Бесплатный фрагмент - Мальчик с шарфом

Введение

Эта история родилась из тишины, оставшейся после детского смеха, и из тумана, что стелется над городом в предрассветный час. Она — о тех, кто умеет видеть звёзды в лужах и слышать музыку в тишине. О мальчике, который не боялся быть странным, о шарфе, связывающем миры, и о розе, цветущей вопреки всему. Но прежде всего — о том, как боль и потеря учат нас самому главному: оставаться собой, даже когда вселенная становится холодной и чёрной.

Для тех, кто рано повзрослел.

Глава I: Карта из света

Где-то далеком в забытом месте, где весна холодна, а зимы так теплы, как летом, жил мальчик, низенького роста, веснушки на лице, будто само солнце поцеловало личико, худые ноги в ссадинах, худые руки в ушибах. Однажды бегая по бескрайнему полю ромашек, я тогда по воспоминаниям упал стерев коленки об грубую землю. Главной моей особенностью был — шарф. Связанный из множества нитей с разных уголков планет, уверял я. Мне не верили. Чудики, так называем сверстники и взрослые всегда не понимали меня.

Я бежал голыми стопами по камушкам ласкового моря. Мама отпустила на ненадолго. Резвый смех разразился вдоль скал, такой звонкий, детский, наивный. Вода брызгалась игриво словно море — друг. Оно не осудит, не возразит, не скажет: «вырастешь — поймешь». Большими глазами я смотрел на небо. Они просто не видели того, что видел я. Пробежавшись вдоль берега, я очутился в месте, где была подводная пещера.

Из той пещеры был виден прямо из расщелины в камнях, без единой крупинки земли тянулся к малиновому небу тонкий, хрупкий стебель. А на его верхушке ослепительно-белый цветочек. Роза. Это самое удивительное, что видел я когда-то.

Чудики говорят: «невозможно и противоестественно», я же уверял, что это правда. Но кому дело до этого? Никому.

Я побывал на многих планетах и астероидов, где никогда за все свое путешествие не видел такой цветок надежды. Планета «часовщиков», где время идёт вспять, астероид «вечного спящего кота», чей храп был причиной землетрясений. А тут роза растет из скал…

Не заостряясь на этом, я убежал домой. В тот вечер начался ливень. Стучал по крышам с таким упорством, будто хотел продавить их и смыть весь этот хмурый город. Я сидел на подоконнике в своей комнате, прижав лоб к холодному стеклу. На улице зажигались фонари, превращая мокрый асфальт в россыпь тусклых, размазанных звёзд. Я укутался плотнее в свой шарф. На самом деле его вязала бабушка из толстой колючей пряжи всех оттенков синего и фиолетового. «Цвет ночного неба» — так называла она шарф.

Сегодня я путешествовал по планете «стеклянных морей». Её океаны были из жидкого хрусталя, вместо рыб в глубинах плавали застывшие мелодии. Местные жители, безмолвные скитальцы, ловили их сачками из солнечных лучей и складывали в библиотеки, где тишина была самым ценным сокровищем. Я знал, что нужно сделать, чтобы услышать музыку: подойти к одному из сверкающих шаров, аккуратно прикоснуться к нему пальцем и… Замереть. Внутри рождалась симфония, которую невозможно услышать ушами.

Говорят, они одиноки, эти скитальцы. Одиночество их лечит, но и губит. Я подошёл робко к одному из них:

— А что это вы тут с собой делаете?

— Встречаюсь с ней. — Ответил скиталец баритоном.

— Но… Она же…

— Знаю, — перебил он, — я тоже умираю встречаясь с ней.

— Как это «умираю»? А какое у неё имя? — Наивный я все никак не отставал от незнакомца.

— Ну какое у неё может быть имя? — Легко выдыхая он промолвил, — если она это всё…

Мы молчали смотря на холодное, синее, как лёд небо. Я не понимаю какого это. В каком смысле «всё»? Она — это вселенная? Удивленными глазами смотря на скитальца, я неоднократно поразился. Он, видимо, любит вселенную, точно, подумал я:

— А хотите, я вам подарю планету?

— Зачем?

Никто никогда мне так не отвечал на мой самый искренний подарок. Вопрос ввел в ступор:

— Она же вселенная, планета часть её, мистер.

— Ты не так понял малыш, смерть никого не щадит. — Посмеялся легко и отчаянно он не отвечая на самый мучительный вопрос: «почему»?

Что вообще значит «умираю»? Что такое «смерть»? Это что-то страшное? Если да, то я её поругаю, чтобы она не пугала и не обижала никого. Тут я уставил взгляд на камень:

— А как она выглядит, «смерть»?

— Никак, малыш.

Никак значит, может он не видел её?

— Это просто костлявая женщина с косой. — Скиталец заявил как-то наигранно.

— Я её найду и поругаю, что она никого не обижала!

Я попрощался со скитальцем направляясь искать эту костлявую мадам с косой. Однако, поиски приостановились. Мама с теплотой звала на ужин. Резво пробежавшись по скрипучим ступенькам, я словно ронял холодные капли звёзд из карманов. Рассыпались по всему деревянному полу.

Сев за стол чуть ли его не опрокинув я взял вилку и как дикий зверь принялся есть нежную лапшу, словно это нити сама вселенная и котлета — планета, часть этой вселенной. Отец молча сидел и читал газету:

— Что нового, малыш? — Её голос звучал ровно, что в этом я улавливал в нём легкую дрожь, будто мама балансировала на канате над пропастью собственных тревог.

Я отложил вилку. Мои глаза неистово загорелись:

— Сегодня я был на планете «стеклянных морей», — начал я, и мои пальцы непроизвольно потянулись к шарфу нащупывая невидимые нити. — Там живут скитальцы, они…

— Опять эти твои фантазии, — вздохнул отец, даже не глядя на меня. — В твоем возрасте я уже в гараже помогал деду моторы чинить.

— Мне сегодня учительница, — продолжила мать. — Сказала, что у тебя всё плохо с математикой. Займись, пожалуйста, учебой, а потом летай сколько хочешь.

Они не понимали. Они думали, что я лентяй и бездельник. На самом деле это не так. Настоящих бездельников я видел на планете «лентяйства».

Мама меня укладывала спать. Теплые, но усталые прикосновения накрывали одеяло на мое звездное тело. Мама ничего больше не сказала как кроме: «спокойной ночи» и предварительно потушив свет.

Как только дверь закрылась, я резко подбежал к окну. Открывая её, словно как Иисус по воде я стал шагать по воздуху. Детский смех раздался по всему хмурому городу. Настоящий крик счастья. Роняя звёзды они медленно, то быстро падали разбиваясь на множество таких же звёздочек. Я кружился в эту ночь в танце со всеми планетами и астероидами, на которых я бывал. Ночное баловство над дремучим городом — это то, чего не хватало мне — увидеть впервые восход солнца…, и я его увидел. Не из окна своей комнаты, а с самой высокой ветрины, что только мог найти, — с крыши старого дома с черепицей, похожей на спинки дремлющих черепашек. Сначала небо по краю прошила тонкая серебряная нить, потом она растопилась, превратившись в розовое молоко, которое пролилось на спящие улицы, на гнёзда голубей под карнизами, на мой шарф, ставший вдруг еще ярче и яснее.

Я протянул руку, чтобы поймать луч, и мне показалось, что я держу не свет, а ту самую нить, из которой бабушка вязала мой шарф. Нить, соединяющую ночь и день, сон и явь, Землю и планету стеклянных морей. Она это всё, вспомнились вдруг слова скитальца.

Что значит «всё»? Если это не вселенная. Я огляделся. Вот дом, вот дерево, вот лужа, в которой тонет небо. Вот я. Разве это — «всё»? Мне казалось, что «всё» — это что-то огромное, что не поместится даже в самой большой коробке. А оно, выходит, помещается в каждой капле росы на паутинке. Даже во мне самом. Видимо «всё» это не только вселенная, но и планеты, дома, деревья, лужи, и сами мы.

Спускаться с крыши пришлось цепляясь за водосток, такой холодный и скользкий. Я был похож на разведчика, возвращающегося с секретной миссии. Миссии по спасению рассвета от скуки.

Дома всё было как всегда. Пахло жаренным хлебом. Мама, уже собранная, но с тенью усталости в уголках глаз, ставила на стол моё молоко:

— Опять не спал? — Спросила она, но без упрёка. Словно просто констатировала факт, как погоду за окном.

— Встречал солнце, — честно ответил я, усаживаясь за стол.

Она лишь вздохнула, но я поймал её взгляд, скользнувший к моему шарфу, висевшему на спинке стула. Мне показалось, что в её глазах мелькнуло что-то похожее на понимание. Не на веру в мои планеты, нет. А на понимание того, что мне почему-то это важно. И в этот миг этого было достаточно.

Выскакивая на улицу, меня ждал корабль. Он был не из блестящего металла, а из старого дивана, выброшенного соседями, с парусом из маминой забытой на верёвке простыни. Я забрался на борт, свернул свой шарф в тугой канат и привязал его к спинке — это был штурвал, ведущий меня сквозь океан. Я крутил его, и мой корабль послушно вилял между лужами, обходя подводные рифы из треснувшей плитки. Ветер бил в парус-простыню, и она трепетала, как живое крыло. Я уже почти видел позади очертания моего дома.

Вдруг раздался смех по улице. Это были чудики, которые шли по пути в школу. И тут корабль в мгновение стал снова диваном. Парус повис скучной тряпкой. Море превратилось в ряд обычных столбах.

Со стыдом я слез с дивана. Острый прутик пружины уколол мне ладонь. Боль была настоящей, крошечной и очень конкретной. Больше, чем обида. Это было чувство, будто тебя только что выдернули из одного мира и швырнули в другой, где всё проще, грубее и безрадостнее.

Я побрёл по улице, волоча шарф по земле. Звёзды в карманах словно потухли. Что-то странное, что-то пустое во мне оседало. Я подошёл к тому месту, где вчера видел розу. Прилив уже прошёл и вход в подводную пещеру снова был открыт. Я полез внутрь, в прохладную влажную темноту, пахнущую водорослями и тайной.

Она была на месте. Роза. Её ослепительно-белый цветок казался единственным источником света в пещере. Я сел напротив, поджав коленки:

— Тебе тоже одиноко? — Спросил я её. — Тебя тоже никто не видит?

Роза молчала. Но в её молчании было больше понимания, чем во всех словах мамы и папы, чудиков, учителей вместе взятых. Она просто была. Противоестественная, невозможная, но — была.

Я просидел с ней, кажется, очень долго. Смотрел, как свет из расщелины падает на её лепестки, и думал о словах скитальца. «Она это всё». Может быть, «всё» — это пещера? Эта роза? Я, который пришёл к ней, потому что больше некуда идти. И боль ладони от укола пружины. Усталость мамы, смех чудиков, возражение учителей. Всё вместе. Хорошее и плохое. Ты не можешь взять только планеты, отбросив ужасное. Ты должен принять всё целиком.

Когда я вылез обратно, солнце уже стояло высоко. Я посмотрел на свой шарф, испачканный в земле. Я не стал его отряхивать. Эти пятна были теперь частью его истории — частью карты.

Я пошёл домой. Не бежал, не летел, а просто шёл. Я уже знал, что вечером снова вылезу в окно, чтобы уронить несколько звёзд в дремучий город. Потому что это было моё дело. Так же, как розе — цвести среди камней. Скитальцу — встречаться со своей «всей» вселенной.

И если «всё» включает в себя и боль, и одиночество, то, может быть, оно включает в себя и вот это — тихое, упрямое счастье, которое помещается в одной пещере, внутри одного цветка и в узлах одного потертого шарфа.

Глава II: Крушитель миров

Сначала трещины были почти незаметными, как тонкие паутинки на стекле. Но с каждым днём они расходились всё шире, угрожая разбить хрустальный купол моей вселенной на осколки.

Первым признаком стала тишина за ужином. Раньше её заполняли мамины расспросы о школе и отцовские редкие шутки. Теперь же слышен был только стук вилок о тарелки и навязчивое тиканье часов в прихожей. Отец словно окаменел. Он приходил с работы, молча ужинал и уходил яростно в свою комнату, закрывая дверь. Его плечи всегда такие уверенные, теперь были ссутулены, словно под невидимым грузом.

Папа был коллекционером кораблей. Каждый раз с работы, он брал пустую, стеклянную, прозрачную бутылку, затем собирал из нужных материалов кораблик, и вскоре подворачивая паруса помещал внутрь. Его самым любимым был «Санта-Мария» на котором плыл Христофор Колумб, тот самый открывший новый континент. Корабль стоял на самом видном месте полки. Отец гордился им, восхищался. Иногда он доставал его и осторожно смахивал с него пыль, и его лицо на миг становилось прежним — светлым и спокойным.

Но в тот вечер всё было иначе.

Я сидел на ковре в своей комнате, размышляя как же найти ту костлявую мадам с косой, где она может быть. В этот миг, мои размышления прервались. Из комнаты отца донёсся приглушенный, но резкий звук — словно осколок упал и разбился на тысячу невосстановимых осколков.

Я замер. Тишина, последовавшая за ним, была страшнее любого грома. Она была тяжёлой, густой, как смола. Я высунул голову в коридор. Дверь был приоткрытой. Отец стоял спиной ко мне, склонившись над столом и мама рядом шокированная от такого. Его мощные плечи были напряжены до дрожи. На полу, у его ног, лежали осколки стекла. Среди них белели обрывки парусов и крошечные обломки мачт. Эта была «Санта-Мария» — самая любимая из всей коллекции разбилась вдребезги.

Я не видел отцовского, хмурого лица, но почувствовал, что случилось непоправимое. Это был не случайный удар локтем, не неловкие движения. Это был взрыв. Взрыв молчания, который копился неделями:

— Еще месяц, максимум два, — говорил отец, и его голос был чужим, будто треснутым от холода. — Потом кредиты, ипотека… Не знаю, что будет дальше.

— Всё наладится, — безнадёжно пыталась утешить его мама. — Найдёшь другую работу.

— В моем то возрасте? С моей профессией? — Раздался горький, короткий смех. — Рынок рухнул. Я никому не нужен.

— Ну чего ты так, дорогой. Все будет хорошо. — Хотела приобнять мать отца.

— Что хорошо? Что? — Резво, как-то дико и громко прорычал он. — Ничего хорошего из этого не выйдет, сын у меня бездельник, я боюсь представить в кого он вырастит, в глупого деда? Который тоже таким был. Или еще хуже… В бабушку…

— Не говори ты так. — Серьезным тоном ответила мать.

— А что я не так говорю? Я правду говорю! Да лучше помру, чем здесь жить! — Кинув какие-то бумаги, папа ушел прочь из дома.

— Что это такое?! Почему ты не говорил мне про это? Быстро сплюнь слова! Нельзя такое говорить! — Пыталась остановить его мама, но, попытки были бесполезны.

Я замер у двери, сжимая деревянный косяк. Я не до конца понимал слова «кредиты» и «ипотека», но острый холод в голосе отца, я понял прекрасно — страх. Тот самый, что жил под кроватью, не давая спать ночами напролёт. Только он вырос и заполнил весь дом.

Резкий, беспомощный материнский крик раздался по дому. Заперев дверь, по моим щекам текли ручьями слезы. Такие ледяные, колющие. И вопрос в голове: «что я не так сделал»?

Планета «потухших звёзд». Я плыл на маленьком кораблике. Ветер меня уносил куда-то вдаль. Со мною на кораблике была букашка — сверчок, освещавший путь в небытие:

— Куда мы плывем? — Спросил неосторожно я.

— Не знаю. — Сверчок протянул протяжно букву «з».

— А что вы знаете?

— Знаю, что ничего бессмысленнее не делал, освещать путь и плыть неизвестно куда.

— Вы давно тут?

— Давно.

— И как вы тут живёте?

— Обычно, знаю, что эта тишь успокаивает.

— Меня тоже это успокаивает.

Сверчок кивнул положительно просто гребя веслом в пучину неизвестности. Мы плыли в безмолвной тишине, если не считать барахтанье весла. Вокруг не было ни души. Ни вспышек далеких галактик, ни шёпота спящих метеоритов. Только густой, непроглядный мрак и тихий, едва уловимый звон, будто кто-то бесконечно стучит по хрустальному бокалу:

— А звёзды они совсем потухли? — Спросил я, почти боясь нарушить здешний покой.

— Нет, они просто устали светить.

Я присмотрелся в небо. Сначала видел только черноту, но потом, будто глаза мои привыкли, я начал различать едва заметное, тлеющее свечение. Не яркие точки, а скорее призрачные отсветы, угли, которые еще хранили память о пламени. Они висели в безвоздушном пространстве, как пепел после грандиозного пожара:

— Будешь кушать, юнга? — Спросил сверчок доставая горсть сырой рыбы.

— Спасибо, я не голоден, — сделал я недолгую паузу, затем прошептал, — они всё еще красивые.

— Ага, красота теперь иная.

Мне вдруг стало их жалко до слёз — этих уставших звёзд. Мне захотелось их согреть всех, зажечь снова, но я не знал как. Я лишь укутался плотнее в свой шарф, словно мог своим теплом растопить льды этой планеты, согреть воды:

— А они еще загорятся? — Спросил я, и в голосе моём дрогнула надежда.

— Не знаю, возможно, когда-нибудь. Если они захотят. — Сверчок на мгновение задумался.

Наш кораблик проплыл много тусклых звёзд, но… Где-то в небе всё еще горит огонь, такой яркий, оранжевый, как закат солнца. Сама надежда на часть чего-то большего. Лёд встречал тут как тут. Ажурная гладь. Сверчок принялся стучать по нему. Однако, я его остановил. Не касаясь ко льду, он растаял легким шёпотом тишины. Сверчок удивленно фыркнул:

— Как?

— Я побывал везде, и знаю выход.

И там должен быть выход. Сверчок на прощание мне дал бутыль с розовым, ярким молоком.

Вприпрыжку я бежал по ночному небу все так же спящего города. В руках бутыль молока немного освещавший мне путь и шарф будто развивался в порыве ветра. Звёзды из карманов падали зажигаясь на мокром асфальте, а не как в тот раз разбиваясь.

Опускаясь к окну предварительно открыв, я аккуратно прибрал свои заросшие волосы убрав листочки от деревьев. Робко выходя из комнаты, я услышал тихий, приглушенный плач. На цыпочках идя к месту источника звука, краем глаза я увидел маму склонившая голову и сидя на краю кровати. Отца не было. Мама сжимала крепко в руках один из осколков разбитой «Санта-Мария» — крошечный обломок мачты и бумаги с какими-то медицинскими подписями.

Я не знал даже слов, которые могли бы её утешить. Взрослые слова были полны трещин, они ранили, а не лечили.

Вместо этого я подошёл к ней, протягивая бутыль розового молока. Она вздрогнула, когда я вошёл, и быстро вытерла глаза тыльной стороной ладони%

— Что это? — Устало спросила она.

— Это розовое молоко с планеты «потухших звёзд». Сверчок говорил, что любое лекарство не сравнится с ним.

Мама посмотрела на меня. Не сквозь меня, как это бывало ранее, а прямо в меня. Её глаза были красными и бездонно усталыми. Она медленно взяла бутыль, сделав небольшой глоток:

— Спасибо, — прошептала она. И в уголках её губ дрогнуло нечто отдалённо напоминающее улыбку. Очень слабую и хрупкую. Как тот первый луч солнца на рассвете.

В эту ночь я не полетел ронять звёзды. Я сидел у окна в своей комнате и смотрел на улицу. Мой шарф лежал рядом, и в лунном свете грязь на нём казалась не пятнами, а частью какого-то нового, неизведанного созвездия.

Снова падая в размышления, я понял, чтобы найти костлявую мадам с косой, которая напугала моего отца, мне нужно сначала понять, где она прячется. А пряталась она, я чувствовал, не на планетах и астероидах, а здесь. В датах отцовского блокнота, в молчании за завтраком, в страхе, что поселился в нашем доме.

Мир взрослых оказался самой сложной и самой страшной планетой из всех. На ней не было карты. Её только предстояло нарисовать.

Я вздохнул, прижал лоб к холодному стеклу. В отражении в окне я видел себя — маленького мальчика с веснушками и спутанными волосами. И в глазах этого мальчика, рядом с привычной пиршественной чертой, появилась новая, твёрдая решимость.

На следующее утро я проснулся от непривычной тишины. Не той, что была раньше — напряженной и тяжёлой, а какой-то… Пустой. Я вышел из комнаты, в коридоре стояла мама. Она не плакала, просто стояла, глядя в стену, и лицо её было белым, как звезда Сириус.