электронная
12
печатная A5
256
16+
Листопад

Бесплатный фрагмент - Листопад

Объем:
38 стр.
Возрастное ограничение:
16+
ISBN:
978-5-4483-0110-0
электронная
от 12
печатная A5
от 256

Слово автора

Кратко о себе

Я — Ирина Маркова, обыкновенная домохозяйка, каких очень много. Родилась 10.09.1964 года, проживаю в городе Мелитополь, Украина. Стихи сочиняю с самого детства. Пишу о том, что чувствую, о чем думаю, чем живу.

Благодарности

Сердечная благодарность Зинаиде Денежкиной, которая первая обратила внимание на мои стихи, а также Александру Терзи, стараниями которого эта книга увидела свет.

Благодарю сервис Ridero.ru за электронное издательство книг.

Благодарю фотобанк pixabay.com за иллюстрацию к книге.

О поэзии

У всех людей бывают разные моменты, но далеко не каждый может их осознать и выразить словами. Я пишу о природе, о любви, об отношении к жизни.

Буду рада, если читатель найдет в моих стихах отражение своих чувств и мыслей, получит заряд позитива, а также поддержку в трудные минуты жизни.

Осенний Ангел

Ангел осенний, золото крыльев

Ветер растреплет — не избежать…

Дорог ты мне в этом нежном бессильи,

А почему — никому не понять…

В облике чистом сквозит обреченность,

Все принимаешь — дожди и туман,

Ясного неба величье и скромность,

В ярком наряде — недолгий обман…

Стынет на первом морозе улыбка

Бабьего лета в конце октября.

Ты не считаешь, что было ошибкой

Солнце, тепло… Это было не зря…

Век твой недолог… Все понимаешь…

Каждый момент допиваешь до дна…

Руки у горьких костров согреваешь,

Зная, что вечность тебе не дана.

Капля за каплей уходят минуты,

Зябнут деревья в своей наготе.

Нет, не последняя осень… как будто…

Только другие уж будут не те…

Моя осень

Моя осень — рыжее чудо,

Мне на радость приходит опять.

Вот бы знать почему и откуда

В ней способности — колдовать?

Ворожит на дождях и гадает,

В сердце правду прочтет без труда.

Мало кто ее понимает:

Дождь осенний — просто вода…

Но ложатся капли на стекла,

Чертят нежно-прозрачный узор.

И душа уже насквозь промокла,

Хоть я в доме еще до сих пор.

Щедро золото рассыпает,

Не скупится, не копит впрок,

И дотла в кострах догорает,

Не жалея, что вышел срок…

Беззащитно, тепло улыбаясь,

Балансирует на краю.

Любит, даже подчас ошибаясь,

Погибает, не сдавшись в бою…

Мне мила она, я не скрою,

Не жалеет воды и огня.

А расхристанною душою

Так похожа она на меня…

Грустится немного

Лето знойное вмиг пролетело.

Было жарко — почти уж забылось…

Что резвилось, скакало и пело —

Потихонечку угомонилось.

И грустится немного, и плачется,

Что промчалась веселья пора.

Осень в желто-багряном платьице

Под вуалью тумана с утра.

Небо синее чаще хмурится,

Солнце прячется в облаках.

Бесконечные лужи на улицах.

Но цветут хризантемы в садах!

Пахнут горько-полынной свежестью.

Собираю тяжелый букет

И держу в руках с тайною нежностью,

Как последний от лета привет.

Почему плачет осень

Босая, неприкаянная, нежная,

Бродила осень в парке городском.

О чем расплакалась, скажи, душа безгрешная?

Она ответила тихонько: «Ни о чем…

Мне колдовать — великая награда.

Природу провожая на покой,

Люблю до слез — мне большего не надо —

Творить шедевры собственной рукой.»

Легко, танцуя с ветром, обернулась,

Срывая листья кленов по пути.

Так искренне, открыто улыбнулась:

«Пора идти. Прости и не грусти!»

Рыжая

По аллеям и улицам города,

Разогнав перелетных птиц,

Шла неспешно красавица гордая,

Золотая, от кос до ресниц.

В расписном золотом сарафане,

В пелерине цвета пастель,

Принесла в волшебном кармане

Краски яркие и акварель.

Так старательно все раскрасила,

Все деревья, кусты и траву.

Превратила все клены и ясени

В сказку яркую наяву.

Ей вдогонку шипели: «Рыжая!

Ты зачем гонишь лето вдаль?

Не спешила бы, стерва бесстыжая,

Впереди зимней стужи печаль!»

Но в ответ она не рассердилась,

Что ее мы прихода не ждем,

Так по-женски, слегка огорчилась

И заплакала серым дождем.

«Благодарности ждать — напрасно

В этом мире время терять!»

И ушла, оставив богатство

Людям под ноги опадать…

Дело к лету!

Кто из вас, о, друзья, не грустил,

В день осенний о лете мечтая?

Кто, закутавшись, чаю не пил,

Книжку грустно-небрежно листая?

Как-то осенью, в хмурый денек,

Положив мне на блюдце конфету,

Папа мой гениально изрек:

Не грусти, все пройдет! Дело — к лету!

Бесплатный фрагмент закончился.
Купите книгу, чтобы продолжить чтение.
электронная
от 12
печатная A5
от 256