Все любят стихи
РУКОПОЖАТИЕ ЧЕЛОВЕКУ, СТРАДАЮЩЕМУ ГИПОГВЕЗИЕЙ
Манифест
Читающим наше хорошо забытое, настоящее, само собой разумеющееся.
Мы — отражение толпы, бегущей за кока-колой в кедах «Найк» по яблоневому саду, в зеркале выставленном на продажу в магазине «Икея». Драм машина стучит нами в искусстве потребности. Прошлое прошло. Всем понятно, что ничего не понятно. Бросить Пушкина, Маяковского, Бродского и проч., и проч. с «митцубиши» сравнения. У кого была первая любовь, будет и вторая, и третья. Женя любит Таню, Таня просто без ума от Лилечки, а Лилечка на белый танец приглашает вообще Симора. Типичная картина сегодняшнего дня. Всю правду о войне пропоёт на девятое мая ансамбль «Голубые береты», для глухих покажут фильмы Михалкова. Вымойте руки с мылом перед едой. Используйте как салфетки книги, написанные этими бесчисленными писателями с журналистским прошлым. Всем издателям нужна река денег. Самое странное — это то, что где на этой реке стоит дача редактора школьной программы по литературе, вообще не понятно. Такую награду дает судьба продавцам б/у книг. С высоты тротуаров мы смотрим на дно витрины «Книго-мира». Мы приказываем чтить право поэтов расплачиваться за:
1. Комплексные обеды в ресторанах;
2. Алкоголь в барах;
3. Проезд любыми видами транспорта;
4. Комнату в отеле (при отсутствии вписки)
Словесным искусством и ораторским мастерством. И если в наших словах ещё остались скучные сгустки неопределённости, то всё же в них уже колосятся улыбки всепрощения.
Белгород, ноябрь 2011
ПЛЕННИК ОБСТОЯТЕЛЬСТВ
У этого стиха нет первой строчки.
Не потому, что больше нечего сказать.
Я часто отвожу глаза и молча
смотрю на наши руки, на запястий гладь.
Быть может, это длится полсекунды,
а может дольше, я ни разу не считал —
Но в это время я мечтаю бурно
в своей руке твою ладошку зажимать.
И может глупо (пленник обстоятельств).
Я знаю, не могу, ведь где-то ходит он —
счастливый. Я завидую предвзято
тем звёздам и луне, что твой укроют сон.
Ты знаешь, в снах моих прекрасны ночи,
но, чтоб тебе сегодня было легче спать,
у этого стиха нет первой строчки.
Я просто не могу её тебе сказать.
Апрель 2009
ПЕПЕЛЬНАЯ ПРИНЦЕССА
Опять ловлю себя на мысли,
смотрю тебе в глаза рассветом.
А ты губами шлёшь мне выстрел
в моё мужское — без запретов.
Твоя девичья пуля — внешность
в обойме линий силуэта —
опасный враг…
и друг, конечно,
дороже, чем в руке монета.
Но с этим нужно что-то делать.
Курок от «Крикет» вложен в пачку.
Прищурив глаз над сигаретой,
стреляй в моё мужское!
Плачу
смолой горящих веток ели.
Твоё девичье — дым завесой,
к ногам, сползая еле-еле,
ложится пепельной принцессой.
Апрель 2009 (ред. октябрь 2014)
МНЕ НЕ ПОНРАВИЛСЯ ЭТОТ ТИП
Мне не по нраву этот тип,
Хотя знаком минут пятнадцать.
Мне не по нраву этот тип —
Он курит «Мальборо» из красной.
Мне не по нраву этот тип
С лицом, дающим миру злобу.
Мне не по нраву этот тип —
Он с силой отдавил мне ногу.
Мне не по нраву этот тип.
Свою слюну брезгливо сплюнул.
Мне не по нраву этот тип.
Предвзято понимает юмор.
Мне не по нраву этот тип.
Он почему-то летом в куртке.
Мне не по нраву этот тип.
Не оплатил проезд в маршрутке.
Мне не по нраву этот тип.
Его часы моих дороже.
Мне не по нраву этот тип.
А может я кому-то тоже?
Апрель 2009
Я НИ РАЗУ НЕ БЫЛ В ОМСКЕ
Как часто слышу этим летом,
что кто-то с кем-то был на море.
Сегодня в завтрашних газетах:
«Вас ждёт вода со вкусом соли!»
И все твердят: «Чего ты в стенах
залип, как муха в тёплом воске?
Давай на море!» Но грусть в венах:
ведь я ни разу не был в Омске…
На море ездят все. Когда-то
и я мечтал врезаться в волны,
чтоб омывали брызги градом
всё тело. Я бы стал довольным,
но не приносят упоенья
мечты о море. Рельсов доски
забили всё моё везенье:
ведь я ни разу не был в Омске…
А где-то Омск стоит — красавец!
И в нём живёт девчонка Лена,
а я вот здесь, такой мерзавец,
и город мой зовётся Белым.
И я сижу. Проходит лето.
И мысли все прожжёны солнцем.
О море не мечтаю — где там!
Ведь я ни разу не был в Омске.
Август 2009
СИД И НЭНСИ
Ты улыбалась, просыпаясь утром.
Гуляла под «Секс Пистолз» в сквере.
Влюблялась на тетрадях школьных в Курта
и презирала ружья.
Верю,
мечтала о любви. Но слишком прочный
твой идол первого партнера:
такой весёлый, сказочный, порочный,
чуть-чуть… ещё… и всё попёрло.
Ты улыбнись — улыбка красит сильных.
Нирвану ищешь в странном месте.
Он не был и уже не станет Сидом,
а ты все ближе, ближе к Нэнси…
Апрель 2010
КОГДА МНЕ БУДЕТ ШЕСТЬДЕСЯТ
Когда мне будет шестьдесят,
с утра чекушку в магазине
куплю — и трахну об косяк:
я только небо вижу синим.
С утра я соберу рюкзак
и затяну шнурки потуже,
надену старенький пиджак,
и вдаль пойду по тёплым лужам
до моря или горных рек.
На берегу раскину кости.
И там спокойно… умереть?
Да хер вам! — проживу до сотни.
Апрель 2010
«НОЯБРИНАЯ»
Андрею Маслову,
руководителю творческого клуба
«Поколение Мы»
Одиночью ноябриная курит,
белым дымом вставая у лиц,
ожидая метели и бури,
что белёсо окрасит карниз.
Полшестого, а я нараспашку
в синь-рубахе и драных трико
под окном, —
мол, люблю я Наташку,
звук-волну извлекаю легко.
Но морозная веха лихая
заострилась, пролезла в грудки.
Так бессонная ночь, обнимая,
у меня попросила руки.
Отказался (уже рассветает),
долгосрочные браки люблю.
Ноябриная в урну бросает
те окурки, что я докурю.
Апрель 2010
ДРУЖБА МЕЖДУ МУЖЧИНОЙ И ЖЕНЩИНОЙ
1
Дружба между полами — это что-то клёвое.
Особенно когда ты с ней гуляешь вечером.
Она, как и была, осталась женщиной.
Ты превратился в существо бесполое.
2
А я не бесполое существо.
Когда ты говоришь, смотрю на губы.
Нет, даже не на них, скорее сквозь —
в тебя. Понять, что скрыто за уютом
холодной ночи.
В шесть часов рассвет.
Остыли в термокружке капли кофе,
но ты не стала ближе ни на треть,
ни на одну восьмую.
Утром всё же,
счастливый, проклинал маршрутку «семь»
от холода, но ты не стала дальше.
Ты там осталась, где полгода есть
твоя улыбка. Не замёрзнет — шарфом
окутана.
Храню. Спроси: «Зачем?».
Я промолчу, как ты с моим вопросом:
«А кто же я?» Поправлю шарф и лечь
спешу, в подушку утыкаясь носом.
Апрель 2010
МАРМЕЛАД
Я долго выбирал рубашку.
Побрился в первый раз за месяц.
На месте.
Минут на двадцать прибыл раньше.
Туда-сюда хожу по плитке,
как ястреб над пшеничным полем.
Я в доле
на мармелад твоей улыбки.
Ты опоздаешь в мире узком.
На ухо мне прошепчешь, медля:
«Что время?
Прости, я выбирала блузку».
Апрель 2010
ФЭНШУЙ
Вокруг бушует жадно кризис,
а я живу не по фэншую:
не чую на ладонях линий
и в жёны выбрал молодую.
Не трахал дочь миллионера
и не ходил на курсы «Форекс».
Пинал по лужам водомерок
и отрастил по плечи волос.
Не продавал мобил на рынках,
в учёбе не дают медалей.
Подошвы стёрты у ботинок,
и ветер лает по карманам.
Ах, мама,
ну зато я счастлив.
Козлом никто не называет.
И, если надо, рвусь на части,
ведь та, что в жёны, обнимает.
Август 2010
***
Тебе тридцать два, мне очковое лето
суёт по дырявым карманам червонцы.
Готова купить нам такси, пообедать,
а я на пределе — одну пачку «Контекс».
Ты день на работе и вечер с иголкой,
а я заполняю безделия ниши
словесной фигнёй, и не высечешь толка.
Тебе б выйти замуж и нянчить детишек
от парня на «Форде».
Серьёзны, брутальны,
как тачки свои, обожают блондинок,
как минимум на год составлены планы…
А я в прошлогодних гуляю ботинках.
А хочешь любви — то ещё помоложе
студенты как личность ведутся на «Туборг»,
за мятую простынь вон лезут из кожи.
Звони если что и зови меня другом.
Август 2010
СИТЦЕВОЕ ПЛАТЬЕ
Троллейбусы встали, маршрутки — эстонцы.
Водитель, как Путин, суёт всем червонцы:
Он понял, что только одни коммунисты
бьют сдачу с купюры достоинством в тыщу.
Халявят студенты, и бомж вечно синий
заспорит украдкой с «Единой Россией»,
что люди забыли, как выглядит Ленин,
а Шарик и Бобик — пометить аллеи.
Все тучи — за крыши,
и солнце — в квартиры.
И лысый пацанчик не грезит о пиве,
Бесплатный фрагмент закончился.
Купите книгу, чтобы продолжить чтение.