Бесплатный фрагмент - Чёрное солнце

«я редко вижу своего брата.
он появляется только
когда ему что-то нужно

и исчезает, когда у меня начинаются проблемы»
обрывок телефонного
разговора на Невском

***

я разгадал твои повадки

тогда еще, в жарком апреле,

неровным почерком расписал

на память пароли и явки.

с тех пор ношу забрызганную

стенограмму в портфеле,

рядом с прямым приказом

бежать домой без оглядки.

⠀
 ⠀

если взять за основу

пару случайных событий,

таких как кашель отца

и горящий Парламент,

между ними параллелью

семнадцать отметин,

белыми нитками связанный

логичный орнамент.

пустые вагоны идут

по снежным платформам,

по рельсам из тишины,

теряя вес состава по слогам.

на одной из остановок стою,

убога мой шинель из смога,

отдаю машинисту честь

остатком руки, поправляя рога.

открытый рот напрямую

не является сигналом звука,

но стремится к этому,

вибрацией своей подавая свет.

сажай маузер на цемент

и клади в ладонь от испуга,

выстрел в потолок роняет люстру

ребром на парапет.

громко: «вы на следующей выходите?

дальше конечная» —

голос сверху так пугает,

когда один в парке лежу ночью.

выструганный скворечник личный,

общая шкура овечья.

в роли мебели вполне доволен,

повёрнутый к изголовью. ⠀
⠀
⠀
 ⠀

***

сколько продано грёз,

их слезами отмерю,

ведь сума для них

отныне будет пуста.

выцветая, льется река

жухлой полынью,

впадая в рукава

извечного ростовщика.

пришлось заложить ему

наши прошлые годы.

за них мелочь дали —

тёплое имя твоё.

разжигая его, прошу

от моря хорошей погоды,

но на пальцах извозчика

смело сидит вороньё.

разлил смех твой прямо

в грани стакана,

из волос собрал

на закате свежий костёр.

им передай за покой,

остановка и возле нирвана.

режется северный ветер,

проходя над твоей пеленой.

***

ярко-алая россыпь рябин.

покой, тишина и усталость.

звезды близко, когда я один.

в сущности, мало осталось.

в моей комнате ходит дождь,

и наводит порядок сквозняк,

вынуждая проснуться дрожь.

складываясь напевами в знак.

под нее стучат молотки,

маршируя одними рядами,

в берега пересохшей реки

смотрят чужими глазами.

рядом с тиной, посреди дна,

остатками ржавых остов

пролегает души глубина

огнями летних костров.

21.11.2015

***

мой друг, ты проходил

от радуги до пальмы,

прятал себя в окопе

окружных дворов,

в лужи запускал

коробками регаты,

продал без счёта

табуны слонов.

били остриём

стрелки на часах,

падали скупые

руки передач,

твой лист петлял,

как раненый русак,

за ним ты

пролетая вскачь,

ненормированно

сходил на «нет»,

но я, устав от смрада

и бесполезных драк,

выставлю мой

тебе ответ

навек сушиться,

как над Иводзимой флаг.

2013

***

запастись бы впрок ясностью мысли

и не ждать милость листа,

но как сяду писать —

из под кончиков пальцев вылезает гризли

и лишает запятую хвоста,

гремит литаврой убежавшее слово,

точки ползут сплошной полосой.

если появится (случайно) рифма,

под редакцией идет на убой.

не отдам конечности более разумным

и не стану вникать в этот бред.

воткну ударением дотлевший окурок

и останется чёткость монет.

ну а если серьезно, быть имеет право любая

и каждая мысль.

я считаю, что при появлении колек ребенок

должен исполнить твист.

всем нерадивым и праздным в пустую подарок

право калечить себя.

вот совет изжившим на «что делать?» —

сунуть лицо в пекло костра.

я не то, чтобы жалуюсь, жизнь как малина

в чужом, цветущем саду.

для фиксации содержания этого лета