Бесплатный фрагмент - Кишка

1. Падение

Сделка не получилась. И, по правде говоря, получиться не могла.

Таблицы, которые Сергей мучительно заполнял, исправлял и снова перемножал, как бы напоминая себе, что контроль — это не иллюзия, медленно, но неизбежно складывались в финальную сумму: минус почти всё.

Стартап, казавшийся ещё год назад технологическим бриллиантом, сжёг больше полумиллиона евро. На счету осталось меньше сотни. Хватит на месяц. Максимум — на два. Если никто не сорвёт срок. Если никто не уйдёт.

Он откинулся в кресле и медленно выдохнул. Когда-то он был инженером. Хорошим. Даже блестящим. Потом — мужем. Плохим. Или просто робким неудачником. Затем — снова предпринимателем. Слишком честным. Теперь — просто уставший человек, у которого в кармане лежит билет в никуда.

Вариантов было два.

Первый — вытащить остатки, тихо исчезнуть. Не его путь.

Второй — доплыть с этим телом до самого дна. И там уже решить, дышать дальше или нет.

Но ни один из вариантов не нравился. Не по характеру.

Много лет он шёл вверх. Точнее, карабкался. Иногда — головой вниз. Иногда — по чужим следам. Но всегда один.

Он ушел от жены. Тогда криптовалюта его спасла. От деградации. Жена нашла его, отжала почти весь капитал и при помощи своего друга детства уронила его честь. Друзья испарились, как вода из пробитого бака. Один партнер предал, второй — продал.

И только он остался. Он и цифры. Сухие, как бумага в папке с судебным решением.

Сергей сделал себе кофе. Руки не дрожали — уже хорошо.

Усилием воли он загнал воспоминания обратно — к хамке-жене с её йогами и квадратнозапрещеннойсети-гуру, к предателю-другу, к ангажированным женой чиновникам с холодными глазами и липкими руками. Всё это было. Но не сейчас.

Сейчас — тишина, монитор, слабый запах дешёвого синтетического табака, который курил кто-то из соседнего офиса. И ощущение, что мир, в общем-то, не против, если ты исчезнешь.

Спокойно. Без драмы. Просто — перестанешь быть.

Он посмотрел в окно. Солнце клонилось к закату. Красиво. Даже слишком. Картинка. Он уже был в этой картинке. Во сне.

И вот в этот момент, когда мир окончательно склонился к равнодушию, в дверь тихо постучали.

— Серж… ты занят?

Сергей узнал голос сразу.

Костик. Кишка. Программист, худой до прозрачности, молчаливый, странный, с вечно растерянным взглядом сквозь очки с инфляционными диоптриями. Лохматый, нечесаный. Гений, спрятанный в оболочке выпускника техникума для интровертов. Он тоже был когда-то таким. Тощим, запуганным. Он смог изменить свою жизнь. Костик — пока нет.

В офисе над ним посмеивались, беззлобно подшучивали. Но код Кишки уважали.

Он писал так, как другие думают. Быстро. Чисто. Пугающе точно.

— Заходи, — сказал Сергей.

Кишка приоткрыл дверь. Улыбнулся неловко.

На нём была какая-то бесформенная толстовка и мятые штаны, не по сезону.

— Я… эм… подумал. Тут кое-что интересное нарисовалось…

И вот в этот момент — не раньше, не позже — Сергей впервые за весь день почувствовал, как что-то внутри него чуть-чуть дрогнуло.

Не надежда. Не интерес.

Просто — движение. Интуиция.

2. Тень

Кишка вошёл, как обычно — боком, будто боялся помешать воздуху. Захлопнул за собой дверь, сел на край стула, как будто собирался убежать через секунду. В свою коробочку.

Он всегда так делал. Даже если приходил с чем-то важным.

— Слушай… помнишь, ты год назад говорил про библиотеку, которую мы забросили, когда ушли в сторону основного продукта?

Сергей молча кивнул.

Библиотека. Да, была. Они хотели использовать её как вспомогательный модуль, но потом переключились на интерфейс, интеграции, пилот с корпорацией, о которой сейчас не вспомнишь без горечи. Тогда библиотеку отложили — не выкинули, просто забыли, как забывают умные мысли в разгар паники.

— Мы тут с ребятами её пересмотрели. Там кое-что можно сделать. Если обернуть её в фреймворк. Понимаешь, не просто библиотека, а целая архитектура. Простая. Элегантная. Почти самодостаточная.

Костик говорил неуверенно, как будто извинялся.

Сергей смотрел на него и вдруг ощутил странное: он не понимал, откуда в этом тихом человеке сейчас столько внутреннего огня.

Обычно Кишка выглядел, как студент на первой лекции строгого профессора, который забыл тетрадь. А сейчас в голосе была чёткая структура. В словах — мысль. В глазах — что-то новое. Опасное, возможно. Но живое.

— Костя, — медленно сказал Сергей, — ты понимаешь, что разработка фреймворка — это работа на месяцы? У нас нет бюджета. У нас почти нет времени. У нас нет ничего.

— Понимаю, — быстро ответил Кишка. — Но иного пути нет. Продукт не взлетел. Все ждут чуда, а чудес не бывает.

Фреймворк — это реальность. Он нужен. Мы проверяли. Я сделал наброски. Посмотришь?

Он достал флешку. Удивительно — Кишка до сих пор пользовался физическим носителем. Остальные давно ушли в облака, а он всё копировал вручную, параноидально шифровал, держал по три бэкапа.

Сергей вставил флешку.

Через минуту — он уже был внутри. Код. Документация. Архитектура. Примеры использования. Сравнение с аналогами. Всё лаконично, без воды. Продумано. Чисто. Сильно.

— Ты один это делал?

— Нет. С нами ещё трое. Мы на выходных собрались. Это неофициально. Мы подумали, если всё равно конец — почему бы не сделать то, что нравится?

Если получится — продадим. Если нет — ну, хотя бы сделаем красиво. Без позора.

Сергей посмотрел на него.

Он видел перед собой всё того же тощего паренька с острыми плечами, но теперь впервые увидел человека, а не фон.

«Это не Кишка. Это кто-то другой. Или он — и был всегда таким. Просто я не смотрел.»

— И что ты хочешь?