Эти рассказы не связаны — но сплетаются. О доме, который сжимается. О промокашке, что знает дату твоей смерти. О поле, где земля помнит, кто по ней ходил. О динозавре, в чреве которого горел человек. Это не хоррор в привычном смысле. Это — щель. Между тем, что мы называем реальностью, и тем, что шевелится рядом. Не бойся. Всё уже проросло.