Бесплатный фрагмент - Ах, улетели журавли, барин!

ОТ АВТОРА

Эта книга содержит много разных стихотворений, и они разбиты на четыре главы. «Слова» — это некоторые размышления на тему значимости слова. «Озноб» — это вехи нашей истории и жизни. «Мирные дни» — эта короткая глава, название которой легло в название всех книги, охватывает вопросы войны, мира, человека и гражданина. «Соавтор» — глава, в которой я размышляю о судьбе. Но во всех этих стихотворениях есть нечто объединяющее их под одной обложкой.

В книге вы найдёте мои картины и коллажи из разных серий, фотографии.

Андрей Плахотников

«УЛЕТЕЛИ ЖУРАВЛИ, БАРИН!»

СЛОВА

Моё серебро

Рождённая мысль превратится то в слово,

То в камень, что ляжет на дно.

В рождении сладко жую её, словно

Топчу виноград на вино.

Любой результат есть к свободе стремленье,

И кости стремятся в зеро,

А выход её, как явленье рожденья

От духа в моё серебро.

2006

Ода письменному столу

Как долго я пишу к тебе, мой стол,

я начал ямбом, что так близко

несмелым юношам. Но в сердце их мотор

и вера то в науку, то в Христа, то в Василиска.

И это их и им добро подчас,

но тот, кто молодости вынести сумеет головокруженье

и всё, что ямбом писано так задолго до нас,

тот сможет взять науку на вооруженье.

Но ты давно не тот. Таких, как ты,

твоих собратьев, побывало под локтями

немало. Я живу, а им пришли кранты.

Судьба — дрова. Гордись путями.

И ты, из ДСП, не нов, но воплощаешь честно

все те столешницы, что знали силу

нажима авторучек. Как бы ни смотрелось лестно,

они им помогли сойти в могилу.

И если я пишу: мой стол! — то я

пишу ко всем столам ушедшим

в неведомые, но мне верить хочется, что в лучшие края,

где, если и не бог, то добрый леший.

Мой стол! Ты первым чувствовал мой стих,

что оставлял я неразборчиво, спеша. Труда

не стоило, как и не стоят души серебра, учти,

я был сырой продукт, а ты — сковорода.

Потом в тебя их прятал, но не посягал

на их свободу. Несвободным сам

я был, но знал ли то? Но я не лгал,

когда себя выписывал столам!

Я жил, слюной не брызгал, задом не вилял,

расстрелянный поэт был мне образчик

и, если умирать стихи не в урну отправлял,

то всё равно — сыграли в ящик!

Я не виню тебя. Ты их хранитель верный,

ты кладезь прошлого и будущего старт,

свидетель вдохновений эфемерных,

которым я слуга и я сатрап.

Достану! Не отпали руки! И бумага терпит.

Мозги не высохли. А значит, будет пир!

В сиянии моих гипербол

мы частью вдоха составляем мир.

2008

Мой Русский

Мой Русский ложится почерком врача,

но я не пишу «строча»,

зная в этом заслугу руки.

Это мысль тревожная, как зэка,

под конвоем русского языка,

нарезая фонические круги,

освобождается под давлением карандаша —

идеализированная лапша.

Мой Русский, в отечественной игре

слов, откровений вызывает мигрень:

цензура и правда, что в плену метафор —

это чайная пара на стол властей,

это мера в думах и мера вестей,

организация это, не табор.

И мысль новая, сбежавшая, как зэка,

скатывается с языка.

Мой Русский, в тоннах печатных книг,

к библиотечным подвалам приник,

в километрах поэтических строк,

расползается по табелям, кителям,

в доступности пархатым тлям,

на вылет, принимает рок.

И мысль бунтующая, как зэка,

рвёт горла за жизнь языка!

Мой Русский, как и любой другой язык —

форма, к которой привык,

для теста Содержания Твоего.

В нём познание, чувства, искус,

сладок, горек, но явный вкус,

пробуешь и говоришь: «Ого!»

И мысли восторженная волна

лишает тебя сна!

Ты — Русский! В гордости твой язык,

покуда не сон, а лик!

Ты простёган языком поперёк и вдоль.

Так пусть будет дерзок, ярок, правдив,

смел, силён в изобличении кривд.

Язык твой пастырь и твоя юдоль.

Поэтому, свободным, с чистой совестью пой

Русский Мой!

2008—2010

Родник

Клевал ли петух, но пришла пора…

В своих заиленных днях

искал не золота, так серебра,

и свет луны светом старой бра

не посылал, но смеялся нах.

Я нашёл родник, и теперь он ручей,

в нём рыбы блестит чешуя

под джаз его беглых и белых фонем,

и пусть он не шире, не глубже, чем

добрая моя струя,

но рисует уверенно в виде венца

на снегу солнечный круг

и, значит, не будет ему конца.

Но каплей последней упадёт с конца

мимо

моих

рук.

2009

Смывающая сны

«Основная черта художественного творчества — совершенный произвол во всём: и в значительном, и в мелочах» Лев Шестов

1. Вступление

Она может быть сама сном,

тёплым, красивым, спасающим сном,

уводящим от жестокого мира и толпы.

Но только тогда,

когда она является сама этим миром,

со всеми его радостями, вопросами и проблемами,

она достигает глубины человеческих сердец

и поднимается к вершинам славы.

Только тогда

она,

словно волна,

смывающая сны,

является нам Поэзией,

Поэзией Современности!

2. Поэзия в жизни автора

На заре времён человека разумного

человек внёс в свою жизнь искусство.

Искусство впитало в себя помыслы, размышления,

переживания, мечты,

и всю жестокость реальности!

Поэзия — не исключение.

Поэзия, в своём историческом многообразии,

широте форм, стилей,

философских воззрений на предназначение,

остаётся и зеркалом,

и учебником,

и романтической картинкой,

но всегда —

больше, чем жизнь!

3. Поэзия и юность

Когда молодой человек начинает излагать свои чувства (чаще)

и мысли в стихах,

никто, и он сам не знает, чем для него является поэзия

и чем она станет впоследствии.

Но когда в этих строчках есть жизнь

реальная,

окружающая,

когда есть чувства, переживания,

и они, играя в словах,

заставляют тебя вглядываться в жизнь —

в современность, пристальней,

когда начинаешь сопереживать,

то это значит,

что перед тобой поэт,

и перед взором твоим

настоящее поэтическое слово!

4. Поэзия и возраст

Зачастую поэтическое слово наполнено муками первой любви,

первыми страхами и восторгами миром,

первыми философскими размышлениями.

А если весь этот перечисленный ряд

излагается не иначе, как поэтическими опытами,

то такое развитие событий

говорит о поступательном движении

науки, литературы и культуры.

Ибо слог поэтический это больше чем текст,

и тем более,

больше, чем возраст.

5. Поэзия и время

Идёт время,

Мир окружающий изменяет свой лик,

а взор поэта — всматривается,

душа поэта — впитывает,

мысль поэта — бунтует,

и слово поэта ложится чёрным,

но ярким,

росчерком своего времени.

6. Поэзия и место

Город.

Это каменное тело,

наполненное плотью и кровью

его строителей, его дворников, его обывателей.

Город — сеть!

Город — колыбель!

Город — трамплин!

Город — это место последней ностальгии.

7. Поэзия и война

Города строят,

города разрушают.

Такой отлаженный мир муравейника

падает

перед высокими задачами

наций, держав, партий, личностей.

Война.

И это падение

тянет за собой весь город,

всю жизнь

всего мира,

всю поэзию.

8. Поэзия и Жизнь

Сидит поэт на холме под диким деревом

и одиноко мечтает о тихом счастье.

Мечтает. Утопает в мечтах!

В своих грёзах поднимается над суетой,

держащей его цепкими лапами,

организации…

Тихое счастье! Где ты!?

Гильотина — счастье твоё, муза!

Ибо мысль

и музыка

выше

и суеты

и счастья тихого!

9. Поэзия и любовь

Любовь.

Пусть это миф.

Но это букет прекрасных чувств,

честных дел

и помыслов.

Она убивает!

Но только тогда, когда умирает сама.

Любовь, господа,

такая загадочная

и в загадочности многоликая и вечная.

С ней и на плаху.

И сходят с ума Музы!

10. Живая Поэзия

Гораций! Мельпомена любит тебя!

Мельпомена! Мы чеканим свои крылья

Великим Русским Словом!

Не ради славы,

но ради правды,

правдивого чувства и любви.

Поэзия — судьба.

2010

К Мельпомене. Памятник

«Искусные речи — сила твоя»,

Поучение гераклеопольского царя, своему наследнику, Мерикаре

«Я памятник воздвиг прочнее меди»

Квинт Гораций Флакк

«Отечество мое молчать не будет»

М. Ломоносов, 1747

«Узнают обо мне в России необъятной

Лишь те безумцы, чей мне сродствен странный дух».

Г. С. Батеньков, 1856

«Какое сделал я дурное дело».

В. В. Набоков, 1959

«Все мы —

живые памятники своему роду».

«Памятники» Владимир Бурич

«И слава возрастет моя, не уведая,

Доколь славянов род вселенна будет чтить…

О муза! Возгордись заслугой справедливой,

И презрит кто тебя, сама тех презирай…»

Г. Р. Державин, 1795

Памятник чувства и мысли — это слово,

ни золотом, ни серебром, так оловом

грудь выжигает, а это даже не ломка,

это проклятие, если не дар потомкам.

Если CD разложится и пергамент сгниёт,

Так может Слово молва пронесёт, донесёт,

как в ножны вложит в слухи, в сказки, в приметы.

Не верим, смеёмся, но любим же мы легенды!

Святые говорят, что Слово свято, пионеры

говорят, что в слове — сила, а прочая серость

класть хотела на тех и других: хлеба

и зрелищ просит, как просила у царей и неба.

Слово, несмотря ни на что, наполняет историю,

на разных языках, наречиях имеет аудиторию.

Но имеют и слово и словом имеют массы,

из последних, делают фарш, отбивные, колбасы.

Всем, кто умён, кто у власти, кто просто по службе,

даёт по желанию Слово, запросто и по дружбе.

И только гений страдает над словом страстно…

Но слово для многого и многих бывает опасно:

федералы, партийцы, дятлы, слепцы и мыши,

плюс конъюнктурщики, графоманы — на гения — тыщи!

И Одна шестая, как один мавзолей для букв,

из которых строится нечто с помощью рук в

тетрадях, в блокнотах, на ладонях, в памяти и в уме,

создающее времени, мне и стране моей реноме.

Создал ли Мерикара памятник из любви ближних?

Но самое важное зачастую в строчках нижних…

И то, что в руки не взять, то — крепче меди,

чугуна, стали, спирта, сна и даже плети.

И то, что жизнью рождается, в памятник превращается,

но что не могут исковеркать дети, то временем разрушается.

И горят рукописи — всему своё время. Враки,

что от Толстого больше тепла, чем от туалетной бумаги.

От огня зависит блеск в глазах и онемение языка!

но у того, кто жжёт книги, пусть отсохнет рука.

Слово не воробей, но поистине времени лик,

который из уст в уста, глазами, ушами несёт язык.

Ты ли, Муза, переводишь созерцание в слово?

Но добавлю: течёт из гортани горячим оловом!

И отвес плотника — памятник математическому маятнику.

А памятник счастливому времени — отсутствие памятников.

Скатываясь в драму, цепляюсь за подол твой Мельпомена,

ибо я, как часть целого несу твои знамена.

2010

Сгорит автор

Сгорит автор! Читатель — не ты.

Если не от собственной боли, так на костре толпы.

Ибо чернила честного автора, для автора — смола!

Как для рукописи гроб — ящик письменного стола.

Слово! вместе с бумагой —

без ушей, без глаз — истлеет.

Покуда толпа перед партийной шнягой

блеет!

2010

Молодость

Не пожалею седины толики,

этой навязчивой упрямой символики,

но возьму молодости беглый взгляд —

это будет бдение, проникновение, как обряд,

как взгляд, как связь.

И связанный ею — свят!

Но молодость по замыслу безголова,

капитулирует делом и словом,

сдаётся на милость времени и опыту,

и если не зачитана бывает, то пропита.

Но эта масть,

даже не козырем — всегда всласть.

Ни это ли есть ребро,

с которым неоднозначно остро,

Что служит двум мирам мостом,

в те времена, когда поживаешь с котом,

и в движении «от»,

это двух стихий языческий хоровод!

2011

Слово

Не ради эпатажа

есть у меня поклажа.

Кружки, и альманахи,

оставил ради Плахи.

Я обошёл союзы:

насилуют там музы,

вопросов нет, ответы,

повестки как заветы.

Я неуч в конъектуре.

Поэзия –микстура,

мне смерти не отсрочит,

забвенье напророчит.

И слово — не кокотка,

и не бальзам, не водка.

А слово — это эхо!

Вернётся слово вехой!

Кому дурным примером,

всегда же — правды мерой!

Кому легендой станет.

Охочих тьма забанить.

2011

Современный ли я поэт

Современный ли я поэт?

Пишущ, живущ и вполне реален.

Некоторым вещам говорю да, некоторым нет.

Радостен в малом, во многом печален.

С современностью солидарен.

Мой голос звучит в спальне.

Иногда в раздевалке.

Мой голос — это паровоза гудок дальний,

а для диких собак — подобен палке.

При нём замолкают гады и гадалки.

Безусловно стихи в сетях,

на пьянках и карнавалах,

раз в пятилетку в альманахах, в новостях,

пару раз — в залах,

короче, почти в анналах.

2014

Я читаю стихи

Я читаю стихи, играет Сдвиг.

Аккорд и слово соединяет миг.

Два искусства рекой с наших гор,

из наших глубин, широт, нор.

Есть музыкант и поэт есть.

Вы отстали, если вас коробит смесь.

Я читаю стихи, Сдвиг играет.

Авторы гонят, современники выбирают.

От этой смеси рождаются песни.

Молодёжь гарцует, ей хоть тресни.

Главное не под Ласковый Май и Руки Вверх,

под последнее — это вообще грех.

Поэт пишет, читатель читает.

Слушатель слушает, музыкант играет.

Но наличие глаз и ушей наличие

не спасёт графомана от его безразличия:

ему бы в союз, да славить Пушкина.

Давайте, закидаем их всех подушками!

Молодёжь способна проглотить лажу,

но на новое золото смело укажет.

У неё аллергия на нафталин,

не пошлёт интимно, но протянет «блин!»

Играет Сдвиг, я стихи читаю —

режем себя, других латаем.

2013

Поэт

Александру Бубнову, поэту и другу

Без тени лести —

нам не сидится на месте.

На то оно и творчество —

во главе угла.

Не стране угля,

но наша вотчина

начинать с нуля

вдохновенный труд

для

себя, страны, друзей,

на суд!

Но во славу

жизни

всей!

Всё блеф и суета.

И только искусство парит в лета!

*

Я не носил галстука восемь лет.

А был повод.

Но, то ли стал сед,

но 30-ть его творческих лет тому довод!

И о чём бы ни говорила этимология фамилии Бубнов,

есть в ней нечто от магии шаманских бубнов.

Закручивай и дальше свой метр,

мэтр!

2015

Марш копоти

Язык народный оставит копоть,

когда оставят бойцы окопы.

В раздоре время живёт разбоем,

куда не взглянешь печаль и горе.

Народ — что плесень — отрезан ломтем.

Гудит отчизна: чего же ждёте?!

Опять квадраты малюют чёрным.

Минор Фригийский, как чёрт проворный.

И копоть красит анфас и профиль,

Сверкают блеском надежды в строфах.

2016

Случайный Никонов

Мою страницу на Стихи.ру

Посетил известный поэт из Питера.

Прочитал последнее, не оставил коммента.

Но попал на неё и это охуенно.

Но я сделал скрин, поделился,

Мне ответили «круто, ты засветился!»

Как ни крути, но по чесноку, приятно,

И не скажешь, что это мелочь простая.

Допускаю, что это случайность скорее,

Но что не случайно в твоём мире,

В котором вовремя не приезжает и такси.

Я молчу про зарплату: «…потом проси».

Я не анархист, мир взаимосвязан,

Я не фаталист, есть воля и разум.

Мы не пересечёмся, мы разное значим.

Но на моей груди будет его значок.

Нет необходимости его представлять.

Я сказал бы, что его знает каждая блядь.

Он не член какого-нибудь союза,

Его ксива — голос, слово, муза.

Мою страницу на Стихи.ру

Посетил известный поэт из Выборга.

Не знаю, мало ли это или много,

Но рядом прошёл поэт — Никонов Лёха.

2016

Когда плачут костры

Сколько не напиши — публике всё мало.

Ей подавай свежака, чтобы стихи — как жало.

Читайте газеты, любители красного словца.

В мире столько газет, берущих на живца.

Негоже стихами бряцать.

А некоторые, которых немало,

желают, чтоб душу от стихов рва́ло.

Не подозревают, что от блевоты души

нормальных людей реально тошнит.

Биохимии алгоритм.

Многие считают, что стихи должны цеплять.

Догадываетесь, какое междометие собирается в конец строки стать?

Стихи — не хухры-мухры!

И тогда поэты на слова щедры,

Когда плачут по ним костры.

2017

Горячность вдохновения

Горячность вдохновения мне лжёт:

в кипении нет зренья, слуха.

И строй стихов не ублажает — жжёт;

испытывает крепость духа.

И близится листам поруха.

Но ложь сладка. И приторность строки

своё передаёт волненье;

а волны те бездонно глубоки.

И с правдой канет в истощеньи

последнее Местоименье.

Дождусь прохлады утренней зари,

дождусь росы и света утра:

свет в повторении неповторим,

ему не нужна редактура,

как чистым лицам тушь и пудра.

2015

Говорят

Говорят, что у меня местами Бродский,

Говорят, что у меня местами Груз.

Я, безусловно, от обоих тащусь,

но подражание считаю скотством,

Ибо у каждого есть лицо,

а под лицо найдётся словцо,

но это словцо, по большому счёту,

до звезды, не найдёт почёта.

А на что тебе галдёж стаи,

когда равняешься на Гималаи,

как и свойственно поэту с лицом,

а не морковке в блюде заливном?

Но, по чесноку, сравнения льстят,

И люди, уважаемые мне не трындят.

Ну, где-то упрёк, а где-то хвала,

поделом и тогда, когда просто бла.

Мир разнообразен, а взгляд фиолетов

и милые мнения — не мышьяк.

А рядом с именами таких поэтов

быть, ребята, это — ништяк.

2021

Время и поэзия

Мой поэт давно свернул с проторенной дороги.

Душком понесло несвежим от старой школы,

Там плавность, восторженность, цари и боги.

Но время диктует иной голод!

Там Ломоносов, там Тредиаковский

над системой постарались чертовски!

Она прекрасна! И она сильна!

Но что-то держит по рукам и ногам!

Кто-то считает, что поэзия моя в целом дурна,

конечно, тем виднее, чьё дело сторона.

Дело вкуса, рамок, среды,

ветра в поле и тугой узды!

Кто лижет, кто пишет, кто ловит эпоху.

Пойдёмте, Шарль *, послушаем Лёху **!

Там, хер знает, что! И там льются пули.

Поэзия там, где вас нагнули!

Дима, гордится моим гением,

Маша плавится как шоколад.

А моё радение —

моя жизнь и ад!

Я не бью себя в грудь, не бью других.

Хватит всем во временах лихих!

На одной сноровке.

Без страховки.

2021