Бесплатный фрагмент - Метро. Жизнь после смерти

Луч надежды…

Последний луч надежды — проблеск света в беспроглядной тьме — падающей звездой на ночном небе — ярким светлячком на тёмной дороге — светлым пятном в конце тоннеля… Липкими пальцами — по скользкому полу — холодный мрамор — тёплая кровь… Страх — острой иглой в беззащитное сердце — это всего лишь человек…

Тьма — плотным кольцом — кругами света перед глазами — обманом — не увидеть — не понять… Последние патроны — в пустоту — выгрызая белый мрамор из чёрных стен.… С этими патронами — последние остатки смелости — телом овладевает страх…

Мысли путаются — сворачиваются в тугую спираль — острой болью в висок — «как же так?» — это всего лишь человек…

Крик — разрывая лёгкие — закладывая уши — морозом по коже — последними ударами сердца — выбивая из тела последнюю боль — холодная кровь на тёплом полу…

Я знаю — теперь будет проще — больше не будет боли — не будет страха — теперь я не один… Я должен быть с ними… Но тогда почему… Почему так хочется плакать?.. А в пустых глазах последней картиной застыло что-то очень близкое и знакомое…

Свет — нестерпимо яркий — стальным ножом вспарывая темноту — тихий шепот…

Мерный стук колёс — дорога — двумя стальными полосами — вперед — прочь от бессмертия — назад — к жизни… Свет — осторожно касаясь закрытых глаз — силуэтом на жёлтой стене — теплом в раскрытой ладони — вновь — через столько дней — через бесконечность — через удар сердца.… Стоит только открыть глаза — и я вернусь домой…

Красно-чёрное море…

Кто мне скажет — кто они, откуда они приходят и куда исчезают всякий раз, когда в красно-чёрном стекле медленно заходит за горизонт отражение солнца. Я готов мчаться сотни миль, преодолевая скорость звука, через вызывающий приступы кашля дым и преломлённые ветром лучи — за мутной стеной из пороха и пепла…

Ночью будет холодно, а первое дыхание утра предательски сорвётся в хрип. Чёрные остовы сгоревших машин, засыпаемые ярко-красным песчаным морем, словно корабли в полный штиль — сложенными парусами рваного металла на мачтах уснувших орудий…

Мерное гудение силовой установки и шелест моря под ногами, взбираясь на очередной гребень волны — последний огонь на кончике сигареты. Твёрдой рукой, вращая штурвал и ложась на курс безмолвия, даже песни теперь ни к чему…

Пятная маслянистыми разводами чёрных пальцев красные метки старых карт — похоронить или сжечь, но не сегодня. Янтарные блики и полосы — игрушка в руках ребёнка, обрывками украденного света, всплывая над поверхностью мёртвого моря…

Я знаю, кто они и откуда они приходят, когда в красно-черном стекле медленно гаснет последний луч заходящего солнца. Сегодня можно будет остаться с ними, но пламя исказит силуэты и скроет лица, превращая в бесплотные тени…

Ночью будет холодно…

Наше небо…

А что ты готов отдать? Чем готов пожертвовать? Чтобы увидеть небо…

Нет, не то небо, которое сейчас над нами — тусклое — вечно серое — с кроваво-красными прожилками — а то, которое всегда радует тебя — настолько светлое — что на него больно смотреть…

На бесконечной паутине улиц и перекрёстков смерть широкими мазками рисует свои картины… Запах гари в воздухе — ветер развеет пепел… Запах пыли — ты никогда не почуешь его — потому что смерть поджидает тебя в каждом вдохе…

Настанет утро, и пыль смоет ядовитым дождём… Широкими разломами — ранами на теле Земли — ты никогда не сможешь пройти по этой дороге — потому что смерть поджидает тебя на каждом шагу…

Настанет день, и ты вспомнишь, как это было.… Говорят, что смерть — самое страшное.… Самое страшное — смотреть на пустые дома — и не видеть в них жизни… Картины на стенах больше не радуют глаз… Запах цветов растворился в осыпавшихся лепестках…

Настанет вечер и в его окнах не появится свет.… Теперь он сможет только ранить — резать сердце острыми краями разбитых стёкол.… Зайти в пустую и холодную квартиру.… Провести ладонью по рядам пыльных книг на полках — увидеть фотографии, которые когда-то имели смысл… Последние следы жизни — осколками разбитой посуды на полу… Время — его всегда не хватает.… Настанет ночь, и ты ляжешь спать — один — в этом пустом городе.… Навсегда.… Не потому, что захочешь.… А потому, что только так ты снова сможешь увидеть небо…

Последнее солнце…

Переливы света в ярких, как небо глазах, отражения красных фонарей, блики на пыльных стёклах — здесь тихо, словно кто-то закрыл уши плотным слоем ваты… Паутина трещин на панелях и зеркалах, никто не видит, но в её сердце горит настоящий огонь…

Темнота и пугающие тени в толще воды, воздух — прозрачными шариками из щелей и отверстий — каждый вдох, как последний — все закончилось… Нас уже не найти… Последним кличем, отчаянным зовом в пустоту умирающего мира — три точки — три тире — три точки… Отчаяние — ударами кулака, облачённого в стальные перчатки, по тонкому металлу переборок, оставляя глубокие вмятины…

Светом прожекторов и гудением двигателей — шесть тысяч метров вверх — навстречу солнцу — навстречу запаху сырой земли, тёплому ветру и красивым цветам… но в наших глазах только красные всполохи, в наших глазах только пожар и тонны пепла, чёрные крылья — птица своей тенью накрыла мир… Последний удар сердца и палец на красной кнопке — ещё один ангел — этому миру не покажется мало.… Лети же, навстречу своей судьбе, забирая тысячи жизней…

Разрезая глубину светом ярких прожекторов, мы уходим на дно, оставляя этому миру своё тепло… тепло и свет тысячи солнц…

…

— А что там? Наверху. Во внешнем мире?

— Я не знаю, я ещё не выходил туда…

…

Отблески далеких звезд на краю вечности — шелест света через пространство и время, тысячи слов, и миллионы мыслей. Каждое утро, на востоке, огромным пылающим шаром всходит солнце, окуная свои горячие руки в серую гладь воды. Где-то там, за горизонтом — неизвестные страны и города, где-то там за краем света — белые паруса, несущие на своих крыльях ветер. Если долго слушать и молчать — плеск волн начинает напоминать песню, тихий голос и переливы скрипки — долгий и протяжный, такой, от которого становится грустно, но тебе очень нравится это чувство… я знаю — это всего лишь иллюзия, обман воображения, но в неё так хочется поверить…

…Когда-то здесь, на берегу, был дом, я не знаю, кто в нем жил, но каждый вечер в его окнах зажигался свет, и от этого света становилось тепло… а сегодня, я не слышу даже того тихого голоса… и скрипка молчит.

Сетка трещин медленно ползет по стеклу, рисуя узоры, с каждым часом становясь все более витиеватой и сложной, как паук выплетает паутину, ожидая принять в свои руки новую смерть… Уши закладывает от сильных пульсаций крови, перед глазами — черное солнце, а под ногами — серый песок… Они снова поменялись местами, и теперь уже вода освещает мой путь, оттеняя бледно-фиолетовые краски неба ядовитым глянцем ультрамарина…