Бесплатный фрагмент - Как бабочка…

«КАК БАБОЧКА, ПРОНЗЁННАЯ ИГЛОЮ…»

рецензия, которой могло и не быть

Нет мира бесприютней и неухоженней, чем мир настоящего поэта, особенно русского и более всего, русского. Воздух что ли здесь такой разрывной, что каждый вздох разламывает сердце, потому и поэт у нас — это всегда совесть и боль народа. Господи! Что же это за люди такие?! Один был — воткнулся в снег. Сугробом стал. Другой — встречаю, трясётся весь, ломает его похмельный «Кондрат». Третий — от нищеты и неприкаянности в больнице умер, организм, говорят, не справился. Четвёртый — под электричку московскую попал. Пятый — на захолустном полустанке бичует. Шестой…

Э, да что говорить?!

Чего не хватает? Чего не достаёт? Ведь все эти люди — образованные: кто университет с академией кончил, а кто и того чище — литинститут прошёл, в который абы кого не берут, на хлеб могли бы, шутя зарабатывать, забросив свою одарённость и талант, как топор в воду. Ан нет — поэзия, как девка-присуха, сосёт и сосёт, сосёт и сосёт, пока одна оболочка не останется. Вот и ныряют — кто в сугроб, кто в стакан, а кто и в подворотню или на паперть….

Но это, так сказать, преамбула, почти не относящиеся к сути разговора, хотя, как сказать…