Бесплатный фрагмент - Едкие вопросы ангела

Глава 1. Интервью с копателем

— Вы писатель?

— Хочется верить, что да.

— Что вы пишете?

— Эх… понять бы самому.

— Почему вы пишете?

— Просто не могу не писать — душа не позволяет.

— А зачем вы пишете?

— Если бы знать…

— Вам тесно в мире, и вы, взяв перо, открываете всё новые и новые «Свои Вселенные»?

— Возможно… Но, позвольте, я же не первый. Было много «творцов» и до меня. Писатели… они все ведут двойную жизнь, разрываясь между нашим миром, тем, что при свете дня горит ярким солнцем, и своим, иллюзорным, что при чарующей луне и загадочной темноте вдруг поражает сознание. Вспомните, как захватывает толкиновская Вселенная «Хоббита…» и «Властелина Колец», таинственная Нарния Льюиса, несуществующая английская Страна Роулинг, не один и даже не два параллельных мира, рождённых в мыслях Лукьяненко1… «Создатели» были до меня — будут и после. Таков закон жанра. Люди хотят быть Богами, но никому не сравниться и не стать Им. А в попытке приблизиться к кумиру — перо и бумага, клавиатура и компьютер, пальцы и ноутбук — верные спутники и помощники.

— Вам тесно в нашем мире? Не нравится жизнь?

— Я такого не говорил. «Не нравится мир и жизнь в нём», а что — есть выбор? Где-то прячется иная сущность? Так покажите — я охотно посмотрю и останусь там, где мне улыбнётся больше. Покажете? Нет? А что же тогда — не жить, если не нравится?! «Завязывай-ка ты с жизнью, дружок! Я знаю её, проклятую — ничего в ней хорошего нет! Так, урывками бывают светлые пятна, но в основном — чернуха, скукота и мутно-зелёная тоска!» Что за монолог законченного пессимиста, бред умалишённого и высказывание жуткого скептика! Пусть в этих словах и есть свой клочок правды, но… Он не стоит и выеденного яйца, ценен, будто ломаный грош, и нужен вам как собаке пятая нога! Не ищите его, никому не нужного глупыша — истину, которая может низвергнуть в пропасть сомневающегося. Жизнь непредсказуема, и этим она прекрасна! Скука и тоска, но вдруг, за следующим поворотом, тебя поджидает счастье. Возродившимся Фениксом, огненной Жар-птицей оно сидит тихонько на тротуаре и ждёт, ждёт, верьте в это! Чувствуйте правду, которая зовёт за собой на поиски того поворота. Смотрите пристально, вглядываясь до рези в глазах; следите до потери контроля, но не пропустите ту самую дорогу, которая приведёт и соединит вас с нею, ожидающей! Глядите в оба и не промчитесь мимо, ведь на кону слишком многое: долгожданное свидание с истосковавшимся счастьем или глубокая темная пропасть, где нет людей, ты один в мышеловке и можешь не выбраться вовек; теплое укромное место, скрытая и неизведанная твоя планета, где спокойно и хорошо, или сырые болота, в которых скорее сгинешь, чем найдёшь другой путь.

— Где же та дорога? Как найти её?

— Возможно, мы сейчас шагаем по ней, но… я не гуру и не сенсей. Сам ведь в поисках.

— Не найдёте — так придумайте её для себя! Ту, которая приведёт в тот мир, где будет хорошо — сбегите в него, если вы частый гость в виртуальности.

— Жизнь реальна, а значит, это невозможно! Притворство и блажь вся эта параллельность! Факт — вещь упрямая!

— Что ж тогда — не будете писать?

— Повторюсь — я не могу не писать.

— Что же тогда?

— Обитать в обоих мирах. Реальном и мысленном, существующем и придуманном, настоящем и бредовом. Раздвоиться — лишь бумага нужна для этого — одна часть ищет поворот, а вторая — мир. Свой, новый, интересный, но мнимый, к сожалению.

— К сожалению? Вы ничего не путаете?

— Я-то…? Да нет. Тут уж я точно не ошибаюсь. Если он реален, но придуман — это ведь психушка.

Глава 2. Узел сю.

Что я пишу? — Как ответить на этот вопрос? Понять бы самому. Фантаст лишь отчасти и не романист, не новеллист, не драматург, не комедиограф и не трагик; не мастер-сценарист ужасов, боевиков, детективов и мелодрам; не сказочник, не рифмоплёт… Кто же я? Просто писатель, писатель жизни своей. Прозаик. Лирик. Сюрреалист.

Рассказ или заметка, повесть или статья, книга, а может, личный дневник? А вот и не угадали! Узел. Переплетение невозможного — реальности, виртуальности и мечты.

— А зачем он?