Бесплатный фрагмент - Девять дорог жизни

И что-то ещё… или куда уходят росы…

Несколько лет назад, кто-то из моих друзей прислал мне стихи: мы часто посылаем друг другу понравившиеся стихи. Так вкуснее читается, когда с кем-то поделишься…

Я читала это стихотворение и вновь перечитывала. Меня удивила в простоте изложения — глубина, что-то очень близкое и тёплое. И что-то ещё…

Так я познакомилась с поэзией Терентiя Травнiка.

Потом мне стали встречаться его стихи всё чаще и чаще, словно кто-то невидимый раскладывал их на моём пути.

Мой крёстный отец был священником, однажды он мне сказал: «Бог разговаривает с нами на языке знаков. Люди — это тоже знаки Божии, сумей их правильно прочитать». С тех пор я стала прислушиваться и приглядываться, но намного позже поняла, что только сердце может увидеть и услышать эти знаки. И каждый раз, когда читала стихи Терентия Травника, моё сердце замирало, а душа улыбалась… Интересно, кто-нибудь знает, как душа улыбается? Я — знаю. Тот, кто читал стихи Терентiя Травнiка, знает. Только сердцем читать надо — по-другому они не читаются.

Музыка его стихов — особенная. Это музыка света, где в тишине с нами разговаривает вселенная, Бог…

Есть в поэзии Терентiя Травнiка всеобнимающее тепло и всепроникающий свет. Откуда столько света? Даже в грустных творениях поэта, в каждой строчке, в каждой буковке и точечке — свет и нежнейшая нежность, тихая тихость, чистая чистость — это огромная сила, которая творит чудеса. И есть в этом что-то ещё…

Позже, когда я познакомилась с публицистикой, живописью, музыкой Терентiя Травнiка, я увидела этот свет во всём. Философией любви пропитано всё его творчество. И веришь, веришь чистоте каждого слова. Это — подлинник…

Творчество Терентiя Травнiка — это бездонный колодец с кристально чистой водой. Нет, даже не водой, это колодец, наполненный свежей росой… Да! Я теперь знаю, куда уходят ро́сы…

И, всё-таки, есть в его творениях что-то ещё…

Лейли Забавина

Девять дорог жизни

Каждая дорога времени жизни имеет протяженность двенадцать лет. На каждой дороге жизнь предлагает свои дары, свойственные этой дороге. Идущий получает их даром, но только в этот период времени своей жизни. Важно делать все вовремя. Если вы не успели, то делайте то, что свойственно той дороге, по которой вы сейчас идете. Итак… До 12 лет продолжается наше детство.

Из них до 8 лет — младенчество —

«Время чистой воды».

Этот период в нашей жизни самый лучший для:

— родительской любви;

— сказок, чудес и волшебства;

— присутствия Света Господнего;

— полетов наяву.

с 8 до 12 лет — отрочество —

«Время чистого листа».

Этот период в нашей жизни самый лучший для:

— для обучения письму, чтению и счету;

— открытия талантов;

— сеяния и взращивания зерен Любви к жизни;

— для закладывания в душе подлинной

культуры и романтики.

с 12 до 24 лет — юность —

«Время Алых зорь».

Этот период в нашей жизни самый лучший для:

— обучения и получения специальности;

— обретения настоящих друзей;

— экспериментов, путешествий,

оригинальных решений.

— коллективных проектов.

С 24 до 36 лет — молодость —

«Время Проросших зерен».

Этот период в нашей жизни самый лучший для:

— создания семьи и развития

семейных взаимоотношений;

— рождения детей;

— обустройства домашнего очага;

— формирования собственных семейных традиций.

с 36 до 48 лет — спелость —

«Время Вишневых садов».

Этот период в нашей жизни самый лучший для:

— творческой реализации;

— социальной реализации;

— делового роста;

— закрепления собственного авторитета в социуме.

с 48 до 60 лет — зрелость —

«Время Ароматных хлебов».

Этот период в нашей жизни самый лучший для:

— авторитетного учительства;

— добрых советов;

— наставничества;

— разрешения споров.

с 60 до 72 лет — мудрость —

«Время Большой воды».

Этот период в нашей жизни самый лучший для:

— духовных размышлений;

— творческого уединения;

— воспоминаний и мемуаров;

— удовольствий от богатств души.

с 72 до 84 лет — милость —

«Время Верного слова».

Этот период в нашей жизни самый лучший для:

— Богомыслия;

— Богознания;

— Творческого покоя;

— Благодарения.

с 84 до 96 лет — старость —

«Время Шагов времени».

Этот период в нашей жизни самый лучший для:

— для Божественной Любви;

— присутствия Слова Господнего;

— бесед с тишиной;

— полетов во сне;

с 96 до 108 лет — дряхлость —

«Время Дыхания вечности».

Этот период в нашей жизни самый лучший для:

— недеяния;

— встречи с собой;

— самого лучшего;

— дыхания вечности…

С благодарением, Терентiй Травнiкъ…

Начни — и начнётся

Будь в стремлениях упорным,

Но ошибки примечай.

Избегай поступков вздорных,

Мнением не помыкай.

Не держись пустого слова,

Обещал, так выполняй.

Помни: жизнь всегда сурова

К тем, кто честен — просто знай.

Но спешить не стоит, право,

Выносить на суд людской

Грех чужой — то не забава,

Лучше выстави-ка свой!

Пусть презрение отмоет

Душу грешную твою.

Пусть избавит от помоев —

Потому и говорю.

Если будет слишком больно,

Эту боль перетерпи.

Камень в ней краеугольный,

И тебе его нести.

Путь свой без любви не мысли,

Этим знаньем дорожи.

На просторах горьких истин

Есть немало сладкой лжи.

Коль решишься, так и следуй:

Путь не близок, не далёк:

То не просто, друг мой, метод,

То — спасение твоё.

20 октября 2018

Ре-ми-ля

Как живу я? Да никак…

День за днём и ночь за ночью:

Монотонно, как извозчик,

Чья дорога далека,

Чья поклажа нелегка

Да к тому же кляча тоща…

То засну, то просто носом

Поклюю, так и идёт

Без расспросов и доносов

Жизнь моя не первый год.

То работа, то зарплата:

В магазин, потом домой:

Жизнь по кругу циферблата —

Жизнь по замкнутой прямой.

Выходные, день рожденья

И конечно — новый год.

У задачки нет решений:

Ни мосточками, ни в брод

На другой — пологий берег

Просто так не перейти.

Видимо, не с теми сверил

Жизненный ориентир.

Как живу я? Точно так же,

Как живет и мой сосед,

Как и все в многоэтажке:

Дом, работа и обед —

На работе, дома — ужин,

Телевизор, телефон…

Путь, признаюсь вам, мой сужен

Сразу с четырех сторон:

Слева, справа, сверху, снизу,

От звонка и до столба:

Не шенгенская вам виза,

А типичная — труба.

Вылетел в трубу недавно,

Протрубил так целый день —

С полутона в полутень

Перешёл — поди забавно.

Как живу я? Да никак —

Не живу, а числюсь только:

Ни мазурка и не полька,

Ни калинка, ни гопак…

Три аккорда — ре-ми-ля —

Подыграй-ка мне, земляк!

Ты такой же, как и я,

Три аккорда — ре-ми-ля!

19 октября 2018

Литературные волнения

Романов толстых чтенье — скука;

Нагроможденье строф — тоска:

Литературная наука

Что через грязь души доска.

Идут, качаясь и вздыхая,

По ней прозаик и поэт…

И в небе птиц залётных стая,

И горстка в пиджаке монет —

Всё оставляется друзьями:

Одним в строфу, другим в абзац

Зашьётся будущими днями,

Что скарб накопленный в матрац,

Осядет на денёк особый,

На самый черный из деньков.

У в-стол-писак всегда есть проба

И с умников, и с дураков.

Но не берите то в основу:

Словесный цех всегда в пыли,

Пред тем, как разродиться новым,

Пакуют старое в кули,

Выносят — трогать их не надо,

Есть сроки у очередей.

Спадут, тогда за «шоколадом»

Спешите в «Книжные» скорей.

Предубеждения развейте

И всякий день, и всякий час

Читайте книги, ешьте, пейте

Хоть про себя, хоть напоказ.

Всё, что не нужно, уберите,

Палите: не жалеть огня!

Всё так!

Любимая моя,

Ты здесь? Мой слушатель и зритель,

Мой самый строгий в мире критик

Стихов, прочтений и меня,

Ты здесь, ты рядом, знаю я…

19 октября 2018

Не для того

Для жизни есть одна основа —

Любовь, и это надо знать.

Не повторяй за мной ни слова,

Когда я буду умирать.

Не верь моим увещеваньям,

Что одиноко, горько мне,

Что нет предела для страданий,

Как нет и истины в вине.

Не повторяй за мной ни слова,

Не внемли высохшим устам.

Смерть не нова, да и не ново,

Что делят ею пополам

Два света: только невозможно

Мечом отсечь струю воды —

Не для того цветут сады

И лето золотится рожью

Не для того, чтоб знойным часом

Иссяк родник, ушла вода,

И ходока путь стал напрасным,

И бесполезными года

Пустынножительства… Иного

Дождись, что ублажает слух,

А потому прошу: ни слова —

Ни вдохновенно, ни сурово —

Не повторяй за мною, друг.

22 октября 2018

Знакомо всё

Не первый день, не первый раз

Ответ не сходится с ответом.

Сентябрь запустил в раскрас

Костюмы списанного лета.

Готовит осени пути,

Желтит закатным перекрёстки.

Что мне с того, что моросит:

Моим стихам дожди все — тёзки.

А день, похоже, что простой:

Из тех, что надобно бы слушать.

Я потому люблю покой,

Что он выхаживает душу,

Что в нём ограничений нет,

Что мягок с ним печали цвет,

И дней за несколько вперёд

С ним тает расхождений лёд.

Не подводи чертой итог,

Слезой не смачивай бумагу:

Всё будет так, как знает Бог,

Всё будет так, как скажет Бог,

А значит, будет всё — во благо!

23 октября 2018

Смотрю

Смотрю, как липы облетают,

Как сходят дыня и янтарь:

Словцо запряталось в словарь,

Как чудо описать — не знаю.

Смирился с этим, не гадаю…

Непросто в контур ли, в изгиб

Писать, как осенью снимают

Листву с полуозябших лип.

Смотрю, как клены облетают,

Как мёд стекает по ветвям.

Не по часам и не по дням

Кленовый воск всё тает, тает…

Калина рдеет и горчит

На вдохе… Как же всё знакомо!

Кажись, недалеко от дома,

А всё равно сменился вид

На полутон… На четверть тона:

Дай насладиться, не зови…

24 октября 2018

Зачётная неделя

Не доверяю я календарям —

Уж больно часто в них поправки вносят.

По мне, так перемены эти зря,

Коль осень вышла, пусть и будет осень.

Коль выпадет с дождями, значит быть

Косым в моих заплатанных тетрадях.

Пишу легко так, словно бы не глядя:

В ушко игольное то ль строчку, то ли нить

Вставляю — шью, нет, штопаю, пожалуй,

К стихам приладив сморщенный лоскут.

Замечу вам, любезный: вы не правы,

Поставив рукоделье в тяжкий труд.

Писать в охоточку поэту не впервой —

Я о себе, что до других — не знаю.

Быть может, мне задор диктует мой,

А может, и привычка возрастная.

Какая разница, когда на лист течёт

Чернильно-золотая струйка счастья,

А потому, друг, ставь-ка мне зачёт

За вольное прочтение ненастья!

25 октября 2018

Осень. Утро. 7:05

Осень, листья, лужи, ветер —

Никого на этом свете

Этим ты не удивишь:

Потому-то и молчишь —

Только слушаешь, как листья

Тихо складывают в лужи,

Будто накрывают ужин

Безо мшели и корысти…

Осень, сырость, тучи, ветер —

Никого на этом свете

Этим ты не удивишь:

Потому весь день молчишь —

Только смотришь ты, как дождик,

Делу преданный художник,

Размывает холст водой…

Видно, среднегодовой

Уровень осадков выпал

В этом месяце, и ты

Покупаешь крем от цыпок

И винца — от суеты.

Осень, гвазда, слякоть, ветер —

Никого на этом свете

Этим ты не удивишь:

Потому опять молчишь —

Только думаешь, что в этой

Непогоде — только в ней,

Есть местечко для поэта

Хоть на пару-тройку дней.

Коли так, то значит стоит

Вновь достать свою тетрадь

И не ссорясь, и не споря

Всё, чего хотел — достроить,

Всё, о чём мечтал — освоить,

И об этом написать

……… в осень, утром, в 7:05.

24 октября 2018

Читайте любимым

Читайте любимым — читайте стихи,

Откройте диковинные горизонты:

Сумейте расслышать, сумейте пройти

По кромке незримой, по линии фронта:

Пройти, не сорваться, назад не свернуть,

А за руки взявшись, идти только вместе.

Стараньем любви в строфах вымощен путь,

Её указатели есть в каждом месте.

Читайте любимых поэтов слова,

Кто, как ни они, разбираются в чувствах?

Пусть вскружится дивной мечтой голова!

Ни в этом ли счастье? Ни в этом ль искусство?

Читайте любимым — читайте стихи,

Читайте с листа, наизусть и по книге.

Пусть будут слова ваши так же легки,

Как вечного Духа на сердце вериги.

25 октября 2018

Священный огонь жизни

Есть люди, как угли. Есть люди, как дым.

Есть люди — огонь — то дано молодым.

А всем неудачам и бедам назло

Есть люди (их мало) — те люди — тепло!

Те люди, что угли — обычно молчат

И знать ничего о других не хотят.

Живут без потребностей и без затей,

В тех людях нет почвы пока для идей.

А те, что как дым, те палятся дотла:

Метёт в этих людях азарта метла —

Транжиры и моты! Ва-банк, что ни шаг:

Душа не на месте, зарплата, кабак…

Сума да тюрьма, следом снова сума —

Живут, словно сходят и сходят с ума.

Кому же огонь подарила судьба,

Тот башни-миры, тратя деньги, возводит —

Тот знает, что может. Не может — находит,

Тому по карману всё и по зубам.

Такие меняют и пишут законы,

Им в биржах и банках бьёт челядь поклоны…

Они там, где золото выше любви,

И судят, и милуют тоже они.

Но есть те, что в пламени выжить смогли,

И жизни свои до тепла довели.

И всякому, кто обессилел от бед —

Они и тепло… и с теплом дарят Свет.

И дымные первыми, что мотыли,

И люди огня, и люди-угли,

Забросив обеты скупые свои,

Стремятся на свет:

не на свет, а к Любви!

27 октября 2018

Потому как

И не много, и не мало

Мне — всё в пору и как раз:

И работа, и усталость,

И отсид, и перепляс.

Пусть загад не удавался,

Но старался так брать вес,

Чтобы с первого абзаца

Вызывало б интерес.

«Что упало, то — пропало:

Так, не падай, а держись.

На попутную усталость

И на скуку не ведись», —

Мне советовал приятель.

Я же слушал и молчал,

Видно вырос знаменатель,

А числитель жизни сдал.

Потому как всё проходит,

Что однажды началось.

Извинтажное — не в моде,

А коль так, тогда и брось!

Время в каст поставить камни,

Что разбрасывал тогда.

Заколоченные ставни,

В полускрутке провода

Требуют с меня покинуть

Это место, сдать билет:

Жизнь во власти карантина,

Что кур в ощипе, поэт.

Но похоже, что не знаешь

Этих правил ты совсем,

Потому не прибегаешь

К тонкозвучиям фонем…

Потому что ты один,

Как ничейный фотоснимок;

Потому как среди вин

Есть и то, что для поминок.

Потому как скуден цвет

У привычного пейзажа,

Потому как стар сюжет

И приелся вкус конфет,

И не ново всё, что скажешь,

Что подумаешь, что встретишь,

Галкой на полях отметишь

Или извлечёшь с улова:

Всё не ново,

всё — не ново…

28 октября 2018

Поэты знают их в лицо

И это, и это, и это, и то…

И те, и вот эти, и эта, и этот —

С таким начинают создание строк

Попальцевым счетом простые поэты…

А те, что сложней, что привыкли сперва

Подбросить монету, потом только спорить,

Те долго шлифуют шептаньем слова,

Забыв, что состав слова огнеупорен.

Есть снобы, что корень берут из фрактур,

Приставку — из миттеля, суффикс — из гарта.

Поэзия стерпит и фарс, и гламур,

И ряженых из показного поп-арта.

Поэзия стерпит всё, лишь бы душа

Не выдохлась от чересчура сплошного.

Чтоб только не вздумала б тайно сбежать

Из тела, как ключник из барского дома.

Поэзия выкормит, если на то

Пошло, как волчица без торга и мена —

Вскормила двух братьев, но горек итог:

Не Ромул ли Каин для Авеля — Рема?

Но речь не об этом сейчас, но о тех,

Кто к слову, что к млеку, тянулся с рожденья;

Кто искоренял словом вызревший грех,

Кто словом вымаливал сердце из тленья.

Кто эти, молчащие наперебой,

Явленные к мукам земным страстотерпцы?

Известно, что словом их правит любовь

И то, что у них светоносное сердце.

И если когда-нибудь встретитесь вы

С особо помеченными позывными:

Звенящею нотой тугой тетивы,

Невообразимым полетом стрелы,

То может быть так, что вы встретились с ними!

О них не говорят стихи —

Стихи живут и дышат ими!

27 октября 2018

Concetto

То, как она стихи писала —

Он не любил, но позволял

Ему читать — она читала,

А потому он это знал:

Как выглядят её томленья,

Её капризы и сомненье,

Чем опечалена она,

Растрогана, удивлена —

Всё полагалось ей на лист

Тетрадный… И из переплёта

Так, словно бы из-за кулис,

С углов, подёрнутых тенётой,

Минуя шутовство похвал

Написанное вынимала

Она, и он ей позволял

Ему читать — она читала…

И в этом полунаслажденье,

Полунамёке наконец —

Угадывалась, без сомненья,

Природа любящих сердец.

Всё было мило и уютно.

Там, где обычно мир да лад —

Судейство шалостей дебютных

Снисходит даже до наград.

И он, дослушав, улыбался,

Прося её читать ещё,

А сам, едва заметно, щёк

Её румянцем любовался…

30 октября 2018

Синий кит

Скоро затянет туманом поля,

Беложемчужным осенним туманом.

С детства хотелось мне стать капитаном,

С детства мечтал я коснутся руля.

Встану утрами я рано-прерано,

В час, когда плещется в алом земля.

Знаю, что ждут своего капитана

Эти туманы и эти поля.

Выверну румпель и выставлю к югу:

На воду вёсла! — и бот поплывёт.

К землям невиданным выстрою стругу —

Тридцать шесть кабельтов: полный вперёд!

Ветер солёный несут океаны,

Путь указует отважный бушприт.

С детства мечталось мне стать капитаном —

С детства мне снится большой синий кит.

Так каждый год по туманам осенним

В плаванье шёл я удобства призрев,

И проходил я ступень за ступенью

Рифов коварство и пение дев.

Сколько земель неизведанных, новых

Я повидал огибая поля,

Но отдаю без сомненья швартовы…

Край мой диковинный, край мой сосновый —

Жить не могу и любить без тебя!

31 октября 2018

Остановиться, дабы сошла

Ты о сердце не думай — оно выше дум,

Оно глубже, чем ты это можешь представить.

Оно видит насквозь твои совесть и ум,

Оно знает твои исключенья из правил.

Ты о сердце не думай: устроено так,

Чтоб без отдыха сердце работать умело,

Чтоб пред Духом ты был и доступен, и наг

И несло б твою душу бессмертную тело.

Ты о сердце не думай — ты только молись

За него, чтоб силенок сердечку хватило,

Чтоб хватило любви и тепла, окажись,

Ты с душою и телом у самой могилы.

Ты о сердце не думай — оно на века:

Оно ищет ответ для тебя на вопросы.

Он будет стучаться и биться пока

Не предстанешь пред ангелом русоволосым.

И тогда оно встанет, чтоб вышла душа —

Неудобно душе на ходу делать это:

Выползать, выходить, выбегать, вылетать —

Вылетать к бесконечно желанному свету.

Обернется душа и увидит его —

Твое сердце уснувшим — навечно уснувшим.

Ты о сердце не думай — им занялся Бог,

Значит, как отдохнёт, так запросится в душу.

И в душе уходящей забьётся оно,

Молоточком забьётся, на диво хорошим.

И душа, напоследок взглянув на венок

С ним навечно оставит несъемную ношу.

30 октября 2018

Поэт'апное

Всю радость и злобу, тоску и печаль,

Восторги, сомненья, обиды, тревоги,

Всё то, что желанно и то, что не жаль —

Вобрали в себя написавшего строки…

И если тебе доведется читать

Иль слушать ритмическое построенье

Кого-то, то лучше тебе это знать,

Что в нем и отрава есть и исцеленье…

И то, как природа расслышит твоя

Стихи или прозу — не столь это важно —

Она либо бросит за борт якоря

Иль без объяснений в причале откажет.

Всю радость и злобу, тоску и печаль,

Восторги, сомненья, обиды, тревоги,

Всё то, что желанно и то, что не жаль —

Тебе отдают написавшего строки…

31 октября 2018

Поэт-ому — Поэт-апно

Один убит, другой расстрелян,

А этот в петлю сам полез:

Писать стихи — на самом деле

Ошейник, нежели венец.

Писать стихи — на самом трудном

Пути, что в поле столб, стоять:

Стихосложенье неподсудно,

Но сочинившего — распять!

Несоответствие заметить

В том, как он пишет и живёт,

И убедившись, высечь плетью

Сперва, а после и под гнёт!

Давить и гнуть, покуда хватит

Распущенных приказом рук,

А там и бирочку на ватник

Да в пояс топорище, друг…

Один убит, другой расстрелян,

А в этого всадили нож:

Писать стихи на самом деле —

Легко, как бить в упор по цели!

Но только вот, когда ты всех

И вся, и всё… переживёшь.

30 октября 2018

Так и живу

Как будто мёда в молоко

Налили: осень и туманы…

Под утро пишется легко:

Иду строфою, как баштаном,

И спелых дынь и вкус, и цвет

Стекают по листу… Поэт,

Так разве же она испросит

Произволенья у тебя? —

Завалит в гости… это ж осень!

К тому ж, конец календаря:

Ноябрь. Слякотно, и вот он —

Позднеосенний стылый штрек:

Летит и прилипает к стёклам

Знакомый с детства мокрый снег.

Сегодня мне спешить не надо,

А потому — особый шик:

Цикорий, долька мармелада

И в ноги — теплый половик.

Мир отложить, остаться дома

И жизнь по капле принимать?

Есть кошка, угол и солома:

Залечь, зарыться и писать —

Писать письмо своей любимой —

Едва поскрипывать пером!

Да в фиолетовых чернилах

Его, как водится, купать,

Им кончик носа щекотать —

Так, по-простецки… Как же мило

Всё это — достаю тетрадь!

А за окном туман… Да снег

Идёт в три четверти от силы,

Ещё листва в углах картины,

И пишущий под снегом милой

Своей цидулку человек…

31 октября 2018

Подсказка

Городской ли, деревенский —

Я не знаю, только я

Обладаю самым членским,

Полноправно-полноценским

Партбилетом! С ним, друзья,

Выезжаю на природу —

На собрания её:

Так проходит год за годом

Жити-бытие моё.

Я из партии зелёной,

Из союза простецов.

Мне по нраву быт избёнок

И доверчивость птенцов.

Я не мажу мимо цели,

Потому как, в самом деле,

Цель не ставлю я, друзья, —

В этом тактика моя.

А живу, чем днесь случится,

Что пошлют — тому и рад,

Мне — журавль и синица:

Потому всегда богат.

Потому всегда спокоен,

Что свободен я и волен

Не желать и не иметь,

А идти, бежать, лететь

Вместе с ангелом своим —

В город Иерусалим!

Знаю, город где-то рядом —

Говорят, что он в саду:

Между саженцев и грядок

Я Небесный град найду.

Там, где пасека, и в мае

Вишня с яблоней цветут,

Где колосья в рост встают,

Там и есть начало рая,

А где брошен злат-ларец,

Там и бедам, и печалям,

И страданиям конец…

1 ноября 2018

Что-то не так

Светлой памяти моей мамы

посвящается…

Что-то не так в этих паузах лета,

В этих подстройках к мензуре дождей…

Что-то не так: не по краю разметка

И не по абрису вырез идей.

Что-то не так в этой перестановке

Слов в приготовленной к читке строке.

Что-то не так, словно с должной сноровкой —

Чья-то потеха ли, просто ль уловка —

В мятой шпаргалке, зажатой в руке…

Хочется не повторяться в советах

Ни знатоков, ни досужих зевак:

Что-то не так в расфасовках, поэты,

В стопках и свёрточках что-то не так.

Осень: в чернильнице жухлые листья,

Стынут чернила — по краю ледок.

Хищно крадётся, так, словно по-рысьи,

Солнце, багряня собою восток.

Раннее утро с полуднем не спутать:

Раннее первым утюжит чердак.

Мытый, побритый, одетый, обутый

Я прихожу с поэтических суток

После дежурства, но что-то не так.

Чай «изпакетный» с горелым омлетом;

Письменный — бывший отцовский верстак.

Всё в духе жанра, всё в рамках поэта,

И всё равно, что-то так — и не так.

Где-то в душе, где-то в самом начале

Стыка сердечного с гранью ума:

В горизонтальное по вертикали

Вылезла в сборку не та бахрома.

Что-то не так в этих (после прочтенья)

Мет среди гор пожелтевших бумаг.

Может, источник иссяк вдохновенья?

Или в цепи заменил кто-то звенья:

Сделал как надо, но только — не так.

2 ноября 2018 Накануне годовщины 3 ноября

Ноябрь. Первая неделя

Белые мухи… Не мухи, а снег.

Все, как положено быть в ноябре.

Тихо ложится снежком на берет —

Что-то достанется с неба и мне.

Загодя нынче дает зима знать,

Что скоро капли в снежинки оденет

И будет снегом тогда засыпать

Долго — а этот пока на неделю.

Поздняя осень — еще не зима,

Поздняя осень — время особое.

Даже на звонницах колокола

Если и бьют, то всегда по-басовому.

1 ноября 2008

Снег на голову

Обязательно что-то прервётся

В самый неподходящий момент:

Дунет ветер, и лодка качнётся,

Дунет с силой — и перевернётся

Лодка, сложится-свалится тент.

Дождь пойдёт, и дрова отсыреют.

Клюнув, рыба сорвётся с крючка:

Дёрнешь вправо, а надо б левее

Да жирней нацепить червячка.

Обязательно что-то прервётся:

Друг возьмёт, старый, и психанёт,

Да в дорогу один соберётся,

И не тем, и не там резанёт.

Обязательно что-то случится

В самый неподходящий момент:

Жизнью ставленный эксперимент —

Отражается с точностью в лицах.

И морщинится лоб от натуги,

И круги под глазами растут…

Чем-то схож с положеньем пьянчуги

И поэт, и поэтовский труд.

Если к слову душа повернётся,

Приподнимет его, понесёт —

Обязательно что-то прервётся,

Неминуемо где-то прорвётся,

Чтоб без гонора, спеси, без форса —

Чтоб без придури выйти на взлёт!

6 ноября 2018

Ещё не время

Быть женским поэтом — писать по-мужски:

То силу и волю засунуть в стихи,

То пряник и кнут растянуть по строфе —

Быть сердцем в уме, а душой в голове.

Быть просто поэтом — избавиться от…

Камней, что за пазухой, зычных пустот,

И выйти на зверя, наткнуться на след,

И выйдя, не сдрейфить, ведь ты же поэт.

И пусть он клевещет, пусть рвёт на куски,

Пусть гонит тебя от тоски до доски

Сегодня — по весям, а завтра — окрест,

Знать, синонимичен поэзии крест.

Шипит и змеится молва за тобой:

Пророк — не пророк, изгой — не изгой,

Но время свои зажигает огни,

Кому-то — от серы, кому — от любви.

Пусть так, а покуда не найден ответ —

Пиши и страдай, пиши и молись,

Пиши и терпи: тем спасёшься, поэт!

7 ноября 2018

Для продолжения в стихах

Осеннего уже немного.

Вот-вот и выпадет зима

С колоды: убелит дорогу,

Деревья спрячет и дома

Под снегом… Да ледком застынет,

Пройдёт морозцем по душе,

С осенних клемм припои скинет

И на декабрь перекинет

Остаток прошлых барышей.

Доход от зимнего не скорый —

Видать, задаток невелик.

К тому ж ещё особый норов

У января, не лыком шит

Январь, да и февраль такой же —

Не доверяющий словам.

Обыкновенно так закройщик

В присутствии капризных дам

Ведёт себя: немногословен,

Услужлив в меру, не кичлив,

Идею держит наготове,

Как всякий, кто честолюбив.

Когда осеннего немного,

Что называется — в штрихах,

То дом, и возле… и дорога

Берутся мною понемногу

Для продолжения в стихах…

8 ноября 2018

Из междустрочья

За чувств нахлынувших вторженье,

За невозможность рядом быть —

Я у тебя прошу прощенья:

Не в силах воссоединить

Осколки вверенной скудели,

Вернуть звучание в альты!

Я у тебя прошу прощенья.

Я подаю тебе прошенье:

Переписать свои холсты.

Прости за то, что не поддался

Я зову кротости твоей,

Что своенравен был, скитался

Среди намёков и теней;

За только лишь прикосновенье

К бескрайности твоих миров

Я у тебя прошу прощенья

И твой вердикт принять готов.

Но видит Бог, я не лукавил,

Когда, колено преклонив,

Брусквины веточку на камень

Твоих желаний возложил.

Урок был сдан — долготерпенье

В душе растапливает лёд:

Я у тебя прошу прощенья

На сотни сотен лет вперёд.

И может, так оно случится,

Но алавастровый сосуд

Тебе на этот раз не птицы,

Но херувимы поднесут.

А птицам что — они крылаты,

Они такие же, как ты:

Они в свободу верят свято,

Как верил искренне когда-то

Я в женщину своей мечты.

9 ноября 2018

Гомеопат

Я полюбил короткие стихи:

По-детски до изящества простые,

Где не толкутся в строчках запятые,

Где что ни рифма — явно от сохи.

Я полюбил недолгий переход

От слова к делу, там, где на минуты

Ведущий мастерски по ходу счёт ведёт,

И обозначен каждый промежуток

Флажком, напоминанием, тамгой,

Где мимоходом слово не бросают…

Я полюбил порядок уставной

Там, где вожак считается со стаей.

Я перешёл на воду и на хлеб —

Мне так понятнее устройство человека,

И проще пареных (ищу решенье) реп,

Как яд от хвори городской аптекарь

Пытается найти и оживить,

И вызвать к силе всякого больного…

Я полюбил — короткие стихи

За их чутье и уваженье к слову.

Я гомеопатичен — только так,

Подобное подобным заменяя,

Я и живу, вышагивая шаг

За шагом по положенному краю.

5 ноября 2018

Художнику Александру Похилько посвящается…

Гоните ход типичных мыслей

В наш перезолоченный век:

Он руки переделал в кисти —

Свободный этот человек.

И время Духу покорилось,

И Дух над временем витал.

Как велика Господня милость:

Художник линией спасал —

Мазком вымаливал он души!

В знак искупления — за них

Он предрассудки светом рушил

Полотен не щадя своих.

Гоните ход типичных мыслей

В наш перепробованный век:

Он сердце переделал в кисти —

Великий этот человек!

Он слово перестроил в дело,

И воссияло слово вновь

И переплавило в нём тело —

В непреходящую любовь!

10 ноября 2018

В тон осени

Совсем по-осеннему стало кругом.

Такое случается, если «на слом» —

Повесят табличку на доме и ждут —

Придут ли ломать? А вдруг… не придут.

Совсем по-осеннему пахнет земля —

Сырая, холодная, словно могила,

Что чью-то усталость в себя схоронила

Недавно — на этой неделе — на днях.

Совсем по-осеннему пишутся звуки —

Восьмушки, шестнадцатые — с кривизной.

Когда оно летом, так это — от скуки,

А осенью, разве ж отдать на покой…

К осеннему не подбирается слово —

Ни к небу его, ни к дождям не найдёшь.

Уж больно осеннее к слову сурово,

И сколько б ни мыкался, писарь, — соврёшь!

Совсем по-осеннему шпарить не выйдет —

Не там обучалась душа языкам.

Осенний — особый — его надо видеть,

Он из молчаливых, сродни рыбакам.

Совсем по-осеннему, а нет, не выходит:

Чего-то не выхватил я в этот раз.

И дело не в тонкостях и не в погоде,

И даже, дружище, похоже не в нас…

10 ноября 2018

Москва-Карымская

Памяти моего деда,

Филимонова Георгия Григорьевича,

посвящается…

Где-то в спальном районе,

На старости лет,

В однокомнатной зоне

Отбывал срок поэт.

Но случилось, что из-под

Такого пера

Слово, будто бы искра

Простого костра,

Отсеклось и взлетело —

Повисло звездой:

Преобычное дело…

Поэты, друг мой,

Так устроены, что

Даже в старом кино

Превращают они

Газировку в вино.

И от славы уходят

На старости лет:

Всё типично бы вроде,

Вот только поэт —

Нетипичен — не входит

Ни в такт, ни в размер.

Как обычно, не в моде

Стихов кавалер.

Он не может вписаться

Ни в образ, ни в цвет —

Ему надо спасаться,

Потому что — поэт!

Не найдёте на карте

Такого клочка —

Его просто не ставят

В текущих разметках.

В предпоследнем, в плацкартном —

И до Волочка

Отправляли с Казанского

В ссылку поэта…

Где-то в спальном районе,

На старости лет,

Будто в спальном вагоне

Ехал старый поэт.

Ехал тихо и долго

Неизвестно куда.

Может быть, чувство долга

Вело его… да

Что-то из неземного,

Чем беден бюджет.

А бюджет беден словом

Спасительно-новым:

В государственном деле

Его просто нет.

Значит ехал за словом —

Особым — поэт…

На Карымской, я слышал,

Поэт тот сошёл

И по стареньким крышам

На небо ушёл…

12 ноября 2018

— к 111-ой годовщине со дня рождения деда…

По пальцам одной руки

Все по-разному живут:

Жизнью жить — нелегкий труд.

Начинать и продолжать,

Делать, знать и понимать —

Жизнь потребует от нас

Подчиняться — это раз;

Пережить и боль, и горе,

Уступить суметь — не спорить.

Делом подтверждать слова

Жизнь попросит — это два;

Сколь бы ни был скверен срам,

Жизнь всегда напомнит нам:

Не снаружи — изнутри

Очищаться — это три;

Как бы ни хотелось это,

Но на всё про всё советов

Мы не сыщем в этом мире:

Надо верить, то — четыре;

Не пытайся удержаться:

Жизни свойственно меняться.

Если помыслы чисты,

Перемен не бойся ты.

Что посеял, то пожнешь —

От себя ты не уйдёшь:

Повторится всё опять,

Но иначе — это пять.

15 ноября 2018

Искра Божия

Если бы так же, как тело стареет,

Ум прибавлялся да зрела б душа —

Мы бы достатка достигнуть сумели

Без разногласия и дележа.

Только достаток — не главное в жизни,

Да и с умом часто не совладать.

Много ловушек расставлено в мыслях:

Пробуй не мыслить, а переживать.

Сердцу доверь разрешение спора:

Тем избежишь ты условий войны.

Способ иной есть вершить приговоры,

Лоб — не пробойник для жизни стены.

Милостью милуй и с милостью жалуй,

Будь милосерден во всем, человек.

Много ли надо, чтоб счастье совпало

С тем, что тебе приготовил здесь век?

Много ли надо, чтоб выпало счастье?

Будь милосерден, и хватит с тебя.

Стать милосердия крошечной частью —

Искрой, одаренной Господа властью,

Можно — не просто, а только любя…

15 ноября 2018

«Вечерним снегом заносило…»

Вечерним снегом заносило:

Большими, влажными, вполсилы

Сперва снежинками мела

Зима. Когда же занесла —

На время приостановилась…

Я перестал писать, в ответ —

Прикрыл окно, накинул плед:

Не уж то что-то изменилось

За столько лет? За столько лет

Мне на мгновенье показалось —

На самый маленький чуток,

Что за окном не дворник — Бог…

Сметает с тротуара снег,

И это навсегда осталось

В душе моей: когда зима

Вновь землю снегом укрывает,

И тихо дворник скребыхает,

И подморожена хурма,

И пахнет в доме пирогом,

И чем-то теплым и уютным:

Ванилью, жареным кунжутом,

И мир, не то, чтобы ведом,

Но отдается этим темам,

И время продлевает смену,

Чтоб каждый насладиться б смог…

Я понимаю — это Бог!

И в состоянии блаженном

На лист строкою выхожу…

Нет, не пишу я, а брожу

По снегу белого листа…

Казалось бы, обыкновенна,

Но безупречна красота…

Всесовершенный эпилог!

Ни в этом ли

твой гений, Бог?

17 ноября 2018

Футболист

На смазанном осеннем фоне

Последний лист уже не лист.

На (рядом с домом) стадионе

Один — мальчишка — футболист…

Он далеко, он плохо виден,