Предисловие

Три казанских поэта решили объединиться и создать небольшой сборник стихов. Мы подумали, что читателю будет гораздо интереснее не погружаться в творчество кого-то одного, а окунуться в поэтические миры сразу нескольких людей. Каждый человек воспринимает мир по-своему, а значит, каждый из нас троих создает тот мир, который видит он. И, казалось бы, мы говорим об одном и том же: о красоте, о любви, о смысле жизни, о месте человека в этом мире, о большом и маленьком, о вечном и бренном, о важном и не очень, но каждый из нас делает это по-своему, в неподражаемой, присущей только ему одному манере. Но наши голоса объединяются в одной книге, и смысл этого единения – подарить нашему читателю встречу со знакомым ему миром сквозь призму чужих душ, прикоснуться к тому, что он уже знает, но с других сторон, увидеть то, что он уже видел, но с новых ракурсов, и найти в, казалось бы,  знакомом то, что он, возможно, еще не познал и не прочувствовал.

«Голоса» — так называется эта книга. Голоса трех разных непохожих авторов со своим мироощущением, со своими рецептами жизни, со своими подводными камнями.

Первый автор — Юлия Шитова. Рецепт ее лирической героини — несмотря ни на что искать в жизни ее светлые стороны:

Я верю: смех, блеск глаз

В пути найду не раз,

Судьбе своей переча.

Она уверена, что нельзя откладывать жизнь на потом, что нужно проживать ее сейчас, в сегодняшнем дне, в настоящем моменте.

Живи сейчас, а не потом!

Живи сегодня, а не завтра!

Да, жизнь неидеальна, она приносит разочарования («Не смейся. Знаю, что считаешь дурой»), боль («А в саду заброшенном яблоками пахнет»), одиночество («Тишина»), наполнена пустой суетой («Томик стихов Ахматовой»). Но при этом в ней всегда находится место для красоты и чуда («Цветут сады», «Сирень», «К сини неба руки подниму»), всепоглощающего чувства любви («Я б хотела быть снежинкой белой») и, конечно, для счастья, пусть даже пойманного всего лишь на миг («Гроза уходит»).

Второй автор — Полина Шевалье. Свои произведения она предложила в сборник в качестве игры, поэтического марафона. И в этой игре много увлекательного. Она пишет «У меня — фантазий цветные ящерки», «море в округлой раковине». Человек, по мысли автора, рождается большим, не ведающим своих границ — это и профессор старушка, готовящаяся к полету в мир Шопена, и сын женщины, который сквозь прорехи в крыше увидал купол большого дома. Лирическая героиня ее грустит от того, что потеряла свои большие крылья. Она смотрит, как играют дети. Рецепт от грусти, по мысли автора, — вернуться в состояние Большого. Для этого нужно отправиться в Путь, но при этом нужен проводник, или Шопен, или «врач с лазурным крылом».

Третий автор — Тимур Бекбулатов. Он включил в этот сборник произведения разных лет. Причем временной разброс написания стихов весьма велик. Рецепт его лирического героя — не искать в жизни цели («Но не ищу в пути своем я цели. Людских стремлений цель ведёт к войне.»). Одновременно лирический герой смотрит на мир, как на шахматную игру, где вершатся законы судьбы. Даже мелкое происшествие с собакой, хотя и шуточное, рассматривается с точки нарушения чьих-то установленных законов. Законы царят и в космосе, который описывает автор, согласно этим законам, небесным и земным, достается каждому свое: «кому ржавье, кому рудник железный». Спонтанное наблюдение для него — «На фоне вечернего неба паутинка летит» — тоже постижение реальности, но другой, отличной от понимания законов. Он спрашивает себя:

Листьями дуба играет ветер.

А был ли ты счастлив?

Видимо, да — раз заметил.

Если жизненный путь героя стихов Тимура это путь к себе, двери ведущие в «Я», то для героя стихов Полины это возвращение к себе Большому в мир детства, а для героя стихов Юлии — это поиск и проживание мгновений, которые дарят «счастья глоток».

Юлия Шитова

От Автора

Дорогой мой читатель, прежде чем ты приступишь к знакомству с моими стихами, хочу немножко рассказать о себе и о своем творчестве.

В детстве я очень не любила читать. Помню, на восьмилетие мне подарили две книжки, красивые, с цветными картинками. А я… я обиделась и подумала:: «Неужели ничего другого не могли подарить?!» Правда, виду не подала, что расстроилась. И все посчитали, что я очень довольна подарком. У меня тогда и в мыслях не было, что моим любимым предметом со средних классов станет литература, что потом я поступлю на филологический факультет, закончу его с отличием и… буду писать. Но, оказывается, бывает и такое…

Первые стихи я начала писать в пятнадцать лет. До этого мне подобное даже в голову не приходило. И что послужило толчком к первым стихотворным пробам, я сейчас не помню. Скорее всего, это было какое-то меланхоличное настроение, иногда возникающее в этом возрасте и ведущее к желанию помечтать о чем-то, поразмышлять о смысле бытия.

Запомнился один случай. В школе, в классе то ли девятом, то ли десятом, нам предложили сделать литературный перевод с английского стихотворения Роберта Бернса. (Что это было за стихотворение, к сожалению, стерлось из памяти). Меня это задание очень увлекло. И когда мы читали на уроке то, что насочиняли, мой вариант перевода был признан одним из лучших. Честно говоря, для меня это был шок. На тот момент я лишь немного пробовала писать и читала стихи только своим родным. А тут вдруг заслужила признание учителя и одноклассников! Пожалуй, тогда я поняла, что все-таки писать у меня получается и, возможно, это мое призвание.

А сейчас пишу я от вдохновения к вдохновению. Муза моя крайне непостоянна. Может засиживаться возле меня месяцами, а может на долгое время исчезать, лишь изредка заглядывая на минутку, чтоб про ее ветреное Величество совсем не забыли.

Темы моих стихов разные. Мне нравится писать о природе, о любви, порой находит настроение пофилософствовать о смысле всего сущего, об устройстве бытия, а иногда возникает желание просто пошутить. И я всегда бываю счастлива от того, что могу переложить свои мысли и чувства, какие-то свои мимолетные эмоции и ощущения на слова, облечь их в стихи и поделиться ими с другими людьми, найти отклик в их душах.

В этот сборник я постаралась включить разные стихотворения, чтобы ты, дорогой читатель, смог вместе со мной погрустить и порадоваться, задуматься о чем-то или просто улыбнуться. И я очень надеюсь, что они не оставят тебя равнодушным.


Пока еще не вечер

Бегут часы: тик-так…

С пожитками рюкзак

Упрямо тянет плечи…


Пока еще не вечер…


А в рюкзаке печаль

И радость —

Все с чем жаль

Расстаться…

Время лечит…


Пока еще не вечер…


Надсадно ветер в грудь,

Но я продолжу путь.

Пусть дождь и град картечью.


Пока еще не вечер.


Вот солнце дарит луч,

Что рвется из-за туч.

А я рвусь с чудом к встрече!


Пока еще не вечер.


Я верю: смех, блеск глаз

В пути найду не раз,

Судьбе своей переча.


Пока еще не вечер!

Пока

   еще

     не

      вечер!!!


Влюбленный ветерок

Тугие кружева каскадом

Спадают с утомленных веток —

Роскошной королевой сада

Стоит сирень под ливнем света.


Величественна, чуть печальна,

Свой запах сладкий источает,

А ветерок, как бы случайно,

Ее дыханием ласкает.


К соцветьям прикасаясь томным,

Их ароматом упиваясь,

Вздохнет в волнении, неровно

И вдруг умолкнет, будто каясь.


Он, по-мальчишески влюбленный,

Дурманом знойным, терпким вскружен,

То станет дерзким, то смущенным,

Но знает… знает — ей не нужен…


Весна идет

Термометр минус выводит упорно,

Зима боевого настроя полна,

Лучи же палят горячо и задорно,

Под солнечным парусом мчится весна!


Проталины брезжат сквозь снег разморенный,

И воздух по-новому пахнет вокруг.

Зима же ветрами вопит разъяренно:

Не хочется власть выпускать ей из рук.


Но март наступает, почти середина.

Чечетку выводит шальная капель,

С ручьями вплывает весны бригантина!

И скоро, так скоро беспечный апрель!


Мне нужна тишина

Мне нужна тишина.

В мою душу она

Лишь приносит покой.


Мне нужна тишина.

А моя ли вина,

В том, что ты не со мной,

В том, что я не с тобой?..

Вновь часов слышен бой…


Мне нужна тишина…


Мне нужна тишина,

Чтобы выпить до дна

Одиночества вкус.

Мне нужна тишина,

Чтоб до боли, сполна

Ощутить, как мир пуст,

Свой почувствовать пульс

И понять: не вернусь…


Мне нужна тишина…


Мне нужна тишина.

В ней одной глубина.

В ней и вечность и миг.


Мне нужна тишина.

Лишь она, лишь одна,

Когда в чувствах ледник,

Когда в мыслях тупик.


Мне нужна тишина

Чтобы слышать свой крик…


Мне нужна тишина…


Бесформенной грудой листьев

Бесформенной грудой листьев

Сгреб дворник с аллеи осень,

Метлой зачернив, как кистью,

Дорогу тоскою поздней.


Деревья стоят коряво,

Раздеты ветром бесстыжим;

Распяты дождями травы,

Иголками изморось брызжет.


И холод, впиваясь в тело,

Глумливо терзает душу,

А та, дойдя до предела,

Твердит, что не верит в стужу.


Я б хотела быть снежинкой белой

Я б хотела быть снежинкой белой,

Чтоб к губам твоим вдруг прикоснуться,

И отдав свой поцелуй несмелый,

В нежную слезинку обернуться.


Я б хотела быть травинкой майской,

Чтобы в волосы твои попав случайно,

Окружить тебя весенней сказкой,

Аромат медовый источая.


Я б хотела бабочкой игривой

Запорхнуть к тебе бесцветным утром

И раскрасить мир такой унылый

Для тебя веселым перламутром.


Я б хотела быть небес звездою

И светить в окно твое ночами,

Чтобы чары твоего покоя

Охранять безмолвными лучами.


А в саду заброшенном яблоками пахнет

А в саду заброшенном

Яблоками пахнет.

Средь травы нескошенной

Старый домик чахнет.


Жизнь была веселая:

Песни, хороводы.

Пировали селами

Под безбрежным сводом.


И была жизнь горькая,

Беды изнуряли,

И тускнели зоркие

Очи от печали.


Жизнь струилась разная,

Годы проходили.

Скорбь была и радости,

Но сердца остыли.


Домик неухоженный

С ветхой старой крышей

Средь травы нескошенной

Гнется ниже, ниже.


Он, навек заброшенный,

Безвозвратно чахнет…

А в саду нехоженном

Яблоками пахнет.


Женщине

Ты дар богов, ты ветра дуновенье,

Ты плеск ручья под сонною луной,

Ты шелест листьев, шепот вдохновенья,

Ты птичка в небе, ты капель весной.


Ты запах липы в улицах рассветных,

Ты лучик солнца в храме полутьмы,

Ты звук мелодий, прежде недопетых,

Ты звон часов в забвенье тишины.


Свеча во мгле, звезда в окне открытом,

Ты трепет губ, влекущих вновь и вновь,

В тебе загадка вечная сокрыта,

ТЫ ЖЕНЩИНА, ТЫ ЖИЗНЬ И ТЫ ЛЮБОВЬ!


Томик стихов Ахматовой

Томик стихов Ахматовой.

Короток день суеты.

Мы — хлопотами распятые,

Утратившие мечты.


Томик стихов Ахматовой

Открыть бы и почитать.

Странички едва помятые.

Сколько же может он ждать?


Томик стихов Ахматовой —

Коснуться б чужой души,

А мы, как враги заклятые

Сами себе, все спешим…


Камни

Все хорошее, что было между нами,

Те часы, минуты и мгновенья,

Я оставила себе в воспоминанье,

В дорогие превратив каменья.


Сквозь морскую глубину аквамарина,

Сквозь туманность мягкую агата

Вызываю прошлого картины,

И душа уносится куда-то.


Я задумчиво перебираю камни,

Взором тихим прошлого касаясь,

И казалось бы, такое давнее

Вновь тревожит, в гранях отражаясь.


Но воспоминаний вдруг не стало —

Крышку у ларца я опустила.

Мой ларец с камнями — лишь забава:

Поперебирала и забыла.


Белый пепел

Снег идет, идет безмолвно…

На дорогу, на кусты

Он ложится тихо, словно

Чьи-то давние мечты,


Словно белый-белый пепел

Из страны забытых грез,

Холоден, спокоен, светел.

Сплав раздумий, смеха, слез,


Как остаток жизней чьих-то,

Что сгорали, жить спеша.

И венок из свежей пихты

Им несет моя душа…


У моря

Звенящей россыпью хрустальной,

Дробясь о берег, плещут волны.

Задумчивой и чуть печальной

Мелодией весь мир наполнен —

Шумит прибой.


Темнеет. Соком апельсина

В вечернем море солнце тает

И на камней прибрежных спины

Остатки золота бросает.

И я с тобой.


Сборы на бал

За окном метет метель.

Ах, какая канитель:

Бусы, шарфики, накидки.

Там, должно, играют скрипки.


А на улице метель.

Как покинула постель,

Целый день все снег метет —

Мир пушистый стал, как кот.


Ах, на улице метель.

А мой старший брат Мишель

Говорил совсем недавно,

Что танцую очень славно.


За окошком все метель.

Ах, чудная канитель:

Ленты, серьги, кружева —

Кругом, кругом голова.


Вечереет. Все метель.

Замело у дома ель.

Вся прислуга сбилась с ног:

Кто-то гладит, кто-то шьет.


Тише стал ложиться снег.

Кони чуют резвый бег,

И карета у ворот

Предвкушает быстрый ход.


Все красивы и свежи,

Все наряды хороши.

Сердца стук сильнее стал.

Ах, скорей, скорей на бал!


Пустил стрелу Амур-шутник

Пустил стрелу Амур-шутник,

Пронзив любовью сердце чье-то,

Но обнаружил в тот же миг,

Что кончилась его работа:


Колчан-то пуст, нет больше стрел —

При сборах пренебрег он сметой.

Махнул рукой Амур-пострел:

«Ну что ж, пусть будет безответной!»


Линия судьбы

Зигзагом линия судьбы,

А я мечтала о прямой,

Исходом чтоб любой борьбы

Победы знамя надо мной.


Увы, недолог век мечты —

Осколки сыплются, звеня,

Стремлений рушатся мосты,

А жизнь проходит сквозь меня,


Сгибая, старя и крутя,

Безжалостно и не спеша.

Но все ж, где плача, где шутя,

Пока еще живет душа…


Поздняя осень

Осень, осень поздняя —

Листья облетели,

Лишь рябины гроздьями,

Да в иголках ели.


Небо грустно — серое

В рубище из тучи

Дышит робкой верою

В солнца робкий лучик.


Лужи жадным чавканьем

Провожают боты,

И с унылым звяканьем

Дождь ведет работу.


Листья бесприютные

Захлебнулись грязью,

И ветра беспутные

Хлещут веток вязью.


Я иду замерзшая,

О тепле мечтаю.

«Осень, ты хорошая,

Но дождаться б мая!»


Твой Крест

Говорят, что крест — по силам,

По возможностям, по духу.

Ты поплачь, коль защемило,

Только тихо, только глухо.


Если отступил — покайся,

И неси. Ты сможешь точно.

До конца. И улыбайся,

Даже если сердце в клочья.


Крест твой — дар, не наказанье,

С ним — благословенье свыше,

Это сил твоих признанье.

Все получится, ты слышишь?


Вокзальные часы

Вокзальные часы секундной стрелкой

По каплям счастье отправляли в вечность,

И дождь холодный моросил и мелкий,

Тоски пустой пророча бесконечность.


Ты уезжал, последние мгновенья,

В глаза твои безмолвно я смотрела.

Вся жизнь, весь мир вокруг стекли в забвенье,

И был лишь ты, и ход безликих стрелок.


Катилось время мутным циферблатом,

Душа, мечась, спасения искала,

Но исчезало время безвозвратно,

И брезжили видения вокзала…


Стекло вагона, капли и ладони,

Твои ладони за стеклянной мутью

И губ твоих движенье. Сердце тонет,

Как будто наполняясь темной ртутью.


Я слов твоих не слышу. За улыбку

Слегка печальную (а может, показалось)

Хватаюсь взглядом. В чем была ошибка,

И время почему для нас распалось?..


Коснулись стрелки времени билета,

И поезд тронулся, перрон чуть закачался,

Но устоял, и не было секрета,

Что на часах иной отсчет начался.


Эпоха уходила безвозвратно,

Накатывало глухо онеменье,

Теряли четкость знаки циферблата,

Мир растворялся в мути безвременья.


Не смейся. Знаю, что считаешь дурой

Не смейся. Знаю, что считаешь дурой.

Но я, поверь мне, больше не твоя.

Уверен, что не выдалась фигурой?

Играть с судьбою — не таким, как я?


Не смейся. Ты смеялся слишком много.

Наслушалась я колкостей вполне.

Но не одна у нас теперь дорога,

И ты, вот счастье, ты не нужен мне!


Хотя посмейся… Неуместен, странен

И бесполезен твой бездушный смех.

Мне все равно. Мне безразлично крайне.

Я больше не мишень твоих потех.


Прощай… Ты не смеешься? Что случилось?…

Молчишь? Тебе?! И нечего сказать?!…

О! Говоришь, что глупо получилось

И предлагаешь повернуть все вспять?!


Зачем?… Ты знаешь, может быть чуть раньше

Я б согласилась с трепетом в душе…

Но слабость та была, мой друг, вчерашней.

Сейчас я НЕ БОЛЬНА ТОБОЙ уже!

Прощай…


Закат сверкнет окурком сигареты…

Закат сверкнет окурком сигареты,

Ночь каблуком придавит искры дня

И чемодан свой, где лежат секреты,

Раскроет в бликах звездного огня.


В нем диск луны — там лунные мотивы

Бессонных песен, что поют коты

И одинокие поэты так красиво,

Устав от ежедневной суеты,


В нем звук шагов таинственных прохожих,

В нем фото неба в звездах в глади вод

И наша встреча в трепете и дрожи,

Что Ночь к утру с собою унесет.


Гроза уходит

Влажной кожей ловлю капель нежных касанья,

Лучики солнца целуют глаза,

Вдалеке недовольного грома ворчанье-

Не спеша, отступает к востоку гроза.


Воздух свежестью пряной, пьянящей наполнен,

Ветер прохладой ласкает слегка,

Каждый вдох ощущением чуда исполнен,

18+

Книга предназначена
для читателей старше 18 лет