Бесплатный фрагмент - Здравствуй, моя зависимость

НИТЬ ПЕРВАЯ

Эта игра знакома им обоим давно — не замечать чувств друг друга.

© из черновиков.

ЗДРАВСТВУЙ, МОЯ ЗАВИСИМОСТЬ

Моральный самоубийца без права свирепо напиться.

Алкогольный романтик, наркоман и бесконечно влюблённый в тебя еблан.

Здравствуй, моя зависимость.

Ты реальна или ты приснилась мне?

На аккордах чистой разлуки

Без права связать этим грёбаным чувствам к тебе все конечности, сломать руки и бессвязно шептать в пустоту о её бесконечности.

У нас давно забрали право мечтать о беспечности.

Здравствуй, моя зависимость.

Ты — психотропная сволочь. Лечись иди!

Не навещай, не звони, не ори благим матом в письмах через корявый почерк своей души, где чернила светлее твоих чувств ко мне.

Кома души и тела на убитом врачами столе.

Здравствуй.

Ты не моя.

Не зависима я от тебя.

Ты — отрава моих мыслей, ты — замо́к без кода из чисел, ни один ключ Вселенной не способен сравниться

С твоими глазами.

В них рождались и погибали, в них сжигали и оживляли, в них мечтали и разбивали

Сердца.

Ты — погибель для всех.

И твоя красота

Так обманчива.

Ты. Не. Моя.

Не прячь меня.

26 июля 2018 год.

ТЫ

Ты — как отдельный вид искусства,

Как больное воображение психопата,

Как тупая игрушка, набитая старой, ненужной

Ватой.

Ты — не Вселенная. Ты — ноющая болячка

О проблемах на работе и сломанной тачке,

Об убитых мечтах и амбициях

На дне стакана.

И ты долбаный романтик впридачу.

Только никто не заплачет, когда курок сорвётся под пальцем,

А крошево внутреннего мира вырвется из отдачи

Копоти, трусости и предательства.

Тебя никто не поймёт так, как понимала она.

Что ж, удачи.

23 октября 2018 год.

ПОД ПРИЦЕЛОМ ЕЁ ГЛАЗ

Подошла к окну: то ли покурить, то ли броситься,

То ли затянуть на шее петлю;

То ли стать светом, что к звёздам возносится,

То ли вина тяпнуть, но я не пью.

Её не узнать — порхает.

Смеётся, идёт с ним за руку.

Часы медленно на предплечьях тают,

Оставляя рельсовую дорогу и паприку.

Она не звонит мне, не считает нужным.

Да и, наверное, стёрла мой номер.

Я под прицелом её глаз столько,

Сколько ни с кем не могла позволить.

Но я не злюсь.

Осадок, конечно,

Забился в лёгкие, да и только.

Прокашляться мне, наверное, стоило,

Но эта зависимость, увы, не лечится.

И бесконечные твиты о помощи,

Моя дорогая,

Не вечные.

Я написала за день до гибели,

Поэму о снах в любви к тебе.

Ты — мой регресс из никотиновых нитей и

Вместо вен запускала кровь.

Наверное, это больная любовь

Из корреляции к фатальным выходам.

Мой выход был сквозь твоё окно.

Неизлечимо и всё равно.

28 сентября 2018 год.

ТЫ — ЧЕРТОВСКИ УЖАСНЫЙ СОН

Мальчики носят розовое,

Девочки — голубое.

В моём горле озеро крепкого

Алкоголя

И боли.

Повышено давление твоего внимания до предела,

Словно вжал педаль газа до упора и стрелка спидометра катастрофично зашкалила где-то за далёкими границами несуществующего настоящего и отбитого ошибками будущего.

Без нас.

Ты

Не прийдёшь теперь.

Так ведь?

Мой адрес безнадёжно сожжён вместе с воспоминаниями.

Нет, дорогой мой, ты не пижон,

Ты конченый

Романтик.

И то, что в моей крови алкоголь

Тебя не трогает,

Так ведь?

Сингал нон-стоп до утра и светофор на зелёный с красного без табуированных слов и криков «ну всё, с меня хватит!»

Ты — чертовски ужасный сон.

Ведь… ведь ты не романтик.

И нас под утро не спасёт алкоголь.

У нас похмелье не от градусов, а от невысказанных слов.

И, знаешь…

С меня, всё-таки, хватит.

22 августа 2018 год.

А ЕМУ ТЕБЯ ВСЁ ЕЩЁ ЖАЛЬ

Ему тебя всё ещё жаль.

Мотыльком бьёшься в серость решётки.

Дым от слов болезненно-колкий и иголки на розах

Больны

И полны

Разбитой души.

Ты ломаешь им глотки, моля: «не дыши».

Уходя, он не вспомнил любимый твой цвет.

Похоронный и мрачный, словно алый рассвет.

Словно жизнь покатилась твоя по наклонной.

В вашем доме, как карты, опадают колонны.

Ключ парадный рассыпался в пепел.

Твои пальцы в цвет времени, губы в красное, ты изломана, избита и потеряна,

Но ты

Всё ещё

Прекрасна.

А ему тебя всё ещё жаль.

Ты опасна.

14 октября 2018 год.

АНГЕЛЫ КОФЕ НЕ ПЬЮТ

Ангелы кофе не пьют, ты же знаешь.

Ты слабо киваешь и не уверяешь.

Я снова взатяг и виски в стакане.

Нас не учили жить этими днями.

Кофейные крылья, пустые обёртки.

Ты снова одна аккурат посерёдке.

Я хлопаю дверью — окрас для концовки.

Как жаль, что связал воедино верёвки.

Ты стонешь от боли, я пью виски в стакане.

Мы жили давно немыми ролями.

Затяг, дым, одышка, пустые журналы.

Ангелы кофе не пьют, ты же знала.

21 февраля 2016 год.

ЕСЛИ БУДЕШЬ СТРЕЛЯТЬ — ЦЕЛЬСЯ В ГОЛОВУ

Если будешь стрелять — целься в голову.

Уничтожь до конца, позабудь и не помни

Ты — аллюзия на нормальность, ты больная на голову,

Твои вопли глухи, ты слепа и —

А долго ли

Ждать нам конца?

Ты — театр актёрами переполненный.

Как убийство в глуши без свидетелей, с кровью, болью и

Твой порядок чисел нарушен,

И перекроенный

Час

На сборы до дома.

Потом билеты, смяты антирасстоянием куплеты, сбиты равнодушием кометы, недоиграны душой твои сонеты, а потом звонки

По незнакомым адресатам письма.

Ты не звони

И

Знаешь,

Ты не снись мне.

Если будешь стрелять — целься в голову

Себе.

26 июля 2018 год.

СИНЕЕ МОРЕ

Над моей головой сомкнулось синее море —

Это бледное чувство ушедших в прошлое дней,

Где мы вдвоём по алее искусства шли за руку,

Сквозь пелену долгих, пыльных ночей.

Ты услышь меня завтра,

Я кричать не смогу.

Нас давно разорвали пути.

Километры, часы, смски, звонки — пожалуйста! —

Меня отпусти.

Смотреть в небо — больная привычка,

Прохладный балкон и дым сигарет,

Телефон, тишина, свет окна и…

И ты.

В этом списке тебя

Больше нет.

Прости.

Я забыла, что прошлое — остаётся в прошлом,

В старинной шкатулке на прочном замке,

Но каждую летнюю ночь я вскрывала те чувства,

Что топили меня в синем море

Сильней.

Это время.

Оно протащит меня по асфальту,

Где в кровь раздроблю себе руки, лицо и коленки,

Чтоб потом в немом крике сползая по стенке,

Тебя забывать.

Два на три умножать,

Дни и ночи считать,

По минутам терять

Свою жизнь.

Кардиограмма чувств с прямой линией

На весь

Грёбаный

Лист.

Ты — не мой мир искусств

И я прошу, пожалуйста, сейчас же

Заткнись.

Мир по наклонной катится вниз,

Под ногами срывая карниз,

Все мы падаем с крыш

И сдыхаем.

Летать не умеем, дышать разучились,

В немом крике наши крылья воззрились

И оторвались,

Упали,

Пропали,

Сгорели.

Мы —

Трупы.

В этом пустом, словно ватой набитом,

Давно прогнившем и мёртвом,

Грёбаном мире.

16 декабря 2017 год.

МОИ КИТЫ

Мои киты бороздят океаны.

Они живые, поверь, им больно.

Они залечат все мои раны.

Не убивай их! Прочь! Довольно!

Мои киты спасают от грусти.

Они тихонько поют мотивы.

И когда хочется прыгнуть в устье,

Они спасают, они ведь живы.

Мои киты, отвлекая, как лира,

Мне дверь открывают в миры,

Где порой тишина громче,

Чем все вам знакомые сны.

Мои киты касаются неба.

Нет, вы не смейтесь, здесь всё возможно!

Они не кутаются здесь теплее,

Хотя мороз тут по коже.

Мои киты никогда не спят.

Они — охранники водной глади.

И снег здесь идёт уже дней пять,

Пора бы ему перестать ли?

Мои киты трогают мир,

А я зажмуриваю глаза,

Лишь бы не видеть как он красив

И не оступиться вновь в небеса.

Мои киты не страдают от ран.

Нет, не бездушны, они всё-таки живы!

Мои киты не читают вам

И не заставляют любить курсивы.

Мои киты не любят гостей,

Ведь часто они очень плохие.

Зачем впускать в мир свой людей,

Если они убивают мечты мне?

09 июля 2015 год.

ИСКУССТВО ВЕРНОСТИ

Я свела эмоции к нулю, заперла все чувства, обнажённые

Во тьме ночных и тусклых фонарей,

К тебе.

И разорвала континент на клочья.

Это не судьба, не чёртовые многоточия, а я сама

Решила.

Это факт.

Ты был отравой моих дней, безрадостно сменяющих друг друга

И отчего-то в белой простыне надрывно плакать и кричать было уютно.

Твои фальшивые слова сквозили расстоянием и чуждым прежде мне желанием

Тебя убить,

Но ты заставил чувства обнажить.

Ты окунул меня в элегию признаний, что холодили тело ярче льдов,

Ушедших под воду миров.

Ты был к предательству готов.

Это искусство лжи, помноженной на случай.

Давай! Давай же, странник! Мучай! Мучай!

Уничтожай словами! Выстроены стены!

Они не рухнут, не сомнут мечты,

Как это раньше

Сделал

Ты.

Искусство верности, поде́ленной на время.

10 августа 2018 год.

ЕСЛИ Я АНГЕЛ

Если я ангел, нарисуй меня с чёрными крыльями.

Нарисуй подоконник, карниз,

Две верёвки, что зме́ями длинными,

Ровной плетью спускаются вниз.

Нарисуй, если ангел, мне дождь.

Чтоб гроза: гром и молния в землю.

Напиши, что скоро уйдёшь,

Но оставишь мне эти мучения.

Во мне демоны бьются за право владения,

Так какой же я ангел, ответь?!

Только тебе, вот, не до смятения,

Кисточкой ровно выводишь мне клеть.

Я навечно в заложницах, цепью прикована,

Недозволенно видеть мне свет.

Если ангел… то только без неба позволенного.

Если ангел, то только на смерть.

15 августа 2016 год.

МАЯК

Я не помню ни голоса, ни привычек

И почти позабыла твой лик.

Твоё существование, как больная отмычка

В холодный и пыльный тайник.

Здравствуй, маяк.

Ты потух в разгар бешеной бури.

Волны рвано ломали борта

И душа попадала под пули.

Истерзал, изломал и избил.

Это больно, наверно, но всё же

Тебя никто никогда так не любил