Уважаемый читатель!
Каждый поэтический сборник — это труд поэта на пути проникновения во внутренний информационный мир человека.
Современная любовная и философская лирика раскрывает внутренний мир человека, показывает сложные процессы становления и роста личности. Показывает человеческие качества по разным историям, описанным и зарисованным по сюжету стихотворения. Мои лирические герои разные, проходят разные испытания, но они, имея разные намерения и цели никогда не опускаются до низости, лжи, подлости.
В каких –то жизненных ситуациях у них есть чему поучиться. Интересный сюжет, живая динамика событий и составляет секрет поэтического воздействия на читателя и слушателя рифмованной мысли, мысли, вооруженной понятиями тонкого, непроявленного мира человеческой души.
Сборник «Икебана с листьев» — состоит из стихотворений написанной в разное время и по разным поводам. Очень надеюсь, что такая разнообразная подборка будет интересна многим читателям.
С уважением автор А. В. Шамов
Красивых женщин… называли беладонна
Как обещание счастья, будет красота,
Когда у прелести есть внутренняя сила.
Как гениальное всё, красота проста,
И при условии этом женщина нам мила.
Пришла, как обещание счастья, ты,
И красотой души своей заворожила.
Таинственному свету отданы лица черты,
И впечатляет сердца внутренняя сила.
Невидимая красота она сильнее будет,
И взглядом женщина заставит полюбить.
Есть внутреннее притяжение, не забудет
Его мужчина, и уже… не разлюбить.
Красивых женщин… называли беладонна,
А в Лондоне шутили… –смертный яд.
Достойна каждая из женщин Аполлона,
Красива каждая, когда глаза её горят.
Невидимая красота…
Я жду встречи, Ассоль, но пусты берега
От печали и сказки два шага к любви,
А в мечтах, сновидения Ассоль, корабли.
Сердце просит ветров и морской глубины,
Мы для счастья с тобой, знаю я, рождены.
От печали и нежности утром стихи,
Я оставлю тебе, добрый друг, их прочти.
В откровениях строки голос тихой тоски,
Если был я не прав в чём, меня ты прости.
Суша, море и снова по штормам ветра,
Я жду встречи, Ассоль, но пусты берега.
И костёр мой у скал в ночь горит до утра,
И стихи в тот костёр улетают с листка.
От печали к сказаниям… я ласки ищу,
Образ милый мне снится, и в день я грущу.
В заблуждениях, терзаниях живу я — чудак,
А печаль, как и сказку, не брошу никак.
От печали и сказки…
И икебану с листьев и завядшею травою
Сентябрь, дожди и лепет тихий листьев,
С лозы вино мы пьём, так повелось.
И обнажённые в ночь тянет вишня кисти,
А в сердце жарким маем вдруг отозвалось.
Сквозь полусон печаль, и притерпелось,
С оббитой штукатуркой тот подъезд.
Пусть попривыклось горе, не успелось
Увидеть красоту, с погоста машет крест.
Перетерпеть… и ну их форс-мажоры,
Из рук твоих со вкусом мятный чай.
Остались в прошлом и мечты, и споры,
И вспомнился в цветах у речки май.
Сентябрь дождит, туманы паранджою,
Вино как кровь, мы пьём, внутри болит.
И икебану с листьев и завядшею травою,
Нам ветер под окном, шутя, соорудит.
Перетерпеть…
Когда берет вверх дух над бренной плотью
Через стихи мы видим этот мир иным,
В духовном зрении существует кратность.
Не знает зрячий чувства, что дано слепым,
Как метка на душе, к стихам причастность.
Людям потребность в мудрости дают года,
Как и потребность… понимания сути.
Приходит вдохновение — хлебная страда,
Когда берет вверх дух над бренной плотью.
Через стихи мы постигаем женщину и мир,
И воды вешние… с метафорой и страстью.
Тропинка к дому, мир семьи не повторим,
Как каждого неповторим путь к счастью.
В процессе творческом купается душа,
По строчке видим то, что не дано другому.
Пусть рифмы плавятся на острие карандаша,
И понимаем строчку через высшую истому.
Через стихи…
И этот сон, не в руку, просто так
Возвратный путь туда, где юность,
Где, как огонь в ночи, её глаза.
Где вкус весны, мила где глупость,
Где знала счастье дней моя душа.
Вишневый этот садик… и скамейка,
Где слаще ягод губы девы знал.
Но за зарей пришла судьба злодейка,
Уже разводит наши линии начал.
Потом посередине жизни остановка,
И этот сон, не в руку, просто так.
И прошлое, как сбитая подковка,
Потерей снится… сам себе я враг.
Возвратный путь, душа не виновата,
Цветаевой стихи и тайна на века.
И жаль, нет к прошлому возврата,
Не служит лире больше новая строка.
Возвратный путь…
Не могут деньги выше чести быть
Быть может, в нас, как в зеркала,
Глядится свыше… сущность мира.
Пусть иллюзорно счастье из стекла —
Творца слова… ты не алкай кумира.
На зов веков потом идеи поменяв,
Пытаюсь новый мир к себе примерить.
И сумму скрытых тайн познав,
Хочу, как все, любить и верить.
По вере нам даётся, будем жить,
Хлеба свои пускать по водам будем*.
Страшно терять, когда… не заменить,
И милость, так и ласку не забудем.
Не могут деньги выше чести быть,
С потерей нравов все мы умираем**.
Как корни мы свои могли забыть,
Что бледнолицые сегодня мы теряем.
Быть может…
*Екклесиаст 11:1 | Еккл 11:1. Отпускай хлеб твой по водам,
потому что по прошествии многих дней опять найдешь его…
** С потерей христианского мировозрения нравы в обществе падают, каким станет человек в будущем.
Раз в год всё возвращает нам природа
Отцу В. С. Шамову…
Болтать не надо, сделал и забудь,
Меня учил отец наукам разным.
С тех пор я постигаю мира суть,
Был офицером, детективом частным.
Очко играло… и не отрекаюсь,
Такое было, под прицелом жил.
Дурак лишь не боится, и не каюсь,
Что службу, как отца года любил.
Сам осуждаешь, будешь осуждён,
Пускай хлеба свои по чистым водам.
Весь труд твой… людям принесён,
Раз в год всё возвращает нам природа.
Писать не надо, сделал и забудь,
Отца запомнил это выражение.
С его примером свой сверяю путь,
Его живу наукой и устремлением.
Болтать не надо…
Трубка, поэта простые черты
Танец огня, шелест трав не забыть,
Алый в пол неба закат.
Днепр и Черкассы дано мне любить.
Берег крутой мне брат.
Майскую цветь, голос птиц не забыть,
След васильковый в лугах.
Край сердцу милый нельзя не любить,
Знак его в наших сердцах.
Есенина строчки, забытый закат,
С нежностью ивы… мечты.
И над волною Днепра солнцепад,
Трубка, поэта простые черты.
Танец огня, костерок догорит,
Звёзды, палатка, ночь.
Сережа Есенин со мной говорит,
С сердца уходит ложь
Танец огня…
Давно как пришёл с другом я из Афгана
Сгорела любовь, только пепел остался,
Глаза ест пожара изменчивый дым.
А было… и Пушкин за даму стрелялся,
Что нравы, он был мне по духу своим.
А в окна луна, выть бы надо мне волком
О том, что потеряно мной на века.
Да только, не взять что случилось до толку,
Не тянется больше к оружью рука.
Давно как пришёл с другом я из Афгана,
И снятся порою бои, как растяжку сорву.
Христа вера в помощь и слово корана,
Что было, то было… сейчас вот пишу.
Что черные думы, когда не судилось,
Нет вольности больше… и удали нет.
Бесплатный фрагмент закончился.
Купите книгу, чтобы продолжить чтение.