Иногда в жизнь приходит поэзия – и остаётся, потому что вне чьей-то жизни её просто не может быть. Размывается грань, как следы на песке у кромки морской воды. С детства и до сих пор я пишу стихи – пока не потухнут искры в конце последней строки. Странное дело – человек юга, который стремится на север. Остудить пыл – и услышать свидетелей давно ушедшего времени: сложенных из камня, вырезанных из дерева. Если история чему-то и учит, то это – быть её поэтом. И немного фотохудожником: и я смотрю сквозь камеру на горы снега, облака в лужах, собак, котов, птиц, балконы, дороги и храмы. Уношу с собой города и, чуть реже, страны. Маленькие, большие – насколько останется памяти. Ещё пара штрихов к портрету. Вечно в наушниках – чтобы слушать музыку, а не непрошенные советы. Напеваю вполголоса – во весь не пришло поры. Изучаю искусство – разумеется, по любви, потому что вне её ничего настоящего просто не может быть.