Автор родился где-то между строчкой песни и дымом утренней сигареты. Его воспитали не улицы, а огонь в груди и тишина на кухне в 3:47. Он не ищет смысл — он выдыхает его между словами. Живёт на границе сна и бунта, где каждое чувство — как выстрел, а каждая ошибка — как тату. Пишет не ручкой, а внутренним криком. Стихи — это не творчество, это способ остаться живым.