Снята с публикации
Memento!

Бесплатный фрагмент - Memento!

Поэзия

«Я сижу у окна. Вспоминаю юность.

Улыбнусь порою, порой отплюнусь».

— И. А. Бродский

Предисловие от автора

«Юность сама по себе есть уже поэзия жизни, и в юности каждый бывает лучше, нежели в остальное время жизни».

— В. Г. Белинский

В «Memento!» собран результат некоторых работ, созданных в период с 2015 по 2018 годы. Эти строчки и слова — отрывки неспокойных дней и бессонных ночей.

Этот сборник — мой личный памятник юношескому максимализму и подростковой романтике. Здесь собраны плоды раннего творчества, неогранённые, но искренние стихи.

Мне было около восьми лет, когда я написал свой первый стишок. Время шло, таща за собой взросление, а вместе с ним менялись и взгляды. Вся моя юность шла в обнимку с литературой. Я пропускал через себя юношеские потрясения, новые знания, мысли, опыт, максимализм, а затем выливал всю эту кашу в стихи. Поэзия кружила голову, искусство завораживало и стало неким подобием культа для моего тогда ещё неокрепшего сознания. Я видел в стихах успокоение и гармонию, ту мнимую дверь в прекрасный мир, за которым гнался. Примерно в том же возрасте появился мой самый главный и самый сильный страх в жизни — уйти и не суметь после себя ничего оставить, поэтому в стихах я нашёл способ победить забвение. Борис Пастернак писал, что человек живет не в природе, а в истории. Я с ним согласен.

Каждое слово в этой книжке — верный попутчик жизненного пути, воспоминание, запечатлённое, словно потертая фотография в альбоме. Что-то было написано на коленках во время разъездов, что-то печаталось в свободное время, что-то, когда не было возможности записать, надиктовывалось и заучивалось наизусть. Приятного чтения.

Стихотворения

***

Наша жизнь — переулки и квартиры,

Солнце и обиды горьких дней.

В ней мы все — ожившие Шекспиры,

Авторы трагедий наших в ней.


Довольно жить в замшелых, серых буднях,

Довольно миновать свои огни!

Пусть свет тебя скорей разбудит,

Недаром ведь горят костры!


Довольно жариться в коробках из бетона,

Вдохни прохладный воздух голубой.

На миг представь, что стены из картона

И начинай-ка думать головой!

Родина

Вырос я в местах,

Где пыль дорог мешается с травой,

Где глушь в лесах,

Бескрайние поля, морской прибой.


Где под синим небом

Стелются зеленой необъятною корой,

Тянутся осенним сеном:

Равнины, горы и возвышенный покой.


Чистый воздух голубой,

Даже звезды здесь сияют по-иному!

И неописуемой красотой

Ручей струится с горки по-живому!


Я люблю родимый край,

Эти низкие, осевшие от времени дома.

Хоть на секунду снова дай

С детской радостью вернуться мне туда.

Добрый вечер

Добрый вечер.

Держи обрывки моих слов.

Храни их вечно

В шкатулке позабытых снов.


Сколько можно

Бить и издеваться над душой?

Наверно сложно,

Мне проститься, помахать рукой.


Наверно сложно

Распрощаться, позабыть тебя,

Искать нарочно

Встречи, одеваясь нехотя.


Твоей судьбой

Я сильно стать хотел когда-то.

Быть с тобой

Рядом от рассвета до заката!


Уже нет мочи

Жить минувших тенью приведений.

Спокойной ночи,

И самых сладких сновидений.

Вечером

Вечер приоткроет очами

Ставни закрытых ночей,

Холод сухими руками

Шатает мою колыбель.


Ты отпусти поскорее

Меня из плена речей.

Мне этот плен милее,

Милее, теплых лучей.


Вечер приоткроет очами

Ставни закрытых ночей.

Толпы убитых словами,

Толпы немых палачей.

Клином взлетят журавли

Клином взлетят журавли

Куда-то западней юга.

Ну а ты меня жди,

Жди, Моя вьюга.


Волосы цвета каштана

Черным ложатся в пальто.

В груди покрытая рана,

О которой не знает никто.


Мои холодные руки

Вновь коснутся тепла,

Но в моменты разлуки

Между нами лишь поезда.

Напиться бы с горя

А, напиться бы с горя,

Да сжать посильнее гитарный гриф.

Сейчас поэты — брынькают Цоя

И висят в петле из рифм.


Сейчас поэт уже не горлан,

Не буйный душой, не видит знаков!

Повелись? Я нагло соврал.

Поэт всегда одинаков.

Я мог бы

Я мог бы выдать тебе кучи рифмованных слов,

Да хоть был бы от них толк… хоть зима была бы, лето…

Но слова не нужны без дела, как и ночи без снов.

Сейчас как худой волк, голодный до жизни поэта,

Брожу исхудавшими лапами где-то в лесу городов.

И не нужно, наверное, ни застолья, ни проводов.


Я мог бы выдать тебе кучи рифмованных слов,

Но память моя, как засыпанный трупами ров,

Как пламя искрящихся в пыли мертвецов.

Память моя, как космос без звезд, невесомость судьбы,

Единственный лучик нашей холодной зимы.


Так горят в моей груди дозорные костры,

И летят куда-то искрами забытые мечты,

Сплетаясь в такие странные стишки,

Как у новичка. А свободна ли голова?

А может быть, она, летит, совсем пуста,

Как с плахи, заливая серым веществом полы?

Верните

Верните мне лето,

Когда всё это как скалы,

Когда холодное сердце

Растопить ты могла бы.


Верните мне осень,

Когда в омут упал я,

Когда верил я очень

На тебя уповая.


Верните мне зиму,

18+

Книга предназначена
для читателей старше 18 лет