У нас тут вечно холодно, вечно светло и негде умирать — вот из таких жутких мест я родом. И что же делать, когда дыхание — чистый лёд, от звонкого света суть трещит по швам, а знание о том, что смерти нет, узором белёсых шрамов обнимает руки?.. Писать тексты, само собой.