Чтобы понять мой слог, продраться через его концентрацию, читателю приходится замедлять темп чтения. Несмотря на стремительность свою по жизни, осознаю, что пишущий через меня весьма медлителен в повествовании. Его слог плотный, но не витиеват, обороты густы. Он останавливает. Погружает в тишину. Сносит опоры, рушит дом Души — сосуд, в котором она хранится, — даёт ей расширение через дикую боль. А, может быть, ну их, эти смыслы?