Мои слова не трогают за душу, Не гаснут яркой искрой в небесах. Они покоя женщин не нарушат И у мужчин не будут на устах. Нет у меня и славы Чебурашки, От внешности моей не бросит в дрожь. Ведь я, по сути, из одних стекляшек, Колючих, острых и промытых в дождь. Меня считают чересчур холодным, Несовременным, тут уж не чуть-чуть… До чести с правдой, очень уж голодным, А это нужно хоть кому-нибудь? Давно уж нет главнее денежной бумажки, Её подруга – слава, брат – успех… Ведь я, по сути, из одних стекляшек, Прозрачных, хрупких, вовсе не для всех… Не то пишу, слагаю вечерами… Что не поэт повсюду не кричу И не ищу знакомства с богачами, И жизни никого не научу. У самого не сосчитать промашек… По всем счетам, как водится, плачу… Ведь я, по сути, из одних стекляшек, Разбитых жизнью - всё ещё свечу…