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Ficção científica clássica. Histórias

Fedir Tytarchuk

Em vez de prefácio e explicação

Bom dia para você, estimado leitor destas linhas. O autor dos contos a seguir gostaria de expressar sua gratidão pelo fato de que, em nossa era de rolagens infinitas e memes curtos, é raro encontrar um leitor que se atreva até mesmo a pegar um livro nas mãos, quanto mais lê-lo por completo, refletir sobre ele e tornar o que foi extraído parte do seu mundo interior. Espero que você seja justamente esse leitor.

Então, sobre o que é este livro?!

Em suas mãos está uma coletânea de obras predominantemente de caráter fantástico. Por que predominantemente?! A questão é que, de algum tempo para cá, os limites do que chamamos de obra fantástica se tornaram tão difusos que parece que a própria fantasia bateu à nossa porta e se tornou parte do nosso cotidiano. Diferente das décadas de 60–70, auge do que se chamava ficção científica ou simplesmente “dura”. Naquela época tudo era mais simples, pelo menos é assim que parece ao autor. Mas hoje, novamente na opinião dele, é muito mais interessante.

Mas não vamos nos perder em devaneios históricos, voltemos a esta coletânea. Então…

Ela reúne obras de Fedir Tytarchuk, que nunca haviam sido publicadas ou sequer traduzidas para o português. A “língua materna” dessas obras é o russo, às vezes o ucraniano, e por isso, ao traduzi-las para o português, procuramos preservar a ironia, o humor e as construções rebuscadas típicas desses textos.

Nesta coletânea encontram-se tanto contos isolados de alguns ciclos do autor, como, por exemplo, Roblings ou O Escritório Criativo de Sua Excelência, quanto obras independentes que não se relacionam entre si.

Os textos são ricos em humor, ironia e, por vezes, até sarcasmo. À primeira leitura podem parecer mais recreativos do que portadores de reflexões profundas, mas acredite: como em qualquer obra de múltiplas camadas, por trás da leveza e da ironia sempre é possível distinguir aquilo que realmente interessa e preocupa o autor.

A temática desta coletânea, como já mencionado, é a fantasia. Mas o autor não se restringe a esse tema. Em seu “arsenal” também há uma série infantil sobre a menina Alionka e os Trenzinhos que vivem em uma floresta encantada… Ou então obras muito mais “intensas”, próximas do art house ou do romance urbano (como exemplo, Eu lhe concedo desprezo) que, esperamos, também venham a ser traduzidas do russo e ucraniano para outros idiomas. E, acredite, o “repertório” do autor não se limita a isso…

Neste momento, porém, você segura em mãos suas obras do gênero fantástico e, se desejar, se os contos lhe agradarem, pode escrever ao autor, compartilhar sua opinião e, se quiser, até apoiá-lo para que mais de seus textos sejam traduzidos para outras línguas. Infelizmente, as regras desta editora não permitem colocar o endereço eletrônico logo no início do livro (apenas em sua parte final). Portanto, os contatos poderão ser encontrados ao folhear ou rolar o livro até o final.

E sim, as ilustrações… A editora solicita que seja indicado o crédito do material gráfico utilizado no livro (são as regras), e por isso aqui fica o registro: todas as imagens presentes nesta obra pertencem ao autor e foram feitas ou por ele mesmo, ou a seu pedido/encomenda por sua esposa e filha, cujos perfis também estarão indicados na parte final do livro.

E agora, estimado leitor — siga em frente, leia e aproveite!!!

Contente

Em vez de prefácio e explicação

De um Ciclo — “Bureau Criativo de Sua Santidade”

— Bureau Criativo de Sua Santidade

De um Ciclo — “Dias de Trabalho”

— Dias de Trabalho. Pessoas comuns.

— Uma história banal. Ou um dia de trabalho de um simples funcionário de mercearia.

— O Porão dos “Senhores do Mundo”

De um Ciclo — “Roblings / Contos para Roblings”

— Fábula sobre o Criador

— Último Dia de Verão

— Próton Fresco

— “Problema” e o capitão Bestolotch.

Ciclo “O Alegre Trem Chu-Chuhin e Seus Amigos”

— Introdução…

— Como Baba Yaga quis fundir o trem Choo-Chukhin em colheres.

Obras fora de ciclos

— O Universo do Grande Show

— “Mundo Espiritual”

— “Bebê Uhu-Uhu e o primeiro Halloween.”

— Bar “Mercenário-Pinóquio”.

— Para quem você é necessário, Sem?

Em vez de posfácio

De um Ciclo — “Bureau Criativo de Sua Santidade”

Bureau Criativo de Sua Santidade

— Olá, gênios da criatividade e da brincadeira! — entrou no recinto o alto e magro Alavur. Seu parceiro, baixinho, magricela, mas muito carismático, Zalibvang apenas acenou, rolando na cadeira com rodas e tomando um líquido espesso de cor resinoso.

— O bronzeado está infernal! Só que a auréola ficou azulada… — comentou ele. — Como foram as férias?

— Férias! — caiu em sua cadeira Alavur. — Só restaram memórias.

— E então? — o início do dia de trabalho no departamento criativo sempre era monótono e entediante, por isso Zalibvang exigia detalhes.

— As praias do inferno — um pedaço do paraíso! — citou ele a criação comum deles, feita antigamente especialmente para divulgar o turismo no inferno.

— Será que é tão maravilhoso quanto nos nossos cartazes?

— Eu diria que nossos cartazes não mostram nem uma centésima parte dos prazeres que o inferno pode oferecer a um turista.

— Mas não confunda turismo com imigração! — riu Zalibvang. — Espero que ainda haja pecadoras no inferno? — piscou para o colega.

— Há muito disso por lá! — o líquido viscoso tipo resina saiu da máquina e caiu no fundo da xícara de Alavur. — Entretenimento para todos os gostos! Prostituição legalizada com beatas e solteironas, safáris em monstros ou costeletas de línguas de falastrões! Todos os dez pecados em execução! Não é vida, é um doce sonho paradisíaco!

— Só que nosso salário dá para algumas semanas nesse paraíso! — sorriu Zalibvang.

— Nossa situação não é das piores, — retrucou Alavur. — Crise. O fluxo de novas almas cresce a cada dia, na Terra então nem se fala, então não temos motivo para reclamar…

— Isso é verdade, — concordou Zalibvang. — Esses dias, enquanto você estava ausente, um do departamento de análise de queixas dos fiéis — aqueles que lidam com reclamações nas seções “para consideração da chancelaria do Todo-Poderoso”, “para alimentar caldeirões”, “confusão nociva” e coisas do tipo, — explicou Zalibvang, tomando a segunda xícara da substância resinoso. — Quase virou pai?

— E daí? — não entendeu o colega.

— Peraí, não interrompa! — disse Zalibvang. — Chegou uma reclamação pela linha deles. Uma fiel suplicou dizendo algo como: “Um anjo celestial entrou nos meus aposentos e me possuíu! Disse que nosso filho seria senhor do mundo…” E coisas do tipo. Em outra situação, tais casos seriam enviados para os caldeirões do inferno, mas aqui o novato, do mesmo setor, viu perigo em um possível precedente histórico que levou… Bem, você sabe aonde.

— Pois é, tivemos que suar para promover o “filho de Deus”. Na minha opinião, o resultado foi excelente!

— Então o jovem demônio percebeu o risco e enviou tudo “para onde devia”!

— Sério?! — espantou-se Alavur. — Para lá? — apontou para cima.

— Exatamente! — confirmou Zalibvang. — E lá, como você sabe, não gostam de brincadeiras.

— É mesmo, Yezhov, Müller, Beria e o ferroso Félix não foram treinados à toa…

— E eles tinham escolha?

— Isso é outra história, — tentou retomar Alavur. — E quanto a esse falso pai?

— Localizaram a reclamante, a interrogaram minuciosamente, ela logo se retirou para o mosteiro, acreditando no contato com as forças do inferno, mas o “pai” foi pego…

— E?

— Era um pequeno funcionário do mesmo departamento de análise de queixas. Aproveitou-se da posição. Ao revisar queixas, selecionava essas — mulheres devotas e ingênuas de aldeias remotas, estudava seu modo de vida… — sorria Zalibvang, achando a história divertida. — Assim era: de dia, discreto funcionário de terceira categoria, à noite — um maníaco sedutor.

— Oh, como! — surpreendeu-se Alavur. — Ninguém ainda cancelou a proibição de relações com terráqueos! — resumiu ele. — Na sua época, já passamos por muitos incidentes desse tipo.

— Se ele tivesse ido apenas pelo “Seduzir os tutelados”, o caso teria acabado aí, — piscou Zalibvang. — Mas o Serviço de Segurança e Arbitrio Divinos não pode permitir deslizes com tais ninharias. Então o rapaz foi por um caminho totalmente diferente! — o líquido na xícara acabou, e ele jogou a xícara na mesa com desprezo. — Aqui cheira a “Usurpação do trono e do nome do Todo-Poderoso”. Então, ele está indo para a torre.

— Pois é, a torre — é uma punição que eu não desejaria nem ao inimigo, — estremeceu Alavur. — Ser lançado no mundo humano, nesse abismo de paixões, desordem e arbitrariedade…

— E ainda ser obrigado a cumprir todos os mandamentos divinos!

— Isso sim é a mais alta medida de injustiça! — concordou Alavur. — E por que nós os inventamos mesmo?

— Porque era necessário, — acenou Zalibvang com conhecimento de causa. — Caso contrário, o conceito não se completaria.

— Você sabe melhor, — concordou o colega. — E quanto ao rapaz? O que vai acontecer? Consegue se safar ou… vai para baixo?

— Esse demônio se safar dos anjos da SSBiP? Não me faça rir. Assim que eles pegam um demônio em suas garras, então…

— Às vezes penso que seria melhor se os demônios comandassem a SSBiP. Com eles, ao menos, dá para negociar.

— Pensamentos heréticos te visitam! — esbravejou Zalibvang. — E entre nós, todos os nossos pensamentos e atos podem estar documentados na Chancelaria Celestial.

— Mesmo que estejam, eu não disse nada herético, — corrigiu-se Alavur. — Para o protocolo, — gritou para o alto, emitindo risadinhas ao mesmo tempo. — Houve tempos em que demônios comandavam o serviço… E davam conta…

— Você exagera… — acenou Zalibvang, sem se preocupar.

— E sabe como são as diabretes do inferno?! — jogando as mãos para trás da cabeça, mergulhou em doces lembranças Alavur. — Pernas longas, nádegas firmes e expostas, cascos bem cuidados. E os olhos! Olhos cheios de fogo!! Nada a ver com nossas pálidas e auréoladas pombinhas de olhos de azul-cornflower.

— Isso é para apreciadores! — discordou Zalibvang. — Tem gente que prefere santidade exagerada…

— Com certeza não você! — bateu Alavur no ombro do colega. — Quem de nós foi casado com uma demônia?

A história do matrimônio com a de olhos de fogo, Zharin, era um tema doloroso para Zalibvang, mesmo após dois anos e pouco. A paixão deles durou pouco, mas deixou uma ferida viva no coração dele. No fim, Zharin foi embora para o curador de seu departamento, com quem ela foi apresentada por Zalibvang em um dos encontros.

— Bem, deixa pra lá, — percebendo seu deslize, ajustou Alavur. — Enquanto eu estava fora, o que de novo aconteceu aqui?

Zalibvang, perdendo o desejo de brincar e fofocar, voltou ao trabalho:

— Segundo os dados do departamento de análise, a popularidade de Sua Santidade, ou seja, o Todo-Poderoso, caiu abaixo da linha vermelha. Todas as religiões e ideologias estão perdendo influência sobre os fiéis. Prêmios como o paraíso ou o comunismo, promessas de punição eterna ou falta de dinheiro no mundo deles não levam mais ninguém a Deus. O mundo está se tornando ímpio e mergulhando no pecado.

— Oh! Que grande descoberta! — sorriu Alavur. — A popularidade de Sua Santidade cai há séculos. O ciclo de vida desta civilização já passou do auge e está em declínio.

— E lá em cima, decidiram, — Zalibvang apontou para o teto de maneira tão significativa que Alavur calou-se. — Decidiram que medidas paliativas não bastam mais.

— Como assim não bastam? — surpreendeu-se Alavur. — Talvez uma nova religião?

— Não vai dar! — cortou Zalibvang. — Lembras como nós, tempos atrás, criámos as primeiras religiões primitivas?!

— Lembro bem! — riu Alavur. — Todas essas venerações ao sol nascente e danças em volta do totem ou da fogueira. Ah, bons tempos. Naquele período estávamos com o vento a nosso favor… Acabámos de começar, depois da equipa antiga… Tinha muito trabalho.

— A Humanidade então era fragmentada — esse é um facto. A cada tribo a sua religião, as suas crenças, os seus santuários…

— Mas admita, naquela altura também fomos preguiçosos. Copiávamos formas de adoração ao sol e divindades da noite…

— Faltava tempo e forças — concordou Zalibvang. — E agora os investigadores na Terra quebram a cabeça: como é que crenças e mitos tão semelhantes surgiram em tribos isoladas, sem contacto entre si?

— Procuram ancestrais comuns. Inventam lendas… Devíamos aprender com eles. — brincou Alavur.

— Pois, pedimos um estagiário e um assistente entre os recém-apresentados na altura… Não deu certo.

— E como nos divertimos com os olímpicos! — riu Alavur, mergulhando em lembranças.

— É, na altura bebemos demais — aquele tema não era dos preferidos de Zalibvang. — Bebemos, e o projecto incendiou. Era urgente canalizar o nascente tecido cultural para o rumo desejado…

— Então criámos o culto aos bebedores, à beleza feminina e…

— …e aos sacrifícios! — ironizou Zalibvang.

— Se a dor de cabeça pós-ressaca podia ser atribuída à carne estragada — lembrou o parceiro — e quem disse “Que tudo arda em chamas!”?

— Pois, saiu engraçado. E curiosamente a ideia foi aprovada logo à primeira pelo Conselho.

— Voltámos de uma festa. Pensávamos na mesma direcção… — recordou Alavur. — Lembro-me sobretudo da batalha pela promoção do ateísmo. Durou dois anos o debate: não destruiria isso a fé em Sua Santidade? Não desviaria o povo? Não conduziria o poder às forças demoníacas?

— Foi uma batalha feroz — concordou Zalibvang. — Os de auréola defendiam, com espuma na boca, a santidade e a infalibilidade de Sua Santidade; a horda de cascos exigia mudanças e liberdades para o rebanho terrestre…

— No fim tivemos o que tivemos: um compromisso que não agradou ninguém, mas que foi executado com rigor de instrução e, por isso, produziu resultados imprevistos.

— É assim mesmo! — assentiu Zalibvang. — Lembras quando na instrução houve um erro sobre o número de dedos para o sinal da cruz…

— Por causa de um pequeno lapso, rebentou uma guerra na Terra. Então, nova religião não é opção?

— Não — zombou Zalibvang. — O departamento de análise diz que a população terrestre desenvolveu imunidade a ensinos religiosos e ideológicos diversos; a adoração da “carteira dourada”, claro, não conta — isso não engrandece Sua Santidade.

— Então o conceito: bem-estar ligado à fé em Sua Santidade…

— Dinheiro é prerrogativa daquele cujo nome não se pronuncia…

— Então deem-lhe um profeta ou um santo!

— O último dos profetas acabou os seus dias num hospital psiquiátrico…

— E se for uma guerra regional em nome da fé?

— Já lançámos umas cinco dessas. Lutam, e o resultado é o mesmo…

Sem darem conta, a conversa saiu do tom de gossip e passou a questões de trabalho.

— Perturbação social…

— Houve. O plano de renascimento foi pensado de outra forma…

— E então?

— O sistema obsoleto desabou e abriu caminho ao que conduziu à queda da fé e, como consequência, à perda das posições. Por isso, não brincamos mais com perturbações sociais. Tabu.

— E uma revolução cultural?

— Teve. A mais recente — sexual…

— Pois… — Alavur lembrou-se de como os demónios roçavam as mãos com satisfação ao ver os resultados dessa actividade. Dizem que Sua Santidade chegou a suspeitar dos nossos criativos de conivência com os demónios e com Aquele cujo nome evitavam mencionar.

— Crise de cosmovisão!

— Sim, o mundo está numa crise única. A certa escala, mais ou menos — ninguém nota…

— Nova pseudo-religião?

— Não sabemos que fazer com as antigas. E combater as emergentes é tarefa complicada.

— Cataclismo natural?

— Se acontecer, será com consequências catastróficas. Aqui tudo indica que se caminha para…

— Estás a falar de uma limpeza?

— Sobre ela mesma! — sorriu Zalibvang. — E se não encontrarmos uma solução aqui, tudo terminará por causa dela.

A última limpeza, que entrou em muitas religiões como o Dilúvio Universal, foi uma reação à perda de controle da situação. Alguém poderia questionar tal decisão, mas o que foi decidido Lá, não se discutia.

— Estás a falar a sério? — não acreditava Alavur nos próprios ouvidos.

— Mais sério não há — confirmou Zalibvang. — Informação pelos canais mais confiáveis.

Alavur conhecia bem todos esses canais. Uma secretária num dos departamentos, que havia se soltado em circunstâncias picantes. Às vezes, Alavur suspeitava que, pelo número de aventuras lascivas, Zalibvang se sentiria melhor nos penates demoníacos, mas nascido “à luz”, permanecia com auréola e servia no departamento criativo de Sua Santidade.

A limpeza não era novidade e cada vez alterava o equilíbrio de poder, tanto dentro da hierarquia quanto entre os de auréola e os demoníacos. Estes últimos sempre tentavam desviar a atenção de Sua Santidade, se não reivindicar o trono. Muitos especialistas, necessários na presença de um mundo populoso, tornavam-se inúteis e, na melhor das hipóteses, permaneciam com salários mínimos, esperando mudanças na situação, ou simplesmente eram despedidos num dia. O departamento criativo era um deles — ferramenta de Sua Santidade, cérebro e fonte de ideias que, em outras circunstâncias, seriam completamente desnecessárias.

Na última vez, Alavur e seu parceiro se viraram como puderam: suportaram, passaram o tempo, até inventaram xadrez e jogaram até desmaiar. Mas desta vez, não sabiam o que os aguardava.

Dizer que Alavur e Zalibvang eram bem vistos por Sua Santidade seria exagero. Como seres criativos, às vezes usando substâncias proibidas, mantendo relações com o campo inimigo, aceitando presentes e até mantendo relações com fêmeas do ramo demoníaco, não cumpriam todos os critérios da santidade registrada nos documentos fundamentais da chancelaria de Sua Santidade. Enquanto lançavam ideias não convencionais e as realizavam, muito lhes era perdoado.

Às vezes falhavam, pecavam, divulgavam segredos, cometiam adultério e atrasavam prazos. Frequentemente eram criticados. Culparam-nos pelo comportamento. Temiam-nos por possíveis manobras com recomendações para execução de programas. Dois profetas, enviados à Terra conforme suas instruções, ameaçaram severamente prejudicá-los, sendo proibido por decisão de Sua Santidade se aproximarem de Alavur e Zalibvang.

Não eram amados, como não se ama excêntricos que bagunçam a rotina da chancelaria. Demônios acumulavam dossiês detalhados sobre eles, procurando maneiras de capturá-los, suborná-los, comprometer ou difamá-los — apenas para que seguissem políticas específicas. Houve até discussões sobre introduzir um número equilibrado de demônios no grupo, mas Sua Santidade rejeitou essa iniciativa, repreendendo Aquele cujo nome não é pronunciado…

— Aconteceu que Sua Santidade, por razões conhecidas só por ele, tratava os criativos com certo favoritismo, embora nada fosse totalmente óbvio — ele aparentemente queria ter à mão alguém capaz de surpreendê-lo com algo novo, trazer variedade e agitar as águas do pântano da chancelaria.

No caso da limpeza, quando decisões sobre o destino de muitos fossem tomadas, provavelmente todas as questões relativas a centenas de milhares de funcionários, grandes e pequenos, seriam remetidas ao departamento de pessoal — e estes, em primeiro lugar, tratar-se-iam deles. Alavur e Zalibvang, de algum modo, tiveram a imprudência de incluir os pessoalistas entre os executores do projeto de criação de uma igreja na Terra. Eles cumpriram — alistaram milhares de seus adeptos — e passaram a odiar os criativos com fúria. Após as demissões, sem demora, a SSBiP (Serviço de Segurança e Arbítrio Divinos) trataria do assunto. Zalibvang, de alguma forma, havia se envolvido com as filhas do dirigente perpétuo daquele departamento, e esse chefe já teria esmagado Zalibvang com as próprias mãos se não fosse… E agora havia essa possibilidade.

Zalibvang estremeceu ao imaginar aqueles olhos azuis impassíveis…

“Não! — conteve-se. — Não haverá limpeza! É preciso achar uma solução!”

— E pra quando precisa a resposta? — como se tivesse lido seus pensamentos, perguntou Alavur.

— Hoje! — sussurrou Zalibvang.

— Hoje?! — a surpresa foi total. — Mas um ano, dois para coletar informações, o mesmo para processá-las… Fazer testes, projetos exaustivos, testar a teoria… Preparar a apresentação? Quando faríamos tudo isso?

— Aqui é bem mais simples — sorriu Zalibvang, amargo. — Eles só precisam de uma ideia. Qualquer ideia que possa salvar a situação. Se até às quatro horas de hoje não houver algo — está tudo perdido. Dizem que Sua Santidade está cansado da humanidade. Das suas pequenas intrigas. Da desobediência, da deturpação de sua palavra, de tudo…

— Castigar… — murmurou Alavur.

— Castigos já não adiantam. Você sabe disso tão bem quanto eu… Então…

— Então temos de lançar uma ideia…

— E salvar a humanidade! — declarou Zalibvang, pomposo. — Alguma ideia?

***

— Clássico?! É isso mesmo? — sussurravam Alavur e Zalibvang, encostados à parede na sala de reuniões.

— Claro! — concordou o segundo.

Segundo sua experiência, ideias criativas que explodiam a atmosfera do departamento por longas horas, geralmente, não eram compreendidas por sujeitos “de linguagem travada e pensamento desequilibrado” (citação) sentados em cadeiras de couro humano. Convencer esses indivíduos de que a revolução sexual daria frutos apenas séculos depois, e não imediatamente como exigiam, ou explicar o motivo de fracassos em projetos de nacionalismo reacionário, simplesmente nunca funcionava. Por isso, sempre prevalecia o clássico preferido — modelos testados e compreendidos por todos, que, a cada vez, davam cada vez mais falhas, mas continuavam servindo, na mente dos responsáveis, como padrão de ideia diligente e de qualidade.

— Hoje você está um espetáculo! — pinçou Zalibvang pelo glúteo, disse Jarine, piscando com seus olhos flamejantes. — Estou até pensando em voltar pra você! — piscou novamente. Sacudindo os glúteos firmes, cobertos por uma saia fina de material da moda trazido da Terra, afastou-se em direção ao grupo dos “poderosos deste mundo”.

Zalibvang engoliu em seco. Um calor percorreu seu corpo. Memórias do passado, das noites quentes e dias de torturante ciúme, voltaram à tona. “Não importa o que digam, essas diabretes são muito mais atraentes que os nimbonianos!” — refletiu, percebendo sua reação sexual, algo totalmente inapropriado para um nimboniano. “Mas o que fazer?! — consolou-se — Trabalhando com material humano, criando programas para eles que devem atingir resultados específicos, queira ou não, é preciso mergulhar no mundo deles, participar da sociedade e absorver todas as regras que guiam suas decisões.”

Essa explicação já os havia salvado várias vezes quando surgiam questões sobre comportamento antissocial, análises de bebedeiras, interação com a prole demoníaca ou pedidos de comunicação experimental com almas recém-falecidas. Sua Santidade não os encobria — na verdade, ele provavelmente ficava ainda mais insatisfeito que qualquer outro —, mas enquanto houvesse resultado e permissão de Sua Santidade, tudo lhes era perdoado.

— Não perca a cabeça! — Jarine também olhou para Alavur, fascinada. Circulavam rumores de que ele já constava entre seus admiradores, mas esse assunto jamais surgia na presença de Zalibvang, que havia passado cerca de um ano lidando com ela.

Com passos medidos e elegantes, exibindo a graça de suas patas bem cuidadas, e ocasionalmente ressaltando a elegância com o movimento da cauda finalizada em tufinho, ela se aproximou do grupo de demônios e nimbonianos, deslizou a mão pelas costas de um deles e quase imediatamente entrou em conversa.

— Muito bem, então será clássico! — murmurou Zalibvang, sem desviar os olhos dela, embora lhe ardia por dentro a vontade de propor sua própria ideia, que certamente seria rejeitada. Ele sabia disso. Sabia perfeitamente, mas algo dentro dele não lhe dava paz, exigindo que fizesse algo em sinal de protesto.

— Excelente! — bateu Alavur em seu ombro. Sua posição afastada, fora do grupo dos “poderosos deste mundo”, era facilmente explicável. Como especialistas juniores, não possuíam as regalias dos membros do Conselho. Mas, devido à sua função e à atenção especial que Sua Santidade dispensava ao departamento criativo, atuavam no Conselho como conselheiros e principais desenvolvedores. Eles entendiam perfeitamente a dualidade de sua posição, que também afetava a atitude dos membros do Conselho, obrigados a compartilhar o mesmo espaço com os condicionalmente admitidos. Por isso, a relação com os criativos não era exatamente fria, mas suficientemente tensa. A elite não queria ver entre si alguém que… Mas eram obrigados a aceitá-los. E seu descontentamento silencioso era, naturalmente, descarregado em pequenos aborrecimentos direcionados justamente aos criativos.

O espaço, localizado em um dos prédios mais altos, em um penthouse de vidro, com vista deslumbrante para o Paraíso circundante, no horizonte obscurecido pelas nuvens de fumaça provenientes do infame Inferno mais adiante, se encheu com a presença de Sua Santidade. Ninguém podia se gabar de ter visto Sua Santidade pessoalmente, mas sua presença era imediatamente sentida. O efeito virtuoso e perdoador provocava reverência em todos, e todos os presentes, abandonando suas tarefas e preocupações, apressaram-se em ocupar os lugares ao redor da grande mesa oval. Irritar Sua Santidade era um risco alto demais, pois seus critérios de avaliação e lógica diferiam radicalmente de qualquer padrão conhecido e frequentemente eram simplesmente incompreensíveis.

— Proponho que comecemos — sugeriu Sua Santidade. Naturalmente, ninguém ouviu qualquer som; as palavras surgiam diretamente em suas mentes. Este era um dos motivos pelos quais os membros do Conselho não gostavam de Zalibvang e Alavur — Sua Santidade podia se dirigir seletivamente àqueles que considerava competentes em determinado assunto, sem informar os demais. Cada um imediatamente começava a suspeitar do pior e sentia-se prejudicado. Irritar-se ou censurá-lo não tinha sentido — chances de ser expulso do Conselho eram altas; mas descarregar a frustração nos criativos? Isso sempre era possível.

— O motivo de nossa reunião não é segredo para ninguém. Mas, para que todos entendam sobre o que se trata e não surjam dúvidas sobre a necessidade de medidas radicais, peço ao chefe do departamento de análise que apresente um breve relatório sobre a situação na Terra e o nível de controle dos processos em curso — disse Sua Santidade.

— Boa tarde, estimados colegas! — levantou-se Tsifiron, um santo magro, imerso em si mesmo e em seus cálculos, que ameaçavam escapar por causa dos óculos antigos apoiados no nariz. — A análise conduzida por nosso departamento envolveu a coleta de informações tanto em campo quanto por meio de entrevistas com os que chegaram ao céu…

— Obrigado pela descrição da metodologia — interrompeu Sua Santidade. — Por favor, apresente as conclusões.

— Sim, claro — engasgou-se Tsifiron. Seu halo imediatamente ficou vermelho de nervosismo. Os analistas, como vários outros departamentos, eram quase exclusivamente nimbonianos, pois Sua Santidade confiava pouco nos diabretes astutos. Não que ele não confiasse neles — eram especialistas em sua área, os nimbonianos eram especialistas na deles. Cada um em seu lugar e com suas tarefas.

— Os indicadores integrais de Virtude Humana e Lealdade à adoração há muito não ultrapassam o nível vermelho, o que indica…

— Suas metodologias de avaliação estão incorretas! — contestou o demonio corpulento, que há cerca de cem anos supervisionava o setor de religiões e ideologias alternativas. Tendo sido guerreiro no passado e por vocação, graças aos esforços daquele cujo nome não se menciona, tornou-se administrador, mas não perdeu sua astúcia guerreira e a traiçoeira habilidade típica dos demônios. Os criativos, que desenvolveram ao longo dos últimos cem anos várias religiões e uma dezena de ideologias, viam os resultados de sua implementação entre as massas humanas exclusivamente como peculiaridades do curador e de seus métodos. O curador, por sua vez, rejeitava todas as críticas, sendo um demônio autoritário e intolerante a objeções, atribuindo tudo ao material humano, a erros cometidos no planejamento e desenvolvimento, bem como às intrigas de outros departamentos. Ele afirmava com total confiança que não havia erro algum de sua parte, que não poderia haver, e que tudo não passava de artimanhas de seus inimigos.

— As metodologias foram desenvolvidas e testadas ao longo de milênios — rebateu Cifiron, sem desviar os olhos da folha de papel. — A tensão nos últimos anos aumentou em uma vez e meia, a probabilidade de uma guerra em grande escala chegou a setenta e cinco por cento, o nível de religiosidade e devoção caiu para vinte e cinco por cento. A grande maioria dos crentes segue religiões tradicionais de tribos em estado de Idade da Pedra, distantes dos centros de civilização. Entre os grupos civilizados, o nível de devoção e a disposição para sacrificar-se por Sua Santidade diminuem a cada ano… O coeficiente de correlação entre o desenvolvimento das civilizações existentes e a queda da fé é de noventa e oito por cento…

— Isso tudo está bem — interrompeu um dos demônios, sem entender uma palavra do que fora dito. — Mas o que isso significa?

— Tudo é extremamente simples! — respondeu Simon, o nimbonos. — O mundo está indo ladeira abaixo! — a piada agradou aos presentes, e se não fosse pela presença de Sua Santidade, sempre impassível, o riso teria tomado a sala inteira.

— Isso é compreensível — a presença de Gidivul, curador de cerca de cinquenta projetos dos quais entendia tão pouco quanto das almas humanas, explicava-se pela cota daquele cujo nome não se menciona. A completa incompetência de Gidivul em qualquer questão era plenamente compensada por sua natureza agressiva e absoluta lealdade àquele cujo nome não se menciona. — Quem é o culpado? E o que fazer? — perguntou ele com arrogância.

— A situação chegou a um impasse — continuou Cifiron, o de óculos. — Todas as nossas últimas ações tiveram caráter mais cosmético e sua eficácia foi menor que qualquer crítica — os olhares dos presentes imediatamente se voltaram para os criativos, encolhidos em suas cadeiras.

— Eu não avaliaria tão criticamente o trabalho do escritório criativo — interveio Morgul, curador de seus projetos e agora novo marido de Jarin. — Esses caras já nos salvaram diversas vezes, criando ideias que mudaram o mundo e a espiritualidade de maneira significativa… Acho que eles ainda têm algo guardado… Não é mesmo, Zalibvang? Estou certo, Alavur?

— Eu insisto — levantou-se Gidivul — que chegamos a um impasse, e todas as tentativas de resolver este problema de outra forma que não seja uma limpeza completa só levarão à continuação da agonia. — Sua fala era tão diferente de como normalmente se expressava o atrapalhado Gidivul, que a maioria dos presentes arregalou os olhos e ficou boquiaberta. Zalibvang sentiu em seu íntimo que não estava falando um demônio estúpido e vendido, mas o próprio Aquele cujo nome… A transformação de Gidivul foi tão significativa que até Sua Santidade se inclinou, observando atentamente o orador, procurando traços familiares.

— Qualquer atraso é mortal — continuou o demônio. — Insisto na reinicialização, na purificação da Terra da civilização, no mergulho da humanidade no caos primitivo e, a partir disso, na construção de uma nova sociedade, na qual não existam os mesmos vícios sobre os quais…

— Ideias dolorosamente familiares! — finalmente interveio Sua Santidade, e todos os presentes se enrijeceram. O ar na sala se carregou de ozônio e cheiro de queimado — Acho que a próxima proposta será a alteração da estrutura das instituições existentes, a admissão de um número significativo de demônios na administração e a divisão do poder com quem vocês sabem?!

— Estou falando de outra coisa! — encolheu-se Gidivul, balançando a cabeça. A presença da força que o controlava antes havia desaparecido, e ele não entendia por que todos os olhares se voltavam para ele, transmitindo algo hostil.

Um relâmpago brilhou, a sala foi preenchida pelo estrondo do trovão, e a farta cabeleira de Gidivul se transformou em um tufo chamuscado.

— Eu, eu… — não entendia ele — Eu só… — caiu em seu lugar, sem sequer tocar os cabelos que soltavam finas e sinuosas volutas de fumaça.

— Daqui em diante, tais ações serão interrompidas com a exclusão do Conselho e o banimento do infrator à Terra! — explicou o justo Senhor do Trovão, sem esclarecer, como era costume, a motivação de seu ato. Ser possuído diante de Seus Olhos já ocorrera antes, mas a ameaça de exílio à Terra, entre os humanos, em seu mundo esquecido por Deus, na sujeira, na luta pela sobrevivência, entre pessoas se contorcendo em gestos inúteis… isso poderia assustar qualquer um. E, sendo uma ordem de Sua Santidade, não havia discussão nem recurso.

— Proponho que encerremos a análise da situação — apressou-se Morgul em mudar o rumo da sessão. — Já está claro que estamos em um impasse. A humanidade saiu do controle de Sua Santidade e, como consequência, há decadência moral, orgulho, violação de todos os mandamentos, normas e convenções. Portanto, existem duas opiniões: realizar uma purificação como último recurso para resolver o problema ou recorrer a uma intervenção mais sutil e ágil, que será apresentada agora pelos nossos especialistas do departamento criativo. Como sabem, a eles pertencem centenas de ideias que elevaram a humanidade a níveis jamais alcançados em ocasiões anteriores. Não podemos permitir que nossos esforços milenares se percam assim! Proponho usar algo alternativo e eficaz, que, segundo Alavur e Zalibvang, está em seu arsenal. Concedo-lhes a palavra.

A eloquência era o ponto forte de Morgul, graças ao qual alcançou posição tão elevada, prendeu Jarin a si, a introduziu no Conselho e salvou Zalibvang e Alavur de diversas situações pegajosas e sujas. Mas, infelizmente, desta vez, eles não tinham nada realmente eficaz no arsenal. Então Zalibvang tomou a palavra:

— Estimados membros do Conselho, veneração a Sua Santidade — pigarreou Zalibvang. Jarin o presenteou com o olhar ardente de seus olhos de fogo, lambeu os lábios com a língua bifurcada e projetou seu busto à frente, tudo de forma tão natural e discreta que Zalibvang corou. Apesar de já estarem separados há algum tempo, Jarin às vezes aparecia para ele, assim como para uma dúzia de outros. Nada a fazer — natureza feminina demoníaca. E, se der certo, os planos para a noite e a manhã seguintes de Zalibvang estavam bem definidos.

— A situação é, sem dúvida, crítica — lutava contra a vermelhidão e a respiração pesada. — Estou um pouco nervoso porque o uso de algo novo, criativo e ainda não testado pode produzir o resultado necessário, mas, muito provavelmente, terá consequências imprevisíveis e de longo alcance. — estendeu a mão para um copo de água, que, obedecendo à vontade de Sua Santidade, pulou diretamente para sua mão. Os presentes trocaram olhares. Era uma honra que poucos recebiam. O equilíbrio de forças mudava claramente, e cada um avaliava seu lugar e ações para o futuro próximo.

Jarin, percebendo a mudança, repetiu suas manipulações sedutoras, imediatamente notadas pela maioria dos presentes, exceto talvez por Morgul.

— Proponho recorrer à clássica e várias vezes testada ação em múltiplas frentes — toda a atenção voltou-se para Zalibvang, que ficou ainda mais constrangido. — Um choque cultural e um retrocesso da civilização por alguns passos, quiçá dezenas de passos, para um estado em que possamos mudar o vetor do desenvolvimento! — concluiu ele.

— Isso seria algo como aconteceu com o Império Romano e a Idade das Trevas na Europa? — perguntou o analista.

— Algo parecido — assentiu Zalibvang, surfando na onda. — Mais ou menos o que se viu no mundo chinês, nas velhas civilizações do Nilo, do Sul e da América Central. — sobre as Américas ele falou precipitadamente, porque lá a história correu de modo diferente e levou, em muitos casos, à destruição das civilizações; mas é próprio dos criativos, amigos dos publicitários, apresentar um fracasso como um triunfo grandioso. Aliás, muitos discordavam da interpretação.

— Ora essa! — retrucou Gidivul. — Isso já aconteceu! — acenou ele, buscando aliados. — Tudo isso já aconteceu. Só adiamos o desfecho.

— Se fossem por vocês, demônios, varreriam a humanidade da face da Terra e permaneceriam as únicas e amadas criaturas de Sua Santidade — contrapôs Morgul, descontente com a proposta; mas, visto que Sua Santidade acabara de oferecer um copo d’água ao criativo, ousar opor-se parecia imprudente.

Sua Santidade ficou pasmo. Esperava qualquer coisa, menos a velha história sobre a queda do Império Romano, milhões de vidas perdidas, o florescer de algumas das religiões mais odiosas guardadas para dias sombrios, séculos de trevas e assassinatos em seu nome… Ainda assim, permaneceu em silêncio, aguardando a continuação.

— O cerne do projeto é — continuou Zalibvang — provocar, em nível planetário, uma explosão social. E faremos isso, se nos permitirem. Vamos erguer todos os negativos, expor feridas não cicatrizadas, declarar vícios virtudes, colocar no pedestal a transgressão da castidade e da bondade, incentivar assassinatos, luxúria, gula, ódio e outros pecados mortais. Enalteceremos o orgulho humano e levantaremos uma onda de tal magnitude que varrerá os centros civilizacionais estabelecidos, cobrindo-os de sujeira e excrementos humanos. E só depois, quando a humanidade retroceder por alguns séculos, iniciaremos os processos inversos. Do estrume nascerão brotos que conduzirão as futuras civilizações à prosperidade e à veneração de Sua Santidade como aquele que lhes permitiu tornar-se o que são. — encerrou o criativo.

No salão caiu um silêncio pesado.

— Qual a diferença entre isso e uma limpeza total? — perguntou o curador das forças, que já avistava muito trabalho para suas repartições.

— Em muita coisa! — respondeu Zalibvang. — Nós não destruímos a humanidade nem apagamos a memória da civilização anterior. Nós a reiniciamos. Quebramos o ramo sem saída, derrubamos as paredes e as traves que hoje sustentam o mundo, abrimos espaço para uma nova construção, mas não extingimos a memória nas pessoas, não as dizimamos até restar um grupo minúsculo, como tantas vezes ocorreu antes. Mantemos a civilização, porém arrasamos o mundo que a sustenta…

— Ou o contrário — corrigiu Alavur.

Pensando bem, a proposta não era tão radical quanto soava — nada de novo, apenas um efeito de escala: agora o mundo inteiro participaria, não apenas territórios isolados (ainda que importantes). Em essência, era pura clássica. Mas a forma como foi apresentada trazia um certo voo de imaginação, criatividade e um apelo à romantização do empreendimento.

Sua Santidade refletiu; os demônios inflamaram-se, pressentindo as possibilidades; os nimboanos, pelo contrário, anteviram o enorme trabalho que viria — prefeririam simplesmente limpar o mundo e aguardar a recomposição; os criativos suspiraram aliviados: tinham conseguido escapar. Se a proposta fosse rejeitada, ganharíam tempo para preparar outra; e então ver-se-ia como as coisas se desenrolariam…

Sua Santidade expressou certas dúvidas. Não falou nada em voz alta, mas algo no plano o constrangia. O quê exatamente, não explicou; bastou, porém, surgirem os primeiros sinais de hesitação para que a assembleia inteira caísse em críticas ao empreendimento — críticas que logo foram rebatidas pelos ideólogos e autores em defesa: Alavur e Zalibvang. Eles foram acusados de querer algo muito amplo; responderam que, justamente, o problema é de grande escala e a operação tem de ser proporcional.

O curador das forças lamentou que, da última vez, havia perdido na Terra, em hospitais psiquiátricos ou por colapsos nervosos, mais de cinquenta agentes selecionados e que, por isso… Ao que lhe retrucaram que, por um lado, convinha tirar conclusões sobre o preparo dos combatentes, e, por outro, perdas em guerra eram inevitáveis.

Debateram o risco de a situação sair do controle, argumento rebatido com a ideia de que a limpeza poderia ser deflagrada a qualquer momento, mas que a tarefa prioritária era tentar salvar a situação.

— Em termos gerais, a proposta me convém — interveio enfim Sua Santidade, após algumas dezenas de objeções; as objeções desapareceram imediatamente. — Como vocês imaginam o mecanismo de implementação?

Foi aí que o mecanismo revelou-se problemática. A própria ideia, observou Sua Santidade, não era má — o problema vinha da execução… Na verdade, a execução de todas as “boas ideias” vinha padecendo nos últimos dois mil anos.

— Estávamos pensando que talvez… — Zalibvang enrolou, ganhando tempo na esperança de que uma solução caísse do céu. E ela veio, só que não de onde esperavam, nem da maneira com que gostariam de se vangloriar:

— Vamos lançar santos! — tomou a iniciativa Alavur.

— Santos já é coisa do passado — observou com razão Cifiron. — A eficácia deles… — começou a despejar números que ninguém pretendia contestar — e que tampouco iam ouvir. Usar santos num mundo que já não acreditava neles foi há muito considerado ineficaz.

— Não será isso — brilhou o nimbo de Alavur. — Ouçam-nos primeiro, depois decidam.

— Demos a palavra — propôs Sua Santidade; de imediato todos encolheram-se em silêncio, sem sequer se remexer.

— Não lançaremos um único santo, nem um único profeta — começou Alavur — isso é tema para discussão; lançaremos dois de uma vez! — fez pausa, esperando reação; não havendo reação, prosseguiu. — Dois profetas ao mesmo tempo. E ambos não serão extremos, como costumávamos fazer. Nada de puro-bom ou puro-mau. Nada de santo versus pérfido. Cada um deles deverá conter em si santidade e vício, bondade e crueldade, porque os humanos são multifacetados e o desejo por bondade e por violência frequentemente coexiste na mesma caixa craniana. Dois guerreiros-profetas, consolidando pessoas ao seu redor, não sendo nem inimigos declarados nem amigos constantes, confrontando-se às vezes, agindo em conjunto em outras — uma mistura dos impulsos mais baixos do humano que eles deverão liderar, levantar uma onda e montar sobre ela…

— Mas como farão isso? — Sua Santidade não se conteve.

— Não os restringiremos — explicou Alavur. — Daremos a eles o direito de escolher, o direito de pecar e de não serem limitados por preceitos e instruções — liberdade total. Todas as falhas dos nossos profetas e santos situaram-se no fato de terem sido impedidos de praticar o mal! — concluiu ele.

— Pois é — refletiu Sua Santidade. — Eu nunca tinha pensado nisso… — calou-se de novo. — Por outro lado, eu esperaria ouvir algo assim dos demônios ou do possesso e amaldiçoado Gidivul, mas essa abordagem vinda do departamento criativo dos celestiais! — mostrou-se surpreso e constrangido.

— Nós até trabalhámos a aparição — continuou Alavur, improvisando. — Uma grande concentração de gente, digamos, manifestações de protesto, e então, no momento decisivo, uma coluna de fogo desce do céu e, nessa coluna, surge o nosso Profeta, trazendo a notícia de que o mundo apodreceu. Que Deus está descontente com as pessoas, descontente porque uma pequena parte usurpou as riquezas mundanas e impede o desenvolvimento do resto. Por isso Ele enviou seu guerreiro escolhido… Mas ao saber disso aquele cujo nome não se pronuncia também enviou o seu demónio. Ele será parecido com o primeiro, dirá o mesmo, até fará as mesmas coisas, mas será o mal… Assim dividiremos os protestantes e criaremos um caos controlável entre eles…

— Interessante, interessante — Sua Santidade ainda não tomava uma decisão. — Preciso consultar meus conselheiros… — e então ele entrou em conversa com o Conselho, excluindo os especialistas convidados, praticamente expulsando-os da discussão. Alavur suspirou — não esperava esse improviso e recebeu o olhar indignado do colega. A ideia dos dois profetas não lhe agradava: prometia perda de controlo e uma montanha de dores de cabeça administrativas.

A reunião do Conselho demorou uns trinta minutos. Nem uma palavra, nem um som chegou aos ouvidos dos especialistas, entre os quais, por algum motivo, estava também o analista. Ele permaneceu esticado na cadeira, com olhar vidrado, contemplando o fumo infernal que subia no horizonte.

— Terminámos a sessão — finalmente regressaram a ele Sua Santidade e o Conselho. A decisão parecia tomada, mas Zali (b) vang sentiu um desconforto: via com que avidez os demónios afiavam as mãos contra os criativos e com que sorriso cínico os celestiais lançavam olhares de soslaio; aquilo não lhe caiu bem.

— Aceitamos essa decisão como base — continuou Sua Santidade, proferindo o veredicto. — Ela entra em vigor neste exato momento — enumerou os pontos que logo foram registados em ata como leis inabaláveis e ordens a cumprir. — Têm dez minutos para se preparar. — concluiu Sua Santidade.

— Preparar o quê? — não entendeu Alavur.

— Como? — perguntou Zalibvang.

— Eu acredito em ti, querido! — sussurrou-lhe Jarín, projetando à frente o seu opulento seio. — Voltem como heróis!

— Mas nós somos os ideólogos… — exclamou Zalibvang, interiormente amaldiçoando Alavur e os seus dois Profetas. — Não somos soldados! Cada um deve fazer o seu trabalho… — Já os arrastavam pelos corredores da realidade, equipando-os e transmitindo instruções de sobrevivência.

— Recebereis todo o apoio possível! — ouviam a voz de Sua Santidade a afastar-se.

— Eu também estarei eternamente ao vosso lado! — sibiliou Aquele cujo nome não se pronuncia. — Tempestades gloriosas nos aguardam!!! — acrescentou ele.

— Pois, tempos gloriosos — passou pela cabeça de Zalibvang; já viu a coluna de fogo que recentemente atingira a Terra pecadora. E aquilo o arrebatava.

De um Ciclo — “Dias de Trabalho”

Dias de Trabalho. Pessoas comuns

1.

“Colocando em prática as decisões do congresso do partido, as resoluções do Politburo e os desejos dos trabalhadores, expandindo o território de habitação da civilização humana, elevando o nível cultural e otimizando o consumo, os heróis da Era Supernova contribuem de forma inestimável para a construção de mais um assentamento dentro do Sistema Solar. O trabalho altruísta e o sacrifício de duas dezenas e meia de pessoas soviéticas — soviéticas não formalmente, mas no espírito — enfrentando o frio do espaço, radiações mortais e gravidade insuficiente, a cada segundo nos aproximam do momento em que o primeiro colonizador pisará em…” — um leve toque na consola iônica interrompeu o fluxo da propaganda pomposa.

Do ponto de vista de Sergey Petrovich, isso era imperdoável: liderando o projeto de construção do mais recente “Poço” em um dos satélites turbulentos do gigante gasoso, ele simplesmente tinha a obrigação de zelar pela disciplina e pelo comportamento moral de seus subordinados — aqueles mesmos duas dezenas e meia de pessoas soviéticas… Mas, desde o início, algo não estava certo…

Primeiro, o projeto se mostrou inadequado às condições locais e teve que ser adaptado às pressas por algumas centenas de grupos científicos. Ao término da adaptação, revelou-se que a tecnologia disponível, trazida por um caminhão de carga de proporções inimagináveis, não atendia completamente aos requisitos da construção.

Mas, em primeiro lugar, o caminhão ainda permanecia em órbita do gigante gasoso, e mandá-lo de volta em duas viagens era economicamente inviável; em segundo lugar, com certa habilidade e ajustes — mesmo que com perdas, esforço excessivo e atraso em todos os prazos — considerou-se possível realizar o projeto…

Todos aplaudiram, mais uma vez se maravilharam com o poder e a capacidade dos grupos científicos, formados pelos melhores especialistas em suas áreas, de resolver rapidamente e com qualidade os problemas que surgiam, apertaram mãos, se abraçaram, e finalmente autorizaram a continuação dos trabalhos.

E tudo teria corrido bem, se, na transição para o novo plano, não tivesse se infiltrado o fator humano, que virou tudo de cabeça para baixo. Ao passar pela cadeia de aprovações e revisões, nenhum dos “signatários” percebeu que a secretária, ao fazer alterações na versão original do projeto às duas da manhã, por descuido, deixou sem alterações os prazos de execução das etapas.

Após todas as aprovações, claro que o erro veio à tona, mas ninguém quis assumir a responsabilidade pelo claro deslize; assim, a responsabilidade coletiva — quando todos respondem, mas, na prática, ninguém — acabou recaindo sobre os ombros de Petrovich.

Petrovich imediatamente comunicou seu supervisor, mas este se recusou a ouvir, dizendo que o documento estava assinado, feito por pessoas razoáveis; qualquer número que tivessem justificado — execute e não espalhe pânico, senão podem até mandar para Plutão, onde justamente estão construindo a estação de monitoramento externo…

E, como costuma acontecer, quando algo começa mal, termina ainda pior… Petrovich não se considerava um mau líder; afinal, era gestor de 3ª categoria, com vasta experiência, só que nunca havia construído estações planetárias — simplesmente não tinha oportunidade — e, no mais, era um líder bastante bem-sucedido…

Somente graças à sua habilidade de lidar com pessoas, organizar seu trabalho, vida cotidiana e lazer, gerir processos e resolver problemas, a estação continuava a ser construída, mesmo diante do excesso de despesas e dos atrasos nos prazos.

Atingir os prazos, mesmo recorrendo a recursos adicionais que desapareciam de forma catastrófica, ele não conseguia, o que relatava periodicamente ao seu supervisor, Grigory Petrovich, recebendo sempre a mesma resposta: “A qualquer custo!” e “Não espalhe pânico…”

— Sergey Petrovich, é da linha externa. — soou a voz feminina no comunicador, e a conexão foi imediatamente estabelecida.

— Bom dia, Sergey Petrovich. — O supervisor estava rígido hoje e se dirigia a ele pelo nome e sobrenome.

— Bom dia para o senhor também, Grigory Petrovich.

— Informe sobre a execução das atividades planejadas…

A imagem se distorceu, mais um surto de atividade solar em algum ponto no caminho perturbou a egrégora, mas o componente de áudio permaneceu inalterado.

— O atraso em relação ao plano aumentou…

— O que quer dizer, “aumentou”? — explodiu Grigory Petrovich. — Recursos colossais foram alocados para você. Foi-lhe confiada a execução de um projeto responsável, e se em alguma etapa, por circunstâncias imprevistas, você teve atrasos, eles já deveriam ter sido eliminados há muito tempo. De forma alguma! E a sua declaração de hoje sobre algum atraso nos prazos, e ainda mais sobre seu aumento, eu considero sabotagem! Sugiro que reavalie sua posição e estabeleça corretamente as prioridades. Aguardarei uma resposta adequada amanhã… — a tela apagou e a conexão foi interrompida.

Há apenas cinco ou seis anos, a comunicação com a Terra era tão difícil que enviar algo aos confins do Sistema Solar era quase uma bênção — longe da chefia… Mas tudo mudou radicalmente após o avanço no estudo da egrégora — certo espaço de informação pouco explorado — e agora não havia como se esconder do olho onisciente do supervisor terrestre…

Petrovich xingou novamente para a tela vazia e já ia verificar como estavam as coisas com a sonda de perfuração que havia quebrado no dia anterior, quando, na tela, apareceu uma mensagem em uma única linha, sem assinatura, em formato privado: “Faça alguma coisa! As coisas estão muito ruins”.

Era o supervisor, e Petrovich entendia perfeitamente que a parte oficial era oficial, e ele tinha que tratá-la assim; mas, de forma humana, o supervisor o alertava sobre problemas iminentes…

— Que diabos está acontecendo com essa broca?! — gritou Petrovich para o vazio e se conectou com o setor de perfuração.

2.

No setor de perfuração, havia intensa atividade. Alexander Sergeevich e Valery Sidorovich, consumindo energia preciosa das baterias de plasma, faziam dois robôs de manutenção circularem pelo ambiente. Como costuma acontecer com os reparadores, um bom técnico é aquele que dorme no posto de trabalho, porque todo o seu equipamento está em perfeito estado.

A máquina de perfuração, apelidada pelo pessoal de “escavadora”, ao se deparar com uma camada de rocha para a qual não havia sido projetada, recuou de repente e acabou se esmagando sozinha. Nada disso, porém, causou pânico em Alik — Alexander Sergeevich — ou em Valerik — Valery Sidorovich —, que confiavam plenamente nos robôs de manutenção, que, em bando, cercavam a enorme escavadora e deveriam deixá-la em ordem até meia-noite.

Mas o que fazer com a camada de rocha que causou a falha do programa ainda não estava decidido; por enquanto, eles se concentravam apenas na emoção e no prazer da competição, liberando a mente de tudo supérfluo…

— E a perfuradora? — de repente soou atrás deles. Ambos se assustaram, pulando de imediato e largando os controles dos robôs no chão.

— Vou repetir: o que aconteceu com a perfuradora? — diante deles, flutuava a tela do supervisor, que os fulminava com o olhar. O chefe estava descontente — disso não havia dúvida.

— Mas nós já reportamos… — tentou se recompor Alik, ajeitando a jaqueta de trabalho.

— Camada de propriedades desconhecidas a quinze, vinte e dois de profundidade. Falha da unidade de energia e do cabo central… — acrescentou Valerik.

— Toda a lógica e-estável queimou e a máquina quase caiu… — lembrou-se Alik.

— É só isso? — o chefe olhou para eles com um olhar devastador na tela.

— Por enquanto, sim.

— Esperam mais algum problema? — sorriu sarcasticamente o chefe, mas Alik e Valerik eram puramente técnicos e, por isso, um tanto ingênuos em relação à política e às relações humanas; o sarcasmo passou despercebido e eles apenas levantaram as mãos em gesto de surpresa.

— Prazos? — cortou o chefe.

— Até meia-noite…

— Provavelmente…

— Como “até meia-noite”? — não se conteve o chefe. — O que significa “provavelmente”? — agora já nada podia contê-lo. Em termos de saber transmitir aos subordinados os valores corretos e dar as instruções certas, ninguém o superava, como seus subordinados já haviam constatado mais de uma vez.

— Vocês dois são soviéticos! Soviéticos não de fachada, mas por convicção! O povo e o partido confiaram a vocês uma tarefa importante — construir o primeiro… — parem para pensar: o primeiro — e ele levantou o dedo indicador de forma significativa — assentamento completo em outro corpo celeste! Isso é uma enorme honra e responsabilidade. Vocês foram selecionados aqui pelos critérios mais rigorosos e o que temos agora?! Temos: falha na operação — Petrovich começou a contar nos dedos —, segundo, desperdício de recursos, e, terceiro, o mais importante — perda de confiança. Como vocês vão encarar seus camaradas depois de tudo isso? Estou perguntando!

Os dois técnicos baixaram o olhar, sentindo que haviam cometido equívocos, erros, ou mesmo negligência, mas sem ter plena consciência de onde e em quê.

— Então, caros colegas, vamos consertar a perfuradora até o almoço? Colocar o processo de perfuração em operação até às três? Ou a primeira viagem de volta para a Terra, com vergonha? Com repreensão e punição!!!

— Não vai dar tempo… — resmungou Alik.

— Desculpe, não ouvi? — Pетровich o encarou.

— Faremos tudo ao nosso alcance! — adiantou-se o mais experiente Valerik.

— E vamos superar as expectativas! — acrescentou Alik, fora de hora.

— Ótimo. — Pетровich sorriu. — Então, até o meio-dia, eu levo os perfuradores; não há tempo a perder…

A noção de tempo aqui, no satélite do gigante gasoso, era relativa. O Sol não nascia nem se punha como na Terra, e embora todos seguissem um regime de 24 horas, os conceitos de manhã e noite eram relativos.

Pетровich desapareceu, deixando os técnicos sozinhos com sua responsabilidade. Abaixo, sob a escavadora cercada de robôs, abria-se um buraco de alguns centenas de metros de diâmetro e um quilômetro e meio de profundidade. Segundo o projeto, a profundidade deveria ultrapassar três quilômetros, preenchida pelo espaço da cidade, com ramificações horizontais planejadas em todas as direções… O projeto era uma inovação grandiosa, mas sua execução, infelizmente, deixou a desejar.

— Então, fazer um plano de cinco anos em quatro, em três turnos, com duas mãos e um salário? — resmungou Alik, insatisfeito.

— Não tem problema — respondeu Valerik. — Primeiro, precisamos consertar a unidade de energia até o almoço, o resto se resolve no processo… A produtividade, claro, vai cair, e perderemos até cinco horas nos prazos, mas se a chefia quer um lançamento rápido, vamos ajudá-los…

— Eh. — Alik gesticulou, começando a ajustar o modo de operação dos robôs de manutenção. Assim que tocou o botão “stop”, todos os robôs pararam instantaneamente; alguns até caíram no chão, espalhando ferramentas e peças trazidas.

— Quanto tempo você vai precisar para reajustar? — perguntou Valerik.

— Não muito. No máximo, uns dez minutos…

— Bom — disse Valerik, direcionando os robôs auxiliares para recolher o que se espalhou. — Até o almoço temos três horas… E você sabe reajustar ciborgues?

— Mas é claro! — respondeu Alik, com um leve ressentimento. — Uma das minhas especializações principais. E você quer saber por quê?

— Ah, depois te conto. Reajuste… Três horas restantes… Nós vamos passar no refeitório, dar uma passada na Zinka nesse tempo.

— Certo… — murmurou Alik, mergulhando no processo.

3.

Zinaida na estação era responsável pelo refeitório, pelo estoque de uniformes e pelo depósito de pertences pessoais. Considerando o nível de automação, a estação poderia muito bem funcionar sem Zinaida, mas de acordo com o Quadro de Pessoal e a Distribuição de Efetivos, o cargo existia e, naturalmente, estava ocupado.

Zina tinha cerca de trinta anos. Não era mais uma jovem, mas ainda não era uma mulher — presa numa idade de transição. Ela representava um híbrido entre uma pessoa altamente educada, formada em universidade especializada, e uma representante vibrante da cultura rural, com gestos característicos como “mãos na cintura” e o ar de “quem ousa me contradizer?!”.

Dizer que Zinaida era completamente inútil seria mentir. Ela garantia a alimentação de todos, cuidava da integridade dos uniformes, obrigava a que fossem entregues para lavagem a tempo e criava outros elementos de “simulação de atividade intensa”. Os trabalhadores a tratavam com leve sorriso, mas reconheciam sua importância dentro do grupo predominantemente masculino, que já meses estava “trancado” no satélite do gigante gasoso.

Zinaida não demonstrava favoritismo, até rejeitando todos os pretendentes de forma ostensiva, mas, curiosamente, rumores sobre sua vida fora das funções oficiais estavam sempre recheados de detalhes picantes.

Zinaida Petrovna estava ocupada reprogramando freneticamente a máquina de preparo de refeições. A máquina a deixava louca. Uma vez ajustada para a dieta ótima dos trabalhadores da construção no espaço, ela se recusava a reduzir doses ou porções. Zinaida sabia que, lá na Terra, já haviam aprendido a contornar essas “receitas pseudocientíficas” e o bem-estar eterno dos trabalhadores de comércio e alimentação voltara aos trilhos.

— Zinochka, querida… — soou atrás dela. — Precisamos de panos… não temos com o que secar as mãos…

Parecia que do nada surgira Valerik — um dos técnicos responsáveis por atrasar seu retorno várias vezes.

— Não é permitido! — cortou Zinaida, retornando à sua maldita máquina.

— Zina, olha… você deve ter alguns panos. O uniforme velho já foi descartado…

— O que eu disse que não foi entendido?! — Zinaida se virou de peito aberto, com toda a força de sua postura. — Eu disse que não é permitido! Se eu começar a distribuir uniformes como panos para todos aqui, o que vai ser? Saia daqui! — e, com um gesto autoritário, apontou para a porta.

— Eh, Zina, Zina… — Valerik gesticulou e já se virou para sair.

— O quê, Zina? — explodiu Zinaida, com sua voz característica, gritando, acompanhada de gestos frenéticos das mãos. — Andam por aí pedindo, enquanto destruíram a perfuradora de novo, e agora têm que ficar sentados aqui! Mais algumas vezes e não terão mais com o que se esconder do chefe, nas suas tralhas velhas. Quem você pensa que é para me ensinar a fazer meu trabalho?! Saia daqui! Para eu nem te ver!! Chamam intelectuais caseiros e desajeitados… Meu irmão mais novo, por exemplo, desmontou e montou o sistema de irrigação da fazenda — a palavra “irrigação” Zinaida pronunciou com tal veemência que Valerik se sentiu desconfortável —, claro que se deu mal, mas tem mãos de ouro e cabeça no lugar, diferente desses outros…

Zinaida entrou em êxtase, e pela experiência anterior, Valerik sabia que ela poderia continuar assim por muito tempo, se não fosse…

4.

— O que você está fazendo aí? — sussurrou Valerik, apressando Alik. — Não é mais difícil do que reajustar um robô?

— Não me apresse — mexia Alik na console. — Depois ainda teremos que transformar ela de volta na burrinha barulhenta; preciso salvar as configurações antigas.

— Ah… — concordou Valerik. — Então, trabalha, que eu fico de vigia lá fora.

Não houve clique, nem flash, nada gritou, mas, no ápice de seu temperamento, Zinaida de repente congelou e depois desabou. Seu corpo elegante quase caiu sobre o piso do refeitório, mas Valerik chegou a tempo, pegou-a e, com certo esforço, acomodou-a em uma cadeira próxima.

— Onde você estava? — reclamou ele com Alik, que já havia começado a mudar as configurações de Zina na console flutuante.

— Petrovich queria saber das coisas… Veio pessoalmente…

— Ah! Entendi. — Valerik acenou com a mão. — Então, você o despachou?

— Sim… Não atrapalhe.

Reajustar um ciborgue não era tarefa simples, como poderia parecer a um leigo acostumado com pacotes de funções primitivos e testados. As funções geralmente já estavam “incorporadas” nas cabeças vazias do “pessoal auxiliar”, e controlá-las lembrava a travessura de um macaquinho espalhando cubos e bolinhas em seus devidos lugares.

O que Alik fazia agora era semelhante ao trabalho delicado de neurocirurgiões, decidindo, durante uma operação complexa, quais circuitos neuronais ativar, bloquear ou até substituir por artificiais. Reajustar um ciborgue para atender desejos específicos, configurando temperamento e funções motoras, era apenas parte do que Alik, com a destreza de um estudante aplicado, conseguira em dez a quinze minutos.

E novamente não houve clique, nem flash, nada visível — mas Zinaida parecia ter sido trocada por outra.

— Oh! Meninos… — suspirou ela, de um jeito que parecia que damas desse tipo deveriam falar.

— Zina! Querida! — respondeu Valerik.

— Meus queridos. — com uma graça indescritível, cruzando as pernas e revelando a coxa até o topo, estendeu os braços para eles Zinaida. — Vamos nós três? Ou vocês têm mais amigos atrás da porta?

— Só não esquece de ajustá-la de volta depois — sussurrou Valerik, aproximando-se e antecipando-se a desfrutar dessas curvas generosas.

— Que pergunta! — piscou Alik. — Quando terminar, me avisa… — e começou a se afastar.

— Para onde você vai? — surpreso, perguntou Valerik.

— Vigiar o andamento do reparo… Não quero que a unidade de energia quebre de vez…

— Como quiser. — Valerik bufou e acrescentou, dirigindo-se à já corada Zinaida: — Só nós dois.

— Que pena. — respondeu ela, com igual languidez. — Eu ainda queria pedir para ele reajustar a máquina de comida depois…

5.

O curador de projetos espaciais, embora estivesse o tempo todo na Terra, graças aos sistemas de comunicação e monitoramento, podia manter contato e estar a par do que acontecia em todos os sete de seus objetos. Sete — nem mais, nem menos. Segundo as normas de gerenciabilidade, esse é o número de objetos que uma pessoa consegue administrar com eficiência. Mais que isso — a eficácia cai devido à quantidade excessiva de objetos; menos — a eficiência também cai, agora pela subcarga do gestor. Então sete — um número justificado, como, aliás, tudo na vida de Grigory Petrovich e de seus conterrâneos.

No momento, ele estava completamente ocupado; seis projetos mais ou menos avançavam bem, mas o sétimo, o mais importante, emperrava desde o início. Grigory Petrovich sabia muito bem que pressionar o pessoal da estação já não fazia sentido — de qualquer jeito, não cumpririam os prazos, só danificariam os equipamentos e se esgotariam. Por isso, ao revisar a amostra de incidentes, automaticamente compilada a partir das gravações das câmeras ocultas, quase em cada canto, ele conscientemente fechava os olhos para pequenas e médias infrações, contanto que isso ajudasse a movimentar o projeto estagnado.

A amostra de incidentes era formada diariamente, para a manhã seguinte, e também em tempo real, sempre que algo fora do comum acontecia. Grigory Petrovich assistiu, com completa indiferença, às batalhas dos robôs de manutenção provocadas por dois técnicos, ignorou o consumo de bebidas alcoólicas contrabandeadas, observou com um sorriso uma orgia selvagem no refeitório com uma acompanhante corporal, e folheou rapidamente as anotações sobre o roubo de ferramentas de metais preciosos — de qualquer forma, não conseguiriam levar nada dali. Infelizmente, por mais que quisesse ignorar tudo, as instruções exigiam vigilância e intervenção obrigatória. Então, sem hesitar, tomou a única decisão correta que não atrapalharia o andamento da missão: dar uma repreensão formal a Zinaida, que aparecera no episódio de degradação moral, registrando no seu dossiê, realizar uma conversa esclarecedora com ela em reunião geral, e explicar em particular ao técnico a total impropriedade de seu comportamento, sem atrapalhar o trabalho… Quanto ao resto — nem roubo, nem álcool poderiam ser obstáculos aos feitos laborais. Quando tudo terminasse, aí sim, eles seriam lembrados.

E quando Grigory Petrovich estava prestes a anunciar sua presença invisível, de maneira tão inesperada quanto aparecia na estação, surgiu um novo pop-up na tela diante dele.

O emissor parecia ser um oficial de segurança. Sempre denunciados por um olhar astuto, excesso de cordialidade e habilidade em suprimir discretamente a vontade do interlocutor.

— Bom dia, Grigory Petrovich. — era alguém recém-chegado, que Petrovich ainda não conhecia, mas que já se comportava como se ontem tivessem dividido várias garrafas juntos e, portanto, conhecessem-se o suficiente para serem amigos para a vida inteira.

— Bom dia. — respondeu Grigory Petrovich. — Prazer… Devo alguma coisa?

— Na verdade, nada… — sorriu o oficial de modo astuto. — Apenas uma chamada de rotina. Queria saber como vão seus projetos.

— No setor sob minha responsabilidade… — começou Petrovich formalmente, mas foi interrompido com descuido.

— Por que tão formal? Não estamos numa audiência nem diante do chefe. — o oficial sorriu, deixando Grigory Petrovich desconfortável. — É só para marcar, uma função de assistência… Você entende, claro.

Grigory Petrovich compreendia tanto a função de assistência quanto a função de controle, não mencionada em voz alta, e sabia que ainda não se sabia qual era mais perigosa — o mero controle ou a tal assistência?!

— No geral, tudo segue seu curso, dentro do possível em sistemas complexos… Em alguns pontos, há falhas. Causas técnicas, às vezes humanas, mas o trabalho heroico e abnegado dos soviéticos em benefício da pátria e da humanidade é capaz de resolver até problemas assim.

— Sim, problemas, fatores… — concordou suavemente o oficial. — Entendo… Nós também lidamos com pessoas. Às vezes precisamos intervir e tomar decisões quando a situação sai do… começa a sair do controle. — corrigiu-se. — Recentemente, ouvi um rumor que compartilho não oficialmente: em uma estação extraterrestre, o projeto não foi exatamente fracassado, mas está a caminho de ser. No alto escalão pensam nas causas — o projeto parecia correto, elaborado por pessoas responsáveis, aprovado no topo, equipe excelente, código perfeito segundo os executores, mas o projeto emperra, prazos são perdidos, equipamentos danificados, gastos excedidos, e na própria estação dizem que há alcoolismo, ociosidade e degradação moral… Como descobrir a causa do fracasso? Quem errou? Sobre cuja competência é preciso olhar mais atentamente?

Grigory Petrovich engoliu em seco.

— Por outro lado — continuou o oficial — as pessoas se cansam, ficam até tarde, perdem contato com a realidade… Assumem compromissos exagerados… Bom, talvez seja melhor se livrar de tais pessoas. E você, como acha que se deve lidar com elas — de forma humana, sem esquecer os “méritos”? — enfatizou a palavra “méritos”, e Grigory Petrovich imediatamente se sentiu desconfortável.

— E então, Grigory Petrovich? — sorriu o oficial sem esperar resposta. — Estou certo de que não teremos problemas com você. Mesmo abnegado, sem sair do centro de pesquisa há mais de um ano, sem contatos com o mundo exterior, você não perdeu vigilância, diligência, energia e desejo de aperfeiçoamento. É com pessoas como você, Grigory Petrovich, que nosso presente se sustenta e nosso futuro se constrói para as gerações vindouras.

Grigory Petrovich não sabia o que responder…

— Que bom, Grigory Petrovich, fico feliz que esteja tudo bem. Espero que continue a nos alegrar com seus êxitos laborais e espero encontrá-lo pessoalmente para apertar sua mão corajosa.

A tela desapareceu. Grigory Petrovich pegou um lenço com a mão trêmula e enxugou o suor da testa: “Eles sabem tudo! Foi tolice tentar esconder falhas desde o início, quando parecia que conseguiríamos recuperar, transferir forças de outros projetos e resolver os problemas… Tolo, tolo…». Mas se tivesse relatado as falhas desde o começo, sua classificação teria despencado, e então não pensaria em subir de categoria, mas apenas em como manter seu status — os “descaídos” na hierarquia de gestão não eram muito tolerados.

6.

— Sérgio, — já deixando de lado toda formalidade, Grigory Petrovich tentava convencer o chefe da estação a fazer tudo o possível para salvar o projeto. — Não há mesmo nenhuma forma de salvar a situação?

— Estamos nos esforçando, Grisha, estamos. — nos momentos de dificuldade e desgraça geral, os níveis superiores e inferiores de gestão de repente percebiam a dependência mútua. — Você mesmo viu, tudo está fora de controle.

— Pois é…

A conversa já durava uns dez minutos, e falavam de detalhes que poderiam ou não mudar o curso dos acontecimentos.

— Sabe, recebi uma ligação de lá, você sabe de onde. — Grigory sabia que seria repreendido se revelasse isso, mas já era um detalhe menor comparado ao fracasso do projeto, que custava enormes recursos ao povo soviético e aos estados aliados. Grandes esperanças foram depositadas nesse projeto, quase foi elevado ao céu, comparando sua execução às capacidades da sociedade soviética; a mídia oficial divulgava os sucessos, os planos eram cumpridos com antecedência: discursos grandiosos, compromissos laborais, apresentações de heróis e trabalhadores-modelo — qualquer falha poderia causar repercussão mundial e sepultar todos os participantes sob os escombros do projeto.

— Então já descobriram. — fez uma careta Sérgio. — E agora?

— Temos a última chance…

Sérgio Petrovich expressou-se de forma imprópria, o que seria registrado em seu arquivo pessoal, mas a situação era crítica.

— Talvez você deva confirmar novamente com sua equipe, quantos… — o curador, sem conseguir se acalmar, continuava preocupado.

— E o que tirar deles, desses idiotas? — resmungou o chefe. — Ou eles inventam batalhas com robôs, ou reprogramam Zinka para diversão. Eu mesmo daria um castigo aos programadores que implantaram esses laços positrônicos e personalidades nesses idiotas… — resmungou novamente. — Como é possível gerir esse tipo de material?

— Ah, Sérgio, Sérgio, você não presenciou os tempos em que esses ciborgues não podiam dar um passo sem comando… — a mudança de assunto claramente afetou o curador. — Eles sabotavam, morriam por bobagem, quebravam equipamentos; era mais fácil substituí-los por humanos. E agora, por causa da era da robotização e da humanidade, encontraram a “solução de Salomão”: deram-lhes autonomia, capacidade de resolver por situação e emoções, humanizaram. Agora mal se distingue onde está o humano e onde o organismo cibernético autoevolutivo. É assim, Sérgio… Agora temos que lidar com um material complexo e imperfeito, mas capaz de executar tarefas de forma independente. — admitiu o curador. — Eu sou mais administrador que técnico.

— E aí, pessoal, como vão as coisas? — conectou-se com a plataforma de perfuração, escondida sob a cúpula, Sérgio Petrovich. — Não estou atrapalhando?

— De jeito nenhum! — respondeu Ivanov, chefe da equipe de perfuradores. — O equipamento está funcionando, mas não totalmente restaurado, a produtividade está em 75% e crescendo lentamente…

— Como assim não totalmente restaurado? — não acreditou o líder. — Conecte imediatamente a equipe de manutenção!

A tela piscou, e a imagem mudou. Ambos os reparadores, estimulando os robôs auxiliares com os pés, continuavam os trabalhos na instalação em funcionamento, ignorando regras e instruções.

— Alexander Sergeyevich, como estão as coisas? — a tela surgiu de repente diante de Alik, assustando-o. — Por que o equipamento não está totalmente…

Petrovich hesitou: ele não era técnico e se confundia na terminologia.

— Prazos, Sérgio Petrovich. Sua ordem. Estamos consertando em operação…

— E se… — e então os temores não expressos, mas claros do líder, se concretizaram: a perfuradora subitamente “espirrou”, saltou no lugar e caiu no abismo que ela mesma perfurava, levando consigo os reparadores, quilômetros de cabos e toneladas de equipamento auxiliar.

Cem mil toneladas de estrutura, ocupando toda a cúpula, parecendo lenta e “eterna”, quebraram-se instantaneamente em vários pontos, os suportes inclinaram-se, e a força dos mecanismos em operação transformou o buraco cuidadosamente perfurado em uma cratera desordenada.

— Ó meu Deus! — suplicou o curador, quebrando a regra tácita de negação da religião, e, para dizer o mínimo, mencionando Deus de forma incorreta.

7.

O curador desligou-se. Não havia mais nada a dizer à equipe. O projeto havia sido irremediavelmente arruinado, o equipamento destruído, e os culpados… que se poderia dizer deles?! Era hora de pensar em si mesmo…

O líder do projeto, por sua vez, já se preocupava pouco com o próprio projeto. Estando a milhões de quilômetros de distância do curador, ambos se encontravam na mesma situação — total desamparo.

— Mas o que é isso, Grigório Petrovich? — a tela acendeu novamente diante do curador. O oficial de segurança já não sorria. Olhava com reprovação, como adultos olham para crianças, tentando despertar neles um sentimento de culpa e arrependimento. — Não perceberam… Não vigiaram… Um projeto desses foi arruinado…

— Eu… eu não exatamente… — começou a se gaguejar, tentando se justificar.

— Hum, hum, não precisa — interrompeu o oficial. — Agora não é hora de histeria, é hora de agir…

— Como?

— Eliminar as consequências…

— Eliminar? — repetiu o curador, alheio.

— Sim! — sorriu de forma paternal. — Eliminar…

— Mas como?

— Limpadores, desativadores…

— Sim, sim! Exatamente!! — Grigório Petrovich saltou do assento, tomado por um entusiasmo crescente, incrédulo com o que ouvia. — Justamente no cargueiro está a equipe de desativadores… Começo imediatamente!

— Excelente! — sorriu o oficial. — Esperamos que isso esteja dentro das suas capacidades. — E desligou-se.

8.

— Sérgio, escute-me com atenção — falava Grigório atropelando as palavras, completamente sem controle. — Em quinze minutos você terá os desativadores. Esta é a nossa chance! Se conseguirmos, talvez consigamos alguma indulgência…

— Entendi — respondeu Sérgio Petrovich, acenando com a cabeça. — Continue. — Já havia muito tempo que haviam passado a se tratar por “você”, quebrando todas as regras de subordinação.

— Quinze minutos… desativadores… chegam, limpam e colocam a equipe de limpeza em ação. Colocam tudo em ordem e trazem novos trabalhadores para você.

— E os prazos? Já estamos atrasados! — protestou Sérgio Petrovich.

— Isso não é da sua conta! — interrompeu o curador. — Faça o que lhe dizem. Precisamos que este incidente não venha à tona…

— Entendi. Estou aguardando.

Quinze minutos depois, uma nave de transporte atracou na base do cúpula. A escotilha abriu-se e deixou entrar a equipe de indivíduos altos, todos com a mesma aparência, claramente cibernéticos como aqueles que haviam trazido, mas com mochilas volumosas e dispositivos ligados por longas mangueiras às mochilas.

— Sérgio Petrovich? — cumprimentou o líder da equipe. — Quantos funcionários você tem?

— Vinte e cinco — respondeu Petrovich, corrigindo-se logo em seguida. — Desculpe, vinte e quatro… Quando se trabalha muito tempo sob condições de “sigilo”, você começa a contar cibernéticos e pessoas da mesma forma…

— Entendido! Então vamos começar — assentiu o líder, sem se identificar.

Todo o procedimento levou cerca de dez minutos. Para evitar pânico e resistência por parte do pessoal que trabalhava na agora arruinada área, os funcionários eram chamados um a um ao gabinete do diretor. E quando apareciam no tapete, confiantes de que iriam receber instruções, a equipe entrava em ação… Um leve jato do desinfector e todas as conexões neurais artificiais no cérebro do ciborgue se transformavam em uma massa tipo cola, inutilizável para qualquer função.

Os profissionais trabalhavam com perfeição. A explosão acontecia e o corpo mal tinha tempo de vacilar nas pernas, quando duas duplas de braços fortes já o seguravam e o embalavam em sacos pretos super-resistentes. O saco desaparecia na sala adjacente — o chuveiro do diretor do projeto — e o próximo “visitante” já atravessava a porta do gabinete.

— Excelente — disse o líder da equipe de desinfecção, apertando a mão do diretor do projeto sem sorrir uma única vez. — Entendo que todos os vinte e quatro corpos estão aqui?

— Sim, todos — suspirou aliviado Sérgio Petrovich, observando surpreso o vigésimo quinto saco se formar no canto onde embalavam os corpos. — Mas por que…?

— Foi um prazer lidar com você! — uma leve expressão de sorriso apareceu nos lábios do líder da equipe. — Você é o último da lista. — E mais uma pequena explosão brilhou novamente no gabinete.

9.

— Vocês se saíram maravilhosamente! — sorria o oficial, batendo no ombro de Grigory Petrovich. — Eu dizia que nos encontraríamos outra vez e poderíamos apertar as mãos como bons amigos. Excelente trabalho…

— E o projeto? E a repercussão mundial? — perguntou o curador, observando o pequeno feixe da foguete fotônica se destacar do cargueiro e, com uma explosão “negra” invisível, apagar qualquer vestígio do projeto fracassado.

— Puro detalhe. — o oficial deu um meio sorriso. — Você não acha que, ao empreender algo assim, nosso povo e o partido não previram tal desfecho? Acontece que, neste momento, por esforços heróicos, já estão em andamento e, em certa medida, progredindo com sucesso, três projetos análogos. Por razões óbvias, poucos sabem disso; portanto, uma, duas, até três falhas não afetarão a demonstração de poder, tecnologias avançadas e o caráter progressista da ideologia soviética diante dos restos do imperialismo vencido e de alguns povos do Terceiro Mundo que ainda não se juntaram a nós…

— Sério?! — surpreendeu-se Grigory Petrovich.

— Exatamente. É uma pena o dinheiro desperdiçado e as esperanças frustradas, mas, tendo essa experiência falha, poderemos prever mecanismos de segurança nos demais projetos, aprimorar a técnica, ajustar de forma mais eficiente o pessoal e formar quadros dirigentes mais confiáveis, produtivos e obedientes… Então fique tranquilo: seu trabalho não foi em vão.

— Obrigado. — respirou aliviado Grigory Petrovich. — Já estava preocupado…

— Não se preocupe. — sorriu o oficial. — Não se preocupe… Pena só que você não poderá desfrutar disso.

— Como assim? — a mesma centelha que uma hora antes ajudara a eliminar as consequências da catástrofe iluminou novamente as paredes do gabinete. Não havia quem sustentasse o corpo enfraquecido do curador; ele, como uma folha de choupo em dia sem vento, silenciosamente caiu no chão.

Dois homens entraram no gabinete, cada um carregando o mesmo saco preto.

— É uma pena mesmo desperdiçar talentos assim. — o oficial guardou o dispositivo portátil no bolso. — Mas, infelizmente, dizem que esse modelo dá problemas demais…

— Por quê? — perguntou um dos que entraram, idêntico aos rapazes da equipe de desinfecção do cargueiro.

— Chegaram ao limite da competência e a modernização adicional parece impraticável… ou impossível. Então vamos limpando, à medida que surgem as falhas deles. — dirigiu-se à porta. — Continuem aqui sem mim. — e saiu do gabinete.

— Aquele que já estamos embalando há uma semana. — murmurou um dos desinfetadores. — Vai limpando, vai limpando… E ele mesmo, da mesma parte, quem sabe — amanhã nós é que o embalamos…

— Fecha a boca e trabalha. — cortou o outro. — Não é da nossa conta.

— Estou calado, estou calado. — concordou o primeiro, levantando o saco aos ombros.

Uma história banal. Ou um dia de trabalho de um simples funcionário de mercearia

— Tem linguiça? — perguntou o cliente da loja, hesitante

— Não! — respondeu a vendedora de forma seca, uma mulher corpulenta, redonda, usando um avental já gasto, amarrado em um nó firme nas costas largas

— E quando vai ter? — não desistiu o rapaz de óculos

— Ontem! — virou-se para o lado, demonstrando seu desprezo pelo comprador desastrado

— Ontem eu também vim — a insistência do cliente humilhado era surpreendente — Você me disse que chegaria a qualquer momento

— Isso foi ontem…

— Então trouxeram linguiça?

— Trouxeram — a conversa lembrava falar com uma parede. A vendedora, chamada Maria Vassilievna, já fora uma beleza, mas agora, engordada e endurecida pelos anos difíceis no comércio do supermercado, mostrava claramente que não queria conversar com o cliente

“Todos são iguais!” — riu-se ela, chutando uma caixa de linguiça em direção ao freezer — “Só querem uma coisa! E aqui…". Mas o que exatamente era “aqui”, ela não chegou a terminar de pensar, porque foi interrompida pelo mesmo rapaz incansável de óculos, com seu paletó surrado e sacola de rede nas mãos finas:

— Então me dá um quilo e meio, a 2,10!

— O que você não entende, homem?! — virou-se para ele com um desdém evidente, Maria Vassilievna — Não tem linguiça

— Mas trouxeram…

— Você me surpreende! — apoiou as mãos no peito a vendedora — Você não entende?! Quando trazem pouco, acaba rapidinho…

— Mas eu fiquei o dia inteiro ontem na janela! — agitava os braços o comprador desastrado — Não tinha linguiça à venda! Eu vi tudo!

— Viu, é? — resmungou Maria Vassilievna — O que ele viu com esses óculos dele?! Você nem sua mulher vai ver, se ela não te empurrar ao passar — Sai daqui, chato — Não tem linguiça — E para você, não vai ter — e, com um sentimento indescritível de grandeza, Maria Vassilievna deixou o balcão e foi para o depósito

— Para onde você vai? — gritou o homem, passando para um tom histérico. — Chame a gerente! Me dê o livro de reclamações!

— O livro de reclamações acabou! — respondeu a majestosa Maria Vassilievna, elite da sociedade soviética — funcionária do comércio.

No depósito já estavam sentadas Klávdia e Alevtina, bebendo chá recém-preparado e acompanhando com sanduíches de linguiça e caviar. Havia muito pouco caviar, então os sanduíches com caviar estavam separados, simbolizando sua pertença à casta privilegiada.

— Senta, toma um chá, Mashenka — ofereceu Alevtina. — Se sirva dos sanduíches. Acabaram de cortar.

— Oh, obrigada, amigas. Um minuto, por favor.

O chá misto, segundo a informação da embalagem, composto 50/50 de chá indiano e preto georgiano, encheu o copo.

— Ontem rasguei umas meias-calças assim — gabou-se Klávdia, mostrando a perna rechonchuda coberta por náilon cor de pele.

— Da Lenka, da loja de artigos de couro? — as mulheres se animaram, invejando a amiga com a inveja de uma vendedora que não conseguiu pegar um pedaço de carne fresca. — Quanto pagou?

— Não, não dela — a casta unida das privilegiadas imediatamente se dividiu, elevando a dona das novas meias-calças acima das outras. — Da Valéria, do TsUM. Chegaram, búlgaras.

— Pois é — tocou a perna da amiga exaltada de forma simples Maria Vassilievna. — E não me contou nada. Ontem mesmo esbarrei com ela no corredor. Correndo atrás do marido dela, o taxista, essa despeitada toda pintada. E isso com o marido vivo!!

— Que é isso?! — o tema das meias-calças foi imediatamente esquecido, deixando apenas um leve ressentimento e nervosismo em Maria Vassilievna e Alevtina.

— Aqui em casa mora o Shurik — mulherengo e bêbado. Trabalha como taxista e leva garotas para casa depois do turno. E olha só, ultimamente a Valerka tem ido até ele com frequência. O cabelo pintado dela não engana ninguém — tomou a iniciativa Maria Vassilievna. — Vai pra lá, e à noite volta para casa, pro marido. Batom borrado, sombra escorrida, saia amassada. Nem sei… se você vai atrás de um homem, pelo menos esconda depois os sinais de devassidão, eu, na minha juventude… — e se interrompeu.

— O que você disse? — agarrou a fala da vendedora com firmeza Alevtina. — Você teve algo com esse Sashka?

— Com quem?! Com o Sashka?! — indignou-se Maria Vassilievna, já saboreando seu terceiro sanduíche com linguiça tipo “doutor”. — Onde ele está? Que taxista é esse! E eu, onde estou?? Bem, vocês, amigas, sabem muito bem.

As amigas sabiam que o marido de Masha era engenheiro, fazia algo entre bombas e foguetes, sofria de insônia e miopia e, se não fosse a esposa do supermercado, há muito teria secado com seus 200 rublos e horas extras.

— Mas pelo menos é culto! — explicava Masha, tentando esconder a decepção. — Começa a falar e eu nem entendo direito, mas como fala! Dá até para se perder ouvindo.

— E com quem foi? — não desistia a amiga.

— Mas o que você quer comigo? Com quem foi? Com quem foi? — acenou Maria Vassilievna, cheia a boca de sanduíche, e acrescentou: — Com quem foi… isso já passou. Sou uma dama casada respeitável. Nada a ver com alguma Valerka, a despeitada da loja de artigos de couro.

— Tá bom, tá bom, amiga — piscou Alevtina. — Melhor você provar o sanduíche com caviar. Trouxeram ontem. Vieram direto da administração e quase tudo foi confiscado. O que conseguiram esconder, aproveite. Quem sabe quando vamos ver caviar de novo?!

— Fala sério! — pensava Maria Vassilievna, com um sorriso enquanto devorava o sanduíche, criticando mentalmente Alevtina. — Seu porco gordo das rações partidárias engordou demais. Está se sentindo ótimo! Franguinho, linguiça, e, provavelmente, caviar de vez em quando também pega. Pra você reclamar?!

— Obrigada, amiga — sorriu Masha depois de engolir o sanduíche. — Que lugar bom aqui. Mas já faz meia hora que não há ninguém no balcão. É hora de ir.

— Mas lá no balcão também não tem nada! — riram as amigas. — Quem vier, que vá embora. Que marcharem até o pão ou acabem com os sucos e águas. Aqui está tudo tranquilo. Escondeu a linguiça?

— Está no lugar. Embaixo do balcão.

— Que é isso?! — pularam as duas de imediato. — A gerente vai ver e pegar metade na hora. Mas você é burra, Masha!! Vamos rápido.

E os três quase saíram correndo para o espaço de vendas vazio.

Mas o tal espaço de vendas já não estava vazio. Bem no lugar de Masha estava a gerente da loja e, ao mesmo tempo, o que não era permitido pelas normas, mas ocorria com frequência, a vendedora sênior. E ela não estava apenas parada, mas conversava com aquele mesmo cliente de óculos, de blazer surrado e fita isolante enrolada.

— Eu entendo perfeitamente sua indignação — discursava a gerente, com palavras doces. — Naturalmente, isso é inaceitável e os culpados serão punidos da maneira mais rigorosa. Desrespeito em nossa loja não é tolerado! Sua reclamação é muito importante para nós e… — ela se interrompeu, aparentemente sem mais clichês, precisando ou reiniciar o discurso ou passar para o linguajar mais rude de gerente, que ela dominava perfeitamente, colocando suas funcionárias atrevidas em seus devidos lugares.

— Mas a linguiça?! — respondeu o cliente, suplicante.

— Coloque-se em nosso lugar — continuou a gerente, empurrando cuidadosamente a caixa de linguiças para mais longe. — Estamos aguardando a entrega a qualquer momento. Infelizmente, devido à situação complicada na criação de animais, atualmente há interrupções no fornecimento de produtos de charcutaria…

— E de laticínios, carnes, queijos não há, e os cigarros também desapareceram… — murmurou o cliente de óculos. — Mas ao menos hoje chegará?

— Esperamos que sim, mas não podemos prometer nada — sorriu condescendentemente a gerente.

— Então eu espero aqui?! — indicou o cliente em direção aos radiadores junto à janela.

— Claro, claro — acalmou-o a gerente. — Assim que a linguiça chegar, você verá imediatamente.

— Então eu serei o primeiro da fila.

— Mas é claro!! — sorriu radiante a gerente. — Sobre isso nem há discussão!

— E me dêem também o livro de reclamações…

— Ora, para quê? — exclamou a gerente, e sua farta cabeleira loira, tingida e danificada pela química, balançou com ela. O registro anterior de alguma histérica tinha custado uma boa quantia e várias semanas de nervosismo durante a inspeção dos funcionários pelos auditores.

— Para escrever uma nota de agradecimento! — respondeu o cliente com simplicidade. E dava para ver pela expressão do rosto que ele estava decidido a escrever exatamente isso.

— Ah, esse tipo é mesmo conhecido — riu por dentro a gerente, que já não lembrava seu nome próprio e vira apenas a “Gerente” com maiúscula. — Você lhes grita, trata-os mal, pisa neles com os pés, e eles, em troca, apenas te lambem as sapatos subservientemente. De onde vem esse povo? E por que se multiplicam tanto? Deve ser porque não têm acesso aos bens materiais! — teve uma súbita certeza a Gerente.

— Claro! Se quiser, a gente redige o texto pra você. Um agradecimento de consumidores agradecidos é a medida do nosso esforço em lhes prover todas as benesses.

— Eu mesmo escrevo — sorriu o cliente, com ar bajulador. — Trinta anos de serviço como professor, afinal.

— Pois seja como quiser — olhou-o a Gerente, com desconfiança. — A Alevtina traz a Livro. E vocês, meninas, venham comigo. — ordenou ela, autoritária.

O gabinete da Gerente era uma sala comum, com ar-condicionado pessoal, um frigorífico pequeno e um sofá de couro para visitantes. Não convidou as moças a sentar no sofá; deixou-as ficar em pé, diante da mulher que reinava em seu “trono”.

— Masha, sua galinha do interior! — o início brando não prometia nada de bom. — Você é uma cabra há muito tempo, hein… Quer perder o emprego? E depois, para onde vai, hm? Vai vender pastéis na estação? Nem aí vão te aceitar. Vai varrer rua, catar cocô de cachorro e expulsar bêbados das portas! Está me ouvindo, minha burra querida?

— Sim, senhor…

— Mais uma dessas e você deixa de ser nossa camarada, vaca de olhos grandes e úbere não ordenhado! — a Gerente até se levantou, indignada. — O que pensa que faz? Em quem você tá roubando, ingrata? Em quem você dá o golpe? Para quem você está traindo?

— Eu… — Maria Vassilievna ficou imediatamente uma gordinha boba, a moça provinciana vinda de um dos povoados do interior pobre, que havia chegado à cidade em busca de vida melhor.

— O quê eu? — bufou a Gerente. — Quer escrever sua carta de demissão agora mesmo? Pagar por tudo o que não vamos encontrar ou, pior, por aquilo que descobrirmos? E sumir daqui direitinho, sem cena?

— Não, eu… — o horror de perder esse emprego valioso agarrou a vontade de Masha. — Eu…

— Esqueceu, sua tola de quinta categoria, de onde te tiraram? Quem te abrigou? Quem te livrou do KRU? — (KRU = controle/auditoria)

— Lembro, camarada Gerente. Eu só…

— Então por que me rouba? Que linguiça é essa que você tem debaixo do balcão? De onde veio?

— Sobrou um pouco…

— Ah, sobrou, é? — a Gerente pulou de pé. — De manhã ainda não tinha nada, e agora, de onde apareceu isso? Pois bem.

— Eu… —

— Você é uma idiota completa, minha querida. Traga tudo o que sobrou para cá imediatamente, Mashenka. E, daqui por diante, nem pense… Deus me livre de você não entregar o excedente, de enrolar na pesagem, de não dividir como deve, ou ainda — pior — de ficar por aí gabando na rua que a gente come caviar na despensa!! Sumirá num piscar de olhos com uma anotação na sua ficha! Entendeu, sua burrinha estúpida?!

— Sim, certamente, camarada Gerente. Não vai se repetir — refletiram os efeitos do contato próximo com o coronel da guarnição local, homem de corpo imponente, caráter inabalável, exército de recrutas escravos e paixão por formas femininas exuberantes.

— Então, uma perna aqui, outra ali — dispensou Masha a Gerente.

— Eu agora…

— Ah, e mais, não esqueça: Mikhalich, nosso carregador, bebeu de novo, então hoje chega o caminhão com leite, linguiça e queijo — vocês descarregam. Já estão acostumadas. Livre. E você, Klavdiya, fico com você.

Maria Vassilievna, há muito não mais menina, desceu do terceiro andar como se tivesse asas. E subiu igualmente rápido, já com a caixa nas mãos. A cena que testemunhou a deixou em choque.

Um amontoado de corpos femininos rolava pelo chão, alternando braços no ar, tentando agarrar os cabelos da adversária, arranhar o rosto ou apenas desferir golpes à toa. Chilreando e xingando umas às outras, as funcionárias do supermercado resolviam suas disputas:

— Por causa do meu Vasily, vou te arrancar todos os cabelos — rosnou Klavdiya, chutando a Gerente que tentava se desvencilhar da subordinada enfurecida.

— Ainda vamos ver! — rebateu a Gerente, chicoteando a ofendedora.

— Não importa que você seja a chefe aqui. Seus olhos invejosos vou arrancar, vai andar com bengala e cair da escada, sua cadela insatisfeita!

— De uma frigida ouço — provocou Klavdiya.

— Ah, frigida?! É?! — gritou Klavdiya, e o amontoado rolou em direção ao sofá. — Eu te mostrarei frigidez. Vou te mostrar agora… Achou que poderia nos humilhar e roubar, mas até nossos homens estão sob seu domínio…

— Frígida-frígida — atiçava a Gerente. — Ele me disse isso na outra noite. Comparou todas nós. E tudo contra você, seu tronco imóvel.

— Ah, tronco?! Agora você vai ver…

Maria Vassilievna cuidadosamente deixou a caixa de linguiças na entrada e saiu silenciosamente, fechando a porta atrás de si. A paixão da Gerente por homens alheios já era conhecida. Mas, honestamente, ela pecava tanto quanto as outras, embora, estando constantemente sob os olhos de todos, servisse de objeto de atenção ainda maior.

— Parece que deu certo — suspirou Maria Vassilievna.

— Onde você vai? — pegou-a pelo braço, no corredor, o motorista do caminhão recém-chegado. — Mashenka, venha ajudar. Eu mesmo vou descarregar, você só leva.

Chegou Lyoña, o motorista do mesmo frigorífico, que não conseguia produzir linguiças em quantidade suficiente para satisfazer todas as crescentes necessidades da classe trabalhadora. Para satisfazer indivíduos isolados, fora do glorificado proletariado, havia produto, mas não o suficiente para todos.

— Vamos, vamos, Mashenka… — tentou arrastá-la Lyoña para algum lado.

— Que nada?! — o estalo de um tapa ecoou pelo corredor — Já te disse. Sou uma mulher casada. Aqueles tempos já passaram.

— Ah, vamos lá — insistiu o motorista.

— Não estou para você agora. A Gerente está furiosa, ameaçou me demitir hoje. Vamos descarregar sua linguiça.

Respirando fundo, Lyoña não disse mais uma palavra durante todo o tempo. Obedientemente descarregou, entregou os papéis sem olhar, esperou a pesagem, os carimbos de recebimento e só então se retirou. Mal ele partiu, Maria Vassilievna, sentindo-se novamente como a jovem Mashenka, suspirou pesadamente, acompanhando-o com o olhar.

A linguiça chegou. A notícia se espalhou imediatamente pela loja. Na pilha de caixas, já se formava uma fila de funcionários do supermercado. Até o carregador que tinha ido beber apareceu mancando, na esperança de conseguir sua parte. Pela velha tradição, os próprios funcionários podiam escolher os melhores produtos, guardar uma parte “sob o balcão” para si, ou até trocar com colegas que tinham acesso a outros bens materiais, como bijuterias ou cosméticos.

— Alguém ficou no salão? — perguntou em voz alta a Gerente, aparecendo de repente no corredor. Saia amassada, blusa torta, maquiagem exagerada no rosto, o resto como sempre. — Mashenka, depois passa no meu escritório.

— Como sempre, para a senhora?

— Claro! — disse a Gerente com sua habitual gentileza.

Tudo acontecia rápido e preciso, de forma profissional, como só acontece quando trabalhadores do comércio lidam com outros trabalhadores do comércio. Tudo era exato e meticuloso. Até trouxeram da despensa a balança atômica — a única que pesava com precisão na loja. As outras balanças não eram exatamente imprecisas, apenas configuradas de forma idêntica, e mesmo comparando o peso das compras na balança de controle, o cliente não notava diferença. Havia casos em que um comprador irritado, com produtos pesando a mais, causava escândalo, mas ou não era ouvido, ou a culpa recaía sobre o técnico que ajustara a balança incorretamente, ou sobre a vendedora cansada que cometera um erro. O conflito se resolvia, às vezes no escritório da Gerente (dependendo do status do cliente), mas nunca se ouvia falar de punições. A ética corporativa e a lealdade mútua mantinham o grupo unido, periodicamente explodindo em pequenas ou grandes brigas internas, mas externamente o coletivo parecia um bloco impenetrável. A maior transgressão era quebrar essa ética corporativa — isso nunca era perdoado; o funcionário era demitido, e os mais teimosos podiam ser flagrados roubando ou cometendo outros delitos.

— Não vou liberar muito! — avisou de imediato Maria Vassilievna. — Ontem a remessa toda se esgotou, nada chegou ao balcão. Hoje já houve escândalo por isso.

Resmungos e concordâncias: ontem já tinha acabado. Em cerca de vinte minutos, mais da metade da linguiça trazida desapareceu nas despensas, vestiários, e foi levada para o escritório da Gerente. O que restou, Maria Vassilievna, com ar de benfeitora, colocou na área de vendas.

Pela velha tradição, o salão vazio, quase deserto com balcões sem produtos, de repente se encheu de gente apressada que surgia do nada, assim que a linguiça sequer atravessava a entrada da área de vendas.

O surpreendente não era que todas essas pessoas imediatamente se aglomerassem nos balcões, empurrando-se, formando filas, disputando posições e querendo gastar seu dinheiro rapidamente para comprar linguiça a 2—10 por quilo. O mais impressionante era que, no meio do dia de trabalho, quando todo o pessoal produtivo deveria estar em seus postos, grande parte dele invadia as lojas, pegando tudo o que podiam alcançar, comprando em excesso, mas sempre participando do impulso coletivo de consumo e acesso aos bens materiais.

— Eu estava aqui… — agitava os braços o homem no casaco gasto, sendo empurrado do balcão. — Vendedora! Camarada! Digam a eles! Eu estive aqui desde cedo! Eu estava… — seu grito se perdia, empurrado por cada consumidor, em sua maioria mulheres tão corpulentas quanto as próprias vendedoras, experientes em situações assim.

Maria Vassilievna não se preocupou em restaurar alguma justiça; aquele amante de linguiça e justiceiro, no máximo, valia uma caixa de produtos selecionados e uma repreensão da Gerente. A vingança era o prato mais doce, e ela se entregava a ela com grande prazer.

— Quando é que vão começar a dar? — resmungava a vovó, dente-de-leão de Deus, com o lenço amarrado na cabeça, tão ágil quanto as senhoras corpulentas. — Já está na hora…

— Logo vamos começar a dar — respondeu Maria Vassilievna, impassível, deleitando-se com seu poder, ainda que breve, sobre a multidão. — Precisamos preencher alguns papéis.

— Que papéis?! — protestavam os compradores, agitados junto ao balcão. — O almoço está chegando. Comece a dar.

Mas Masha não tinha pressa. A eterna palavra “dar”! Não vender, não comprar, mas dar e receber — de outro modo o cidadão soviético, educado no espírito do socialismo, não conseguia nem pensar. Às vezes, linguiça e outros alimentos eram “jogados” no balcão, ou lançados em quantidades de um quilo por pessoa, fazendo com que as filas com crianças, avós e vovôs se estendessem além da loja.

— É verdade, o almoço está chegando! — percebeu Maria Vassilievna ao olhar o relógio. Trabalhar? Não estava com muita vontade. Mas guardar um pouco para si mesma? Ah, isso sim, tinha um desejo irresistível.

— Até o almoço não daremos nada! — cortou ela os compradores, sem levantar os olhos dos papéis. — Há algo errado nos documentos… E a vitrine precisa ser organizada primeiro.

— Não vão, não vão, não vão… Depois do almoço, depois do almoço, depois do almoço… — gritou alguém, provocando imediatamente uma onda de indignação.

Mas a indignação estava do outro lado do balcão, em meio ao caos humano; Masha estava separada deles por uma muralha de equipamentos de comércio e pelo status de funcionária. Se ela disse “depois do almoço”, significava “depois do almoço”. De nenhuma outra forma.

— A Gerente! — exigiu a multidão.

— Almoço! — cortou Maria Vassilievna. — Peço a todos que saiam da loja. Reabriremos em uma hora…

Resmungando com razão, a multidão se dirigiu à saída, para descontar sua frustração uns nos outros, brigar pela vez na fila e demonstrar desrespeito a algum bode expiatório, provavelmente o coitado do casaco gasto. A educação e a disciplina do consumidor no país chegavam a tal ponto que nada ia além da simples indignação. A massa cinzenta estava acostumada a insultos e humilhações, desde que conseguisse chegar ao balcão e por alguns minutos sentir-se algo maior, diferente, superior à multidão da qual emergiu e à qual inevitavelmente retornaria.

— O que temos aqui?! — soou uma voz amável por trás. A Gerente fazia uma ronda antes do almoço, conferindo os pontos de venda e o cumprimento das obrigações.

— Tudo perfeito — reportou Maria Vassilievna. — Depois do almoço começaremos.

— Muito bem, mantenham o mesmo espírito — disse a Gerente, dando um tapinha no ombro de Masha sem sequer olhar para ela, e seguiu para o departamento vizinho.

A hora passou rapidamente, como sempre acontece, entre chá, conversas de mulheres na despensa e sanduíches feitos com linguiça recém-chegada. Chegou enfim a hora de realmente começar a vender, aquela infeliz! Com coração pesado e sentimento de inevitabilidade, Masha ocupou seu posto no balcão, ajustando a balança para quinze gramas extras “para si mesma”.

O homem de óculos com fita isolante e o já familiar casaco gasto tentou novamente se enfiar na frente, clamando por justiça. E mais uma vez a justiça das massas prevaleceu sobre a justiça individual. O homem foi empurrado para fora da fila, prometendo que na próxima vez seria expulso da loja.

— O que deseja? — perguntou Maria Vassilievna, o mais antipática possível, ao primeiro comprador que conseguiu se aproximar do balcão.

— Um quilo e meio de linguiça tipo “doutor” — disse a velha de lenço, bajulando.

— Um quilo e meio… — respondeu Masha. No visor eletrônico da balança, destinada a impedir fraudes dos consumidores mas incapaz de cumprir seu papel, surgiram os números do valor a pagar.

— Tenho cartão — estendeu a velha um cartão de aposentadoria gasto, envolto em um pano. — Já depositaram minha pensão — explicou.

Maria Vassilievna pouco se importava. A preocupava apenas quando havia excesso de aposentados com seus cartões plásticos — e quem pensou nessa novidade? — o pagamento eletrônico caía na conta da loja, mas não havia dinheiro suficiente para cobrir o excesso de produtos e ajustes. Uma vez ela até foi investigada pelo controle por ter uma receita muito maior do que a quantidade de mercadorias registrada, mas tudo foi atribuído ao fornecedor e explicado como fraude do lado dele. Ainda assim, o desconforto permaneceu. Hoje, parecia que poucas velhinhas com seus cartões plásticos apareceriam, então não havia motivo para preocupação.

— O terminal é do seu lado — lembrou Maria Vassilievna à idosa. — Passe, digite o código e pegue o recibo

— Ajuda-me, minha querida. — pediu a velhinha, temendo tudo o que fosse mais complicado que um interruptor.

— Não atrase a fila! — apenas rosnou Maria Vassilievna à anciã. — Vai pagar ou não?

O comércio animado prolongou-se até o fim do expediente. Como se não bastasse, chegaram mais caixas de produtos de charcutaria. Inesperado e além da cota. Houve que receber, despachar, e, ao final do dia, Masha mal se aguentava em pé, exalando desprezo por tudo e por todos. O ponteiro do relógio mal saltava de marca em marca, alongando a jornada até o infinito.

E então veio o tão esperado fim do dia. O ponteiro parou por um instante e, com esforço, tocou o número doze. O expediente acabou; restava só fechar as pontas e…

Lá, no balcão, estava de novo o homem do casaco gasto, preparando-se para fazer um pedido.

— Eu queria… — começou ele.

— A loja está fechando. — afastou-se dele, exausta, Maria Vassilievna. — Venha amanhã.

— Mas como assim?! — indignou-se o comprador infeliz. — Eu… — já ninguém mais o ouviu. Masha deixou o posto no balcão, atirando o avental engordurado sobre o ombro. Tinha uma imensa vontade de deitar-se, ao menos sentar por um momento; esse instante parecia próximo, quando de súbito a Gerente reuniu todo o pessoal.

Xingando a Gerente, o trabalho, os clientes e o frigorífico oficial abarrotado onde se guardava o não-registrado, Maria Vassilievna, sem passar pelo vestiário, juntou-se ao restante e foi ao gabinete da chefe.

A sala encheu-se tanto que a Gerente teve de recuar ao canto; de lá, olhando em volta e contando quase cabeça por cabeça, disse:

— Todos estão presentes?

— Sim… — responderam.

A Gerente certificou-se de novo, contou outra vez e prosseguiu:

— Quero apresentar os nossos visitantes de hoje: Sergey Petrovich e Anton Antonovich.

Sergey Petrovich era mais velho, uns trinta e cinco anos; Anton parecia ainda um jovem especialista — inexperiente, sem saber muito e designado para aprender com o mentor.

— Os sensores de temperatura dos nossos sistemas de refrigeração transmitiram via rede que houve uma sobrecarga significativa, por isso os freezers podem falhar. Portanto… — Sergey Petrovich levantou a mão e a fala da Gerente foi interrompida.

— Sensores de temperatura… — enfiou-se ele pelo meio da sala. — Superaquecimento e falha… Como eu adoro esses momentos! — empurrou uma das figuras congeladas. — Você chega lá com uma historinha qualquer, mostra a identidade, e todo mundo acredita sem questionar. Todos colaboram, ajudam… Ora, nossa gordinha! — Sergey Petrovich bateu na espessa costas de uma vendedora que estava parada numa perna só, ajeitando a meia que escorregava.

— Ah, lembrei! — disse de repente Sergey Petrovich. — Lá embaixo, no vestíbulo, está um homem de aspecto insignificante. Depois você desce e o “desativa” também. Esse é o chamado comprador de controle. Comprador oculto — esses caras são um inferno!

— Certo, — assentiu o estagiário, — e esses aqui, por quê? — perguntou ele.

— Ah, como sempre, — acenou Sergey Petrovich. — Sobrecargas no trabalho. Falhas no software, violações de algoritmos, excesso de autonomia. Clássico.

— Mas não deviam ter sido demitidos? — o jovem não se aquietava. — Na faculdade nos ensinaram…

— Esquece tudo que te ensinaram na universidade — reagiu o mentor.

— E o ensino de marxismo-leninismo também? — provocou o estagiário, pergunta a que Sergey Petrovich preferiu não responder. — E a história do partido?

— Não me venha com essa, — cutucou Petrovich o estagiário. — Comece pela Gerente.

— E com ela o que fazer?

— O mesmo que com os outros — desativação. Medida crítica. Quando simples reprogramação não resolve.

— Entendido, — respondeu o estagiário. — Então carregamos…

— Sim, carreguem — concordou o mentor. — E assim todo santo dia — continuou para si mesmo. — Que setor problemático é esse do comércio! Institutos inteiros trabalham para desenvolver processos corretos, sistemas de controle, criar equipamentos que deveriam funcionar exatamente como projetados! E no fim das contas o que temos? Criamos pessoal operacional o mais parecido possível com o ser humano. Por fora, no convívio. Tanto que, sem chave de fenda ou conhecimento especial, nem se nota à primeira vista — parecem pessoas de verdade: vão, vivem, respiram, tramam intrigas, casam-se. Até dar à luz conseguem… Enquanto estão sob supervisão, enquanto há acompanhamento — trabalham como um relógio. Mas assim que o controle é retirado, tudo voa para o… Bem, você sabe para onde voa. Todos os regulamentos são quebrados de repente, os processos começam a falhar, o cumprimento das funções vai tudo por água abaixo… E a meta inicial acaba sendo pervertida além do reconhecimento…

— Por que isso acontece? — perguntou o estagiário, examinando a Gerente como quem procura um painel de controle escondido.

— Uns dizem que os modelos estão obsoletos, trabalham há 40 anos, e o país não tem dinheiro para novos; outros culpam os desenvolvedores — que ficam nos laboratórios e nunca pisaram no campo. E os mais incansáveis chegam a dizer que a mentalidade do povo é assim — inquieta e ladra, que o povo é o culpado; e há até quem caia na heresia de culpar o sistema, alegando que ele só gera aberrações morais. Aí, nenhum avanço tecnológico vai salvar nada… Não adianta.

— E o senhor, o que acha?

— Eu não acho — respondeu o mentor. — Eu sei. Sei que hoje nós vamos empacotar estes aqui, levá-los para a eliminação; amanhã já haverá outros — modelos novos ou antigos, tanto faz —, mas daqui a um ano ou um ano e meio, a loja-modelo de atendimento vai se transformar no mesmo antro de trapaças, enganos, furtos e grosseria, e teremos de voltar outra vez para limpar todo esse lixo.

— Eu não penso assim… — discordou o estagiário.

— Pensar é bom! — reprovou o mentor. — Trabalha um par de anos e deixa de pensar. Você vai passar a saber. Empacote todos eles. Temos de trazer os novos até meia-noite. E ainda precisamos conseguir fazer a “limpeza de consciência” nas famílias deles. Hoje não haverá ajuda — as outras equipes estão limpando a unidade militar vizinha. Trabalho de sobra. Depois a gente conversa.

O Porão dos “Senhores do Mundo”

O Porão dos Senhores do Mundo

— E o que há de novo entre os donos da ciência? — perguntou Serguei Petrovich, descendo os lances de escada em direção ao laboratório.