Летний двор
И хочется писать о голубях,
о том, что мимо прошмыгнувший модник
не Музыке идет служить, как Бах,
а рынку. И о том, что плотник
все ж не за пивом шел в «Магнит» с утра,
а за водой. И осмотрел местечко
так, будто здесь прилечь пора.
В пределах города есть, слава Богу, речка…
О голубях! Ах, да. Они вольны
быть незамеченными, не желать уюта,
не знать о дебрях страха и войны
в стране соседней. Перейти кому-то
дорогу так, как будто это знак
свободы — с лужицей под красной лапкой.
И — арок не замеченный сквозняк
лежащим под машиной с неполадкой.
Свобода, с коей листья мельтешат,
мальчишка на электросамокате,
еще не выучен пред красотой девчат,
коровка божья сядет на плакате…
Свобода та зовется «летний двор».
И снова хочется прильнуть к бумаге,
продолжив с Богом тихий разговор
о том, как мяч окажется в овраге.
12.08.2023
Голубая звезда
Она смотрела в окна,
как в повести, той ночью.
И покрывал волокна
сверкали, чтоб воочию
их видеть можно было
и чувствовать любви
сердцебиенье в жилах,
сказать: «Останови
на миг свой отсвет лунный»
Корабликом плывет
по комнате, о струны
ударить не дает.
Так спеть об этом счастье,
чтоб слышали ручьи
в горах и в одночасье
чтоб поняли бы, чьи
мы все — конечно, Бога.
Он любит и любим.
И отсвет, как дорога.
Как в цвете яблонь — дым.
И счастье быть любимой
неведомо, к кому
я обращу в уж зримой
строке, как не во тьму,
а в будущее. Слушай,
читатель, как звезда,
заглядывая в лужи,
светила без труда,
храня укромность чувства
и тайну Бога в стен
тиши. Вся — для искусства,
катренов на листе.
И, нежностью объята,
открыта ей была
постель, едва примята,
с полоской у стола.
13.08.2023
Вдохновение
Уединения часы
мне дороги. Я, как в Тарусе
Марина с Беллой. И власы
мои все так же светло-русы.
Я молода, и я люблю
поэзию такой любовью,
как будто миг остановлю
в стихах, не поводя и бровью, —
конечно, ради Красоты.
От вдохновения большая
здесь буква. Мне даны листы
как выбор места. Букв стая
расположилася на них.
Вперед заглядывать не стану —
я проявляю этот стих,
как фото, верная фонтану
Бахчисарайскому, что от
Пушкина. То еще зовется
час вдохновения. Полет.
И вот — вода тихонько бьется.
И листик я переверну,
и место белое осыплю
всем, что стояло на кону.
И тем еще строку осилю.
Тем риском не взойти наверх,
а все ж энергией и волей
в тех буквах танцевать, как стерх,
без умысла. Дышать — так хвоей.
Любить, так говорить «люблю».
И далеко ходить не надо.
И дам воды, как утолю
жажду свою близ водопада.
14.08.2023
Случай
С японским рисунком тетрадь.
И памяти Виктора Цоя
был вечер во книжном. Терять
страна не хотела героя.
Я шла на него и внутри,
как «Кончится лето», пропела.
И песни, быть может, я три
застала там. Что же хотела
сказать? Что звучала она,
та песня там первой, про лето.
Такое — совпало. И сна
терять не боявшись, согрета
и кофе была ввечеру.
И думала: «Эта ли чашка?».
А рядом играли в игру
настольную. Многоэтажка
с посылкой покамест ждала…
Там был каподастр. И рада,
что случай в пример привела.
Такому совпасть, как награда.
Как высветилось на пути,
что путь этот с Господом. Слажен.
Одиннадцать без десяти.
Пью с газом одной из скважин.
15.08.2023
В кафе
Хочу сказать о риске —
нависнуть над строкой,
где будет мысль о рисе,
горах японских в зной…
И кофе со стаканом
воды рядом с листом
об этом риске странном
забыть поможет в том
случае, если будет
вторая чашка там
и не подсядут люди.
Писать. Молчать устам.
Писать, как будто риска
и нету — не взойти,
не воплотить — и близко
собака на пути.
И дружелюбный пес тот,
конечно, спаниель.
И в интерьере пестром
воспомнить карамель…
Писать и знать: найдутся
то слово, тот предлог.
Отвлечься чуть на блюдца
и глянуть в потолок,
на стену, где цитаты
расположились так,
что книжный шкаф — богатый.
Стакан. Центр листа
и, ясно, ожиданье
финала-то стиха.
Красы неувяданье
в значении штриха.
Плененность красотою
и счастье — с ней творить.
Как линией витою
модерна говорить.
16.08.2023
Жара
И стоит всех преодолений
тот миг, когда бежит строка
и вдохновляет милый гений
писать, ссутулившись слегка.
Еще строка — четверостишье.
Еще немного и — сонет.
В фонтане искупался Тиша
породы бигль. Тени нет.
Только в кафе. Жара и счастье
писать стихи средь бела дня!
Я думаю: еще бы часик
не беспокоили меня.
Потом другой, и мысль о книге
пусть воплотится, расцветет.
Не от сохи чтобы к мотыге
работалось весь этот год,
а элегантно, наготове
с тетрадью, шарфиком, кольцом,
в кафе, подкрашивая брови,
сравнившись с кинообразцом.
19.08.2023
Все едино
Все воедино сплетено:
и мысль о трещине на грифе,
и трещина там, где окно,
в пейзаже дачном, и о рифе
морском мысль. О разбитых волн
стремлении, как тех прохожих,
что сотворяли произвол
в Москве, восьмой год где был прожит.
И интерьеры, и плаща
похожий крой на плащик прошлый.
И больше некого прощать —
все прощены. И хлебных крошек
для уток хватит. Голубям —
отдельный, с булкою, пакетик.
Вот и закончился мой ямб
сегодняшний с мыслью о лете.
19.08.2023
О выброшенных стихах
Как можно написать о них,
когда читать их и не нужно?
Зачем нам выброшенный стих?
О том, как ветер дует южно
уж лучше знать. Но все же… нет.
О них сказать душа хотела,
что и сквозь них светил тот свет
истины, даже если дела
до них нет нам. Поэта речь
стихами шла, что б ни случалось.
Но те — не надобно беречь.
Судьба их такова, что малость
им уготована была:
их лишь прочел сам автор дважды —
в момент, когда рука вела
и — в редактуры миг отважной.
Не для читателя они,
стихи те. Мне их и не жалко.
Деревья жалко, если пни.
Животных, если очень жарко.
А стих — он вырастет еще.
Он сорняком расти способен.
В сад он не будет помещен.
Читатель истинный — не злобен.
22.08.2023
О блузке и духах
О красной блузке этот стих.
О Франции внутри — с духами.
О том, что можно пронести
сквозь город девушке стихами,
еще не сложенными. Цвет
для них назвать точнее нужно.
Черешневый. Вину привет,
закату, что сгорает южно.
А девушка сидит в кафе,
склонившись над листом бумаги,
заботясь то о рукаве,
то о полуденной отваге
писать, когда Милен Фармер
воспоминается прическа
Бесплатный фрагмент закончился.
Купите книгу, чтобы продолжить чтение.