Рождён в Беларуси, в городе, где снег ложится даже на мысли. Настоящее имя давно забыл — теперь откликаюсь только на шум колёс и запах костра. В семнадцать ушёл из дома. В девятнадцать оказался в Черногории. В двадцать меня украл табор — и вернул только душу, перемешанную с пеплом. Писать начал не потому, что хотел, а потому что во снах стали приходить образы: мужчина с лицом как у моего отражения, голуби с глазами людей, и мать, которая никогда не умирала, но давно уже молчит.