Марина Зенина

«На мой скеп­сис, ка­залось, уже ник­то не об­ра­щал вни­мания. Я бы­ла не­нуж­ной де­талью паз­ла, и они де­лали вид, что я им не ме­шаю, ина­че вся их иг­ра в бо­гатую свет­скую жизнь по­лете­ла бы к чер­тям. Дол­жно быть, эти лю­ди нас­толь­ко при­вык­ли к пер­ма­нен­тно­му ли­цеме­рию, что ни­ког­да не от­кло­ня­ют­ся от сце­нария, про­дик­то­ван­но­го эти­кетом, да­же ес­ли что-то ощу­тимо идет не так. Не за­мечай по­меху, и воз­можно, она рас­тво­рит­ся са­ма со­бой».

«Я вер­ну­лась до­мой поз­дно, но на кух­не еще го­рел свет. Гвен поп­ро­сила ме­ня зай­ти ту­да и сесть с ней за стол. Ее ухо­жен­ные ме­довые во­лосы и не­ес­тес­твен­но ро­зовые гу­бы по­чему-то силь­но ме­ня раз­дра­жали. По­ка она выг­ля­дит как свет­ская ль­ви­ца, я не по­верю ни еди­ному ее сло­ву».

«Я дол­го бес­цель­но бро­дила по улоч­кам в тот день, по­нимая, что мне при­ят­но здесь на­ходить­ся. На­сыщен­ные крас­ки и ритм жиз­ни У­отер­бе­ри ме­ня за­вора­жива­ли. Од­новре­мен­но я на хо­ду вспо­мина­ла мно­гое из детс­тва, из под­рос­тко­вого пе­ри­ода. Раз­мышля­ла о на­ших с ма­терью от­но­шени­ях — ка­кими они бы­ли и силь­но ли из­ме­нились пос­ле раз­во­да. И приш­ла к вы­воду, что мы с ней всег­да бы­ли слиш­ком раз­ные и не по­нима­ли друг дру­га. По пу­ти повс­тре­чалось мно­го де­тей и мо­лоде­жи, и это мне пон­ра­вилось. Пси­хичес­ки труд­но жить в мес­те, где боль­шая часть на­селе­ния — лю­ди по­жило­го или око­ло по­жило­го воз­раста. Чувс­тву­ешь, буд­то мед­ленно уми­ра­ешь вмес­те с ни­ми. А здесь дру­гое. Ра­ду­ешь­ся, словно бы при­шел в лес и уви­дел на де­ревь­ях мно­го-мно­го мо­лодых по­бегов — кро­шеч­ных, неж­но-са­лато­вых, клей­ких. Кем ста­нут все эти де­ти? Ка­кая судь­ба их ожи­да­ет? Ты уз­на­ешь, ес­ли про­живешь здесь дос­та­точ­но вре­мени. На тво­их гла­зах мо­лодые по­беги прев­ра­тят­ся в де­ревца. Это вро­де бы ба­наль­ная ис­ти­на, но сколь­ко тре­пета она при­носит. Смот­ришь в ли­ца нез­на­комых те­бе лю­дей, а на них ни пе­чати, ни те­ни че­го-то низ­ко­го или фаль­ши­вого, и не­осоз­нанно на­чина­ешь улы­бать­ся. Есть свое оча­рова­ние в не­боль­ших аме­рикан­ских го­род­ках. Жить здесь, на­вер­ное, прек­расно, ес­ли у те­бя пол­но­цен­ная семья».

«Пат­рик плав­но на­жал на тор­моз, и его лю­бимый „Chevrolet“, та­кой же бе­зуп­речный, кра­сивый и чес­тно за­рабо­тан­ный, как этот до­мик, мяг­ко ос­та­новил­ся на мок­ром ас­фаль­те. Мгно­вение я смот­ре­ла на ли­цо Гвен — она вся нап­ряглась, встре­тив­шись со мной гла­зами. Двер­ца от­кры­лась и зах­лопну­лась, вы­пус­тив ме­ня под дождь. Ста­ра­ясь боль­ше не смот­реть в сто­рону ми­ни­атюр­ной жен­щи­ны, я от­кры­ла ба­гаж­ник и взва­лила на пле­чи боль­шую часть сво­их ве­щей».

«От оби­лия вла­ги крас­ки внеш­не­го ми­ра ста­нови­лись еще тем­нее, кон­трастнее. Дождь на­сыщал их мрач­ны­ми, поч­ти мис­ти­чес­ки­ми от­тенка­ми. Тем­но-изум­рудный пласт пей­за­жа, пес­трый, как ко­жа ман­гро­вого кро­коди­ла в сло­ях ти­ны, пос­та­нывал сы­рыми ство­лами и ше­велил кро­нами, шум­но ро­няя тя­желые кап­ли на ис­си­ня-чер­ное до­рож­ное по­лот­но, раз­ре­зан­ное ос­ле­питель­но бе­лыми стре­лами раз­метки. Не­бо бы­ло столь гус­тым и тем­ным, буд­то на­мере­валось об­ру­шить­ся на из­ны­ва­ющий от бур­но­го лив­ня го­род, в ко­тором каж­дое зда­ние в та­кую по­году ка­залось заб­ро­шен­ным. Во­дяные пят­на быс­тро раз­раста­лись на бе­тон­ных плос­костях стро­ений, слов­но пле­сень».

«На ули­це бу­шевал дождь. Его крис­таль­но чис­тые, хо­лод­ные струи омы­вали стек­ло ав­то­моби­ля, круп­ные кап­ли под дей­стви­ем вет­ра сли­вались в од­ну и стре­мились к окон­ной ра­ме, что­бы по­бежать по ме­тал­ли­чес­ким двер­цам на­ис­кось пря­миком к зем­ле».

«От оби­лия вла­ги крас­ки внеш­не­го ми­ра ста­нови­лись еще тем­нее, кон­трастнее. Дождь на­сыщал их мрач­ны­ми, поч­ти мис­ти­чес­ки­ми от­тенка­ми. Тем­но-изум­рудный пласт пей­за­жа, пес­трый, как ко­жа ман­гро­вого кро­коди­ла в сло­ях ти­ны, пос­та­нывал сы­рыми ство­лами и ше­велил кро­нами, шум­но ро­няя тя­желые кап­ли на ис­си­ня-чер­ное до­рож­ное по­лот­но, раз­ре­зан­ное ос­ле­питель­но бе­лыми стре­лами раз­метки. Не­бо бы­ло столь гус­тым и тем­ным, буд­то на­мере­валось об­ру­шить­ся на из­ны­ва­ющий от бур­но­го лив­ня го­род, в ко­тором каж­дое зда­ние в та­кую по­году ка­залось заб­ро­шен­ным. Во­дяные пят­на быс­тро раз­раста­лись на бе­тон­ных плос­костях стро­ений, слов­но пле­сень. Все выг­ля­дело ка­ким-то зас­тывшим, умер­шим дав­ным-дав­но, но дождь ожив­лял этот изо­лиро­ван­ный ми­рок, на­пол­няя си­лой и мо­гущес­твом».

Сара Фрай: https://pp.userapi.com/c840223/v840223947/75693/FWaDobN6y8w.jpg

Обложка моего личного исполнения: https://pp.userapi.com/c840534/v840534514/2da80/UDVTv-EFg54.jpg https://vk.com/ironzenaart?w=wall-143996922_208 https://vk.com/ironzenaart?w=wall-143996922_207

Полный плейлист романа можно прослушать по этой ссылке: https://vk.com/audios298147095?amp%3Bz=audio_playlist298147095_77062549&section=playlists&z=audio_playlist298147095_77062549