Бесплатный фрагмент - Дневник поэта. Город & мысли…

Мои слова

«В моей душе печали больше нет,

она давно переросла в привычку…

И только приглушая свет,

наступит кроткое блаженство…»

Дневник — это страницы, слова, фразы, переживания, чувства, мысли, — это всё личное, сокровенное. Дневник поэта — это слова и мысли на страницах, тоже личные, это его поэтическая жизнь, а точнее, — только одна из глав его земного пути. Он словно рефлексирует над своим сознанием и лично впечатывается в страницы своего дневника, сохраняя и продлевая себе жизнь. Поэт жив тогда, когда живы его стихи…

Иду сквозь временную вьюгу мимо улиц, двориков, домов и окружающего пространства. Иду по своему пути. Всматриваюсь в лица прохожих, отыскивая тот самый смысл, который и заставляет меня идти. Моя жизнь — это драма, театр, кино, литература и вера, именно эти истины, отражают мою сущность в обличие человека.

В моей дурной голове всё время гуляют вопросы: зачем, как, почему? Есть ли в этом хрупком стеклянном мире настоящая любовь, если да, то, где она обитает и сколько живёт? Есть ли среди людей — живая душа, если да, то, в ком она находится? Есть ли справедливость там, где на мой взгляд её нет? Что значит поэзия, и где она настоящая, а где подражательная? Видимо, по моим жилам в каком-то проценте протекает философская кровь, которая приливает к моей голове. Поэзия пришла в мою жизнь не сразу, но всё время, я будто бы шёл к её познанию, шёл к моменту, когда поэзия займёт главную роль. Мои произведения существуют в том поэтическом обличие, в котором я её вижу и чувствую.

Настал тот момент, когда моё личное и сокровенное, мой поэтический дневник, приобретает форму книги, тем самым возлагая на себя новую роль. Это стихи города «Е…», моего существования в нём, и его существования во мне. Эти стихи — отражение моего пути мимо улиц, двориков, домов и окружающего пространства…

Данила Шумков

«Поэту и Богу». Посвящение

Я внимательно прогуливаюсь

по аллеям, дворикам и окружающему пространству.

Не зная, на какую следующую попаду улицу

в поисках Бога и смысла на проходящих людей озираюсь.

Вижу в глазах и лицах истории,

невысказанные вслух мысли, запреты и поводы.

Провода

перестали распределять по телеграфу радость и горе

и чувства висят в воздухе, скованные джиэсэмом и бесплатным вайфаем.

И в глазах и лицах я вижу обнаженный нерв —

лишь бы не посметь остановиться непокорному

сердцу

и телу не показать тем самым дурной пример.

Чтобы выжить

Необходимо остаться на частоте хотя бы 900 мегагерцев.

И каждого, кто хоть на мгновение

пытается вырваться из замкнутого капкана

тут же сообщением в мессенджере,

как иссохшему без воды дереву,

подают питание,

заставляя вернуться на место точки доступа к информации.

Поэту и Богу… Ищущим ответы…

Невыносимо душно в оглядываемом одиночестве.

Ни пуля, ни вырубание точек доступа,

как будто бы не помогут

Обрести Любовь… И остаются каждому

Лишь свои

Муки творчества…

Алексей Лукоянов, Екатеринбург, декабрь 2022г. Посвящение автору, Даниле Шумкову

Глава 1. Бе (с) хронологии

«Я не собирался становиться поэтом»

Я не собирался становиться поэтом,

но, находясь — в предсмертной агонии,

моя судьба соединила меня с поэтическим чувством,

и в поэзии, ныне, моё продолжение…

Я болею, и брежу,

и люблю, совершенно иначе.

И я вписан, отныне, в личную драму,

воплощаясь в поспешно-неразборчивом почерке.

Я человек, — нутром и душой, оставшийся в «н…» времени.

Я человек, — ищущий смысл в смысле, погружаясь в истины.

И словно тенью идущий, по неизведанной улице,

записываю свои глупые мысли.

Я не собирался становиться поэтом.

И мне до сих пор неизвестно, на каком из кладбищ покоится истина.

Но я продолжаю идти по старинным и новым аллеям,

записывая мысли в стихах, в тот самый дневник, —

дневник печального поэта.

09.09.2022г.

«Всё сущее города уральских ветров»

Я люблю эти улочки, их дома и их крыши,

и серый асфальт на проезжей и пешеходной.

Люблю, — их историю возрождения

и будущего продолжения.

Люблю эти скверы,

выращенные под этажами —

естественно или культурно,

пишу о них так натурально.

Люблю молодёжь по парам

с любовью гуляющих в парках.

Люблю их диалоги под дубом:

о завтрашнем, прошлом и нынешнем.

Люблю поэзию —

городской философии жизни,

и запах, распустившейся только сирени,

и звуки, качающихся волн Исети.

Пошарпанные эти кварталы, люблю

их до самой потери —

прижизненного мною пульса.

Люблю и не отпускаю…

И пусть опадают листья,

потрёпанные от уральского ветра

и пусть меняется время,

но остаётся вера

в город святой Екатерины,

где сквозь леса проросли усадьбы;

в город внезапной перемены,

где пройдя сталь, возрождаются храмы.

Пусть звучат голоса

уходящие вдаль за пределы страны,

пусть трещат в электричестве дороги и провода,

и жизнь проходит на разрыв аорты.

Но я люблю этот город —

и пешеходов топот,

люблю улицы посреди красного леса

и тот островок из берёзовой рощи,

что душу мне греет в сезон осенней хандры;

и трамваи, что бегут от городской суеты

и по душам разговоры в близком кругу, люблю,

где молодая кровь — зарождает поэтическую стезю.

Да, мы все догоняем свою судьбу

и исследуем тени других городов,

но этот город живёт среди уральских ветров, —

и этот город, я в свой дневник запишу…

2022г.,2023г.

«Сквозь сон, смотрю на этот мир»

Сквозь сон, смотрю на этот мир.

Ищу любовь… Ищу мотив.

Каков — он человек, —

немой, иль просто молчалив?

И какова она, и

в чём её порыв,

среди истленного костра?

…Молчим. Ещё взойдёт луна.

Оставь, — свой мнимый гнев.

Возьми перо, и напиши письмо,

разборчиво. Без лишних отступов и слов.

Запомни истину. Затем пошли себе его…

Он человек. Каков мотив,

и есть ли в нём ещё порыв,

сравнимый с верностью и естеством,

а не со с трусостью и фантаством?

Сквозь сон, смотрю на этот мир.

Ищу эстетику… и правоту.

Но ни того, и ни другого, —

найти никак я не могу.

Скажи, отец, — в каком краю,

искать мне нужно, того, что я ищу?

Иль всё, что нужно мне,

уже давно, покоится в гробу?..

21.03.2022г.

«Пишу о том…»

И день…

И ночь…

И в мглу…

И в свет…

Являлся мне —

один прекрасный силуэт.

Я помню день,

и помню ночь —

безлюдная тоска, и

жёлтый свет на небе прочь.

И миллионы маленьких огней,

разбросанных в порядке хаотичном.

Ты слышишь, дух —

моих писательских порывов,

как мысли заплетаются, —

рождая слова, и строки, и стихи?

Растут деревья, и

небо движется по кругу,

шагают люди по земле —

свои следы оставив кругом.

Бежит вода в синем ручье, —

из точки в точку, возвращаясь вновь.

Взгляни наверх…

Там видишь самолёт?

Он вовсе не один,

а посреди бескрайних облаков.

И день…

И ночь…

И в мглу…

И в свет…

Пишу о том, и

обо всём,

что сердце греет,

волнует душу, и то,

что дух писательский

внутри меня —

рождает мир

из бы-ти-я…

с 4 на 5 марта 2022г.

«Ржавый автобус — дорога»

Я выйду на дорогу

морозным тёмным утром.

Там тащится автобус ржавый, словно в гору,

и шлейф машин в туманном паре, — рядом.

Те, как вагоны, выстроены в ряд,

но вместо рельс и шпал, лишь чёрный снег, асфальт.

И треск ходячей суеты, одно твердит:

иди, иди…

Я выйду, как и все, пойду на остановку —

своей истоптанной тропой,

где будет ждать автобус ржавый,

попавший в утреннюю пробку.

Он как всегда — набит людьми вплотную.

Войду, прижмусь к дверям спиною

и изредка глотая свежий воздух,

я стану долго, искать себя в минутах.

В таких моментах, осознаётся время,

идущее так далеко вперёд.

И нас, незнающих, мотает маета,

но всех объединяет, — совсем не променад.

Какой-то дядя, не уступает место тёте,

другая тётя, высказывает недовольство дяде.

Водитель-азиат, с акцентом: «передаём все за проезд!»

и весь автобус на дыбах: «у вас кондуктор будет или нет?»

И кажется дорога — длинною в жизнь.

Улица Амундсена: справа лес и слева, тоже, лес.

На одной из сосен — крест, кто-то когда-то нашёл здесь смерть.

Ведь никогда не знаешь, когда закончится рейс.

Но сейчас я пишу, этот стих,

и, возможно, когда-нибудь, кто-то прочтёт его вслух.

И скажет: жил такой-то поэт, выходящий утром на эту дорогу.

Там ржавый автобус, точно также, тащится в гору…

с 21 на 22 ноября 2022г.

«Человечки и речи»

Идут по земле,

Шагают в ночной синеве —

Огромные и крошечные человечки.

Несут в голове: тараканов и вече,

При этом себе нанося увечье,

И другу (дальнему, близкому) — хлеще!

От этого никому не станет легче,

Но с этим, как-то становишься крепче,

Пагоны себе прикрепляя на плечи.

Никак не могут замолкнуть трещащие речи:

Щебечут, щебечут, щебечут,

Без толка, и абсолютного понимания.

Мания, — тщеславия и величия,

И нет никакого в них милосердия,

Коли они отрицают правдивой словесности.

Вести, — шагают впереди человечности,

Плохие, хорошие. Идут без всякой разборчивости,

Расползаясь в сегодняшней современности.

Идут по земле,

Шагают в ночной синеве —

Огромные и крошечные человечки.

И речи. Трещащие речи,

С отсутствием чувственной этики:

Щебечут, щебечут, щебечут…

27.03.2022г.

«Простой человек»

Мне стыдно за свои поступки,

Совершенные мною когда-то.

Мне совестно за свое поведение,

Что вел я себя, как тряпка!

Прошу я у всех прощения!

Извиняюсь за свое поведение.

Не держите обо мне — зло мнение,

Ведь я тоже простой человек!

01.02.2021г.

«Адам и Ева»

Кто вы: Адам и Ева,

вкушающие сладко — плод запрета?

Кто вы, и посланы откуда

в мир, что полон тьмы и одновременно света?

Кто вы, и кто обнимает нас в темноте за плечи?

Молчите… а лучше бы мне рассказали о жизни,

о девственной матери, — священной деве Марии, и

о сыне её, — Иисусе Христе.

Кто вы, и в какой жизни ныне клубитесь?

Расскажите… в каком сумраке, православный скрылся Константинополь?

Знаете ли вы, ответы, на существующие в мире вопросы,

или он содрогнётся, и с полюсов сойдут плиты?

С него уже, улетают птицы, — прочь,

а это ещё, отнюдь, не последняя ночь.

Хотя именно ночь, а не день —

оголяет существо, — зримо насквозь.

Смотрите. Дождь становится ржавым.

Земля. Насквозь прогневает от смрада

и в этом, совсем не её вина, она —

невольно прогибается под человеческим гнётом.

Но скоро, всё повернётся иначе,

и людской табор уйдёт на рассвете.

За солнцем последует, на птичьем примере,

оставив другим, — своё на примете.

Кто вы: Адам и Ева?

Прародители нам, или греческая Химера?

Кто вы, и посланы откуда

в мир, что полон тьмы и одновременно света?..

22.03.2022г.

«Покой»

Здесь, под взглядом Господним, —

Восковые свечи, кружатся кругом,

Горя, на паникадило, пропитанного святым позолотам,

Гипнотизируя очи; и наизнанку — души…

Всюду, ладаном пахнет дивным,

Рожденный, словно, из ниоткуда.

А может, спущенный с неба, —

Облаком белым, вместе с прозрением;

Насытить, сей человечество святой верой, и

С лица снять — маску лицемерий,

Разжечь, в холодных сердцах — огонь,

Подталкивающий на любовь.

Бежим, постоянно обгоняя время,

Пропуская мимо глаз покой.

Мой, нахожу среди голосов, —

Хором, напевающих в унисон:

Аллилуйя, аллилуйя, аллилуйя…

Колокольный звон, разгоняет мор.

Боль, мою успокой Бог!

Заставь разжать оковы,

Сжимающие сердце моё…

От крови в своём рту,

Мне делается не по нутру.

Мне хочется выплюнуть желчь,

Отравляющую мою судьбу!

Я падаю на колени,

Взор перевожу в небеса,

Всматриваюсь в большие глаза.

Каюсь, моля о прощении.

Вдруг, — тело, изнутри

бросает в пот.

Благодарю, что причалил именно в этот порт.

Благодарю…

И прижимаю к груди серебряный крест.

Говорю, что здесь, под взглядом Господним,

Горя на паникадило, кружатся свечи кругом,

Гипнотизируя очи и,

Наизнанку — души.

Здесь, черные вороны стаей,

Вздымаются над куполами, и

Разгоняют, звон небес колокольный,

Пророчество своё исполняя.

Бежим, время своё обгоняя,

Мимо глаз пропуская покой.

Но мой, нахожу среди голосов, —

Хором, напевающих в унисон:

Аллилуйя, аллилуйя, аллилуйя…

14.03.2022г.

«Когда всё тихо-тихо»

Ночь… и всё так тихо-тихо.

И только слышится пульс стрелок, —

медленно тик-так, тик-так, тик-так.

А мне быть смелым — такой пустяк.

Моё окно не светится лампадой,

и струны, уже давно

не исполняют серенады звук.

Так всё покорно, молчат покойно.

Но сердце рвётся от тоски,

и кто из них сорвётся первым —

гитарная струна,

иль сердце кровяное?

Давай поставим рубль, а там,

да будь что будет,

судьбу разбудит —

безмолвный час.

Ночь… и всё так глухо-глухо.

Внутри всё пусто-пусто.

Вдова, давно свои пути скрепляет,

при этом и меня не уведомляет.

Сдаюсь! Пришёл смиренный час,

и вот сейчас:

коньяк пять звезд, и

тёмный шоколад.

Я поднял стопку бы,

да вот не пью, увы.

И в этом дне спасение,

мне не сыскать себе.

А стоило расставить, все точки бы над «i»,

оставив расписание, ушедших поездов,

и телефонный справочник, составить —

из новых номеров.

Ночь… и всё так смирно-смирно.

И тень украдкою ползёт,

стремясь в соседнее окно,

где свет горит, и жизнь идёт.

Оставь! Оставь меня, уйди!

Не видишь — тошно мне? Молчи…

Вполголоса: кричи, кричи,

угарным взглядом не души.

Душа и без того —

сплошное решето,

я к ней прикладываю крест —

не допустить лоскутный треск…

Моё нутро, — оно меня терзает?

Нет, оно меня спасает.

И я такой, какой вот есть,

мерзавцем я, не дамся съесть!

Ночь… и всё так немо-немо.

А мне бы только небо-небо

в своих объятиях держать

взаимно в жизнь вступать-ступать.

А мне бы только знать,

да навсегда, чтоб после и, — не отрицать.

И ночь, когда… всё тихо-тихо,

нам было только… мило-мило.

Но вот дворец пустой,

гоняет призраков с «приветом»

сюжет их вовсе бесполезен,

и облик нам не интересен…

И ночь… молчи-молчи.

Вполголоса: кричи-кричи.

А мне бы только, небо-небо.

И силуэт в моё окно-окно-окно…

29.03.2022г.

«Головная боль»

Больные веки

опускаются ниже глаз.

Сверло пронзает правый, и

насквозь выходит через левый висок.

Стальная проволока опоясывает, и

сдавливает череп так,

словно свирепым удушьем

пытается кислорода лишить.

Чугунным молотом

в затылок беспощадный удар.

В глазах —

спицы,

вышивающие капиллярами —

боль;

Чердак превращается

в сплошной кавардак.

Кто-нибудь, поезд, остановите,

дребезжащий в моей голове!

Миллионы сосудов

натягиваются до дрожи.

Жилы от боли

сбегают наружу.

Лекарства сдаются,

проигрывая в неравном бою.

Крепкий чай становится морфином,

спасающий на короткое время.

Господи, — дай мне, —

возможность вздохнуть без боли.

Свою —

проклинаю вину.

Молю, и сердцем сжимаю —

Икону свою.

С 27 на 28 февраля 2022г.

«Эти стихи»

Мне так хочется кануть в Осени.

В её серо-дождливые будни,

ввинчиваться, словно штопором в винную пробку,

подбрасывая в банную печь, — тетрадей, очередную стопку.

Войти, абсолютно неспешным шагом.

Идя по кварталам, идя по бульварам.

Всматриваться в лица прохожих.

Размышлять о былом под музыку Сплина,

и думать о том, что возможно, будет когда-то.

Будет с тобой, идти по этим самым кварталам, и

будет у тебя внутри — прорастать корнями,

продолжая идти по знакомым бульварам.

Мне так хочется скрыться от знойной жары,

и укрыться в тени берёзовой рощи,

и чтобы ветер, как парус, раздувал в разные стороны намотанные на шеи шарфы,

и в прогнозе моего телефона, были только: дожди, дожди…

Мой озноб резко сменяется жаром,

конвульсивно сокращаются мышцы,

до предела суживаются сосуды, —

не нужно таблетки, моему организму необходимо облиться градом.

Нет, это не традиционная медицина.

Объясняться не стану, просто так надо.

Знаете,

у каждой твари, должна быть альтернатива,

как дополнительный ход — в бесконечной игре домино.

Но, всегда возникает спорное — «но»,

и кажется, я немного отошёл от первоначальной темы.

В моей голове, вновь, смешиваются картинки.

Потом, мой личный сезон начнётся в осенние антрепризы.

Сейчас, вчёркиваю эмоции на бумаге,

а мне всего лишь хочется кануть в Осени,

и записывать мысли в поэтическом черновике.

Читать стихи прохожим, читать стихи любимым, —

глазам, которых я еще не видел,

но мысленно представлял.

Эти стихи не море, эти стихи не печь.

Эти стихи про Осень,

эти стихи про боль…

с 25 на 26 августа 2022г.

«Пусть…»

Пусть наливаются кровью,

Твои охладевшие вены.

И пусть вздымаются горы,

Прикрытые кружевной тканью.

Пусть дребезжит твоё сердце,

Переходя в мою аритмию.

И пусть превратится дыхание в песню,

Исполненной мной и тобой на высокой ноте.

Пусть закипает тело,

Набирая градус всё выше и крепче.

Признаюсь, мне нравится чувствовать вместе —

Мир, обнимающий наши плечи.

И пусть наполняются воздухом резко, —

Лёгкие, запечатлённые как на рентгене.

И пусть выдох — протяжно и долго,

Даст насладиться в моменте.

И пусть тени сольются в закате.

И кровью нальются вены,

Словно прожилки у августовской вишни.

А в продолжение, этого текста, я напишу: многоточие…

21.08.2022г.

«Мысли…»

Я уже давно ничего не писал.

…и усталость набирает во мне нервный предел.

А ведь, порою, так хочется, — просто сесть за письменный стол,

и раствориться в собственном почерке,

рассказывая страницам черновика о боли, мечущейся по душе.

Слиться воедино с мыслями,

позабыв, хоть на миг, о мирской суете.

Слишком многое происходит ныне, — вовне,

и никак не даёт покоя то, что теперь гуляет внутри.

Закрывая ладонями голоса и звуки,

уходя в темноту, от реальной картинки —

не скрыться! Но остаётся вопрос —

где реальность, где звучит истинный голос?

Уверен, на эти вопросы, — ответы знает Всевышний,

если только он, ещё не распрощался с землёй.

Здесь, останутся только мысли…

Я уже давно ничего не писал,

а порою так хочется оставить ненужные вещи,

отнимающие дорогостоящие минуты из твоей дешёвой жизни.

Просто, идти вдоль городской архитектуры без спешки,

отдавая себя — словам и бессмертной поэзии.

…а по улицам городов идут впереди современные связи, и

люди, каждый со своим багажом,

который, возможно, переляжет на чьи-то плечи, —

допустим, идущего мимо. Оказавшийся простым незнакомцем.

…а слова приобретают иную реальность,

как и то, что некоторые из нас, называют любовью.

Как видишь много… и о многом, так жаждется ещё написать,

но не замечая, как, — тела поспешно расстаются с собственной тенью.

И неизвестно, какой из этих годов, — воссоединит их обратно…

В тёмной комнате заикается лампочка.

Желтый свет бьёт прямо в глаза.

И о многом бы я ещё написал,

но, от чего-то вокруг, и внутри

летают лишь: мысли, мысли, мысли…

29.09.2022г.

«Реинкарнация»

Я лягу под поезд.

Вдоль рельс, и поперёк шпал.

Я не Иисус, но ради любви

готов быть распят,

пронеся до конца свой жизненный стяг.

Я встану под пулю.

Подставлю дуло к виску.

Пусть порох задушит, пусть

кровь разольется, пусть,

но без любви, — я не могу выбрать путь.

Я буду идти под холодным дождем,

укрывая тебя от тревог.

И пусть буду подбит,

и пусть буду разбит,

но я буду лететь, или идти,

укрывая тебя от тревог,

сохраняя в тебе —

бесконечные ноты любви.

Я как свеча сгорю,

оставив неостывший воск,

въевшийся плотно в кору —

самого старого дуба.

Я готов принять смерть,

чтобы каждой весной

становиться зеленой травой,

по которой ты, босиком,

будешь бежать трусцой,

опрокинув всё, что приносит боль.

И пусть не вдвоём.

Но я признаюсь, что лягу под поезд.

Вдоль рельс, и поперёк шпал.

Я не Анна Каренина, и уж тем более

не герой своего времени.

Но с каждой весной —

готов для тебя, вновь, становиться зеленой травой.

05.07.2022г.

«Губами наискосок»

…Я целую тебя в висок.

Губами наискосок.

Прикосновение, словно ток.

Помолчим мы ещё чуток.

Я целую тебя в глаза, —

в твои бескрайние небеса,

растворяясь в них, словно волна,

впадающая в моря.

Я целю тебя в губы,

раскаляющиеся от жажды.

И я чувствую твои нервы,

играющие в моём теле.

Я целую тебя в шею.

Губами — бархатной нитью.

Замирай, и вздыхай глубже, —

будем дышать вместе.

Я целую тебя в любовь.

Губами наискосок.

Оставим всё лишнее прочь.

Помолчим мы ещё чуток…

17.03.2022г.

«Каково?»

Каково чувствовать дрожь

от касания твоих губ?

Каково погружаться в страсть,

лишь при виде тебя одной

в солнце-утреннем обличии

и накрытой одной простынёй,

после нежной и бессонной ночи?

Каково чувствовать запах

от приготовленного для тебя кофе?

Каково ловить улыбку на твоём лице,

когда ты собираешься на работу?

Каково тебя видеть со мной

в драматическом театре

на любовном спектакле

с интересным сюжетом

и захватывающим финалом?

Каково тебя видеть со мной

в самом вечернем платье,

выражающееся изяществом и красотой,

когда на мне строгий смокинг,

подчёркивающий мою элегантность,

а прожектор освещает нас с тобой,

когда мы в первом ряду партера

держимся за руки вдвоём?

Каково сидеть на берегу в Ла-Манше,

увлекаться игристым Louis Roederer,

говорить о любви и наслаждаться

прибоем ласкового моря?

Каково сгореть от счастья,

удерживая тебя в своих объятиях

и бежать от рассвета к закату

без тревоги и без оглядки,

чтобы там возродиться вновь?

Каково не вставать неделю с постели,

и стать открывателем континентов

на твоём белоснежном теле?

Укрываться одним одеялом,

Прижиматься друг к другу ближе,

когда стужа стучится в окно?

Каково же быть самым нужным?

Каково же быть целым миром?

Каково быть только твоим?

Каково проводить с тобой дни и ночи?

Каково проживать с тобой год и вечность?

Мне известно каково любить,

но ты знаешь

мне хочется познать и другую тайну:

Каково же любить,

и при этом любимым быть?

30.08.2021г.

«Оторопь»

Скажите мне, какое нынче время года?

Лето. Осень. Или не ушедшая весна?

В голове смешались все оттенки.

Май, — осиновым колом корёжится в груди.

Я по улицам брожу — Екатерининского града,

прожигая на асфальте, — никому не нужные следы.

И как тень, потерянного волка,

в темноте латаю собственные раны…

Календарь — одни сплошные цифры,

а недели превращаются в года.

И душа застряла в мизансцене,

в той, что не исполнена была.

Скажите, что за окном моим сегодня?

В моих глазах одна лишь пелена,

а голова, вот-вот рассыпится, как скорлупа.

О, разум! Не сведи же ты с ума, меня.

Как маятник мотает от угла,

до стороны кидая, где ждёт очередная пустота.

Жара, настырной хваткой движется к трахее,

пытаясь пережать мои, —

наиглупейшие затеи.

То терпнуть сердце начинает,

то бьется бойко, и снова поспевает,

гоняя в капиллярах кровь —

дурная боль

берёт главенствующую роль.

Скажите мне, который час?

И сколько мне ещё шагать,

по этой улице, составленной из фраз?

Уже, я яду выпить бы готов,

но гложет любопытство, вот:

Какое нынче время года?

Какому миру, принадлежит моя душа?

И на какой мне станции сойти бы,

чтобы прийти туда, где ты…

16.06.2022г.

«Твой перрон»

Словно умер,

и всё еду, и еду трупом,

а из окна: пейзажи, картины,

а внутри трещина ломает на пополам.

И мир кажется милым раем,

сладкой сказкой, что перед сном.

А под ногами плещется лава —

четыреста по фаренгейту.

Вот скажи мне, где же здесь правда?

На поверхности плавает ложь,

и оковывает прочными нитями —

навсегда, чтобы уже не выйти!

И легко осуждения льются —

тёплой водицей с высокой колокольни,

но лишь тогда познаётся сущность, —

когда пройдёшь путь от зари до зари,

ты почувствуешь боль от пробоин…

Окочурившись, выйди из комы

и пройдись по палате медленным ходом:

на раз —

вдохни кислорода,

на два —

ритм ровный,

а на три —

синус правильный.

Определи свой угол наклона.

Оживи своё сердце,

друг, увидишь, оно ещё пригодится

и станет кому-то самым необходимым.

Поднимайся, осанку прямее,

горделиво пройдись по вагону,

Я ведь знаю, ты так умеешь.

Шаг за шагом, и уже —

твой перрон тебя ожидает…

11.06.2021г.

«Ты скажи мне, цыганка, скажи…»

Как в этом мире остаться собой,

Смех натягивая, сквозь лютую боль?

Влейте в кровь мне — силы иной,

Мне не выжить, — и в этом роль.

Вы смеётесь, и вам всё равно,

Мне же плачется, и понять не дано.

Ты скажи мне, цыганка, скажи, —

Сколько дней же отмерено здесь,

Иль над небом — суждено мне лететь?

Ваша песенка льётся рекой,

Открывая заветы, хранимые под луной.

Так скажи мне, цыганка, скажи, —

В этом правда, иль всё состоит из лжи?

Если так, — заберите меня в табор с собой,

На рассвете уйду, вслед за судьбой.

Уж поверьте мне, я не лгу, и тем более не шучу, —

Мне так мало, малость, необходимо в этом миру.

И достоин, сгорать, но любить — лишь одну!

И сквозь смех, и цыганский безудержный пляс,

Слеза холодная катится, — прямо с глаз.

И вам весело, и вам смешно,

А у меня? У меня теперь всё — мертво…

10.06.2022г.

«Ты знаешь, Пап»

Ты знаешь, Пап,

У человека, есть, —

Своё предназначение.

Короток срок,

иль долговремен.

Не в этом суть,

Совсем не в этом.

Оно ведь, не просто так дано,

Чтобы смотреть сквозь пальцы на него

Своё прищурив око.

У человека цель должна быть,

Вот и всё, и лишь тогда —

Он станет человеком.

Но мало знать, иметь,

Ещё карабкаться бы надо.

Вот как сверчок —

Из ночи в ночь,

Из года в год,

Приносит в дом здоровье и удачу.

Нам жизнь — одна, и

Цель — дана,

Не для того,

Чтобы остаться посреди болота,

И сказки самому себе читать,

О том, какой же принц хороший,

А жизнь с ним, так дерьмово обошлась,

Он всех винит, себя возносит.

Так и останься ж ты

В своём болоте!

Ты знаешь, Пап,

У человека есть мечта,

И не одна,

Их может больше сотни.

И не с проста,

Отцом Всевышним —

Нам сердце вставили под левой грудью.

Не просто так,

Стучит оно без остановки, и

Кровью обливается, не зря.