Бесплатный фрагмент - Klassische Science-Fiction. Erzählungen und Geschichten

Klassische Science-Fiction.

Erzählungen und Geschichten

deutsche Version

Fedir Tytarchuk

Statt eines Vorworts und einer Erläuterung

Guten Tag, geschätzter Leser dieses Bestands. Der Autor der nachstehenden Erzählungen möchte Ihnen seinen Dank dafür aussprechen, dass in unserem Zeitalter des Scrollens und der kurzen Memes ein seltener Leser überhaupt den Mut hat, ein Buch in die Hand zu nehmen, geschweige denn, es zu bewältigen, zu lesen, zu durchdenken und das Gewonnene zum Bestandteil seiner inneren Welt zu machen. Ich hoffe, dass Sie genau ein solcher Leser sind.

Und worum geht es in diesem Buch?

In Ihren Händen halten Sie eine Sammlung von Werken überwiegend fantastischen Inhalts. Warum überwiegend? Die Sache ist die, dass sich seit einiger Zeit die Grenzen des Begriffs «fantastisches Werk» so sehr verwischt haben, dass die Fantastik scheinbar an unsere Tür geklopft hat und Teil unseres Alltags geworden ist. Ganz anders war es in den 60er–70er Jahren, der Blütezeit dessen, was man Science-Fiction oder einfach «harte» SF nennt. Damals war alles einfacher, wie es dem Autor scheint. Aber heute, so ist der Autor wiederum überzeugt — ist es interessanter.

Doch lassen wir die historischen Tiefen beiseite und kehren zu dieser Sammlung zurück. Und so…

In die Sammlung sind Werke von Fedir Tytarchuk aufgenommen worden, die zuvor weder veröffentlicht noch übersetzt wurden.

In die Sammlung wurden sowohl einzelne Erzählungen aus verschiedenen Zyklen des Autors aufgenommen, wie zum Beispiel «Roblings» oder «Das Kreativbüro Seiner Helligkeit», als auch einzelne Werke, die nicht miteinander verbunden sind.

Die Werke sind reich an Humor, Ironie und stellenweise sogar Sarkasmus und können beim ersten Lesen eher unterhaltend wirken als tiefgründig. Aber glauben Sie mir, wie jedes vielschichtige Werk, lässt sich hinter der Fassade aus Leichtigkeit und Ironie immer erkennen, was den Autor interessiert und beschäftigt.

Das Thema dieser Sammlung, wie bereits erwähnt, ist Fantastik. Doch beschränkt sich der Autor dabei nicht nur auf dieses Genre. In seinem «Arsenal» gibt es eine Kinderreihe über das Mädchen Alenka und die kleinen Lokomotiven, die in einem verzauberten Wald leben… Oder deutlich «schärfere» Werke, näher am Arthouse oder Stadtroman (ein Beispiel: «Ich schenke Ihnen Verachtung»), und wir hoffen, dass auch diese Werke eines Tages übersetzt werden, sowohl aus dem Russischen als auch aus dem Ukrainischen. Und glauben Sie mir, damit ist das Repertoire des Autors noch lange nicht erschöpft…

Zurzeit halten Sie seine Werke aus dem Genre der Fantastik in den Händen, und wenn Sie möchten, wenn Ihnen die Erzählungen gefallen haben, können Sie dem Autor schreiben, Ihre Eindrücke teilen und, falls Sie wollen, ihn sogar unterstützen, um seine Werke in andere Sprachen übersetzen zu lassen. Leider erlauben die Regeln dieses Verlags nicht, die E-Mail-Adresse am Anfang des Buches zu platzieren (nur am Ende), daher finden Sie die Kontaktdaten, wenn Sie das Buch bis zum Schluss durchblättern.

Und ja, die Illustrationen… Der Verlag verlangt, dass das Urheberrecht des verwendeten grafischen Materials angegeben wird (so sind die Regeln), dem komme ich nach — alle in diesem Buch verwendeten Bilder gehören dem Autor und wurden entweder von ihm selbst oder auf seine Bitte/Anweisung von seiner Frau und Tochter erstellt. Die Links zu deren Accounts finden Sie ebenfalls im abschließenden Teil des Buches.

Und nun, geschätzter Leser — vorwärts, lesen und genießen!!!

Aus dem Zyklus — «Das Kreativbüro Seiner Heiligkeit»

Das Kreativbüro Seiner Heiligkeit

— Hallo an die Genies der Kreativität und des Schabernacks! — donnerte der groß gewachsene Alavur in den Raum. Sein Partner, klein, drahtig, aber äußerst charismatisch, Zalibwang, winkte nur kurz zurück, während er in seinem Rollstuhl hin und her schaukelte und ein zähflüssiges Getränk von harzartiger Farbe schlürfte.

— Dein Teint ist geradezu höllisch! Nur der Heiligenschein ist bläulich geworden… — bemerkte er. — Wie war der Urlaub?

— Urlaub! — ließ sich Alavur in seinen Stuhl fallen. — Davon sind nur Erinnerungen geblieben.

— Und? — der Arbeitstag in der Kreativabteilung begann immer langweilig und trist, deshalb verlangte Zalibwang Einzelheiten.

— Die Strände der Unterwelt — ein paradiesisches Fleckchen! — zitierte er ihr gemeinsames Werk, das einst speziell für die Werbung des Tourismusgeschäfts in der Unterwelt erschaffen wurde.

— Wirklich so schön wie auf unseren Plakaten?

— Ich würde sagen, unsere Plakate spiegeln nicht einmal ein Hundertstel der Freuden wider, die der Tourist in der Hölle erleben kann.

— Nun, verwechsel Tourismus nicht mit Einwanderung! — lachte Zalibwang. — Hoffentlich sind die Sünderinnen dort noch nicht ausgestorben? — zwinkerte er seinem Kollegen zu.

— Davon gibt es dort mehr als genug! — die zähflüssige harzähnliche Flüssigkeit kroch aus dem Automaten und landete auf dem Boden von Alavurs Tasse. — Unterhaltung für jeden Geschmack! Legalisierte Prostitution mit Frommen und alten Jungfern, Safari auf Bestien oder Koteletts aus den Zungen von Wortschwallern! Alle zehn Todsünden in Ausführung! Kein Leben, sondern ein süßer paradiesischer Traum!

— Nur reicht unser Gehalt für ein paar Wochen Paradies! — grinste Zalibwang.

— Ganz so schlecht stehen wir nicht da, — entgegnete Alavur. — Krise. Der Zustrom frischer Seelen wächst von Tag zu Tag, auf der Erde geht sowieso das größte Chaos vor sich, da können wir uns nicht beklagen…

— Das stimmt, — stimmte Zalibwang zu. — Neulich, während du nicht da warst, kam eine Beschwerde vom Abteil für die Prüfung von Gemeindebeschwerden — die, die Beschwerden nach Kategorien bearbeiten, wie «zur Prüfung durch die Kanzlei des Allmächtigen», «in den Kessel schieben», «schädlicher Unfug» und so weiter, — erklärte er, während er die zweite Tasse der harzähnlichen Substanz trank. — Plötzlich wäre beinahe jemand Vater geworden?

— Na und? — verstand der Kollege nicht.

— Halt, unterbrich mich nicht! — winkte Zalibwang ab. — Kommt also eine Beschwerde aus ihrer Abteilung. Eine Gemeindemitgliederin erhebt ihre Bitte und sagt so etwas wie: «Ein himmlischer Engel betrat meine Gemächer und nahm mich in Besitz! Er sagte, unser Sohn werde Herrscher der Welt…» und so weiter. In einer anderen Situation hätte man solche Anfragen direkt in die Kessel der Unterwelt geschickt, aber hier ein Neuling, aus derselben Abteilung, sah sofort die mögliche Gefahr eines Präzedenzfalls, der einst stattfand und führte zu… Na, du weißt schon wohin?

— Ja, da mussten wir damals richtig schwitzen, um den «Sohn Gottes» bekannt zu machen. Meiner Meinung nach ist das Ergebnis hervorragend gelungen!

— Also erkannte dieser junge Dämon die mögliche Gefahr und leitete alles «an die richtige Stelle» weiter!

— Was du nicht sagst?! — staunte Alavur. — Wirklich dorthin? — er deutete irgendwo nach oben.

— Genau! — bestätigte Zalibwang. — Und dort, wie du weißt, scherzt man nicht gern.

— Ja, Ezhov, Müller, Berija und sogar der eiserne Felix wurden nicht umsonst trainiert…

— Hatten sie denn eine Wahl?

— Das ist etwas anderes, — versuchte Alavur, das Gespräch wieder auf den ursprünglichen Faden zu bringen. — Was ist mit diesem falschen Vater?

— Wir haben die Fragestellerin ausfindig gemacht, gründlich befragt, weshalb sie sofort nach ihrer Rückkehr ins Kloster ging, überzeugt davon, Kontakt mit den Kräften der Hölle gehabt zu haben. Aber den «Vater» haben wir geschnappt…

— Und?

— Es stellte sich heraus, dass es ein kleiner Sachbearbeiter aus derselben Abteilung für Beschwerden war. Er nutzte sozusagen seine Dienststellung aus. Bei der Bearbeitung von Beschwerden wählte er genau solche — fromme und naive Frauen aus abgelegenen Dörfern, studierte ihren Lebensstil… — Zalibwang lächelte, die Geschichte erschien ihm amüsant. — So kam es, dass tagsüber ein stiller, unauffälliger Sachbearbeiter auf einer niedrigeren Position im zweitklassigen Büro war, und nachts — ein verführerischer Maniac.

— Ach so! — staunte Alavur. — Das Verbot von Beziehungen mit Menschen wurde doch noch nicht aufgehoben! — fasste er zusammen. — Früher haben wir mit solchen Vorfällen genug Ärger gehabt.

— Hätte er sich nur mit «Verführung der Schutzbefohlenen» befasst, wäre die Sache damit erledigt gewesen, — zwinkerte Zalibwang. — Aber der Dienst für Göttliche Sicherheit und Willkür kann sich solche Kleinigkeiten nicht erlauben. Also ging der Junge ganz anders vor! — die Flüssigkeit in seiner Tasse war aufgebraucht, und er warf die Tasse verächtlich auf den Tisch. — Hier riecht es nach «Anmaßung auf Thron und Namen des Allmächtigen». Also wird unser Maniac unter den Turm gebracht.

— Ja, der Turm — das ist eine Strafe, die ich nicht einmal meinem Feind wünschen würde, — schauderte Alavur. — In die Welt der Menschen geworfen zu werden, in diesen Strudel aus Leidenschaften, Unordnung und Willkür…

— Und dann auch noch verpflichtet, alle Gebote Gottes zu befolgen!

— Das ist doch das höchste Maß an Ungerechtigkeit! — stimmte Alavur zu. — Und wozu haben wir die überhaupt erfunden?

— Es musste so sein, — nickte Zalibwang sachkundig. — Sonst hätte das Konzept nicht vollständig funktioniert.

— Du hast die bessere Übersicht, — stimmte ihm der Kollege zu. — Und was wird mit dem Jungen? Denkst du, er schafft es, sich herauszuwinden? Oder… nach unten?

— Dem Dämon entkommen vor den Engeln des SGBW? Lach mich nicht aus. Sobald sie einen Dämon in ihre Klauen bekommen, dann…

— Manchmal denke ich, es wäre besser, wenn die Dämonen das SGBW leiten würden. Mit denen könnte man wenigstens verhandeln.

— Ketzereische Gedanken kommen dir! — entfuhr es Zalibwang. — Und doch sind vielleicht all unsere Gedanken und Handlungen in der Himmlischen Kanzlei dokumentiert.

— Und selbst wenn, habe ich nichts Ketzersiches gesagt, — korrigierte sich Alavur. — Nur für das Protokoll, — rief er irgendwo nach oben und machte dabei kichernde Geräusche. — Es gab Zeiten, da wurden die Dienste von Dämonen geleitet… und sie kamen zurecht…

— Ach, du übertreibst hier wirklich… — winkte Zalibwang ab, ohne irgendeine Sorge.

— Weißt du, wie die Teufelinnen in der Unterwelt sind?! — warf Alavur die Hände hinter den Kopf und schwelgte in süßen Erinnerungen. — Schlanke Beine, straffe offene Hinterteile, gepflegte Hufe. Und die Augen! Riesige Augen voller Feuer!! Kein Vergleich zu unseren heiligenscheintragenden, blassen Peganinnen mit Kornblumenaugen.

— Das ist Geschmackssache! — widersprach Zalibwang. — Manchem reicht schon prunkvolle Heiligkeit…

— Sicherlich nicht dir! — klopfte Alavur ihm auf die Schulter. — Wer von uns war mit einer Dämonin verheiratet?

Die Geschichte der Ehe mit der feueräugigen Zharin war für Zalibwang ein schmerzhaftes Thema, trotz der Tatsache, dass mehr als zwei Jahre vergangen waren. Ihre Leidenschaft währte nicht lange, hinterließ aber eine lebendige Wunde im Herzen Zalibwangs. Letztlich ging Zharin zu dem Kurator ihrer Abteilung, den Zalibwang an einem Abend vorgestellt hatte.

— Na ja, — erkannte Alavur seine Patzer und richtete die Situation. — Solange ich weg war, was ist hier Neues passiert?

Zalibwang, der die Lust zu scherzen und Klatsch zu teilen verloren hatte, wandte sich der Arbeit zu:

— Laut den Daten der Analyseabteilung ist das Rating Seiner Heiligkeit, des Allmächtigen, unter die rote Linie gefallen. Alle Religionen und Ideologien verlieren ohne Ausnahme ihren Einfluss auf die Gläubigen. Leckereien wie Paradies oder Kommunismus, Versprechen ewiger Strafen oder das Fehlen von Geld in ihrer Welt führen die Menschen nicht mehr zu Gott. Die Welt wird gottlos und gleitet in die Sündhaftigkeit ab.

— Oh! Wie erhellend! — schmunzelte Alavur. — Das Rating Seiner Heiligkeit fällt schon seit mehreren Jahrhunderten. Der Lebenszyklus dieser Zivilisation hat bereits die Sättigungsphase überschritten und rollt auf der Abwärtsspirale, befindet sich im Niedergang.

— Und dort oben — Zalibwang deutete mit dem Finger zur Decke so bedeutungsvoll, dass Alavur mitten im Satz verstummte — haben sie beschlossen, dass hier keine halben Maßnahmen mehr ausreichen.

— Wie das keine halben Maßnahmen ausreichen? — wunderte sich Alavur. — Vielleicht eine neue Religion?

— Geht nicht! — schnitt Zalibwang ab. — Erinnerst du dich, wie wir einmal die ersten primitiven Religionen entwickelt haben?!

— Klar! — lachte Alavur. — All diese Anbetungen der aufgehenden Sonne und Tänze um Totem oder Feuer. Ja, das waren Zeiten. Wir waren einfach im Fluss damals… Wir hatten gerade erst begonnen, nach dem alten Team… Und es gab viel Arbeit.

— Die Menschheit war damals zersplittert — das ist Fakt. Für jeden Stamm eine eigene Religion, eigene Glaubensvorstellungen, eigene Heiligtümer…

— Aber, gib zu, wir haben damals auch oft geschludert. Kopien für die Anbetung der Sonne und der Nachtgötter…

— Es fehlte an Zeit und Kraft, — stimmte Zalibwang zu. — Und die Forscher da draußen auf der Erde zerbrechen sich nun den Kopf, wie es möglich ist, dass in den zersplitterten Stämmen, die niemals Kontakt miteinander hatten, die Glaubensvorstellungen und Legenden so ähnlich sind?

— Sie suchen nach den Urvätern. Erfinden selbst Legenden… Wir sollten uns ein Beispiel an ihnen nehmen. — scherzte Alavur.

— Nun, sie hatten ja damals einen Praktikanten und Assistenten aus den neu vorgestellten Kandidaten verlangt… Hat nicht geklappt.

— Und wie witzig das mit den Olympiern bei uns lief! — lachte Alavur und schwelgte in Erinnerungen.

— Ja, wir hatten damals etwas zu tief ins Glas geschaut, — dieses Thema war Zalibwang nicht besonders angenehm. — Zu tief, und das Projekt brannte. Dringend musste die entstehende Kulturgemeinschaft in die richtige Bahn gelenkt werden…

— Also haben wir einen Kult der Weinliebhaber, der Schönheit der Frauen und…

— …der Opfergaben! — spottete Zalibwang.

— Nun, wenn man den Katerkopfschmerz auf nicht ganz frisches Fleisch schob, — erinnerte ihn der Partner. — Und wessen Satz war dann: «Lass alles in Flammen aufgehen!»?

— Ja, es war witzig. Und was interessant ist: Die Idee wurde gleich beim ersten Mal vom Rat abgesegnet.

— Wir kamen damals von derselben Party zurück. Dachten im selben Fluss… — erinnerte sich Alavur. — Mir ist mehr die Schlacht um den Atheismus in Erinnerung geblieben. Zwei Jahre lang wurde diskutiert, ob das den Glauben an Seine Heiligkeit untergräbt? Ob es in die falsche Richtung lenkt? Ob die Teufelsmeute die Macht übernimmt?

— Eine echte Schlacht war das, — stimmte Zalibwang zu. — Die Heiligenscheintragenden verteidigten mit Schaum vor dem Mund die Heiligkeit und Unfehlbarkeit Seiner Heiligkeit, die huftragende Dämonin dagegen verlangte Wandel und Freiheit für die irdische Herde…

— Und wir bekamen, was wir bekamen — einen Kompromiss, der niemandem passte, aber strikt nach Vorschrift umgesetzt wurde und die unerwartetsten Ergebnisse lieferte.

— Nun ja, wie üblich! — stimmte Zalibwang zu. — Erinnerst du dich, wie in der Anweisung ein Fehler in der Anzahl der Finger für das Kreuzzeichen zugelassen wurde…

— Wegen eines kleinen Tippfehlers brach auf der Erde Krieg aus. Also, neue Religion nicht möglich?

— Nö… — spottete Zalibwang. — Die Analyseabteilung behauptet, dass die Erdbevölkerung eine stabile Immunität gegen verschiedene religiöse und ideologische Lehren entwickelt hat. Die Anbetung des «goldenen Geldbeutels» zählt natürlich nicht, da sie Seiner Heiligkeit keine Erhöhung verschafft.

— Dann Konzept — Wohlstand verbunden mit dem Glauben an Seine Heiligkeit…

— Geld ist die Prärogative dessen, dessen Name nicht ausgesprochen wird…

— Dann Prophet oder Heiliger ihm!

— Der letzte der Propheten endete seine Tage in einer Psychiatrie…

— Und wenn ein regionaler Krieg im Namen des Glaubens?

— Davon wurden schon fünf gestartet. Sie kämpfen, und das Ergebnis ist dasselbe…

Ohne es zu bemerken, waren sie von gewöhnlichem Geplauder zur Diskussion der Arbeitsfragen übergegangen.

— Soziale Erschütterung…

— Gab es. Die Wiederbelebung war ganz anders geplant…

— Und?

— Das veraltete System brach zusammen und schuf Platz für das, was zum Glaubensverlust und folglich zu Seiner Position führte. Also keine sozialen Erschütterungen mehr. Tabu.

— Dann kulturelle Revolution?

— Gab es. Als letztes — die sexuelle…

— Ja, schon… — erinnerte sich Alavur, wie die Dämonen freudig ihre haarigen Pfoten aneinander rieben, während sie die Ergebnisse dieser Aktivitäten hörten. Damals, sagt man, verdächtigte Seine Heiligkeit sogar seine Kreativen eines Komplotts mit den Dämonen und selbst… dessen Name hier besser nicht erwähnt wird.

— Krise der Weltanschauung!

— Ja, die ganze Welt steckt gerade in einer einzigen Krise. Dem einen mehr, dem anderen weniger — merkt keiner…

— Eine neue Pseudo-Religion?

— Mit den alten wissen wir nicht, was zu tun ist. Und gegen die Entstehenden anzukämpfen kommt auch vor.

— Naturkatastrophe?

— Wenn es eine gibt, dann mit katastrophalen Folgen. Hier läuft alles auf…

— Du meinst die Säuberung?

— Genau die! — lächelte Zalibwang. — Und wenn wir hier keine Lösung finden, endet alles damit.

Die letzte Säuberung, die in vielen Religionen als Sintflut einging, war eine Reaktion auf den Kontrollverlust über die Situation. Jemand hätte über diese Entscheidung streiten können, aber die dort getroffene Entscheidung wurde nicht diskutiert.

— Meinst du das ernst? — traute Alavur seinen Ohren kaum.

— Ernsthafter geht es nicht, — bestätigte Zalibwang. — Informationen über die zuverlässigsten Kanäle.

Alavur kannte all diese Kanäle bestens. Wieder einmal eine Sekretärin in einer Abteilung, die bei pikanten Umständen ein Geheimnis ausplauderte. Alavur vermutete manchmal, dass Zalibwang angesichts seiner zahlreichen lüsternen Exkursionen eher in den Dämonenreichen aufgehoben wäre, aber geboren «im Licht» blieb er mit Heiligenschein und diente in der Kreativabteilung Seiner Heiligkeit.

Die Säuberung wurde nicht zum ersten Mal durchgeführt und veränderte jedes Mal das Kräftegleichgewicht sowohl innerhalb der Hierarchie als auch zwischen den Heiligenscheintragenden und den Dämonen. Letztere versuchten stets, die Aufmerksamkeit Seiner Heiligkeit zu erlangen, wenn nicht sogar den Thron anzugreifen. Viele Experten, die in der Anwesenheit einer ausreichend großen Bevölkerung der Welt benötigt wurden, waren unnütz und saßen bestenfalls auf minimalen Gehältern, warteten auf eine Änderung der Situation oder wurden schlichtweg eines Tages entlassen. Zu solchen Abteilungen gehörte auch die Kreativabteilung, das Werkzeug Seiner Heiligkeit, das Gehirn und die Ideenschmiede, die unter anderen Umständen einfach niemandem nützlich gewesen wären. Beim letzten Mal überlebten Alavur und sein Partner irgendwie, vertrieben sich die Zeit, erfanden sogar Schach und spielten bis zur Bewusstlosigkeit, doch was diesmal passieren würde, war ihnen unbekannt.

Zu sagen, dass Alavur und Zalibwang bei Seiner Heiligkeit hoch im Kurs standen, wäre übertrieben. Als kreative Wesen, die gelegentlich verbotene Substanzen konsumierten, Kontakte zum feindlichen Lager pflegten, manchmal Geschenke von diesen annahmen und sogar Beziehungen mit weiblichen Vertretern der dämonischen Art hatten, entsprachen sie in vielen Punkten nicht der Heiligkeit, wie sie in allen grundlegenden Dokumenten der Kanzlei Seiner Heiligkeit festgeschrieben war. Und solange sie unkonventionelle Ideen nach oben warfen und sie in die Tat umsetzten, wurde ihnen vieles verziehen. Manchmal strauchelten sie, sündigten, verrieten Geheimnisse, gingen Ehebruch ein und verpassten Termine. Oft waren die Leute unzufrieden mit ihnen. Man warf ihnen ihr Verhalten vor. Man fürchtete sie wegen der Möglichkeit eines neuen Tricks mit Empfehlungen zur Umsetzung dieses oder jenes Programms. Ein paar Propheten, die nach ihren Anweisungen auf der Erde gewesen waren, drohten danach, ihnen schweren Schaden zuzufügen, und daher wurde ihnen per Entscheidung Seiner Heiligkeit verboten, sich Alavur und Zalibwang zu nähern.

Man mochte sie nicht, so wie man eigenwillige Aufsteiger nicht mag, die Unruhe in das geordnete Leben des Sumpfes der Kanzlei Seiner Heiligkeit bringen. Die Dämonen sammelten akribische Dossiers über sie, suchten Wege, sie zu erlangen, zu bestechen, zu kompromittieren, zu verleumden oder zu beflecken — Hauptsache, sie folgten einer ganz bestimmten Politik. Einmal kam sogar die Idee auf, eine ausgleichende Anzahl von Dämonen in die Gruppe zu integrieren, um… Doch Seine Heiligkeit wies diese Bestrebungen mit seiner Entscheidung zurück und tadelte denjenigen, dessen Name hier nicht genannt wird…

So hatte es sich ergeben, dass Seine Heiligkeit aus nur ihm verständlichen Gründen den Kreativen wohlwollend gegenüberstand, wenn auch nicht eindeutig — offenbar wollte er stets wenigstens jemanden in seiner Nähe haben, der ihn mit etwas Neuem überraschen, Abwechslung hineinbringen und eine Welle in jenem Sumpf der Kanzlei auslösen konnte.

Im Falle jedoch einer Säuberung, wenn über die Schicksale vieler entschieden werden würde, gingen aller Wahrscheinlichkeit nach alle Fragen zu Hunderttausenden von Bediensteten, großen wie kleinen, an die Personalabteilung, und diese würden sich als Erstes ihrer entledigen. Alavur und Zalibwang hatten einst die Unvorsichtigkeit besessen, im Projekt zur Errichtung einer Kirche auf der Erde auch Personalreferenten als Ausführende einzubeziehen. Diese hatten ihre Aufgabe erfüllt, Tausende ihrer Adepten geopfert und die Kreativen glühend zu hassen begonnen. Nach der Entlassung würde sich aller Wahrscheinlichkeit nach sofort der SGBW ihrer annehmen. Zalibwang hatte es irgendwie geschafft, Beziehungen zu den Töchtern ihres unangefochtenen Leiters zu haben, und dieser hätte Zalibwang längst eigenhändig erdrückt, wenn nicht… Und nun eine solche Gelegenheit…

Zalibwang zuckte zusammen, als er sich diese gefühllosen blauen Augen vorstellte…

«Nein!», nahm er sich zusammen. «Die Säuberung darf nicht stattfinden! Es braucht eine Lösung!»

— Und wann wird eine Antwort gebraucht? — fragte Alavur, als hätte er seine Gedanken gelesen.

— Heute! — flüsterte jener.

— Wie heute?! — sein Erstaunen kannte keine Grenzen. — Ein, zwei Jahre zur Informationssammlung, genauso viel für die Auswertung… Tests durchführen, Pilotprojekte, die Theorie erproben… Eine Präsentation vorbereiten? Wann soll das alles passieren?

— Hier ist alles viel einfacher, — lächelte Zalibwang bitter. — Sie brauchen einfach eine Idee. Irgendeine Idee, die die Situation retten kann. Wenn es bis heute um vier Uhr keine gibt — dann ist alles verloren. Man sagt, Seine Heiligkeit sei der Menschheit müde. Ihrer kleinen Intrigen. Des Ungehorsams, der Verdrehung seines Wortes, von allem…

— Auspeitschen…

— Peitschen wirken nicht mehr. Das weißt du selbst ganz genau… Also…

— Also müssen wir eine Idee aus dem Ärmel schütteln…

— Und die Menschheit retten! — sagte Zalibwang pathetisch. — Hast du Ideen?

***

— Klassik?! Ja? — flüsterten Alavur und Zalibwang, während sie an der Wand des Sitzungssaals standen.

— Natürlich! — stimmte der zweite zu.

Nach ihrer Erfahrung wurden kreative Ideen, die die Atmosphäre ihrer Abteilung stundenlang explodieren ließen, in der Regel von «stumpfsinnigen und unvernünftig denkenden» (Zitat) Subjekten in Sesseln aus Menschenhaut nicht verstanden. Sie konnten nie überzeugen, dass die sexuelle Revolution erst nach einigen Jahrhunderten Früchte tragen würde und nicht sofort, wie gefordert, oder den Grund für eine Reihe von Misserfolgen bei Projekten des reaktionären Nationalismus erklären. Deshalb «herrschte» stets die bewährte Klassik — lang erprobte und allgemein verständliche Muster, die mit jeder Anwendung mehr und mehr Fehlzündungen produzierten, aber dennoch in den Köpfen der Verantwortlichen als Maßstab für gewissenhafte und qualitativ hochwertige Ideen galten.

— Du bist heute einfach ein Traum! — zwickte Jarin Zalibwang in das Gesäß. — Ich überlege schon, ob ich nicht zu dir zurückkehren sollte?! — zwinkerte sie mit ihren feurigen Augen. Und während sie ihre straffen Hüften, eingehüllt in einen dünnen Rock aus einem modischen Material, das von der Erde gebracht wurde, wiegte, entfernte sie sich in Richtung der versammelten Gruppe der «Starken dieser Welt».

Zalibwang schluckte schwer. Ihm wurde heiß. Die Erinnerung an die Vergangenheit, an heiße Nächte und Tage leidenschaftlicher Qualen, meldete sich wieder. «Man muss es sagen, die Teufelinnen sind weit attraktiver als die Nimbusgeborenen!» — dachte er bei sich und erkannte, dass er sexuell reagierte, was einem Vertreter seiner Art, der Nimbusgeborenen, keineswegs geziemte. «Aber was soll man tun?! — beruhigte er sich. — Wenn man mit menschlichem Material arbeitet, Programme für sie erstellt, die bestimmte Ergebnisse erzielen sollen, muss man unweigerlich in ihre Welt eintauchen, sich in ihre Gesellschaft einfügen und alle Entscheidungen durch sich selbst laufen lassen.»

Diese Erklärung hatte ihnen schon oft geholfen, wenn es um antisoziales Verhalten, die Auswertung von Saufgelagen, den Umgang mit dämonischem Nachwuchs und Testgespräche mit kürzlich verstorbenen Seelen ging. Seine Heiligkeit deckte sie nicht wirklich, nein, er war vermutlich sogar unzufriedener als irgendjemand, aber solange das Ergebnis stimmte und Sein Wille es zuließ, blieb ihnen vieles ungestraft.

— Verliere nicht den Kopf! — begleitete Jarin und Alavur ebenso fasziniert mit den Augen. Gerüchte besagten, dass auch er auf ihrer Liste der Bewunderer stand, aber dieses Thema wurde nie in Anwesenheit von Zalibwang angesprochen, der sich ein Jahr lang mit ihr herumgequält hatte.

Mit gemächlichem Schritt, die gepflegten Hufe wie auf einem Laufsteg setzend, hin und wieder ihre Grazie durch eine Schwanzbewegung mit flauschiger Quaste betonend, trat sie zu der Gruppe von Dämonen und Nimbusgeborenen, strich unbemerkt über den Rücken eines von ihnen und begann fast sofort ein Gespräch.

— Gut, dann nehmen wir Klassik! — murmelte Zalibwang, ohne den Blick von ihr zu lösen, obwohl es ihn innerlich brannte, seinen eigenen Vorschlag zu machen, der mit Sicherheit abgelehnt worden wäre. Das wusste er genau, aber etwas in ihm ließ ihn nicht los, drängte ihn, etwas als Protest zu tun.

— Perfekt! — klopfte Alavur ihm auf die Schulter. Ihre Position abseits der «Starken dieser Welt» war durchaus erklärbar. Als Junior-Spezialisten besaßen sie nicht die Regalien der Ratsmitglieder. Doch aufgrund ihrer Stellung und der besonderen Beziehung Seiner Heiligkeit zur Kreativabteilung traten sie im Rat als Berater und Hauptentwickler auf. Die Doppelrolle war ihnen bewusst, und diese Doppelrolle spiegelte sich auch im Verhalten der Ratsmitglieder wider, die gezwungen waren, den Raum mit «bedingt zugelassenen» Personen zu teilen. Daher war das Verhältnis zu den Kreativen nicht kalt, aber doch angespannt. Die Elite wollte niemanden in ihren Reihen sehen, der… Doch sie wurden gezwungen. Und ihr verborgenes Ärgernis über diese Tatsache entlud sich natürlich in kleinen Gemeinheiten gegenüber den Kreativen.

Der Raum in einem der höchsten Gebäude, gelegen in einem Glaspenthouse mit herrlichem Ausblick auf das umliegende Paradies, am Horizont vom Rauch verdeckt, der aus der weiter unten liegenden berüchtigten Hölle aufstieg, füllte sich mit der Anwesenheit Seiner Heiligkeit. Niemand konnte von sich behaupten, je Seiner Heiligkeit leibhaftig begegnet zu sein, doch seine Präsenz war sofort spürbar. Das tugendhafte und verzeihende Dasein löste in jedem Anwesenden Ehrfurcht aus, und alle, die sofort ihre Tätigkeiten und Sorgen beiseitelegten, eilten, ihre Plätze an dem ovalen Tisch einzunehmen. Es war zu riskant, Seiner Heiligkeit Zorn zu bereiten, da seine Bewertungskriterien und Logik sich grundlegend von allem Bekannten unterschieden und oft schlicht unbegreiflich waren.

— Ich schlage vor, wir beginnen, — sagte Seine Heiligkeit. Natürlich hörte niemand der Anwesenden einen Ton; die Worte entstanden direkt in ihren Köpfen. Dies war einer der Gründe, warum die Mitglieder des Rates Zaliwang und Alavur nicht besonders mochten — bei gemeinsamer Anwesenheit konnte Seine Heiligkeit selektiv diejenigen ansprechen, die er in einer bestimmten Angelegenheit für kompetent hielt, ohne die anderen zu informieren. Natürlich begann jeder sofort, das Schlimmste zu vermuten und fühlte sich zurückgesetzt. Wütend zu werden oder Seiner Heiligkeit Vorwürfe zu machen, war sinnlos — die Chancen, direkt aus dem Rat geworfen zu werden, waren hoch; den eigenen Ärger jedoch den Kreativschaffenden zurückzugeben, war jederzeit möglich.

— Der Grund unseres Treffens ist niemandem ein Geheimnis. Doch damit wir alle verstehen, worum es geht, und niemand an der Notwendigkeit radikaler Maßnahmen zweifelt, bitte ich den Leiter der Analyseabteilung, einen kurzen Bericht über den Zustand der Erde und die Steuerbarkeit der laufenden Prozesse vorzulesen, — sprach Seine Heiligkeit.

— Guten Tag, geschätzte Kollegen! — erhob sich Tsifiron, ein hagerer Heiligkeitswesen, in sich versunken und in seine Berechnungen vertieft, die drohten, aus den alten Gläsern auf seiner Nase herauszutreten. -Die durchgeführte Analyse unserer Abteilung umfasste sowohl Feldforschung als auch Befragungen der Verstorbenen im Himmel…

— Danke für die Beschreibung der Methodik, — unterbrach Seine Heiligkeit. — Bitte tragen Sie die Ergebnisse vor.

— Ja, natürlich… — Tsifiron verschluckte sich kurz. Sein Nimbus wurde sofort rot vor Aufregung. Die Analysten sowie einige weitere Abteilungen bestanden ausschließlich aus himmlischen Wesen, da Seine Heiligkeit den listigen Dämonen nicht sehr vertraute. Nicht, dass er ihnen misstraute — sie waren Experten in ihrem Bereich, die Himmlischen in ihrem. Jeder hatte seinen Platz und seine Aufgaben.

— Die integralen Werte der menschlichen Tugend und der Loyalität im Glauben überschreiten schon lange nicht mehr das rote Niveau, was darauf hinweist…

— Ihre Bewertungsmethoden sind fehlerhaft! — widersprach ein korpulenter Dämon, der seit über hundert Jahren das Ressort für alternative Religionen und Ideologien leitete. Einst Krieger und von Natur aus, wurde er durch die Bemühungen dessen, dessen Name nicht genannt wird, zum Administrator, ohne seine kriegerische Schlagkraft und die ihm innewohnende Dämonenlist zu verlieren. Die Kreativschaffenden, die in den letzten hundert Jahren zahlreiche Religionen und Ideologien entwickelt hatten, sahen die Ergebnisse ihrer Implementierung in der Menschheit ausschließlich als Folge der Besonderheiten des Kurators und seiner Methoden. Der Kurator hingegen wies alle Angriffe auf sich strikt zurück, als autoritärer Dämon, der keine Widersprüche duldet; er führte alles auf menschliches Material, auf Fehler in Entwicklung und Planung sowie auf Intrigen anderer Abteilungen zurück. Er erklärte stets selbstbewusst, dass er keine Fehler gemacht habe und keine machen könne, und alles sei das Werk seiner Feinde.

— Die Methodiken wurden über Jahrtausende entwickelt und getestet, — entgegnete Tsifiron, ohne von seinem Blatt zu schauen. — Die Spannungen sind in den letzten Jahren um das Anderthalbfache gestiegen, die Wahrscheinlichkeit eines großangelegten Krieges nähert sich 75%, das Niveau der Religiosität und Frömmigkeit ist auf 25% gefallen. Die überwiegende Mehrheit der Gläubigen gehört den traditionellen Religionen von Stämmen an, die sich im Steinzeitalter befinden und von den Zentren der Zivilisation entfernt leben. In zivilisatorischen Gruppen sinkt das Maß an Frömmigkeit und die Bereitschaft, für Seine Heiligkeit Opfer zu bringen, von Jahr zu Jahr… Der Korrelationskoeffizient zwischen der Entwicklung bestehender Zivilisationen und dem Glaubensverlust beträgt 98%…

— Das ist alles schön und gut, — unterbrach ein Dämon, der kein Wort des Gesagten verstand. — Was folgt daraus?

— Alles ist ganz einfach! — antwortete ihm der Nimbustragende Simon. — Die Welt rollt dem Teufel entgegen! — Der Witz gefiel den Anwesenden und wenn nicht die Anwesenheit Seiner Heiligkeit, wie immer emotionslos, gewesen wäre, hätte das Gelächter den Raum erfüllt.

— Das ist klar, — die Anwesenheit hier von Gidivul, dem Kurator von sofort fünfzig Projekten, von denen er nicht mehr verstand als von menschlichen Seelen, erklärte sich durch das Kontingent dessen, dessen Name nicht genannt wird. Die völlige Inkompetenz von Gidivul in jeglichen Fragen wurde vollständig durch seine aggressive Natur und absolute Loyalität dem gegenüber, dessen Name nicht genannt wird, kompensiert. — Wer ist schuld? Und was tun? — warf er hochmütig ein.

— Die Situation ist in einer Sackgasse, — fuhr unterdessen der Brillenträger Ziphiron fort. — Alle unsere letzten Maßnahmen hatten eher kosmetischen Charakter und ihre Effektivität liegt unter jeder Kritik, — die Blicke der Anwesenden richteten sich sofort zu den Kreativschaffenden, die sich in ihre Stühle zurückdrückten.

— Ich würde die Arbeit des Kreativbüros nicht so kritisch betrachten, — trat für sie ein Morgul, Kurator ihrer Projekte und nun der neue Ehemann von Zharin. — Die Jungs haben uns schon oft geholfen, Ideen hervorzubringen, die die Welt und Spiritualität erheblich veränderten… Ich denke, sie haben auch jetzt noch etwas auf Lager… Stimmt das, Zalibvang? Habe ich recht, Alavur?

— Ich muss darauf bestehen, — erhob sich Gidivul. — Dass wir in einer Sackgasse stecken und alle Versuche, dieses Problem anders zu lösen als durch vollständige Reinigung, nur zur Fortsetzung der Agonie führen werden. — Die Rede war so anders als die Gedanken, die der schwerfällige Gidivul normalerweise äußerte, dass bei den meisten Anwesenden die Augen rund wurden und sogar die Münder offen standen. Zalibvang spürte mit seinem ganzen Inneren, dass jetzt nicht ein dummer und käuflicher Dämon sprach, sondern Der Selbst, dessen Name… Die Verwandlung von Gidivul war so erheblich, dass sogar Seine Heiligkeit sich anspannte und den Redner aufmerksam betrachtete, auf der Suche nach bekannten Zügen.

— Jede Verzögerung ist dem Tod gleich, — fuhr unterdessen der Dämon fort. — Ich bestehe auf einem Neustart, die Erde von Zivilisation zu reinigen, die Menschheit ins Urchaos zu stürzen und darauf basierend eine neue Gesellschaft zu errichten, in der die gleichen Laster fehlen, von denen…

— Schmerzhaft vertraute Gedanken! — erhob schließlich Seine Heiligkeit die Stimme und alle Anwesenden spannten sich an. Im Raum roch es nach Ozon und Braten — Ich denke, der nächste Vorschlag wird die Veränderung der Struktur bestehender Institutionen, die Zulassung einer erheblichen Anzahl Dämonen zur Verwaltung und die Machtteilung mit wem Sie wissen wer?!

— Ich meine etwas anderes! — beugte sich Gidivul zusammen und schüttelte den Kopf. Die Präsenz der Kraft, die ihn zuvor kontrolliert hatte, war verschwunden und er verstand nicht, warum die Blicke der Anwesenden hier auf ihn gerichtet waren und etwas Unfreundliches ausdrückten.

Ein Blitz zuckte, der Saal füllte sich mit dem Donnern des Himmels und Gidivuls üppige Haarpracht verwandelte sich in einen geschmolzenen Klumpen Stroh.

— Ich, ich… — verstand er nicht. — Ich habe doch nur… — setzte er sich wieder hin, ohne seine Haare zu berühren, die dünne Rauchschwaden ausstießen.

— Zukünftig wird Ähnliches durch den Ausschluss aus dem Rat und die Verbannung des Schuldigen auf die Erde unterbunden! — erklärte der gerechte Donnerfürst, ohne, wie üblich, die Motivation seiner Handlung zu erläutern. Besessen zu sein vor Seinen Augen war zuvor schon vorgekommen, aber die Drohung der Verbannung auf die Erde, zu den Menschen, in ihre gottvergessene Welt, zum Dreck, zum Kampf ums Überleben, zu den sich in nutzlosen Bewegungen windenden Menschen… Das konnte jeden erschrecken. Und da es eine Drohung Seiner Heiligkeit war, unterlag es weder Diskussion noch Anfechtung.

— Ich schlage vor, mit der Situationsanalyse zu enden, — beeilte sich Morgul, die Richtung der Sitzung zu ändern. — Es ist ohnehin klar, dass wir in einer Sackgasse stecken. Offensichtlich ist die Menschheit aus der Kontrolle Seiner Heiligkeit entlassen, und infolgedessen moralischer Verfall, Stolz, Verletzung aller Gebote, Normen und Anstandsregeln vorhanden, daher gibt es zwei Meinungen — eine Reinigung als letzten Lösungsweg durchzuführen oder auf ein subtileres und operativeres Eingreifen zurückzugreifen, über das uns jetzt unsere Spezialisten aus der Kreativabteilung berichten werden. Wie Sie sich erinnern, gehören ihnen Hunderte von Ideen, die es ermöglichten, die Menschheit auf ein Niveau zu heben, das sie zuvor noch nicht erreicht hatte. Wir werden doch nicht die Arbeiten unserer Jahrtausende einfach so in die Unterwelt fallen lassen?! Ich schlage vor, etwas Alternatives und Effektives zu nutzen, das, wie Alavur und Zalibvang mir versichert haben, in ihrem Arsenal vorhanden ist. Ich bitte, ihnen das Wort zu erteilen.

Redekunst — Morguls Steckenpferd, dank dem er so hoch aufstieg. Dank dem er Zharin so leicht an sich gebunden hat, dank dem er sie ebenso leicht in den Rat einführte und dank dem Zalibvang und Alavur nicht selten aus klebrigen und schmutzigen Konflikten unbeschadet herauskamen. Aber leider hatten sie diesmal nichts Wirksames im Arsenal, daher ergriff Zalibvang das Wort:

— Geschätzte Mitglieder des Rates, Anbetung Seiner Heiligkeit, — räusperte sich Zalibvang. Zharin schenkte ihm den brennenden Blick ihrer feurigen Augen, leckte mit gespaltenem Zunge die Lippen und schob ihre üppige Brust vor, all dies so natürlich und unbemerkt von den Umstehenden, dass Zalibvang errötete. Zharin, obwohl sie sich schon lange getrennt hatten, sprang manchmal zu ihm, wie zu einem Dutzend anderer. Nichts zu machen — weibliche dämonische Natur. Und falls es gelingt, sind die Pläne für die kommende Nacht und den morgigen Morgen bei Zalibvang klar bestimmt.

— Die Situation ist zweifellos kritisch, — kämpfte er gegen die Röte und das schwere Atmen. — Ich bin etwas besorgt, weil die Nutzung von etwas Neuem, Kreativem und bisher Ungetestetem das notwendige Ergebnis bringen kann, aber höchstwahrscheinlich unvorhersehbare weitreichende Folgen haben wird. — Er griff nach einem Glas Wasser und das Glas sprang, dem Willen Seiner Heiligkeit gehorchend, in Zalibvangs Hand. Die Anwesenden sahen sich an. Das war eine Ehre, die nur wenigen zuteil wurde. Das Kräfteverhältnis änderte sich deutlich und jeder schätzte seinen Platz und seine Handlungen für die nahe Zukunft ein.

Zharin, die die Veränderungen spürte, wiederholte ihre verführerischen Manipulationen, was sofort von den meisten Anwesenden bemerkt wurde, ausgenommen vielleicht Morgul.

— Ich schlage vor, auf klassische, vielfach erprobte mehrstufige Aktivitäten zurückzugreifen, — alle Augen richteten sich auf Zalibvang, wodurch dieser noch verlegener wurde. — Kulturelle Erschütterung und Rückzug der Zivilisation um einige Schritte, vielleicht sogar um Dutzende von Schritten, zurück. In einen Zustand, in dem wir den Entwicklungsvektor ändern könnten! — beendete er.

— Das ist ungefähr so wie bei dem Römischen Reich und dem dunklen Zeitalter in Europa? — erkundigte sich der Analyst.

— Etwas Ähnliches, — nickte Zalibvang und fing die Welle auf. — Ungefähr dasselbe wie mit der chinesischen Welt, mit den alten Zivilisationen des Nils, Süd- und Mittelamerikas. — Mit den Amerikas hat er sich allerdings verplappert, denn dort lief gerade alles schief, was zur Zerstörung der Zivilisationen als solcher führte. Aber dafür sind sie ja Kreative, Freunde der PR-Leute, die sich in ungefähr demselben Zustand der «Anbetung» seitens des Rates befinden, um ein Scheitern als grandiosen Erfolg zu verkaufen. Womit übrigens viele nicht einverstanden waren.

— Ach komm schon! — widersprach Gidivul. — Das gab es doch schon! — er fuchtelte mit der Hand, auf der Suche nach Verbündeten. — Das alles gab es bereits. Wir verzögern nur das Finale.

— Euch Dämonen wäre es ja am liebsten, die Menschheit vom Erdboden zu tilgen und als einzige geliebte Schöpfungen Seiner Heiligkeit zu bleiben, — konterte Morgul, selbst unzufrieden mit dem Vorschlag, doch nachdem Seine Heiligkeit dem Kreativen zuvor persönlich ein Glas Wasser gereicht hatte, wagte er es nicht, sich gegen sie zu stellen.

Seine Heiligkeit selbst war jedoch perplex. Er hatte alles erwartet, nur nicht die alte Geschichte vom Fall des Römischen Reiches, Millionen von Toten, dem Aufblühen einiger der unerquicklichsten Religionen, die man für den schwarzen Tag aufbewahrt hatte, Jahrhunderten der Finsternis und der Morde in seinem Namen… Doch er schwieg und wartete auf die Fortsetzung.

— Der Kern des Projekts besteht darin, — fuhr Zalibvang fort. — Auf planetarer Ebene eine soziale Explosion zu organisieren. Und wir werden das tun, wenn man es uns erlaubt. Wir holen den gesamten Negativismus hoch, reißen alle nicht verheilten Wunden auf, erklären Laster zur Tugend, erheben die Verachtung von Keuschheit und Güte auf ein Podest, motivieren Mord, Lust, Völlerei, Hass und andere Todsünden. Wir verherrlichen den menschlichen Hochmut und erzeugen eine Welle solchen Ausmaßes, dass sie alle gefestigten zivilisatorischen Zentren überrollt, sie hinwegfegt und mit einer Schicht aus Schmutz und menschlichen Exkrementen bedeckt. Und erst danach, nachdem die Menschheit um mehrere Jahrhunderte zurückgeworfen wurde, erst danach starten wir die umgekehrten Prozesse. Auf dem entstandenen Dünger werden die Keime dessen wachsen, was die nächsten Zivilisationen zu Wohlstand und zur Verehrung Seiner Heiligkeit führen wird — als dessen, der ihnen erlaubt hat, so zu werden. — beendete der Kreative seine Rede.

Im Saal herrschte Schweigen.

— Und worin liegt der Unterschied zur totalen Säuberung? — erkundigte sich der Kurator der Sicherheitskräfte, der bereits eine Menge Arbeit für seine Abteilungen witterte.

— In vielem! — antwortete Zalibvang. — Wir vernichten die Menschheit nicht und löschen nicht die Erinnerung an die vorherige Zivilisation. Wir starten sie lediglich neu. Wir brechen einen Sackgassenast ab, reißen Mauern und Stützen ein, mit denen die Welt heute überwuchert ist, schaffen Platz für neuen Aufbau, töten aber nicht die Erinnerung in den Menschen, rotten sie nicht bis auf eine kleine Gruppe aus, wie es früher oft geschah. Wir bewahren ihre Zivilisation, aber zerstören ihre Welt…

— Oder umgekehrt, — korrigierte ihn Alavur.

Wenn man darüber nachdachte, war der Vorschlag nicht so radikal, wie er präsentiert wurde. Nichts Neues, nur der Maßstabseffekt — nun war die ganze Welt beteiligt und nicht einzelne, wenn auch bedeutende Gebiete, ansonsten — Klassik. Doch die Art der Präsentation verriet einen gewissen Gedankenschwung, kreative Energie und etwas, das zur Romantisierung des Vorhabens aufrief.

Seine Heiligkeit dachte nach, die Dämonen entflammten in Erwartung neuer Perspektiven, die Nimben tragenden spürten hingegen die bevorstehende Masse an Arbeit — ihnen wäre es lieber, die Welt einfach zu säubern und zu warten, bis sich alles neu entwickelte, die Kreativen atmeten mit gewisser Erleichterung auf — sie hatten sich herausgewunden. Sollte der Vorschlag abgelehnt werden, würde man ihnen Zeit für einen neuen geben, und dann würde man sehen…

Seine Heiligkeit äußerte gewisse Zweifel. Er sagte nichts, doch irgendetwas an dem Plan irritierte ihn. Was genau, sprach er nicht aus, doch kaum zeigten sich die ersten Anzeichen des Zweifels, stürzte sich die versammelte Bruderschaft sofort mit Kritik auf das Vorhaben, das ebenso sofort von den Ideologen und Autoren — Alavur und Zalibvang — in Schutz genommen wurde. Man warf ihnen die Größenordnung vor, worauf sie erwiderten, das Problem sei groß, also müsse auch die Operation entsprechend sein.

Der Kurator der Sicherheitskräfte beklagte, dass er beim letzten Mal auf der Erde in psychiatrischen Kliniken oder durch Nervenzusammenbrüche mehr als fünfzig ausgewählte Agenten verloren habe, worauf man ihm entgegnete, dass man einerseits entsprechende Schlussfolgerungen zur Ausbildung der Kämpfer ziehen müsse, andererseits Verluste im Krieg unvermeidlich seien.

Man sprach von der Gefahr, dass die Situation außer Kontrolle geraten könne, was damit pariert wurde, dass man jederzeit eine Säuberung starten könne, der Versuch, die Situation zu retten, jedoch vorrangig sei.

— Im Großen und Ganzen gefällt mir der Vorschlag, — mischte sich Seine Heiligkeit nach ein paar Dutzend Einwänden schließlich ein, und alle Einwände verschwanden augenblicklich. — Wie sehen Sie den Umsetzungsmechanismus.

Und gerade mit dem Mechanismus lief es schief. Die Idee selbst — wie Seine Heiligkeit anmerkte — war keine schlechte Idee, aber die Umsetzung… Nun ja, die Umsetzung aller «nicht schlechten Ideen» hinkte in den letzten paar tausend Jahren irgendwie.

— Wir dachten hier, vielleicht… — Zalibvang zog Zeit in der Hoffnung, dass die Lösung von selbst käme. Und sie kam, allerdings nicht von dort, wo man sie erwartet hatte, und auch nicht in der Form, mit der man gerne prahlen würde:

— Wir lassen die Heiligen los! — ergriff Alavur die Initiative.

— Die Heiligen sind ein bereits durchlaufener Abschnitt, — bemerkte Zifiron völlig zu Recht. — Ihre Effektivität… — er begann mit Zahlen um sich zu werfen, die niemand zu bestreiten gedachte und die im Übrigen auch niemand hören wollte. Der Einsatz von Heiligen in einer Welt, in der niemand mehr an sie glaubte, galt seit Langem als ineffektiv.

— Das ist etwas Neues! — Alavurs Nimbus glühte. — Hört es euch an und entscheidet dann.

— Geben wir ihm das Wort, — schlug Seine Heiligkeit vor, und alle verstummten nicht nur, sondern schwiegen und hörten sogar auf, sich zu rühren.

— Wir werden nicht einen Heiligen oder Propheten starten — das ist noch zu diskutieren –, sondern gleich zwei! — er verstummte und wartete auf eine Reaktion, doch da keine kam, musste er fortfahren. — Zwei Propheten gleichzeitig. Und beide keine Extreme, wie wir es zuvor gemacht haben. Kein Gut-Böse. Kein Heilig-Verrucht. Sie werden sowohl Heiligkeit als auch Laster, sowohl Güte als auch Grausamkeit in sich vereinen, denn der Mensch ist vielgestaltig und das Bedürfnis nach Güte wie auch nach Grausamkeit nistet oft im selben Schädel. Zwei Krieger-Propheten, die Menschen um sich scharen, einander weder feindlich noch freundschaftlich gesinnt sind, zeitweise aufeinanderprallen, zeitweise gemeinsam handeln — eine solche Mischung menschlicher niederer Gefühle, die sie anführen, anheben und auf deren Welle sie reiten sollen…

— Aber wie sollen sie das tun? — hielt es Seine Heiligkeit nicht mehr aus.

— Wir werden sie nicht einschränken, — erklärte Alavur. — Wir geben ihnen das Recht zu wählen, das Recht zu sündigen und nicht durch Gebote und Instruktionen begrenzt zu sein — völlige Freiheit. Alle Misserfolge unserer Propheten und Heiligen liegen genau darin begründet, dass es ihnen verboten war, Böses zu tun! — fasste er zusammen.

— Donnerwetter, — dachte Seine Heiligkeit nach. — Darüber habe ich irgendwie nie nachgedacht… — er verstummte erneut. — Andererseits hätte ich so etwas eher von Dämonen oder vom verfluchten Gidivul Besessenen erwartet, aber ein solcher Ansatz aus der kreativen Abteilung der Nimben-Tragenden! — er war überrascht und verwirrt.

— Wir haben sogar das Erscheinen ausgearbeitet, — fuhr Alavur fort und improvisierte weiter. — Eine große Menschenmenge, sagen wir, irgendwelche Protestkundgebungen, und dann, im entscheidenden Moment, eine Feuersäule vom Himmel, und in dieser Säule steigt unser Prophet herab, der die Botschaft bringt, dass die Welt verfault ist. Dass Gott unzufrieden mit den Menschen ist, unzufrieden darüber, dass ein kleiner Teil die weltlichen Reichtümer usurpiert hat und dem Rest keine Entwicklung ermöglicht. Genau deshalb hat er seinen auserwählten Kämpfer gesandt… Doch derjenige, dessen Name nicht ausgesprochen wird, erfährt davon und entsendet ebenfalls seinen Dämon. Er wird dem ersten ähnlich sein, genauso sprechen und sogar dasselbe tun, aber er ist das Böse… Auf diese Weise spalten wir die Protestierenden und schaffen kontrolliertes Chaos in ihren Reihen…

— Interessant, interessant, — konnte sich Seine Heiligkeit noch immer nicht entscheiden. — Ich muss mich mit meinen Beratern besprechen… — und Seine Heiligkeit wandte sich dem Rat zu, schloss die eingeladenen Experten davon aus und drängte sie praktisch aus dem Gespräch. Alavur atmete aus — mit einem solchen Improvisationsakt hatte er selbst nicht gerechnet und traf den empörten Blick seines Kollegen. Die Idee mit den zwei Propheten gefiel diesem überhaupt nicht, da sie Unkontrollierbarkeit der Situation und eine Menge Kopfschmerzen bei der Administration der Aktivitäten versprach.

Die Beratung mit dem Rat dauerte bis zu einer halben Stunde. Dabei drang kein Wort, kein Laut an die Ohren der Spezialisten, zu denen aus irgendeinem Grund auch der Analytiker gehörte. Die ganze Zeit saß er stramm da und starrte mit glasigen Augen irgendwohin in Richtung des höllischen Rauchs, der sich am Horizont des Sichtfeldes kräuselte.

— Wir haben die Beratung beendet, — kehrten schließlich Seine Heiligkeit und der Rat zu ihnen zurück. Die Entscheidung war offensichtlich getroffen, doch die Art und Weise, wie sich die Anwesenden freudig die Hände und Pfoten rieben, wie gierig die Dämonen die Kreativen anstarrten und mit welcher Häme in den Mundwinkeln die Nimben-Tragenden schielende Blicke warfen, ließ Zalibvang ein ungutes Gefühl beschleichen.

— Wir nehmen diese Entscheidung als Grundlage an, — fuhr Seine Heiligkeit fort und verkündete das Urteil. — Sie tritt mit diesem Augenblick in Kraft, — er artikulierte die Punkte, die sofort als unumstößliche Wahrheit und Handlungsanweisung ins Protokoll eingingen. — Für die Vorbereitungen haben Sie zehn Minuten. — schloss Seine Heiligkeit.

— Welche Vorbereitungen? — verstand Alavur nicht.

— Was? — fragte Zalibvang nach.

— Ich glaube an dich, mein Lieber! — flüsterte Jarin ihm zu, — wobei sie ihre prächtige Brust nach vorne schob. — Kehrt als Helden zurück!

— Aber wir sind doch Ideologen… — schrie Zalibvang und verfluchte in seinem Inneren Alavur mit seinen zwei Propheten. — Wir sind keine Soldaten! Jeder sollte seine Arbeit machen… — sie wurden bereits durch die Korridore der Realität getragen, unterwegs ausgerüstet und mit Überlebensanweisungen versehen.

— Ihnen wird umfassende Unterstützung gewährt! — hörten sie die sich entfernende Stimme Seiner Heiligkeit.

— Und ich werde ebenfalls immer an eurer Seite sein! — zischte derjenige, dessen Name nicht laut ausgesprochen wird. — Herrliche Zeiten erwarten uns!!! — fügte er hinzu.

— Ja, wahrlich herrliche! — schoss es Zalibvang durch den Kopf, er sah bereits jene Feuersäule, die erst vor Kurzem aus dem Himmel in die sündige Erde geschlagen war. Und sie trug ihn auf sie zu.

Aus dem Zyklus — «Arbeitstage. Gewöhnliche Menschen»

Arbeitstage. Gewöhnliche «Menschen».

1.

«Die Beschlüsse des Parteitags umsetzend, die Beschlüsse des Politbüros und die Wünsche der Arbeitenden berücksichtigend, das Gebiet der menschlichen Zivilisation erweiternd, das kulturelle Niveau erhöhend und den Konsum optimierend, leisten die Helden der Supernova-Ära ihren unschätzbaren Beitrag zum Bau einer weiteren Siedlung innerhalb des Sonnensystems. Selbstloser Einsatz und Selbstaufopferung von zweieinhalb Dutzend sowjetischer Menschen, nicht formal sowjetisch, sondern im Geist, die dem kosmischen Frost, tödlicher Strahlung und unzureichender Gravitation trotzen, bringen uns mit jeder Sekunde näher an den Moment, in dem der erste Siedler den Boden betreten wird…» — eine leichte Berührung der Ionen-Konsole und der Strom hochtrabender Propaganda brach ab.

Von Sergej Petrowitsch’ Seite war dies unverzeihlich, leitete er doch das Projekt zum Bau des neuesten «Brunnens» auf einem der unruhigen Monde des Gasriesen, und er war einfach verpflichtet, Disziplin und moralisches Erscheinungsbild der Untergebenen, jener zweieinhalb Dutzend sowjetischer Menschen, zu überwachen… Aber irgendwie lief von Anfang an alles schief… Zuerst stellte sich das Projekt als nicht auf die örtlichen Bedingungen anwendbar heraus, und mit den Kräften von mehreren Hunderten wissenschaftlicher Gruppen wurde es in Eile angepasst. Nach Abschluss der Anpassung stellte sich plötzlich heraus, dass die vorhandene Technik, geliefert von einem Transporter von unglaublicher Größe, nicht vollständig den Anforderungen des Baus entsprach.

Aber erstens schwebte der Transporter immer noch in der Umlaufbahn des Gasriesen, und ihn hin- und zurückzufahren war wirtschaftlich nicht sinnvoll, und zweitens wurde nach gewisser Geschicklichkeit und Justierung, wenn auch mit Verlusten, übermäßigem Arbeitsaufwand und Verzögerung aller Fristen, die Ausführung des Projekts als möglich anerkannt… Alle applaudierten, bewunderten erneut die Stärke und Fähigkeit der wissenschaftlichen Gruppen, die aus führenden Spezialisten in ihren Bereichen gebildet wurden, Probleme operativ und qualitativ zu lösen, schüttelten Hände, umarmten sich und gaben dann die Anweisung zur Fortsetzung der Arbeiten.

Und alles wäre in Ordnung gewesen, wenn sich bei der Änderung des Projekts in den neuen Plan nicht der menschliche Faktor eingeschlichen hätte, der alles auf den Kopf stellte. Auf dem Weg durch die Kette von Genehmigungen und Korrekturen bemerkte keiner der «Unterzeichner», dass die Sekretärin, die Änderungen an der ursprünglichen Version des Projekts in der zweiten Stunde der Nacht vornahm, aus Unachtsamkeit die Fristen für die Ausführung der Phasen unverändert ließ. Nach allen Genehmigungen kam natürlich der Fehler ans Licht, aber niemand wollte die Verantwortung für den offensichtlichen Fehltritt übernehmen, und so schob die kollektive Verantwortung, bei der alle antworten, aber konkret niemand, alle Probleme auf die Schultern von Petrowitsch.

Petrowitsch setzte sofort seinen Betreuer in Kenntnis, aber dieser weigerte sich zuzuhören, er sagte, das Papier sei unterschrieben, vernünftige Leute hätten es erstellt, welche Zahl sie begründet hätten — führe aus und verbreite keine Panik, sonst könnten sie dich gleich nach Pluto schicken, dort errichten sie gerade eine Überwachungsstation…

Und wie es so üblich ist, dass das, was schlecht beginnt, noch schlechter endet… Petrowitsch hielt sich nicht für einen schlechten Leiter, immerhin, wie auch immer, er hatte den Rang eines Managers der 3. Kategorie, ein enormes Maß an Erfahrung hinter sich, nur hatte er zuvor keine planetaren Stationen errichtet — war nie notwendig gewesen, ansonsten jedoch ein ziemlich erfolgreicher Leiter… Und nur dank seiner Fähigkeit, mit Menschen auszukommen, ihre Arbeit, den Alltag und die Freizeit zu organisieren, den Prozess zu steuern und Probleme zu lösen, wurde die Station weitergebaut, selbst trotz überhöhter Kosten und Verzögerung der Fristen.

Die Fristen einzuhalten, selbst unter Einbeziehung zusätzlicher Ressourcen, die katastrophal schmolzen, war er nicht fähig, worüber er seinem Betreuer, Grigorij Petrowitsch, regelmäßig Bericht erstattete, und worauf er nur eine Antwort erhielt — «Um jeden Preis!» und «Keine Panik verbreiten…»

— Sergey Petrowitsch, Sie sind auf dem Bildschirm. — ertönte die Stimme eines Mädchens vom Kommunikator und sofort wurde die Verbindung gestartet.

— Guten Tag, Sergey Petrowitsch. — der Betreuer war heute streng und sprach mit Vor- und Nachnamen an.

— Guten Tag auch Ihnen, Grigorij Petrowitsch.

— Berichten Sie über die Durchführung der geplanten Maßnahmen…

Das Bild verzerrte sich, ein weiterer Ausbruch der Sonnenaktivität irgendwo auf dem Weg störte die Ägregosphäre, aber der Ton blieb unverändert.

— Der Rückstand vom Plan hat zugenommen…

— Was bedeutet, zugenommen? — explodierte Grigorij Petrowitsch. — Ihnen wurden kolossale Mittel zugeteilt. Ihnen wurde die Durchführung eines verantwortungsvollen Projekts anvertraut, und wenn Sie in irgendeiner Phase aufgrund unvorhergesehener Umstände einen Rückstand verursacht haben, dann hätte dieser längst behoben sein müssen. Und auf keine andere Weise. Und Ihre heutige Mitteilung über irgendeinen Rückstand von Fristen, geschweige denn über dessen Zunahme, werte ich als Sabotage! Ich schlage vor, Ihre Position noch einmal zu überdenken und die Prioritäten korrekt zu setzen. Ich erwarte morgen eine angemessene Antwort… — der Bildschirm erlosch, die Verbindung wurde unterbrochen.

Noch vor fünf oder sechs Jahren war die Verbindung zur Erde so schwierig, dass das Senden bis an die Grenzen des Sonnensystems als eine Art Segen galt — weit weg vom Vorgesetzten… Aber alles änderte sich grundlegend, nachdem ein Durchbruch bei der Erforschung der Ägregosphäre — eines wenig erforschten Informationsraums — erzielt wurde, und nun konnte dem allsehenden Auge des irdischen Betreuers nirgendwo entkommen werden…

Petrowitsch fluchte erneut auf den leeren Bildschirm und wollte gerade klären, wie es mit der gestern ausgefallenen Bohranlage stand, als auf dem Bildschirm, in einer Zeile, ohne Unterschrift, in privater Form, die Nachricht erschien: «Tu irgendwas! Es sieht sehr schlecht aus.»

Es war der Betreuer, und Petrowitsch verstand genau, dass der offizielle Teil — der offizielle Teil war, und er war einfach verpflichtet, so mit ihm zu sprechen, und menschlich betrachtet hatte der Betreuer ihn vor den drohenden Problemen gewarnt…

«Was zum Teufel ist mit diesem Bohrer los?!» — schrie Petrowitsch im Herzen in die Leere und verband sich mit dem Vortriebssektor.

2.

Im Vortriebssektor herrschte Aktivität. Alexander Sergejewitsch und Waleri Sidorowitsch, dabei die kostbare Energie der Plasmabatterien zu verbrennen, jagten zwei Reparaturroboter durch den Raum. Wie es bei Reparaturtechnikern üblich ist: Gut ist der Reparateur, der an seinem Arbeitsplatz schläft, weil all seine Ausrüstung in Ordnung ist.

Die Bohrmaschine, vom Personal «Bagger» genannt, stieß auf eine Gesteinsschicht, für die sie nicht konstruiert war, gab plötzlich Rückwärtsgang und zerdrückte sich selbst. Schreckliches davon sahen weder Alik — Alexander Sergejewitsch — noch Valerik — Waleri Sidorowitsch — und sie verließen sich völlig auf die Reparaturroboter, die den riesigen Bagger in Schwärmen umzingelten und bis Mitternacht wieder instand setzen sollten. Doch was mit der Gesteinsschicht zu tun war, die das Programm zum Absturz brachte, hatten sie bisher nicht entschieden und beschäftigten sich jetzt mit der Suche, ihren Verstand von allem Überflüssigen befreit, sich den niederen Gefühlen von Nervenkitzel und Rangordnung hingebend…

— Was ist mit der Bohrmaschine? — plötzlich ertönte es hinter ihnen. Beide waren nicht vorbereitet und sprangen sofort auf, warfen die Steuerpulte der Roboter auf den Boden.

— Ich wiederhole: Was ist mit der Bohrmaschine? — genau vor ihnen schwebte der aufpoppende Bildschirm, und ihr Chef bohrte sie mit Blicken an. Der Chef war unzufrieden — daran bestand kein Zweifel.

— Wir haben doch berichtet… — versuchte Alik, sich zu sammeln, während er die Arbeitsjacke zurechtrückte.

— Gesteinsschicht unbekannter Eigenschaften in der Tiefe fünfzehn zweiundzwanzig. Ausfall der Kraftanlage und des Hauptleiters… — fügte Valerik hinzu.

— Die gesamte e-stabile Logik ist durchgebrannt und die Maschine wäre beinahe abgestürzt… — erinnerte sich Alik.

— Das ist alles? — vernichtend blickte der Chef sie vom Bildschirm aus an.

— Im Moment ja.

— Erwarten wir noch etwas? — der Chef lächelte sarkastisch, doch Alik und Valerik waren reine Techniker und daher in gewisser Weise naiv, was Politik und menschliche Beziehungen anging; den Sarkasmus verstanden sie nicht und zogen nur überrascht die Schultern hoch.

— Fristen? — unterbrach der Chef.

— Bis Mitternacht…

— Wahrscheinlich…

— Wie bis Mitternacht? — hielt der Chef nicht aus. — Was heißt «wahrscheinlich»? — jetzt war er nicht mehr zu stoppen. Was die Fähigkeit betraf, Menschen die richtigen Werte einzupflanzen und die notwendigen Anweisungen zu geben, war er unerreicht, wie seine Untergebenen immer wieder feststellen mussten.

— Ihr beide seid sowjetische Menschen! Sowjetische Menschen nicht nur auf dem Papier, sondern aus Überzeugung! Das Volk und die Partei haben euch ein verantwortungsvolles Werk anvertraut — das erste, — denkt nur nach: das Erste, — und er hob bedeutungsvoll den Zeigefinger, — vollständige Siedlung auf einem anderen Himmelskörper! Das ist eine enorme Ehre und Verantwortung. Ihr wurdet nach den strengsten Kriterien ausgewählt und was haben wir jetzt?! Wir haben: Misserfolg der Operation, — Petrowitsch begann, die Finger zu zählen. — zweitens, Verschwendung von Mitteln, und drittens, das Wichtigste — Verlust des Vertrauens. Wie wollt ihr nach all dem euren Kameraden in die Augen schauen?! Ich frage euch!

Beide Reparaturtechniker senkten den Blick, spürten, dass sie irgendwo Fehler gemacht hatten, Fehler oder Fahrlässigkeit, aber sie konnten nicht genau erkennen, wo und in was.

— Also, meine Herren, reparieren wir den Bohrer bis zum Mittag? Starten wir den Vortrieb um drei Uhr? Oder gleich mit der ersten Fahrt zurück zur Erde, mit Schande? Mit Rüge und Entzug!!!

— Schaffen wir nicht… — brummte Alik.

— Entschuldigen Sie, habe ich Sie nicht verstanden? — starrte Petrowitsch ihn an.

— Wir werden alles tun, was in unserer Macht steht! — trat der erfahrenere Valerik vor.

— Und wir werden es übererfüllen! — fügte Alik unpassend hinzu.

— Wunderbar. — lächelte Petrowitsch. — Dann bringe ich die Vortriebsleute bis Mittag raus, sie sollen keine Zeit verlieren…

Das Zeitverständnis hier, auf dem Mond des Gasriesen, war relativ. Die Sonne ging hier weder auf noch unter, so wie es auf der Erde der Fall war, und deshalb, obwohl sich alle dem 24-Stunden-Rhythmus unterwarfen, waren Morgen und Abend ein relativ einheitliches Konzept.

Petrowitsch verschwand und ließ die Reparaturtechniker allein mit ihrer Verpflichtung zurück. Und unten, unter dem von Robotern umschwärmten Bagger, klaffte ein Loch von mehreren hundert Metern Durchmesser und anderthalb Kilometern Tiefe. Laut Projekt sollte seine Tiefe über drei Kilometer erreichen, mit städtischem Raum gefüllt sein, und in allen horizontalen Richtungen waren Wurzelableitungen geplant… Das Projekt selbst war eine großartige Neuerung, aber die Umsetzung ließ leider zu wünschen übrig.

— Also, den Fünfjahresplan in vier Jahren, in drei Schichten, mit beiden Händen für einen Lohn? — schnaufte der unzufriedene Alik.

— Macht nichts, — winkte Valerik ab. — Wir müssen nur die Kraftanlage bis zum Mittag reparieren, der Rest im Prozess… Die Produktivität wird natürlich fallen, und in den Fristen werden wir bis zu fünf Stunden verlieren, aber wenn die Leitung einen schnellen Start will, helfen wir…

— Ach. — Alik winkte ab und begann, den Reparaturmodus neu einzustellen. Und kaum hatte er die Taste «Stopp» berührt, standen alle herumwuselnden Roboter augenblicklich still, und ein paar fielen sogar auf den Boden, verstreuten ihre Werkzeuge und mitgebrachten Ersatzteile.

— Wie viel Zeit wirst du für die Umstellung brauchen? — fragte Valerik.

— Nicht viel. Höchstens zehn Minuten…

— Das ist gut, — dirigierte Valerik die Hilfsroboter, um das verstreute Material einzusammeln. — Bis zum Mittag haben wir drei Stunden… Und bist du im Einstellen der Cyborgs ausgebildet?

— Na klar doch, — antwortete Alik beleidigt. — Eine meiner Hauptspezialisierungen. Und wofür fragst du?

— Ach so. Sage ich später. Du stellst die Cyborgs ein… Drei Stunden bleiben übrig… Wir gehen in die Kantine, springen zu Zinka in dieser Zeit.

— Gut… — in den Prozess vertieft, brummte Alik.

3.

Zinaid war auf der Station für die Kantine, das Uniformlager und das Lager persönlicher Gegenstände zuständig. Angesichts des Automatisierungsgrades hätte man auf Zinaid auf der Station leicht verzichten können, aber gemäß dem Personalplan und der Besetzungsstärke war diese Position vorgesehen und, natürlich, besetzt.

Zina war gerade einmal ungefähr dreißig. Schon keine junge Frau mehr, aber noch keine richtige Frau, in der Übergangsphase steckengeblieben, stellte sie eine Symbiose aus hochgebildetem Menschen dar, der eine Fachhochschule abgeschlossen hatte, und einem auffälligen Vertreter der Dorfkultur, mit obligatorischen «Hände in die Hüften» und «Wer wagt es, mir hier zu widersprechen?!».

Zu sagen, dass Zinaid überhaupt keinen Nutzen hatte, wäre nicht der Wahrheit entsprechend. Zina sorgte für die Verpflegung aller, überwachte die Funktionsfähigkeit der Uniformen, ließ sie rechtzeitig zur Reinigung abgeben und schuf andere Elemente der «Imitation geschäftiger Aktivität». Die Mitarbeiter behandelten Zinaid mit einem leichten Lächeln, aber erkannten ihre Bedeutung in der überwiegend männlichen Belegschaft, die seit mehreren Monaten auf dem Mond des Gasriesen «eingesperrt» war.

Zinaid bevorzugte offensichtlich niemanden, wies demonstrativ alle Verehrer ab, aber irgendwie entwickelten sich Gerüchte und Tratsch über ihr Leben außerhalb ihrer funktionalen Pflichten, die reich an pikanten Details waren.

Zinaid Petrowna war damit beschäftigt, den Essensautomaten unaufhörlich umzuprogrammieren. Der Automat trieb sie zur Weißglut. Einmal auf die optimale Ernährung für die Arbeiter in Bauberufen im Weltraum eingestellt, weigerte er sich hartnäckig, die Dosierungen zu verringern und die Portionen zu verkleinern. Zinaid wusste, dass man auf der Erde schon längst gelernt hatte, all diese «pseudowissenschaftlichen» Rezepte zu umgehen, und das ewige Wohlbefinden der Beschäftigten im Handel und Gastgewerbe wieder seinen gewohnten Lauf genommen hatte.

— Zinočka, Liebling… — ertönte es hinter ihr. — Wir bräuchten Lappen… die Hände lassen sich nicht abwischen…

Hinter ihr, scheinbar aus dem Nichts, tauchte Valerik auf — einer der Reparaturtechniker, dessen Schuld bereits dafür gesorgt hatte, dass sie ihre Rückkehr mehrfach verschieben mussten.

— Nicht erlaubt! — schnitt Zinaid ab und wandte sich wieder ihrem unglückseligen Automaten zu.

— Zin, schau… Du musst doch irgendwo Lappen haben. Alte Uniformen wurden doch längst ausgemustert…

— Was habe ich hier Unverständliches gesagt?! — Zinaid drehte sich mit voller Front ihrer kräftigen Brust. — Ich sage dir doch: Nicht erlaubt! Wenn ich hier allen die Uniformen als Lappen ausgebe, was wird das dann? Raus hier! — und mit einer herrischen Handbewegung wies sie zur Tür.

— Ach, Zina, Zina… — winkte Valerik ihr zu und drehte sich schon um, um zu gehen.

— Was, Zina? — mit ihrem typischen Kolorit, laut und heftig, begleitet von häufigen Armbewegungen, explodierte Zinaid. — Hier laufen allerlei Leute herum, betteln, und haben selbst schon wieder den Bohrer ruiniert, jetzt sitzt ihr hier auf meine Gnade. Noch ein paar Mal den Plan versauen, und ihr habt nichts mehr zum Anziehen, müsst euch in euren Lumpen vor der Leitung verstecken. Wer hat sich gefunden, um mir zu sagen, wie ich meine Arbeit zu machen habe! Raus hier! Dass ich dich nicht mehr sehen soll!! Holen sie sich hausgemachte Intellektuelle und linkische Hände. Mein kleiner Bruder, der hat doch das kollektive Bewässerungssystem — das Wort «Bewässerung» sprach Zinaid mit solcher Heftigkeit, dass Valerik sich unwohl fühlte — zum Spaß auseinandergebaut und wieder zusammengebaut… Ein Dummkopf, natürlich, dafür hat er gelitten, aber dafür goldene Hände und einen klaren Kopf, nicht wie diese…

Zinaid geriet in Rage, und aus früherer Erfahrung wusste Valerik, dass sie noch lange weitermachen könnte, wenn nicht…

4.

— Na, was gräbst du da? — flüsterte Valerik und trieb Alick an. — Wirklich schwerer als einen Roboter umzuprogrammieren?

— Beeil dich nicht. — zauberte Alick über die Konsole. — Wir müssen sie danach wieder in die schreiende Dummheit zurückverwandeln, die alten Einstellungen müssen gespeichert werden.

— Ah… — stimmte Valerik zu. — Dann, arbeite, ich halte solange Wache hinter der Tür.

Es gab kein Klicken, kein Aufblitzen, nichts heulte, aber Zinaid, gerade im «Temperamentflug», erstarrte plötzlich und dann schlaffte sie ab. Ihre wohlgeformten Körper wären auf die Platten der Kantine gefallen, doch der rechtzeitig herbeieilende Valerik fing sie auf und schleppte sie mit nicht wenig Mühe zur Seite, setzte sie auf einen gerade passenden Stuhl.

— Wo steckst du denn? — warf er Alick vorwurfsvoll zu, der bereits angefangen hatte, Zinas Einstellungen auf der aufspringenden Konsole zu ändern.

— Pjatrowitsch interessierte sich für die Angelegenheiten… Kam persönlich vorbei…

— Ah! Verstanden. — winkte er ab. — Na, hast du ihn weggeschickt?

— Ja… Stör nicht.

Die Umprogrammierung eines Cyborgs ist keineswegs einfach, wie es dem einfachen Bürger erscheinen mag, der gewohnt ist, mit abgestimmten und genehmigten primitiven Funktionspaketen zu arbeiten. Funktionen waren in der Regel bereits in die leeren Köpfe des «Hilfspersonals» eingebettet, und ihre Steuerung glich dem Unfug eines Äffchens, das Würfel und Kugeln in die entsprechenden Löcher steckt. Was Alick jetzt tat, war vergleichbar mit der feinen Arbeit von Neurochirurgen, die während einer hochkomplizierten Operation Entscheidungen treffen, welche Neuronenketten aktiviert, blockiert oder sogar entfernt beziehungsweise durch künstliche ersetzt werden. Die Umprogrammierung eines Cyborgs, um ganz bestimmte Wünsche zu erfüllen, mit Temperament- und Motorfunktionseinstellungen — das Wenigste, was Alick in geschickter Weise wie ein lernwilliger Student in zehn bis fünfzehn Minuten vollbrachte.

Und wieder gab es kein Klicken, kein Aufblitzen, nichts, aber Zinaid schien wie ausgetauscht.

— Oh! Jungs… — stöhnte sie, wie es Alick schien, sollten Damen dieser Art sprechen.

— Zina! Liebe! — kam Valerik zurück.

— Meine Lieben. — mit unbeschreiblicher Anmut, das Bein über das andere geschlagen und den Oberschenkel bis obenhin freigelegt, streckte Zinaid ihre Arme zu ihnen aus. — Zu dritt? Oder habt ihr noch Freunde hinter der Tür?

— Dann musst du sie danach wieder zurückprogrammieren. — flüsterte Valerik, näherkommend und die Vorstellung genießend, diese üppigen Formen zu besitzen.

— Was für eine Frage! — zwinkerte Alick ihm zu. — Sag mir, wenn du fertig bist… — und machte sich bereit zu gehen.

— Wohin willst du? — wunderte sich Valerik.

— Den Reparaturfortschritt überwachen… Ich will nicht, dass die Stromversorgung endgültig ausfällt…

— Na, schau. Wie du meinst. — grunzte Valerik ihm nach und fügte zu der inzwischen erröteten Zinaid hinzu: — Nur wir zwei.

— Schade. — antwortete sie ebenso sehnsüchtig. — Ich wollte ihn danach bitten, den Essensautomaten umzuprogrammieren…

5.

Der Kurator der Raumfahrtprojekte, obwohl die ganze Zeit auf der Erde befindlich, hatte dank der Kommunikations- und Kontrollsysteme die Möglichkeit, Kontakt zu halten und über alle sieben seiner Objekte auf dem Laufenden zu sein. Sieben — nicht mehr, nicht weniger. Gemäß den Steuerbarkeitsnormen — genau so viele Objekte kann ein Mensch effektiv verwalten. Mehr — die Effizienz sinkt wegen der großen Anzahl von Objekten, weniger — die Effizienz sinkt ebenfalls, aber jetzt wegen Unterlastung des Verwalters. Also — sieben — eine begründete Zahl, wie übrigens alles im Leben von Grigorij Petrowitsch und seinen Stammesgenossen.

Im gegenwärtigen Moment war er vollständig ausgelastet, und wenn sechs Projekte mehr oder weniger erfolgreich liefen, dann stagnierte das siebte, das verantwortungsvollste, seit dem Start. Grigorij Petrowitsch verstand bestens, dass es keinen Sinn mehr hatte, Druck auf das Stationspersonal auszuüben — wie man es auch drehte und wendete, sie würden die Fristen nicht einhalten, die Ausrüstung nur kaputt machen und selbst zu Knochen werden. Daher schloss er beim Durchsehen der automatisch aus den Aufzeichnungen der versteckten Kameras erstellten Vorfallauswahl, die in fast jeder Ecke platziert waren, bewusst die Augen vor allen kleinen und mittelschweren Verstößen, solange dies nur irgendwie half, das Projekt aus der Sackgasse zu bewegen.

Die Vorfallauswahl wurde sowohl täglich am Morgen des nächsten Tages erstellt, als auch im operativen Modus, sobald etwas Außergewöhnliches geschah. Grigorij Petrowitsch sah mit voller Gleichgültigkeit die Schlachten der Reparaturroboter, verursacht von zwei Monteuren, schloss die Augen vor dem Konsum geschmuggelter alkoholischer Getränke, bemerkte mit einem Grinsen die wilde Orgie in der Kantine mit einer Körperdame und blätterte nur überfliegend die Notizen über den Diebstahl von Werkzeugen aus Edelmetallen — man konnte sie sowieso nicht abtransportieren. Leider, so sehr Grigorij Petrowitsch auch alles Gesehene abtun wollte, sah die Anweisung Wachsamkeit und obligatorisches Eingreifen vor, daher traf er, ohne lange nachzudenken, die einzig richtige Entscheidung, die den Ablauf der Aufgabe nicht störte: Zinaid, die in der Episode der moralischen Verkommenheit auftrat, eine strenge Ermahnung ins persönliche Dossier eintragen, eine klärende Arbeit mit ihr bei der Generalversammlung durchführen, und dem Monteur in einem privaten Gespräch die gesamte Unethik seines Verhaltens erklären und nicht bei der Arbeit stören… Mit dem Rest — weder Diebstahl noch Alkohol sollten ein Hindernis für Arbeitsheldentaten sein. Wenn alles vorbei ist, wird man sich an sie erinnern…

Und gerade als Grigorij Petrowitsch sein unsichtbares Erscheinen ankündigen wollte, erschien ebenso unerwartet wie er selbst auf der Station ein aufspringender Bildschirm vor ihm.

Der Anrufer war eindeutig ein «Besonderer». Sie wurden immer und überall durch den listigen Blick, übermäßige Freundlichkeit und die Fähigkeit, den Willen des Gegenübers unaufdringlich zu unterdrücken, verraten.

— Guten Tag, Grigorij Petrowitsch. — es war jemand von den Neuen, den Petrowitsch vorher nicht kannte, aber der Neue kommunizierte bereits so, als hätten sie gestern gemeinsam schon die eine oder andere Flasche beschlossen und wüssten nun so viel voneinander, dass sie lebenslange Freunde sein könnten.

— Guten Tag. — antwortete Grigorij Petrowitsch. — Freut mich… Womit habe ich die Ehre?

— Naja, eigentlich mit nichts… — lächelte der listige Besondere. — Nur ein planmäßiger Anruf. Ich wollte nachfragen, wie es mit Ihren Projekten läuft.

— In dem mir zugewiesenen Bereich… — begann Petrowitsch offiziell, wurde jedoch lässig unterbrochen.

— Warum so offiziell?! Wir sind weder zu Empfang noch auf dem Teppich beim Chef. — lächelte der Besondere, woraufhin Grigorij Petrowitsch sich überhaupt unwohl fühlte. — Für die Akten, nur zum Abhaken… Funktion der Unterstützung… Sie verstehen schon.

Grigorij Petrowitsch verstand sowohl die Funktion der Unterstützung als auch die Kontrollfunktion, über die niemand laut sprach, und er verstand auch, dass noch unbekannt war, was gefährlicher war — nur Kontrolle oder eben diese Unterstützung?!

— Im Großen und Ganzen läuft alles seinen Gang, soweit dies in komplexen Systemen möglich ist… An manchen Stellen kommt es natürlich zu Verzögerungen. Schuld daran sind technische Faktoren, manchmal auch menschliche, aber wie dem auch sei, die heroische und selbstlose Arbeit sowjetischer Menschen zum Wohle des Vaterlandes und der gesamten Menschheit ist in der Lage, auch solche Probleme zu lösen.

— Ja, Probleme, Faktoren… — stimmte der besondere Mitarbeiter ihm sanft zu. — Ich verstehe… Wir arbeiten selbst mit Menschen. Manchmal muss man eingreifen und Entscheidungen treffen, wenn die Situation außer… beginnt, außer Kontrolle zu geraten. — korrigierte sich der besondere Mitarbeiter. — Kürzlich ging ein Gerücht um, ich teile es Ihnen informell mit, dass auf einer der außerirdischen Stationen das Projekt nicht gerade gescheitert ist, aber auf dem besten Weg dorthin. Oben haben sie sich über die Gründe Gedanken gemacht — das Projekt scheint richtig zu sein, von verantwortlichen Personen entwickelt, ganz oben abgestimmt, ein hervorragendes Team ausgewählt, der Programmcode bei allen Ausführenden, wie behauptet wird, perfekt, und doch stockt das Projekt, Fristen werden nicht eingehalten, Ausrüstung wird beschädigt, Mittel überschritten, und auf der Station selbst, so erzählt man, Alkoholismus, Müßiggang und moralischer Verfall… Nun, wie soll man da die Ursache des Scheiterns finden?! Wer hat einen Fehler gemacht?! Wessen Kompetenz sollte genauer betrachtet werden?!

Grigorij Petrowitsch schluckte krampfhaft.

— Auf der anderen Seite, — fuhr der besondere Mitarbeiter fort. — Menschen ermüden, sitzen zu lange, verlieren den Bezug zur Realität… Menschen ermüden. Sie nehmen sich zu hohe Verpflichtungen vor… Nun, was soll man da machen, wahrscheinlich sollte man sich von solchen Personen trennen. Und wie denken Sie, wie man am besten mit solchen Menschen umgehen sollte — so, dass es menschlich ist und die «Verdienste» nicht vergessen werden? — der besondere Mitarbeiter legte absichtlich Nachdruck auf das Wort «Verdienste», und Grigorij Petrowitsch wurde sofort unwohl.

— Also, wie sehen Sie das, Grigorij Petrowitsch? — lächelte der besondere Mitarbeiter, ohne auf eine Antwort zu warten. — Ich bin sicher, dass wir mit Ihnen solche Probleme nicht haben werden. Ungeachtet dessen, dass Sie selbstlos seit über einem Jahr das Forschungszentrum nicht verlassen haben, keinen Kontakt zur Außenwelt hatten, haben Sie Ihre Wachsamkeit, Arbeitsamkeit, Aktivität und den Wunsch zur Selbstverbesserung nicht verloren. Genau auf solchen Menschen wie Ihnen, Grigorij Petrowitsch, basiert unsere Gegenwart, darauf wird eine strahlende Zukunft für kommende Generationen aufgebaut.

Grigorij Petrowitsch wusste nicht, was er darauf antworten sollte…

— Nun gut, Grigorij Petrowitsch, ich freue mich, dass bei Ihnen alles gut ist. Ich hoffe, dass Sie auch in Zukunft alle mit Ihren Arbeitserfolgen erfreuen werden, und ich hoffe, Sie persönlich zu treffen, um Ihre mutige Hand zu schütteln.

Der Bildschirm verschwand. Grigorij Petrowitsch zog mit zitternder Hand ein Taschentuch und wischte den klebrigen Schweiß von der Stirn: «Sie wissen alles! Es war dumm, die Misserfolge von Anfang an zu verbergen, als es schien, dass man aufholen, Kräfte von anderen Projekten umleiten und die aufgetretenen Schwierigkeiten lösen könnte… Dumm, dumm…“. Aber hätte er die Misserfolge von Anfang an gemeldet, wäre sein Rating sofort gefallen, und dann, siehe da, hätte es die Kompetenzmarke unterschritten, und dann hätte er nicht einmal über den Aufstieg in die nächste Kategorie nachdenken können, sondern nur darüber, wie er seinen Status überhaupt bewahren könnte — die «Fallenden» wurden in der «Führungsetage» nicht besonders geschätzt.

6.

— Sergej, — schon jede Förmlichkeit beiseitewerfend, drängte Grigorij Petrowitsch den Stationsleiter, alles Mögliche zu tun, um das Projekt zu retten. — Ist es wirklich unmöglich, die Situation zu retten?

— Wir tun unser Bestes, Grisha, wir tun unser Bestes. — In Momenten von Schwierigkeiten und allgemeiner Not erkennen Unter- und Oberes plötzlich die Abhängigkeit und Bedeutung jeder Seite. — Du hast selbst gesehen, alles geht schlecht von der Hand.

— Ja, das stimmt…

Ihr Gespräch dauerte schon etwa zehn Minuten, und es ging immer wieder um Kleinigkeiten, die den Verlauf der Ereignisse kippen könnten oder nicht.

— Weißt du, mich haben sie angerufen, du weißt schon, von wo. — Grigorij verstand nur zu gut, dass er für das Weitergeben nicht auf die Schulter geklopft würde, aber das war im Vergleich zum Scheitern des Projekts nur Kleinigkeiten wert, das dem sowjetischen Volk und allen Brudervölkern ungeheure Mittel gekostet hätte. Auf dieses Projekt setzten sie große Hoffnungen, man erhob es beinahe bis in den Himmel und verglich seine Durchführung mit der Leistungsfähigkeit und den Möglichkeiten der sowjetischen Gesellschaft. Deshalb liefen in den offiziellen Medien die Dinge nicht nur glatt, sondern sogar vor Plan: hochtrabende Reden, Arbeitspflichten, Auftritte von Helden und Leistungsträgern — und jeder Misserfolg konnte nicht nur weltweiten Aufruhr auslösen, sondern auch alle Teilnehmer des Projekts unter seinen Trümmern begraben.

— Haben sie es doch herausgefunden. — verzog Sergej das Gesicht. — Und was jetzt?

— Wir haben die letzte Chance…

Sergej Petrowitsch drückte sich unanständig aus, was sofort in seiner Personalakte vermerkt werden würde, aber die Situation war kritisch.

— Vielleicht solltest du noch einmal bei deinen Leuten nachfragen, wie viel… — konnte sich der fassungslos gewordene Kurator nicht beruhigen.

— Was soll man von diesen Trotteln schon erwarten? — empörte sich der Leiter. — Mal führen sie Schlachten mit den Robotern, mal programmieren sie Zinka für Vergnügungen um. Ich würde die Programmierer, die diesen Idioten die Positronen-Verbindungen ins Gehirn gesetzt und Persönlichkeiten programmiert haben, persönlich, mit eigenen Händen… — er fluchte erneut. — Wie kann man mit so einem Material führen?

— Ach, Sergej, Sergej, du hast die Zeiten nicht miterlebt, als diese Cyborgs nicht einmal einen Schritt ohne Frage, ohne klare Anweisung, ohne Eingreifen von außen machen konnten… Es war eine Zeit… Es scheint so lange her, und doch sind es nur drei bis vier Jahre…

— Und was nun?

— Nun, — der Themenwechsel wirkte sich eindeutig positiv auf den Kurator aus. — sie haben geschlampt, sind unnötig gestorben, haben Geräte kaputt gemacht, sodass man sie leichter durch Menschen ersetzen konnte, was du verstehst, in solchen Bedingungen verbietet das Arbeitsgesetz — Ära der Robotisierung und Humanität, was soll’s… Also fanden sie eine salomonische Lösung: ihnen Selbstständigkeit geben, die Fähigkeit, Entscheidungen je nach Situation und nach eigenem Ermessen zu treffen, und ihnen im Laufe der Zeit Emotionen zu geben, zu vermenschlichen, sodass man jetzt kaum noch unterscheiden kann, wo Mensch, wo sich selbst entwickelnder cybernetischer Organismus ist… So ist es, Sergej… Jetzt muss man also mit kompliziertem und unvollkommenem, aber fähigem Material arbeiten, das selbstständig Aufgaben erfüllen kann…

— Nun, hast du dich erkundigt, wie es dort steht — ich bin bei Grafiken und Zahlen nicht stark, — gestand der Kurator. — Ich bin mehr Administrator als Techniker.

— Nun, wie läuft es bei euch, Jungs? — verband sich Sergej Petrowitsch mit der Bohrstelle, versteckt unter einer riesigen Kuppel. — Störe ich stark?

— Gar nicht! — meldete sich Ivanov, der Leiter der Durchbruchmannschaft. — Die Ausrüstung ist betriebsbereit, aber noch nicht vollständig wiederhergestellt, daher liegt die Leistung bei 75% und steigt allmählich…

— Noch nicht vollständig wiederhergestellt? — der Leiter traute seinen Ohren nicht. — Sofort die Reparaturmannschaft zu mir auf die Leitung!

Der Bildschirm blinkte auf, und das Bild wechselte. Die beiden Reparaturtechniker trieben die Hilfsroboter bereits mit den Schuhspitzen an und setzten die Reparaturarbeiten an der laufenden Anlage fort — jenseits aller Vorschriften und Anweisungen.

— Alexander Sergejewitsch, wie stehen die Dinge? — plötzlich erschien der Bildschirm direkt vor Aliks Nase, was ihn gehörig erschreckte. — Warum ist die Anlage nicht vollständig… — Petrowitsch stockte, er war ebenfalls kein Techniker und verhedderte sich deshalb in der Terminologie. — Nicht im Arbeitszustand, aber in Betrieb?

— Fristen, Sergej Petrowitsch. Ihr Befehl. Sie repariert während des Betriebs…

— Und was, wenn…? — und genau das, was der Projektleiter unausgesprochen, aber deutlich befürchtete, trat ein: Die Bohranlage «niese» plötzlich, schien auf der Stelle zu hüpfen und stürzte in die Tiefe der von ihr selbst gegrabenen Kluft, riss die Reparaturroboter, Kilometer an Kabeln und Tonnen an Hilfsausrüstung mit sich.

Die hunderttausend Tonnen schwere Konstruktion, die den gesamten Raum der künstlichen Kuppel ausfüllte, so unbeweglich und «ewig» erschien, brach in einem Augenblick an mehreren Stellen, die Stützen schiefen und wurden von der eigenen Masse und der Kraft der arbeitenden Mechanismen zusammengedrückt. Sie verschwand binnen eines Moments in der Schlucht, ließ die Wände einstürzen und verwandelte das zuvor ordentliche Loch in einen hässlichen Krater.

— Oh Gott!! — flehte der Kurator und brach damit das ungeschriebene Gesetz — die Ablehnung der Religion und die Bindung an den Materialismus; daher war die Erwähnung Gottes, gelinde gesagt, unangemessen.

7.

Der Kurator schaltete sich ab. Mit dem Personal gab es nichts mehr zu besprechen. Das Projekt war unwiderruflich gescheitert, die Ausrüstung zerstört, und die Schuldigen… wozu darüber sprechen?! Jetzt war es an der Zeit, an sich selbst zu denken…

Der Projektleiter selbst war nun ebenfalls kaum noch am Projekt interessiert. Auf Millionen Kilometer Entfernung befanden sich beide — er und der Kurator — in derselben Lage: vollständige Aussichtslosigkeit.

— Na, was ist los, Grigorij Petrowitsch? — der Bildschirm vor dem Kurator flackerte erneut auf. Der «Osobist» lächelte nicht mehr. Er blickte streng, wie Erwachsene auf Kinder schauen, bemüht, Schuldgefühle und Reue hervorzurufen. — Sie haben es nicht überwacht… nicht aufgepasst… Ein solches Projekt vermasselt…

— Ich… ich habe nicht ganz… — begann der Kurator stotternd, sich zu rechtfertigen.

— Hmh, hmh, das braucht nicht. — unterbrach ihn der Osobist. — Jetzt muss man nicht hysterisch werden, sondern handeln…

— Wie?

— Die Folgen beseitigen…

— Beseitigen? — fragte der Kurator abwesend zurück.

— Ja! — lächelte der Osobist väterlich. — Beseitigen…

— Aber wie?

— Reinigungskräfte, Deaktivatoren…

— Ja-ja! Genau!! — Grigorij Petrowitsch sprang von seinem Platz auf, vom aufkommenden Enthusiasmus fast überwältigt. — Auf dem Transporter ist gerade ein Team von Deaktivatoren… Ich lege sofort los!

— Wunderbar! — lächelte der Osobist. — Wir hoffen, dass Ihnen das gelingt. — und schaltete sich ab.

8.

— Serjoscha, hör mir gut zu. — Grigorij begann zu stammeln, völlig die Fassung verlierend. — In fünfzehn Minuten werden die Deaktivatoren da sein. Das ist unsere Chance! Wenn wir das schaffen, bekommen wir vielleicht noch Nachsicht…

— Verstanden. — nickte Sergej Petrowitsch. — Mach weiter. — längst waren sie zum «Du» übergegangen und hatten alle Regeln der Subordination über Bord geworfen.

— Fünfzehn Minuten… Deaktivatoren… Sie kommen, reinigen alles und setzen das Reinigungsteam ein. Bringen alles in Ordnung und liefern dir neues Personal.

— Und die Fristen? Wir liegen doch jetzt schon hinten… — wandte sich Sergej Petrowitsch ein.

— Nicht deine Sorge! — unterbrach ihn der Kurator. — Tu einfach, was dir gesagt wird. Wir müssen verhindern, dass dieser Vorfall ans Licht kommt…

— Verstanden. Ich warte.

Fünfzehn Minuten später legte ein Shuttle am Boden des Domes an. Die Schleuse öffnete sich und ließ ein Team hochgewachsener, allesamt gleich aussehender Wesen eintreten, offensichtlich dieselben Cyborgs wie die, hinter denen sie hergekommen waren, jedoch mit massiven Rücksäcken und Geräten, die durch lange Schläuche mit den Rucksäcken verbunden waren.

— Sergej Petrowitsch? — grüßte der Anführer das Team. — Wie viele Personen haben Sie im Personal?

— Fünfundzwanzig, — antwortete Petrowitsch, und korrigierte sich sofort. — Entschuldigung, vierundzwanzig… Wenn man lange unter «geheimen» Bedingungen arbeitet, beginnt man, Cyborgs und sich selbst nach Köpfen zu zählen…

— Verstanden! Dann legen wir los. — nickte der Anführer, ohne seinen Namen zu nennen.

Der gesamte Vorgang dauerte gerade einmal zehn Minuten. Um Panik und Widerstand des nun arbeitsunfähigen Personals der zerstörten Station zu vermeiden, wurden die Mitarbeiter einzeln ins Büro des Leiters gerufen. Und sobald dieser erschien, in der festen Überzeugung, Anweisungen zu erhalten, griff das Team ein… Ein kaum sichtbarer Strahl aus dem Desinfektor, und alle künstlichen neuronalen Verbindungen im Gehirn des Cyborgs verwandelten sich in eine kleisterartige Masse, für nichts mehr verwendbar.

Die Jungs arbeiteten hervorragend. Ein Blitz, und der Körper hatte sich noch nicht einmal auf den Beinen bewegt, da hoben bereits zwei kräftige Hände ihn auf und packten ihn in schwarze, superstabile Säcke. Der Sack verschwand im Nachbarraum — der Duschkabine des Projektleiters –, und der nächste «Besucher» überschritt bereits die Schwelle des Büros…

— Nun, das ist ja wunderbar. — ohne einmal während der gesamten Zeit zu lächeln, schüttelte der Anführer des Desinfektionsteams dem Projektleiter die Hand. — Ich nehme an, alle vierundzwanzig Körper sind hier?

— Ja, alle. — atmete Sergej Petrowitsch erleichtert auf, während er erstaunt beobachtete, wie sich in der Ecke, in der die Körper verpackt wurden, der fünfundzwanzigste Sack entfaltete. — Und wozu das?..

— Es war mir ein Vergnügen, mit Ihnen zusammenzuarbeiten! — ein leichtes Lächeln huschte über die Lippen des Anführers. — Auf unserer Liste sind Sie der Letzte. — und ein kurzes Aufblitzen erhellte erneut das Büro.

9.

— Hervorragend gemacht! — lächelte der «Osobist» und klopfte Grigorij Petrowitsch auf die Schulter. — Ich habe doch gesagt, dass wir uns noch treffen und freundschaftlich die Hände schütteln werden. Exzellent erledigt…

— Und das Projekt? Was ist mit der weltweiten Aufmerksamkeit? — fragte der Kurator, während er beobachtete, wie sich vom Transporter ein kleiner Photoraketen-Fackelträger ablöste, um mit einer unsichtbaren «schwarzen» Explosion jede Spur des gescheiterten Projekts zu beseitigen.

— Bagatellen. — lächelte der Osobist. — Glauben Sie doch nicht, dass unser Volk und die Partei bei einem solchen Vorhaben einen solchen Ausgang nicht eingeplant hätten! Fakt ist, dass zum jetzigen Zeitpunkt drei ähnliche Projekte gleichzeitig und dank heroischer Anstrengungen in gewissem Maß erfolgreich entwickelt werden. Aus nachvollziehbaren Gründen wissen nur wenige davon, daher wirken ein, zwei oder sogar drei Misserfolge in keiner Weise auf die Demonstration von Macht, Spitzentechnologien und die Fortschrittlichkeit der sowjetischen Ideologie gegenüber den Überresten des längst besiegten Imperialismus und einzelnen Völkern der Dritten Welt, die bisher noch nicht zu uns gestoßen sind…

— Ach so?! — staunte Grigorij Petrowitsch.

— Genau. — fuhr der Osobist fort. — Schade um die verschwendeten Mittel und die enttäuschten Hoffnungen, aber aus dieser zweiten Misserfahrung können wir in den anderen Projekten Sicherheitsmechanismen einbauen, die Technik verbessern, das Personal optimaler einteilen und zuverlässigere, produktivere und durchsetzungsfähigere Führungskräfte ausbilden… Seien Sie also beruhigt, Ihre Arbeit war nicht umsonst.

— Danke. — atmete Grigorij Petrowitsch erleichtert auf. — Ich dachte schon…

— Kein Grund. — lächelte der Osobist. — Kein Grund… Schade nur, dass Sie es nicht genießen können.

— Wie das? — der gleiche Lichtblitz, der noch vor einer Stunde half, die Folgen der Katastrophe auf der Baustelle zu beseitigen, erhellte erneut die Wände des Büros. Niemand war da, um den geschwächten Kurator aufzufangen, und er sank wie ein Blatt im Windstille auf den Boden.

Zwei Personen traten ins Büro, alle mit dem gleichen schwarzen Sack.

— Schade, dass man so gute Kräfte verschwendet. — der Osobist steckte das tragbare Gerät in seine Tasche. — Aber leider sagt man, mit diesem Modell gibt es derzeit zu viele Probleme…

— Warum das? — erkundigte sich einer der Eintretenden, der den Typen aus dem Desinfektionsteam des Transporters wie ein Ei dem anderen glich.

— Sie haben die Grenze ihrer Kompetenz erreicht, und eine weitere Modernisierung erscheint nicht sinnvoll… oder unmöglich. Deshalb räumen wir sie auf, nach ihren eigenen Fehlern. — Er ging zur Tür. — Macht hier ohne mich weiter. — und verließ das Büro.

— Den packen wir schon die ganze Woche. — grummelte einer der Desinfektoren. — Er räumt auf, räumt auf… Aber selbst, aus derselben Partei, wer weiß — morgen packen wir ihn…

— Halte den Mund und arbeite. — unterbrach ihn der zweite. — Das geht uns nichts an.

— Ich schweige, ich schweige. — stimmte der erste zu und legte sich den Sack auf die Schulter.

Eine banale Geschichte. Oder ein Tag im Leben eines gewöhnlichen Lebensmittelladens-Mitarbeiters

— Haben Sie Wurst? — fragte unsicher ein Kunde im Laden.

— Nein! — schnitt die Verkäuferin ab, eine wohlgenährte, runde Frau, deren Schürze schon bessere Tage gesehen hatte, fest auf dem Rücken gebunden.

— Und wann wird es welche geben? — ließ der Brillenträger nicht locker.

— Gestern! — wandte sich die Verkäuferin ab und zeigte deutlich ihre Verachtung für den unglücklichen Käufer.

— Ich war auch gestern hier, — wunderte sich der Hartnäckige. — Sie haben mir gesagt, dass es jeden Moment geliefert wird.

— Das war gestern…

— Also wurde Wurst geliefert?

— Wurde. — Das Gespräch glich eher einer Unterhaltung mit einer Wand. Die Verkäuferin, Maria Wassiljewna, einst eine Schönheit, jetzt aber beleibt und vom harten Handel in einem großen Supermarkt abgehärtet, zeigte mit jeder Bewegung, dass sie keine Lust auf den Kunden hatte.

«Alle gleich! — dachte sie und schob mit dem Fuß die Wurstkiste zurück ins Gefrierfach. — Immer dasselbe! Und hier…» Doch ihre Gedanken wurden vom unermüdlichen Brillenträger unterbrochen, in seinem abgetragenen Jackett und mit einem dünnen Netzbeutel in den Händen:

— Dann nehme ich anderthalb Kilo zu 2,10!

— Was ist Ihnen nicht klar, Mann?! — wandte sich Maria Wassiljewna mit unverhohlener Schärfe zu ihm. — Es gibt keine Wurst.

— Aber sie wurde doch geliefert…

— Sie überraschen mich! — stützte sie ihre Hände auf die Brust. — Verstehen Sie das nicht? Wenn wenig geliefert wird, ist es schnell weg…

— Aber ich saß den ganzen Tag am Fenster! — fuchtelte der unglückliche Käufer. — Es gab keine Wurst im Verkauf! Ich habe alles gesehen!

— Gesehen, aha! — schnaubte Maria Wassiljewna. — Was hat der in seinen Brillen gesehen? Du siehst nicht einmal deine eigene Frau, wenn sie dich nicht anstößt, beim Vorbeigehen. Geh weg, Langweiler. Keine Wurst. Und für dich wird es auch keine geben. — Mit einem Gefühl unbeschreiblicher Erhabenheit verließ Maria Wassiljewna den Verkaufsraum und ging in den Lagerraum.

— Wohin gehen Sie? — rief der Mann hysterisch. — Rufen Sie die Filialleiterin! Geben Sie mir das Beschwerdebuch!

— Das Beschwerdebuch ist leer! — konterte die erhabene Maria Wassiljewna, Elite der sowjetischen Gesellschaft — eine Handelsangestellte.

Im Lager saßen bereits Klawdia und Alevtina, tranken gerade frisch gebrühten Tee und genossen dazu belegte Brote mit Wurst und Kaviar. Vom Kaviar gab es nur wenig, weshalb die Kaviarbrote separat lagen und ihre Zugehörigkeit zur privilegierten Kaste symbolisierten.

— Setz dich, trink Tee, Maschenka, — bot Alevtina an. — Nimm dir ein Brot. Wir haben gerade geschnitten.

— Oh, danke, Freundinnen. Einen Moment.

Ein kräftiger Mischtee, laut Verpackung 50/50 aus indischem Tee und schwarzem georgischem Blatttee, füllte das Glas.

— Oh, gestern habe ich so eine Strumpfhose zerissen, — prahlte Klawdia und zeigte ihr rundes Bein, in hautfarbenem Nylon gehüllt.

— Von Lenka aus der Kurzwarenabteilung? — Die Frauen waren interessiert, neidisch auf ihre Freundin, wie eine Verkäuferin neidisch auf ein Stück frisches Rindfleisch. — Wie viel hast du bezahlt?

— Nein, nicht bei ihr, — die privilegierte Kaste schichtete sich sofort auf, hob die Besitzerin der neuen Strumpfhose über die anderen. — Bei Valeria aus dem Warenhaus. Sie kamen aus Bulgarien.

— Ach, — berührte Maria Wassiljewna einfach das Bein der erhöhten Freundin. — Und mir hat sie nichts gesagt. Ich bin ihr gestern im Treppenhaus begegnet. Zu ihrem Taxifahrer-Mann gerannt, die Farbe im Haar, frech. Und das bei einem lebenden Ehemann!!

— Wirklich?! — das Thema Strumpfhosen war sofort vergessen, nur leichte Verärgerung und Nervosität bei Maria Wassiljewna und Alevtina blieb.

— Bei uns lebt Schurik — ein Frauenheld und Trinker. Er arbeitet als Taxifahrer und bringt nach der Schicht Mädchen zu sich. Und zuletzt habe ich gesehen, dass Valerka oft zu ihm geht. Man kann ihre gefärbten Haare nicht verwechseln, — übernahm Maria Wassiljewna. — Hin und zurück, abends wieder nach Hause, zum Mann. Lippenstift verschmiert, Lidschatten verläuft, Rock zerknittert. Ich weiß nicht, wenn du zu einem Mann gehst, dann solltest du wenigstens die Spuren deiner Untreue verbergen, in meiner Jugend… — und sie verstummte.

— Was meinst du? — griff Alevtina die Andeutung auf. — War was mit diesem Sascha?

— Mit wem?! Mit Sascha?! — empörte sich Maria Wassiljewna, während sie schon das dritte Brot mit Doktorwurst verschlang. — Wer ist das? Ein Taxifahrer! Und wo bin ich?? Na ihr Freundinnen wisst es ja selbst.

Die Freundinnen wussten, dass Maschas Mann Ingenieur war, entweder Bomben oder Raketen baute, unter Schlaflosigkeit und Kurzsichtigkeit litt, und wenn nicht seine Frau aus dem Lebensmittelgeschäft wäre, hätte er schon längst mit seinen 200 Rubel plus Überstunden ausgehungert.

— Aber er ist ein Intellektueller! — erklärte Mascha innerlich enttäuscht. — Wenn er anfängt zu reden, versteht man oft nicht, was er sagt. Aber wie er es sagt! Man hört zu.

— Und mit wem war es? — ließ die Freundin nicht locker.

— Was geht dich das an? Mit wem war es? — wedelte Maria Wassiljewna ab. — Mit wem es war — vorbei. Ich bin eine anständige verheiratete Frau. Nicht wie diese Valerka, die Flittchen aus der Kurzwarenabteilung.

— Na gut, na gut, Freundin, — zwinkerte Alevtina. — Probier lieber das Kaviar-Brot. Gestern geliefert. Kaum angekommen, kam das Exekutivkomitee und nahm fast alles weg. Was du verstecken konntest, iss. Wer weiß, wann du wieder Kaviar siehst?!

«Wem sagst du das! — dachte Maria Wassiljewna lächelnd, während sie ihr Brot aß, innerlich Alevtina verurteilend. — Dein fetter Schweinehund auf den Parteirationen hat sich gut gefüttert. Fühlt sich prächtig! Und vielleicht mal Kaviar abbekommen. Dir zu klagen?»

— Danke, Freundin, — lächelte Mascha, nachdem sie das Brot gegessen hatte. — Schön hier bei euch. Und am Verkaufstresen ist seit einer halben Stunde niemand mehr. Wir sollten gehen.

— Da ist eh nichts auf dem Tresen! — kicherten die Freundinnen. — Wer kommt, geht eben zum Brot oder zu Saft und Wasser. Bei uns ist alles ruhig. Hast du die Wurst versteckt?

— Ja, an Ort und Stelle. Unter dem Tresen.

— Was sagst du da?! — sprangen beide gleichzeitig auf. — Die Leiterin sieht das und nimmt sofort die Hälfte weg. Du bist echt eine Dumme, Mascha!! Los, schnell!

Alle drei machten sich beinahe im Laufschritt auf den Weg zum leeren Verkaufsplatz.

Doch dieser Verkaufsplatz war bereits nicht mehr leer. Direkt an Maschas Platz stand die Geschäftsleiterin des Ladens und gleichzeitig — eine Kombination, die laut Vorschriften nicht erlaubt war, aber überall vorkam — die leitende Verkäuferin. Und sie stand dort nicht einfach, sondern unterhielt sich mit genau diesem abgetragenen Jackett mit den mit Isolierband umwickelten Brillengläsern.

— Ich verstehe Ihre Empörung vollkommen, — verkündete die Ladenleiterin süßlich wie von einer Tribüne. — Selbstverständlich ist so etwas unzulässig, und die Schuldigen werden auf strengste Weise bestraft. Unhöflichkeit ist in unserem Geschäft nicht erlaubt! Ihr Hinweis ist für uns sehr wichtig, und… — sie stockte, offenbar waren die Floskeln zu Ende, und nun musste sie entweder alles von vorne beginnen oder zur obszönen Sprache der Ladenleiterinnen übergehen, die sie perfekt beherrschte, um ihre übermütigen Mitarbeiterinnen zurechtzuweisen.

— Aber ein bisschen Wurst vielleicht! — meldete sich der Kunde bittend zu Wort.

— Versetzen Sie sich doch auch in unsere Lage, — fuhr die Ladenleiterin fort und schob dabei vorsichtig die Wurstkiste weiter weg. — Wir erwarten eine Lieferung von Tag zu Tag. Leider gibt es aufgrund der schwierigen Situation in der Viehzucht derzeit Unterbrechungen bei der Lieferung von Wurstwaren…

— Und Milchprodukte gibt es nicht, Fleisch auch nicht, keinen Käse, und Zigaretten sind auch irgendwo verschwunden… — murmelte der Brillenträger vor sich hin. — Aber wird heute wenigstens geliefert?

— Wir erwarten es, können aber nichts versprechen, — lächelte die Hydra-Ladenleiterin gönnerhaft.

— Dann werde ich hier warten?! — zeigte der Käufer auf die Heizkörper unter dem Fenster.

— Natürlich, natürlich, — beruhigte ihn die Ladenleiterin. — Sobald Wurst erscheint, werden Sie es sofort sehen.

— Dann werde ich der Erste in der Schlange sein.

— Aber selbstverständlich!! — strahlte die Ladenleiterin. — Worüber sollte man hier streiten!

— Und geben Sie mir trotzdem das Beschwerdebuch…

— Aber bitte! Wozu brauchen Sie das denn? — fuhr die Ladenleiterin auf, und ihr üppiges, blondiertes, von Chemie verbranntes Haar zuckte mit ihr zusammen. Der letzte Eintrag einer gewissen Hysterikerin hatte sie viel Geld und mehrere Wochen Nervosität während der Überprüfung durch die Kontrollorgane gekostet.

— Um eine Danksagung zu schreiben! — antwortete der Besucher naiv. Und seinem Gesichtsausdruck nach war klar, dass er fest entschlossen war, genau das zu tun.

«Ach, ein bekannter Typ, — schmunzelte die Ladenleiterin, die einst einen Namen gehabt hatte und nun einfach nur noch die Ladenleiterin mit großem L war. — Man schreit sie an, ist unhöflich, trampelt mit den Füßen, und sie lecken einem als Antwort unterwürfig die Schuhe. Wo kommen solche nur her?! Und warum gibt es so viele von ihnen?! Wahrscheinlich, weil sie keinen Zugang zu materiellen Gütern haben!» — kam ihr die Erleuchtung.

— Aber natürlich! Wenn Sie möchten, wählen wir Ihnen sogar den Text aus. Eine Danksagung dankbarer Verbraucher ist ein Maßstab für die Bewertung unserer Bemühungen, sie mit allen Gütern zu versorgen.

— Ich schreibe selbst, — lächelte der Besucher einschmeichelnd. — Immerhin 30 Jahre pädagogische Berufserfahrung.

— Nun gut, wie Sie wünschen, — blickte die Ladenleiterin ihn misstrauisch an. — Alevtina bringt Ihnen das Buch. Und ihr, Mädchen, kommt mit mir, — befahl sie herrisch.

Das Büro der Ladenleiterin war ein gewöhnlicher Raum mit persönlicher Klimaanlage, eigenem Kühlschrank und einem Ledersofa für Besucher. Auf das Sofa lud sie die Mädchen nicht ein und ließ sie vor der auf dem «Thron» sitzenden Chefin stehen.

— Mascha, du Dorfhenne! — der sanfte Anfang verhieß nichts Gutes. — Du alte Ziege, bist du schon lange nicht mehr… Willst du aus dem Job fliegen?! Und wohin gehst du dann? Am Bahnhof Piroschki verkaufen? Dich nehmen sie auch dort nicht. Du wirst Straßen fegen, Hundescheiße aufsammeln und Alkoholiker aus den Hausfluren jagen! Hörst du mich, meine liebe Eselin?

— Ja, Genossin…

— Noch so ein Ausrutscher, und du bist uns nicht mehr Genossin, du großäugige Kuh mit ungemolkener Zitze! — Die Ladenleiterin sprang vor Empörung sogar ein Stück hoch. — Was erlaubst du dir? Wen betrügst du, du undankbares Biest? Wen stellst du bloß? Bei wem klaust du?

— Ich… — Maria Wassiljewna, die im selben Augenblick zu einem dummen, fülligen Mädchen aus einem der unbefestigten Dörfer des Nicht-Schwarzerde-Gebiets wurde, das in die Stadt gekommen war, um ein besseres Leben zu suchen.

— Was ich? Meine Liebe, — zischte die Ladenleiterin. — Willst du jetzt sofort eine Erklärung schreiben? Abrechnen für alles, was wir nicht finden oder, noch schlimmer, finden? Und dann freiwillig verschwinden?

— Nein, ich… — die Angst, diesen gut bezahlten Job zu verlieren, lähmte Maschas Willen. — Ich…

— Du hast vergessen, du dumme Hecken-Kuh, woher wir dich haben? Wer hat dich aufgenommen? Wer hat dich vom KRU gedeckt?

— Ich erinnere mich, Genossin Ladenleiterin. Ich habe nur…

— Warum bestehst du mich dann aus? Was ist das für Wurst unter der Theke? Woher kommt sie?

— Es ist nur noch ein bisschen übrig…

— Ach, übrig? — sprang die Ladenleiterin auf. — Morgens war noch nichts übrig, und jetzt ist plötzlich irgendwo welche aufgetaucht? So.

— Ich…

— Du bist eine völlige Dummheit, Liebling. Alles, was dort übrig ist, bring sofort her, Maschenka. Und künftig, auch nur einmal… Gott bewahre, dass du den Überschuss oder das Gewicht nicht bringst, den Fehlbestand nicht teilst oder überhaupt irgendetwas auf der Straße erzählst, wie ihr die Kaviar-Sandwiches in der Abstellkammer esst!! Du fliegst im Nu nach dem Arbeitsgesetz raus!!! Hast du mich verstanden, du dumme Kreatur?!

— Jawohl, Genossin Ladenleiterin. Wird nicht wieder vorkommen, — die Folgen der intensiven Bekanntschaft mit dem Oberst einer lokalen Militäreinheit traten plötzlich hervor, einem Mann mit mächtigem Körper, unbeugsamem Charakter, einer Armee von Sklaven-Rekruten und Leidenschaft für üppige Frauenformen.

— Dann ein Bein hier, das andere dort. — winkte die Ladenleiterin Mascha ab.

— Ich jetzt…

— Ja, und noch etwas, vergiss das nicht — Michalitsch, unser Lagerarbeiter, hat wieder angefangen zu trinken, also kommt heute der Wagen mit Milch, Wurst und Käse — ihr werdet entladen. Ihr seid das gewohnt. Frei. Und dich, Klawdia, bitte ich zu bleiben.

Maria Wassiljewna, längst kein Mädchen mehr, flog wie auf Flügeln vom dritten Stock herunter. Und ebenso schnell schwebte sie wieder nach oben, nun mit einer Kiste in den Händen. Das Bild, dessen Zeugin sie geworden war, versetzte sie in Schock.

Ein Knäuel aus weiblichen Körpern rollte über den Boden, warf abwechselnd die Hände nach oben und versuchte, in das Haar des Gegners zu greifen, das Gesicht zu zerkratzen oder einfach einen Schlag irgendwo hin zu setzen. Quiekend und Flüche austauschend, klärten die Mitarbeiterinnen des Lebensmittelgeschäfts ihre Differenzen:

— Für meinen Vasilii werde ich dir alle Haare ausreißen! — zischte Klawdia und trat dabei nach der Ladenleiterin, die versuchte, sich unter der wütenden Untergebenen zu befreien.

— Das werden wir ja noch sehen! — antwortete die Ladenleiterin und schlug auf ihre Angreiferin ein.

— Ich sehe ja gar nicht ein, dass du hier die Chefin spielen willst. Deine neidischen Augen werde ich dir ausreißen, du wirst mit einem Stock herumlaufen und von Leitern fallen, du unbefriedigte Miststück!

— Von einer Frigid hör ich!

— Ach, frigid?! Ja?! — schrie Klawdia, und das Knäuel rollte in Richtung Sofa. — Ich zeige dir, was frigid bedeutet. Ich zeige es dir jetzt… Sie glaubt, dass sie uns ausrauben und demütigen kann, also sollen auch unsere Männer ihr untertan sein…

— Frigid-frigid, — reizte sie die Ladenleiterin. — Er hat mir gestern Nacht genau dasselbe gesagt. Immer uns verglichen. Und immer nicht zu deinen Gunsten, du unbewegliches Holz.

— Ach, Holz?! Ja, ich zeige dir jetzt…

Maria Wassiljewna stellte vorsichtig die Wurstkiste am Eingang ab und verließ lautlos den Raum, schloss die Tür hinter sich. Die Liebe der Ladenleiterin zu fremden Männern war schon sprichwörtlich. Aber ehrlich gesagt, sündigte sie nicht mehr als alle anderen, nur dass sie ständig im Blickfeld stand und daher ein Ziel genauerer Beobachtung war.

«Scheint glimpflich ausgegangen», seufzte Maria Wassiljewna.

— Wo gehst du hin? — hielt sie der Fahrer des gerade eingetroffenen Wagens im Durchgang auf. — Maschenka, komm, hilf mit. Ich lade selbst aus, du fährst nur.

Lenja war angekommen, der Fahrer des Fleischwerks, das es nicht schaffte, genügend Wurstprodukte herzustellen, um den ständig wachsenden Bedarf der Arbeiterklasse zu decken. Für die Bedürfnisse einzelner Personen, die nicht zur gefeierten Arbeiterklasse gehörten, reichte die Produktion zwar, aber nicht so, dass alle etwas abbekamen.

— Komm, komm, Maschenka… — versuchte Lenja, sie irgendwohin zu ziehen.

— Was?! — der Klang eines Ohrfeigens schlug durch den hallenden Flur — Ich habe dir doch schon gesagt. Ich bin eine verheiratete Frau. Die Zeiten sind vorbei.

— Ach, komm schon, — ließ sich der Fahrer nicht entmutigen.

— Ich habe jetzt keine Zeit für dich. Die Ladenleiterin tobt, hat heute mit Kündigung gedroht. Lass uns deine Wurst laden.

Schwer atmend schwieg Lenja fortan. Gehorsam lud er aus, reichte die Papiere ohne zu schauen, wartete, bis die Ware gewogen, abgestempelt und die Annahme bestätigt war, und durfte dann gehen. Kaum war er weg, seufzte Maria Wassiljewna, wieder als Maschenka fühlend, schwer und schaute ihm nach.

Die Wurst war angekommen. Die Nachricht verbreitete sich sofort im Laden. Vor den Stapeln von Kisten bildete sich bereits eine Schlange der Mitarbeiterinnen. Sogar der in Trunkenheit verlassene Lagerarbeiter hinkte herbei, in der Hoffnung, sich auch etwas zu sichern. Nach alter Tradition hatten die eigenen Mitarbeiter die Möglichkeit, die besten Produkte auszusuchen, etwas «unter der Theke» für sich zurückzulegen oder für den Tausch mit Kollegen zu nehmen, die Zugang zu anderen materiellen Werten hatten, zum Beispiel Schmuck oder Kosmetik.

— Ist überhaupt noch jemand im Laden? — fragte die Ladenleiterin lautstark, plötzlich im Flur auftauchend. Zerknitterter Rock, verzogene Bluse und eine dicke Schicht Rouge im Gesicht, ansonsten wie immer. — Maschenka, später springst du bei mir vorbei.

— Wie immer für Sie?

— Natürlich! — die Ladenleiterin war die reine Freundlichkeit.

Alles geschah schnell und präzise. So professionell, wie es nur vorkommt, wenn Verkaufspersonal andere Verkaufskräfte diskutiert. Alles war klar und professionell. Sogar aus dem Lager wurden die Atoms-Waagen hergebracht — die einzigen Waagen im Geschäft, die das genaue Gewicht messen konnten. Alle anderen Waagen waren zwar nicht ungenau, aber ihre Einstellung war identisch, und selbst wenn der Kunde das Gewicht der gekauften Produkte auf Kontrollwaagen überprüfte, bemerkte er keinen Unterschied. Natürlich kam es vor, dass ein wütender Kunde, ordentlich übergewichtig, einen Skandal machte, doch entweder ignorierte man ihn oder der Techniker, der die Waagen falsch eingestellt hatte, oder die müde Verkäuferin, die einen Fehler begangen hatte, wurde verantwortlich gemacht. Konflikte wurden irgendwie gelöst, manchmal im Büro der Ladenleiterin (alles abhängig vom Rang des Kunden), von Strafen hatte jedoch nie jemand etwas gehört. Die betriebliche Ethik und gegenseitige Absicherung hielten das Team zusammen, das sich gelegentlich in kleinen oder größeren inneren Streitigkeiten entlud, doch nach außen erschien die Mannschaft wie ein undurchdringlicher Monolith. Der schwerwiegendste Fehltritt war die Verletzung dieser betrieblichen Ethik. Das wurde niemals vergeben; ein solcher Mitarbeiter wurde entlassen, und bei den hartnäckigsten gab es Fälle von nachgewiesenem Diebstahl oder andere unangenehme Dinge.

— Nicht zu viel! — warnte Maria Wassiljewna sofort. — Gestern wurde die gesamte Partie weggenommen, es ist nichts bis zum Verkaufstisch gelangt. Heute gab es deswegen schon einen Skandal.

Gemurmel und Zustimmung — gestern alles verteilt. Zwanzig Minuten später war mehr als die Hälfte der gelieferten Wurst in Lagerräumen, Umkleiden verschwunden und ins Büro der Ladenleiterin gebracht worden. Alles Übrige stellte Maria Wassiljewna, mit einem Gefühl der Wohltätigkeit, wieder in den Verkaufsraum.

Nach alter Tradition füllte sich der leere Raum, praktisch menschenleer bei unbesetzten Verkaufstischen, plötzlich mit geschäftigen Menschen, die aus dem Nichts erschienen, kaum dass die Wurst auch nur den Verkaufsraum betreten hatte, geschweige denn auf dem Tisch stand.

Erstaunlich war nicht einmal, dass all diese Menschen sofort an den Verkaufstischen standen, drängten, eine Art Schlange bildeten, ihre Beziehungen klärten und so schnell wie möglich ihr Geld für ein Kilo Wurst zu 2,10 ausgeben wollten! Erstaunlich war etwas anderes — mitten am Arbeitstag, als wegen der Systembesonderheiten das gesamte arbeitsfähige Volk am Arbeitsplatz präsent sein musste, stürmte ein erheblicher Teil dieses Volkes plötzlich in die Geschäfte, räumte alles weg, woran sie nur herankamen, kauften im Überfluss, aber beteiligten sich unbedingt am allgemeinen Konsumrausch und an der Aneignung materieller Güter.

— Ich stand hier… — wedelte der vom Verkaufstisch zurückgedrängte, abgetragene Sakko. — Verkäuferin! Genosse! Sagen Sie es ihnen! Ich war doch schon seit dem Morgen hier! Ich stand hier… — sein Schrei verschwand mit ihm an den Rand des Geschehens, hinausgedrängt von jedem, der sich an den Gütern beteiligte, meist Damen, die nicht weniger füllig waren als die Verkäuferinnen selbst, und erfahrene Kämpferinnen in solchen Situationen.

Maria Wassiljewna verschwendete keine Zeit mit solchen Kleinigkeiten wie der Wiederherstellung irgendeiner Gerechtigkeit, zumal dieser Wurstliebhaber und Wahrheitsfan ihr eine Kiste ausgewählter Produkte wert war und zudem einen Verweis von der Ladenleiterin einbrachte. Rache war das süßeste aller Gerichte, und sie genoss sie mit größtem Vergnügen.

— Wann fangen sie endlich an, auszuteilen? — empörte sich die alte Dame, ein «Gottes Löwenzahn», den Kopf in ein Tuch gewickelt, die sich in ihrer Tatkraft nicht hinter den korpulenten Damen versteckte. — Es wird Zeit…

— Bald werden wir anfangen, — warf Maria Wassiljewna gelassen ein, genoss ihre, wenn auch kurzzeitige, Macht über die Menge. — Die Papiere müssen ausgefüllt werden.

— Welche Papiere?! — empörten sich die Kunden, die sich in einer brodelnden Bewegung am Verkaufstisch bewegten. — Das Mittagessen steht bevor. Fangt an, auszuteilen!

Aber Maria gab nicht so schnell aus. Das ewige Wort «geben»! Nicht verkaufen, nicht kaufen, sondern geben und nehmen — ein sowjetischer Bürger, erzogen im Geiste des Sozialismus, konnte gar nicht anders denken. Manchmal wurde die Wurst oder andere Lebensmittel auf den Verkaufstisch «geworfen» oder ein Kilo in die Hände einzelner Kunden gelegt, sodass sich die Schlange mit Kindern, Großmüttern und Großvätern schon außerhalb des Ladens erstreckte.

«Tatsächlich, das Mittagessen steht bald an!» — bemerkte Maria Wassiljewna auf die Uhr. Arbeiten wollte sie gerade nicht, aber sich wenigstens etwas zurücklegen — das war ein unwiderstehliches Verlangen.

— Vor dem Mittagessen geben wir nicht aus! — schnitt sie den Kunden ab, ohne den Blick von den Papieren zu heben. — Bei den Papieren ist nicht alles korrekt… Und die Auslage muss zuerst eingerichtet werden.

— Geben sie nicht, geben sie nicht, geben sie nicht… Nach dem Mittagessen, nach dem Mittagessen, nach dem Mittagessen… — rief jemand durch die Menge und löste sofort Empörung aus.

Doch die Empörung fand irgendwo hinter dem Verkaufstisch, im menschlichen Gewühl statt, Maria jedoch trennte eine unerschütterliche Wand von Verkaufseinrichtungen und ihr Status als Verkaufspersonal von ihnen. Wenn sie sagte — nach dem Mittagessen –, dann bedeutete das nach dem Mittagessen. Und nichts anderes.

— Die Ladenleiterin! — forderte die Menge…

— Mittagspause! — schnitt Maria Wassiljewna ab. — Ich bitte alle, den Laden zu verlassen. Wir öffnen in einer Stunde…

Die Menge zog empört zum Ausgang, um dort ihre Verärgerung an Gleichgesinnten auszulassen, wegen der Schlange zu streiten und ihren Unmut über den nächsten Sündenbock, höchstwahrscheinlich den abgetragenen Sakko, zu äußern. Die Erziehung und Dressur der Konsumenten im Land hatte ein solches Niveau erreicht, dass es nie über das bloße Ärgernis hinausging. Die graue Masse hatte sich an Beleidigungen und Demütigungen gewöhnt, solange sie nur an den Verkaufstisch gelangen und für ein paar Minuten etwas Größeres, Besonderes, Überlegenes fühlen konnte, aus dem sie aufgetaucht war und in das sie unvermeidlich zurückkehren würde.

— Was haben wir hier?! — ertönte eine gutmütige Stimme von hinten. Die Ladenleiterin machte ihre Runde vor der Mittagspause, überprüfte die Verkaufsplätze und die Erfüllung der Pflichten.

— Alles bestens, — meldete Maria Wassiljewna. — Nach dem Mittagessen fangen wir an.

— Sehr gut. Weiter so. — Sie klopfte Maria auf die Schulter, ohne sie anzusehen, und ging zur benachbarten Abteilung.

Die Stunde verging wie im Flug, wie es so kommt, bei Tee, Frauengesprächen im Lager und gegessenen belegten Broten aus gerade angelieferter Wurst. Es war endlich Zeit, mit dem Verkauf zu beginnen, dieses elende Geschäft! Mit schwerem Herzen und dem Gefühl der Unvermeidbarkeit nahm Maria ihren Platz am Verkaufstisch ein, nachdem sie die Waage vorher um zusätzliche fünfzehn Gramm «für sich selbst» justiert hatte.

Der Mann mit den abgeklemmten Brillen und dem schon vertrauten Sakko versuchte erneut, sich in die vorderen Reihen zu drängen, rief nach Gerechtigkeit. Und wieder setzte sich die Gerechtigkeit der Masse über die der Einzelperson durch. Der Mann wurde aus der Schlange gedrängt, ihm wurde beim nächsten Mal gedroht, er würde sogar aus dem Laden geworfen werden.

— Was möchten Sie? — fragte Maria Wassiljewna den ersten Kunden, der sich näher an den Verkaufstisch gedrängt hatte, maximal unfreundlich.

— Ich hätte gern anderthalb Kilo Doktorskaja. — sagte die kampferprobte alte Dame im Kopftuch unterwürfig.

— Anderthalb Kilo… — gab Maria ihr. Auf dem elektronischen Display der Waage, die eigentlich die Übergewichtung der Kunden verhindern sollte, aber ihrem Zweck nicht gerecht wurde, erschienen die Zahlen für die zu zahlende Summe.

— Ich habe eine Karte, — reichte die alte Dame ihre abgenutzte, zuvor in ein Tuch gewickelte Plastikrente-Karte. — Dort wurde die Rente eingezahlt. — erklärte sie.

Maria Wassiljewna war das eigentlich egal. Sie ärgerte nur, wenn es zu viele solcher Rentner gab, das bargeldlose Geld auf das Geschäftskonto überwiesen wurde, aber die Bargeldeinnahmen nicht ausreichten, um ihr selbst den gesamten Übergewicht- und Ausgleichsbetrag auszuzahlen. Einmal war sie sogar Gegenstand einer Untersuchung der Kontroll- und Revisionsabteilung wegen zu hoher Einnahmen für Waren, die laut Dokumenten um 20% geringer angekommen waren. Damals wurde alles dem Lieferanten zugeschoben, die Machenschaften wurden ihm zugeschrieben… Aber das ungute Gefühl blieb. Heute jedoch schien es nur wenige dieser alten Damen mit ihren Plastikkarten — und wer hatte sich nur diese Neuerung ausgedacht? — zu geben, keine Gefahr.

— Das Terminal ist auf Ihrer Seite, — erinnerte Maria die alte Dame. — Wir führen es durch, geben den Code ein, erhalten den Beleg.

— Helfen Sie mir, Liebchen. — bat die alte Dame, als fürchtete sie sich vor allem, was komplizierter war als ein Lichtschalter.

— Halten Sie die Schlange nicht auf! — knurrte sie nur. — Zahlen Sie jetzt oder nicht?

Der lebhafte Verkauf zog sich bis zum Ende des Arbeitstages hin. Wie aus heiterem Himmel wurde plötzlich noch eine Lieferung von Wurstwaren gebracht. Unerwartet und über die Norm hinaus. Es musste angenommen, ausgegeben werden, und gegen Ende des Arbeitstages fiel Maria Wassiljewna praktisch von den Füßen, strahlte Abneigung gegenüber allem und jedem aus. Der Stundenzeiger hüpfte kaum von Markierung zu Markierung und zog den Arbeitstag endlos in die Länge.

Und da war er: der langersehnte Feierabend. Der Zeiger blieb eine Weile stehen und berührte schließlich schwerfällig die 12. Der Arbeitstag war vorbei, es blieben nur noch die letzten Dinge zu erledigen, und…

Und am Verkaufstisch stand jener Mann im abgetragenen Sakko, bereit, eine Bestellung aufzugeben.

— Ich hätte gern… — begann er.

— Der Laden schließt. — winkte ihn Maria Wassiljewna müde ab. — Kommen Sie morgen wieder.

— Aber wie das?! — empörte sich der unglückliche Kunde. — Ich doch… — doch niemand hörte ihn mehr. Maria hatte ihren Platz am Verkaufstisch verlassen, den schmutzigen Schürzenüberwurf über die Schulter geworfen. Sie sehnte sich unglaublich danach, sich hinzulegen oder wenigstens kurz zu setzen. Dieser Moment war schon nahe, als sich plötzlich herausstellte, dass die gesamte Belegschaft bei der Ladenleiterin versammelt wurde.

Fluchend auf die Ladenleiterin, die Arbeit, die Kunden und den überfüllten dienstlichen Kühlschrank, in dem nicht erfasste Waren lagerten, ging Maria Wassiljewna, ohne in den Umkleideraum zu gehen, mit allen anderen zu der Ladenleiterin.

Im Büro drängten sich sofort so viele Leute, dass die Ladenleiterin an den äußersten Rand treten musste und von dort aus, alle überblickend, fast Kopf für Kopf zählend, verkündete:

— Sind alle versammelt?

— Ja… — antworteten sie ihr.

Die Ladenleiterin zählte noch einmal nach, überzeugte sich und fuhr fort:

— Ich möchte Ihnen unsere heutigen Besucher vorstellen: Sergej Petrowitsch und Anton Antonowitsch.

Sergej Petrowitsch war älter, etwa fünfunddreißig, Anton wirkte noch wie ein junger Fachmann, also unerfahren, nichts wissend und nichts könnend, und wurde seinem Mentor zugeteilt, um zu lernen.

— Die Temperatursensoren unserer Kühlsysteme haben über das Kommunikationssystem Informationen über eine erhebliche Überlastung übermittelt, wodurch die Gefrierschränke ausfallen könnten. Deshalb… — Sergej Petrowitsch hob die Hand, und die Rede der Ladenleiterin wurde unterbrochen.

— Temperatursensoren… — drängte er sich in die Raummitte. — Überhitzung und Ausfall… Wie ich solche Momente liebe! — stieß er eine der erstarrten Figuren an. — Man kommt mit irgendeiner idiotischen Geschichte, zeigt seinen Ausweis, und alle glauben einem bedingungslos. Alle helfen, kooperieren… Ja, du unsere Dicke?! — Sergej Petrowitsch klopfte einer Verkäuferin, die unnatürlich auf einem Bein verharrte, auf den fleischigen Rücken und richtete dabei ihren herunterrutschenden Strumpf.

— Ja, — erinnerte sich Sergej Petrowitsch plötzlich. — Da unten in der Lobby sitzt ein unscheinbarer Mann. Dann gehst du runter und deaktivierst auch ihn. Das ist der sogenannte Testkunde. Geheimer Käufer — sollen sie alle verdammt sein!

— Gut, — nickte der Praktikant, — und diese hier wofür? — fragte er.

— Wie immer, — winkte Sergej Petrowitsch ab. — Überlastung bei der Arbeit. Programmfehler, Verletzungen der Algorithmen, zu viel Eigeninitiative. Klassik.

— Aber sie wurden doch abgerechnet? — ließ der junge Mann nicht locker. — An der Hochschule haben sie uns das erzählt…

— Vergiss alles, was sie dir an der Hochschule beigebracht haben, — entgegnete der Mentor.

— Und das Studium des Marxismus-Leninismus auch? — provokante Frage, auf die Sergej Petrowitsch nicht antwortete. — Und die Geschichte der Partei?

— Verwirr mich nicht, — stieß Petrowitsch den Praktikanten an. — Fang mit der Ladenleiterin an.

— Und was machen wir mit ihr?

— Dasselbe wie mit allen — Deaktivierung. Maßnahme der höchsten Stufe. Wenn ein einfaches Update nichts lösen kann.

— Verstanden, — antwortete der Praktikant. — Dann laden wir sie…

— Ja, wir laden, — stimmte der Mentor zu. — Und so jeden Tag, — fuhr er schon mehr für sich selbst fort. — Problematischer Bereich: der Handel! Ganze Forschungsinstitute arbeiten an der Entwicklung richtiger Prozesse, von Kontrollsystemen, schaffen Ausrüstung, die einfach so funktionieren muss, wie sie geplant wurde! Und was bekommen wir am Ende? Wir erschaffen Arbeitspersonal, maximal dem Menschen angenähert. Sowohl äußerlich als auch im Alltag. So maximal, dass man sie ohne Schraubenzieher und Spezialwissen bei näherer Betrachtung nicht unterscheiden kann — Menschen wie Menschen, sie gehen, leben, atmen, spinnen Intrigen, heiraten. Sogar Kinder bekommen sie hin… Solange unter Aufsicht, solange ein Begleitprozess stattfindet — funktionieren sie wie ein Uhrwerk. Doch kaum wird die Kontrolle entfernt, fliegt das alles sofort zu… Na, du weißt schon, wohin es fliegt. Alle Vorschriften werden augenblicklich verletzt, die Prozesse beginnen zu versagen, die Erfüllung der eigenen funktionalen Pflichten wird offen… Und am Ende wird das ursprüngliche Ziel bis zur Unkenntlichkeit verzerrt…

— Und warum passiert das? — erkundigte sich der Praktikant, während er der Ladenleiterin den Brustkorb öffnete und nach dem Bedienfeld suchte.

— Manche sagen, die Modelle seien veraltet, sie arbeiten seit vierzig Jahren, und für neue habe das Land kein Geld. Andere geben den Entwicklern die Schuld, angeblich sitzen sie in ihren Laboren und waren nie im Feld. Und die Unruhigsten behaupten, die Mentalität des Volkes sei eben so — ruhelos und diebisch, sagen sie, und manche verfallen gleich ganz in Ketzerei — sie geben dem System die Schuld und behaupten, es bringe nur moralische Missgeburten hervor. Und da helfen dann keinerlei technologische Neuerungen mehr… Sie retten nichts.

— Und was denken Sie?

— Ich denke nicht. Ich weiß. Ich weiß, dass wir sie heute verpacken, zur Entsorgung bringen, morgen werden hier schon andere stehen — neue Modelle oder alte, egal. Aber nach einem Jahr, anderthalb, wird aus einem Vorzeigeladen wieder derselbe Saustall mit Betrug, Abwiegen, Diebstahl und Unverschämtheit, und wir werden wiederkommen müssen, um diesen ganzen Müll erneut wegzuschaffen.

— Na ja, ich denke das nicht… — widersprach der Praktikant.

— Denken ist gut! Nichts. Du arbeitest ein paar Jahre — dann wirst du nicht mehr denken. Du wirst wissen. Pack sie alle ein. Bis Mitternacht müssen neue geliefert werden. Und in ihren Familien muss noch eine Bewusstseinsbereinigung durchgeführt werden. Heute gibt es keine Hilfe — die anderen Teams säubern die benachbarte Militäreinheit. Es liegt viel Arbeit vor uns. Später reden wir.

Der Keller der Mächtigen der Welt

Der Keller der Mächtigen der Welt

— Na, was gibt es Neues bei den Größen der Wissenschaft? — fragte Sergej Petrowitsch, während er die Treppen zum Labor hinaufging.

— Mit der Wissenschaft läuft alles prächtig! — antwortete ihm schläfrig einer der beiden, entweder Jewgeni oder Jaroslaw. Petrowitsch verwechselte sie ständig — gleich aussehende, hager bis zur Buckligkeit, in weißen Kitteln mit herausgestopftem Zigarettenfach und einem trüben Blick hinter unscheinbaren Brillen. Solche Mitarbeiter gab es wohl millionenfach in jedem Institut auf dem gesamten sowjetischen Gebiet.

Die meiste Zeit verbrachten sie mit Pausen und Teetrinken, und wurden nur an den Tagen des Gehalts oder kurz vor Abgabe eines Projekts lebendig. Aber Projekte wurden selten abgeliefert; sie wurden als kollektives Werk präsentiert, und meist waren nur ein oder zwei Personen wirklich für die Arbeit verantwortlich, gelegentlich mit Hilfe von Statisten mit ausdruckslosem Blick, unscheinbaren Brillen und hervorstehenden Zigarettenfächern. Hilfe von diesen «Mitarbeitern» war kaum vorhanden, eher hinderlich, also zog man ein Projekt lieber um einen Monat oder mehr in die Länge, um es selbst richtig zu erledigen.

In der Einführungsphase überprüften andere Kittelträger die Ergebnisse monatelanger Arbeit, lasen die Anleitungen, die oft unverständlich waren, kritisierten alles nach Vorschrift, beschuldigten die Entwickler der Lebensferne und machten dann alles auf ihre Weise kaputt.