Город несбывшейся мечты

Каждый ребенок, каждый взрослый, каждый из нас, хоть раз в жизни, но мечтал и видел сны. Сон это одно из прекраснейших явлений из всех возможных, которое может произойти с родом Человек. Ведь именно сон может показать нам то Прекрасное, что мы не видим в жизни. Быть может это что-то за гранью возможного, или что-то находящееся совсем рядом с нами. Быть может это отношение к человеку, или его отношение к нам; что угодно, всё, что захочет наше сознание и подсознание. И быть может в этом и заключается его прелесть, его сказочность, его невозможность и безграничность.

Что же такое мечта?

В настоящее время большинство мечтою называют действия, которые в принципе можно совершить из пару тройку дней, но люди из этого делают Мечту жизни. Впрочем, может так и проще. Но на самом деле мечта это тот же сон, который запомнился и больше всего произвел на нас впечатление. Хоть мы и понимаем, что это невозможно, но почему бы и нет? Кто сказал, что если в реальной жизни что-то невозможно, то это невозможно везде?

Вот вам и пример исхода одной реальности из другой.

Но, что если в пример ставить мир воображения, где не сбываются мечты? Где любая несбывшаяся мечта отражается как катастрофа в нашей реальности. Где она вызывает разрушение городов и гибель молодых надежд и только что родившихся мечтаний

Один из писателей мало известного городка говорил так:

— Я потерял связь со своим миром, лишь потому что мечта была невыполнимой даже в мире воображения.

На интервью старый, далеко уже не молодой писатель. На лице, которого выступали морщины времени. Они кричали о его бурном прошлом, о многих вещах, которые с ним произошли когда-то. Но тот понимающий мягкий взгляд, добрые, синего оттенка глаза кидали любого, кто в них смотрел, в молодость Степана Петровича. Автор с неизвестной печалью, и каким-то неведомым страхом вспоминал тот день:

— Мое воображение, мои мечты составляли отдельную вселенную. Где так же были возможны, наводнения и пожары, смена времен года, рождение и смерть звезд, возрождение галактик и многое другое, но все это происходило только по моему желанию.

— Что же произошло? — перебил его молодой, начинающий журналист.

— Так как я писатель, то весь воображаемый мир я довольно таки легко переносил на бумагу. Каждый раз, когда в руки брал перо, я абстрагировался от этого мира, и жил полной жизнью моей собственной вселенной. Но в ту раковую ночь, в моей голове родилась новая мечта. Она мне казалась идеальным дополнением к одному городу. На протяжении многих лет, я ломал голову над его названием. Почему-то решил, что именно эта мечта, которую я быстро перенес в свою вселенную и оставил в том самом маленьком городке без названия, вернувшись в нашу реальность.

Мечта была новорожденной, и я не боялся за свой мир

Но обыденная жизнь меня затянула в свой круговорот, и за перо я не брался дня три. Однако в ночь на рождество, мне приснился сон. Я точно помню, что вскочил уже под утро, потому что увидел нечто ужасное, я просто увидел НЕЧТО.

В этот момент журналист, в глазах старого писателя, увидел дикий ужас. Эти яркие синие глаза внезапно стали бесцветными, лицо вмиг побледнело, казалось, что через доли секунды, этот ужас переместится в настоящий мир. Где все катастрофы происходят по неведомым причинам для человека.

Стало тихо. Слышалось дыхание писателя, оно было частым и неровным, но сделав глубокий вдох, он продолжил рассказ:

— Наутро… я не помнил ничего. Я моментально кинулся к столу, чтобы перечитать все свои рукописи, лишь потому что не понимал, что же произошло? Что могло произойти? Это же воображение, там без меня в принципе ничего не может происходить.

Тут журналист снова перебил писателя:

— Но это же только лишь сон…

— Сынок, из-за этого сна, я потерял талант писателя

— Как это возможно?

На лице Марка читались недоумение и насмешка над писателем, однако позже это исчезло.

— А как ты, думаешь мы становимся писателями? Благодаря чему?

На этот вопрос журналист лишь промолчал и отпустил глаза в пол. Тогда писатель сам ответил на свой вопрос:

— Воображение, сынок, воображение

Тогда журналист решился спросить:

— Вы упомянули, что не боялись за свой мир, потому что мечта была «новорожденной». Почему, вы так сказали?

— Понимаешь ли, в моём мире поведение мечты подобно поведению маленького ребёнка. А всем известно, что маленькие дети не могут причинить вреда кроме самих себя.

— И вы оставили там?

— Да, оставил. И об этом пожалел

Степан Петрович замолчал. За окном слышались раскаты грома, и по подоконнику застучали крупные капли дождя. Пауза восстановилась.

— Пора по домам, — вздохнул писатель и посмотрел в окно.

— Да, я солидарен с вами.

Молодой журналист просто не выносил дождливую погоду.

С самого детства он пытался избежать любого взаимодействия с дождем. Убегал домой, когда видел тучи и слышал гром. Оправдывал тем, что просто не любит дождь, что в дожде существует какая-то неведомая грусть и тоска. Но он был безумно счастлив, наблюдая за этим явлением, через окно.

Однажды в один из таких моментов, между журналистом и его мамой состоялся диалог

— Мам, я не понимаю себя…