да и дни без конца.

Я хочу, чтоб душа чуть ценилась дороже.

Тихий Ангел без крыльев, Христос без венца…

Я не в праве просить, но так хочется… всё же.

Я просто кто-то

Я не из тех… Я просто «кто-то».

В бессильной злобе не калечу.

Кусок души — цветное фото.

Бросаю стих дождю навстречу.


А утром, мучаясь от жажды,

Считаю дни души недуга.

Я так лечился не однажды,

Да и любовь мне — не подруга.


Сшиваю раны без наркоза.

Не объяснить мне сердцу толком,

Что там, внутри, сидит заноза

И воет, воет диким волком.


Всё ерунда. Пройдёт и это.

Кусок души — цветное фото…

Я просто потерялся где-то.

Я не из тех… Я просто «кто-то».

Слеза

Слеза упала и разбилась.

Душе оставила лишь соль.

Чуть слышным эхом прокатилась,

Нарисовала слово — боль.


Вот так, в осеннее ненастье,

Я всё гадаю, почему?

Стихи не пишутся от счастья,

А словно воют на Луну.


И вроде всё уже забылось,

И вроде ты опять «в строю»,

Но сердце так пересолилось,

Что превратилось в боль мою.

Я тебя не нарисую

Я тебя не нарисую,

Потому что не умею.

Я приму тебя любую,

Потому что я болею.


Потому что заразился

Этим вирусом опасным.

Мир вокруг затормозился

В ожидании напрасном.


Жизни скользкая дорога,

То на трассе, то… в кювете.

Не волнуй так часто Бога,

Я один за всё в ответе.


Тихий Ангел просто скажет:

«Что ж ты глупый, заблудился?»

Снег под ноги, молча, ляжет…

Я живой, я не разбился!


Что несут загадки-знаки?

И тебя не нарисую…

Не поэт я — это враки,

Просто так любовь рифмую.

2011 г.

Приходи ко мне в дождь…

Приходи ко мне в дождь.

Приходи утром рано.

Приноси свою дрожь

И обрывки тумана.


Расскажи про печаль,

Что не спится ночами.

Я подам тебе шаль

И укрою с плечами.


Может счастье и есть?

Мы же ищем другое.

Может счастье вот здесь,

И оно вот такое?


Тихо-тихо уснёшь.

В нас с тобой нет обмана.

Приходи ко мне в дождь,

Приходи утром рано.

Не спеши

Не спеши ты сжигать мои письма.

За тебя это сделает осень.

Эти письма — засохшие листья

Среди вечных, нетронутых сосен.


В жёлтом облаке тающих строчек

Не спеши хоронить моё лето.

Среди всех нерасставленных точек

Запятую оставь для поэта.


Может быть, я найду здесь спасенье.

Или сгину навек без возврата.

С понедельника по воскресенье

На судьбе не проставлена дата.


Не спеши гнать часы круговертью.

Мы с тобой тут в одной электричке,

Где рожденье помечено смертью,

А любовь здесь закрыта в кавычки.


Не бывает конца без начала.

Не бывает весны без капели.

Не спеши… Этой ночи так мало.

И не спится в холодной постели.

Вряд ли

Под ногами… Память лета…

Вдоль дорог корявым стержнем…

Только всё неважно это…

Вряд ли я останусь прежним.


Вряд ли я, ушедший в минус,

Пропустивший остановку,

На такси с тоскою скинусь,

Не найдя свою парковку.


И в карманах лишь таблетки,

А когда-то были ноты…

Тон минорный, музы редки…

И дожди… Дожди до рвоты.


Голос сорван… Ветра шёпот…

Жизнь касанием небрежным…

Грязь и звёзды… Сердца топот…

Вряд ли я останусь прежним.

2012 г.

Двенадцать строчек

Двенадцать строчек — я пропал!

Не уместить, так места мало.

И рифмы подарил, раздал,

И чувства все куда попало.


А жизнь как будто бы во сне.

Заколдовали? Или годы?

Вновь жду ответ в одном письме,

Ищу приметы у природы.


Я сжёг последний свой бензин,

Но всё ж найду земли кусочек,

Где ждут меня — я не один…

Какие-то двенадцать строчек.

Насквозь…

Сквозь сердце, сквозь душу.

Так метко, как в тире.

К чертям всё разрушу,

Завою в квартире.


Замёрзну и сгину

Меж двух городов…

Уж лучше бы в спину,

Когда не готов.


Душа же хотела,

А сердце старалось…

Беспомощность тела,

Дыра то осталась.

Конец света в отдельно взятой голове

Сгорают дни у замкнутого круга.

Не ведаю, не верю и не знаю…

Гостил вчера на кладбище у друга,

Сегодня сам же тихо умираю.


Не помню дат… Не вижу в этом прока.

Сказал ему о том, что я болею,

А он зовёт… Ему там одиноко,

Во сне открыв мне тёмную аллею.


И сердце провалилось прямо в яму,

И вылил к чёрту весь коньяк и виски…

Я вспомнил всё: гитару, детство… маму,

Любимые Советские ириски…


И если вдруг в просторах сего сайта,

Меня вы не найдёте… Не спешите!

Стихи мои вот только не бросайте…

Хоть в месяц раз чего-то напишите…

2012 г.

Может быть

Может быть, может быть,

Всё когда-то вернётся.

Не порвётся та нить,

Да и жизнь не собьётся.


Распахнётся окном

В тот же мир, в те же дали.

И расчертит стеклом

Все границы печали.


И уйдёт, и умрёт…

Лишь во снах бесконечно

То, что в ночь дождь польёт

И отнимет навечно.

1991 г.

Зачем?

Спроси меня: «Зачем всё это?

Зачем промокшие глаза?

Зачем мне поезд без билета?

А среди осени гроза?»


Но иногда и так бывает,

И на морозе тает лёд,

Луна макушки ив цепляет,

Включая ночь наоборот.


И нет ответа, и не будет,

Но лишь далёкий разговор,

О том, что кто-то очень любит,

А я в любви — бездомный вор.


И непонятно, что, откуда?

Но я не чувствую мороз.

Наверно, всё же, это чудо,

Твоих не стоящее слёз.

НЕТ

У меня нет души.

Тут пиши — не пиши.

Хочешь чая? Изволь…

В чашке сахара — соль.


У меня нет врагов,

Даже частых шагов.

И сценарий не крут,

Строгий лифта маршрут.


Дорогое авто…

Только это не то!

Да, вокруг темнота…

У меня нет кота!


Вы нажмите «Дурак!»

Может, впрочем, и так.

Очень, в общем, боюсь,

Что и сердца лишусь.


Что же всё-таки есть?

Части разума, честь?

На ответы — запрет…

Куча старых газет.


Горы пепла, бычки…

Заказать бы очки.

Не просохло бельё…

У меня нет… её!!!


Помоги себе сам!

Странный чей-то обман…

2014 г.

Грустный вид из окна…

Грустный вид из окна,

Только белая тишь.

Ты сегодня одна,

Ты сегодня не спишь.


Я ни трезв, и ни пьян,

Кто-то предал меня.

Опустел мой карман

Со вчерашнего дня.


Я хотел всё вернуть

И уйти без долгов.

Я хотел утонуть

В этом море снегов.


Только странная нить

Между мной и тобой…

Кто-то хочет любить…

Кто-то хочет покой…

зима 1996 г.

За сотни километров

Фантазии полёт и связанные руки.

Бессмысленность любовью напоив.

За сотни километров до разлуки,

Чужое сердце от косых дождей прикрыв.


Кривая строк, запутавшая вечность.

На мокрых трассах тени не видны.

За сотни километров — бесконечность,

Один лишь знак потерянной Луны.


Закрыто сном, развенчано дождями.

Пустые мифы Ангелы храня…

Признания без слов иль со словами,

За тысячу столетий до тебя.

Помолись за меня

Помолись за меня… Я прошу… Очень надо!

Видно, что-то не так… Видно, кончился срок.

Кто открыл эту дверь сладко-липкого ада?

Ни к чему не ведущих бессмысленных строк.


Помолись, чтобы кончились эти чернила.

Помолись, чтобы кончился рифм терпкий яд…

Эта «лестница в небо»… Но где же перила?

Непонятный, пугающий, странный обряд…

Расскажи

Расскажи мне про весну,

Молча осень провожая.

В этом сказочном лесу,

Скучно жить, её не зная.


Я один, один из тех,

Кто не помнит звездопада.

Я хочу услышать смех,

Расскажи… мне очень надо.


Где безумство жёлтых лун,

Серебром блестящих веток.

Отголоском талых струн,

Музыкой берёз-кокеток.


Кто хранитель тех ключей?

Кто запутал все тропинки?

Убегающий ручей…

Ускользающее в дымке…


Расскажи, подай свой знак!

День опять не будет начат…

В этих строчках всё не так,

Ничего они не значат.

Полуночный бред

Хрустальных звёзд мне тайны не сберечь.

Вино Луны прокисло… Стало ядом.

Я так устал от всех ненужных встреч.

Обманчив рай, мне кажущийся адом.


Я мало брал, но много отдавал.

Искал у февраля весны истоки.

Я часто падал, падал и вставал.

Не одинок, но всё же одинокий.


На эти звёзды тихо помолюсь.

Одна Луна… Хоть ты меня согреешь?

Тебя терять я больше не боюсь,

Нельзя терять того, что не имеешь…

Я не знаю, чем кончится это…

Я не знаю, чем кончится это.

Среди звёзд все слова затерялись.

Я застрял между временем где-то.

Мои рифмы с годами помялись.


Я совсем не поэт — это маска.

Я когда-то им был, но… когда-то…

Моя жизнь — непонятная сказка,

Как и рифмы, порядком измята.


Посмотри на меня! Вот я… Боже!

Ничего не прошу и не смею.

На безумие это похоже.

Я грешу, я молюсь, я болею.


Много красок осталось в карманах.

То в болоте я, то под звездою.

Моя жизнь сплетена из туманов,

Что всё время крадутся за мною.

Я возвращаюсь…

Я возвращаюсь в свой покой,

Чтоб не спугнуть судьбу обратно,

Забытой лунною тропой,

Плетусь я тихо, аккуратно.


Вокруг безмолвствуют снега,

Куда не глянь — сплошное чудо.

Податься снова что ль в бега?

Но некуда бежать отсюда.


И эти окна не пусты.

Не постучать, не дотянуться.

Ответы вроде бы просты,

Но как душе к себе вернуться?


Не знаю, скоро ль доберусь,

Сей дивной сказкой очарован?

Я всё плетусь, плетусь, плетусь,

Уставший, мокрый, грустный клоун.

13.01.2012 г.

Когда мне будет всё равно…

Я уходил, сбегал, срывался…

Я верил в то, что не дано…

Я выжидал… Я не прощался…

Когда мне будет всё равно.


Когда мне будет параллельно,

Ночных дождей пустая суть…

Я заплачу за всё отдельно

И просто тихо двинусь в путь.


Мой ветер унесёт листочки,

Сотрёт ненужные штрихи…

Вот здесь наверно ставят точки,

Вот здесь… Кончаются стихи…

Наверно я Ангел

Наверно я Ангел… а впрочем, не знаю.

Мне трудно понять эти злые глаза.

Мне трудно понять, отчего умираю…

Наверно я Ангел… наверно, я за.


Наверно, вы против. Смеётесь уныло

И крутите пальцем в районе виска,

Но даже не вспомните, что вчера было…

Наверно я Ангел с душой из песка.


Испачкался только и так же болею.

Не понял, не сделал, не вижу, не злюсь.

Не знаю, не ведаю, нет… не умею…

И всё же украдкой тихонько молюсь.


И не было крыльев, и белый не в тему.

Сквозь тучи об крышу… горят тормоза.

Наверно, вы смотрите лишь на эмблему…

Наверно вы бесы… наверно, я за.

2015 г.

Надеваю тишину по утрам

Надеваю тишину по утрам.

Грусть карманы набила битком.

Письма сердца пустым адресам.

Ни сейчас, ни тогда, ни потом.


Пью холодный, морозный отвар.

В декабре, как-то очень болит.

Ни слова и ни звуки, а пар…

Не прочтённых, забытых молитв.


И не нужно гирлянд и огней…

Ни морей, ни оставленных суш.

Лишь бы только не думать о ней,

Не писать эту странную чушь…

Чуть-чуть

Печать усталых зимних лун.

Сморю на мир в дверную щёлку.

Играю струнами без струн

И сердце вешаю на ёлку.


Я это сердце не украл,

Пускай блестит, хотя б на ветке.

Мне этот мир наверно мал,

Не умещается в барсетке.


Вновь пахнет хвоей и вином,

И оседает жизни муть.

Прошу я сердце об одном…

Оставь свой блеск и мне чуть-чуть.

Блюз Полярной звезды

Куда ни глянь, всё снег да вьюга,

Звезды Полярной тихий блюз.

Сегодня ночь собьётся с круга,

С морозами войдя во вкус.


Сегодня стены растворяться,

И вслед за призрачным огнём

Мне будет прошлое казаться,

Где запах тайны так знаком.


Но все аккорды растерялись.

Читаю ноты между звёзд.

Я путаю, я вру, сбиваюсь,

Мотив застыл, как в рюмке тост.


Не мёрзнет водка, мёрзнет кола.

Зимы аккорды так грустны.

Я вновь срываю это соло.

И не пьянею до весны.

Письмо

Что написать тебе? Не знаю…

Всё как-то стёрлось, рифмы нет.

Во сне пою, а утром лаю.

Курю кальян, ношу вельвет.


Давно не пью… и неохота.

Дождливой ночью спорю с Ним…

Какая странная работа,

Любить одних — дарить другим.


И в лабиринтах этих тёмных

Боюсь запутаться совсем.

Никак не слезу с этих «сонных»…

(Наверно, худшая из тем).


И что скажи ещё мне надо?

Моих постелей страсть и стресс…

Неблагодарная награда —

Считать испорченных Принцесс.


Давно не двадцать — вот потеха!

Работа — дрянь, желаний нет…

Ну прочитай хотя б для смеха…

Курю кальян… ношу вельвет…

2014 г.

Я просто вышел покурить…

Я где-то что-то упустил.

Я просто вышел покурить.

То ли не знал, то ли забыл,

Теперь не ведаю, как быть.


Природа снова оживает.

Вновь запах ветра и полёт…

Ну почему же не бывает,

Что жизнь сплошной круговорот?


Мы как-то тихо увядаем.

Всё ждём весну, но нет, не так.

Мы толком ничего не знаем,

Включаем свет и видим мрак.


И здесь природа безупречна,

Для тех, кто хочет вечно жить.

А время? Время быстротечно…

Я просто вышел покурить

2012 г.

Не вспоминай

Не вспоминай меня… Не надо.

Все перепутав полюса…

Я просто из другого стада.

Я просто капля… Не слеза.


И даже может быть ни лужа.

Забытый многими… Ничей.

Предать не мог, но что-то хуже,

Пустой, отравленный ручей.


Чужой свободой избалован.

Мечтавший ветер оседлать.

В шкафу скелет и мёртвый клоун,

Вот всё богатство… Вашу мать!


И в этих строчках нет печали.

В них запах утра, рос и трав.

И если вы меня встречали,

Поспорьте… Может я не прав?


Быть может, этот стих — отрада,

Быть может — медленный, но яд…

Не вспоминай меня… Не надо…

Ты лишь не лги… Я буду рад.

Скажи мне просто…

Скажи мне просто: «Это ложь!»

И шар земной не так крутился.

Ты ничего уже не ждёшь

И взрыва нет… Не получился.


Скажи мне просто: «Это смех!»

Я сам попался в эти сети.

Стихи уйдут, как грязный снег,

А сны растают на рассвете.


Скажи мне просто: «Алкоголь!»

Но я не пил, и он не лечит.

Изъела сердце эта соль,

И так пусты слова и речи.


И так пусты все зеркала…

Скажи мне просто… Ну хоть что-то!

Души уставшей купола,

Вот только слезла позолота…

Сказка

Где сказка звёздных вечеров

Окутана теплом хрустальным.

Где тихо ждёт своих Богов,

Она, за южным ветром дальним.


Я знаю свет, я знаю мрак,

Я сторож у её порога.

Её шаги — мой верный знак,

Её печаль — моя тревога.


И бесконечность только вслед,

Когда проходит она где-то.

В её глазах волшебный свет,

Её молитвам нет ответа.


И я безропотно влюблён

(И в этой сказке нет обмана)

В её роскошный звёздный трон,

В её пахучие туманы.


И нет прекраснее огня,

В котором я давно сгораю…

Нельзя мне знать, что знаю я,

Нельзя ей знать, как я страдаю.


Лишь тишины прозрачный плен,

Рассветов чуть живая краска…

Мне не разрушить этих стен,

Не мной написана та сказка.

1993 г.

Я рассыпал звёзды

Я рассыпал звёзды, не могу собрать.

И луна погасла, как перегорела.

Ведь в пыли столетней тяжело сиять,

А на ощупь трудно, ноет моё тело.


Мне б кого бы в помощь, только я один.

Заперты все двери, будто бы оглохли.

Ненормальный что ли, чокнутый кретин?

Все мои надежды, как цветы, засохли.


Что со мной случилось? Подскажите мне!

Вроде есть машина — нет туда дороги.

Где же мои звёзды, где же они, где?

Ничего не вижу, вы шепните, Боги!


В полутёмном мире некуда бежать.

Только сигарета память отогрела.

Я рассыпал звёзды, не могу собрать,

А душа так просит, но не хочет тело.

Она ходила голой по квартире

Как много душ, оставленных в сортире.

Как мало дней, что в памяти нежны…

Она ходила голой по квартире,

И шторы были просто не нужны.


Соседки все шипели: «Проститутка…»

А я с восторгом ждал её звонка.

И может, это правда, может, шутка,

Пьянел от губ со вкусом коньяка.


Но вот прошло три месяца — три века.

Уже не слышен цокот каблуков.

Сменив стихи на «просто человека»,

Она ушла в мир денег и оков.


И мною перевёрнута страница,

И зеркала, как маленький экран.

Но иногда, порою, всё же снится

Её упругий, шоколадный стан.


Я душу вырывал свою в сортире,

Я улетал в кюветы снежных трасс…

Она ходила голой по квартире,

А я всё помню… Вспомнил и сейчас.

12.12.2012 г.

Прошу

Вдруг Ангел спустится ко мне.

Спасёт меня в последний раз.

Я изменюсь… я буду вне,

Я скроюсь в волнах серых масс.


Мне наплевать на сто обид.

И сердцу руку я подам.

Пускай отпустит, отболит…

Я подружусь с собою сам.


Мне трудно это объяснять.

Вот как то так, вот как то вот…

Я не хочу СЕБЯ терять!

Искать всё время мнимый брод.


Огонь свечи ведь не погас…

Вернуться вновь в уютный дом…

ПРОШУ… СПАСИ! В последний раз…

А остальное всё… потом…

26.08.2012 г.

Напиши…

Напиши мне пару слов.

Ты исчезнешь скоро в дымке.

Подари мне пару снов,

Разгони по венам льдинки.


Пусть иллюзии пусты.

Всё для нас давно не ново.

Ты не ставь на мне кресты,

Напиши хотя бы слово!


Сочини, наври, сумей…

Я домыслю, что мне надо.

Гибкость талии твоей,

Кожу цвета шоколада.


Нежность ночи, сладость губ.

Твой парфюм, что я пьянею.

Все завистники умрут,

Нарисуй — пусть обалдею.


Я безумный и шальной.

Напиши рецепт от страсти…

Ты прости, что я такой,

Неизвестной странной масти.

Чёрно-белый Ангел

Чёрно-белый Ангел… Собираю силы.

Улыбаюсь тупо… Руку жму не тем.

Увядают розы у твоей могилы,

Из горла в сортире со слезами стен.


Соскребаю копоть… Паутина всюду.

Что ещё осталось? Градусом прибит.

Проклинаю беса… Завтра… нет… не буду!

Но болит зараза, всё-таки болит!


Увядают розы… Выпадают строки,

Где-то за спиною, на плече пером.

Чёрно-белый Ангел, покажи истоки,

Серебристой речки с изумрудным дном…

2013 г.

Приезжай

Приезжай в мой заброшенный рай.

Ароматы у ночи украв,

Я налью тебе сказочный чай,

Из туманов, дождинок и трав.


Ты не слушай… Все сплетни стары.

Про меня до сих пор много лгут.

Покажу, где искрятся костры,

Словно тихий волшебный салют.


Мне мой Ангел, наверно, соврал.

Твои письма он носит с собой.

Я же пальцы все в кровь исписал,

Не дождавшись ответа весной.


Приезжай в мой заброшенный рай.

Сиротеют рассветы без нас…

Ничего не прошу… Приезжай!

В мир бессвязных, разорванных фраз.

Грустный клоун

Грустный клоун очень странен.

Боль в глазах, а так… Улыбка.

Грустный клоун кем-то ранен

И спектакль его — Ошибка.


Он годами носит маски,

Он не помнит чьи-то лица.

Сам себе он пишет сказки,

Но чиста его страница.


Грустный клоун не смеётся,

А толпа вокруг хохочет.

Грустный клоун остаётся,

Но совсем того не хочет…

Фальшивые все ноты

Весна мне наливает третий день.

И дождь-зараза, так я не просохну.

Во сне всё жду любовь, а вижу хрень

И так боюсь, что завтра утром сдохну.


О Господи, святая простота!

Здесь деньги не приносят, что хотелось.

Нажму на stop, а дальше пустота.

Я петь хочу, но всё уже отпелось.


Сыграть хочу, но пальцы так болят.

Душа и мозг — отдельные моменты.

Насмешки ваши пусть в аду горят!

Собрать бы жизнь в простые элементы.


Собрать и написать всё про любовь.

Коньяк, хрусталь, не съеденные шпроты…

Мой шрам зарос, но помню эту кровь.

Избитых рифм фальшивые все ноты.

Тушить рассвет

Слеза иль дождик на ресницах?

Закат, целующий зарю.

Вся жизнь в разбросанных страницах.

Зачем я всё это храню?


Дождя ведь не было… Признайся.

Наверно, это просто пыль…

Ты уходи и не прощайся…

Бесплатный фрагмент закончился.
Купите книгу, чтобы продолжить чтение.
электронная
от 90
печатная A5
от 312