Одна маленькая ласточка взлетела над душой писателя… Я клянусь вам, что у птицы закружилась голова! И обхватив облако тонкими лапами, она спряталась на белых призрачных тканях, чтоб не видеть бездны под собой… Собирается гроза! Как же боюсь я упасть… Ведь живу лишь на исписанных страницах! Но гроза бьёт снова мимо…