Время — как оплывающий под тёплым солнцем айсберг. Эта величавая громадина, путешествуя по водам Леты, попадает то в скрипучий холод, то под палящие лучи. Замершие потоки оставляют на нём рваные следы, преображая весь его Лик немыслимыми фигурами, превращая наши деяния в легенды с острыми углами воспоминаний. Дотрагиваясь, мы кромсаем себя заново о живучесть сохранившихся образов. Переживая вновь свои не сказанные, не воплотившиеся слова, мысли. Терзаемся незавершённостью действий. Время идёт…