Бесплатный фрагмент - Голоса
Сборник стихов казанских авторов
Предисловие
Три казанских поэта решили объединиться и создать небольшой сборник стихов. Мы подумали, что читателю будет гораздо интереснее не погружаться в творчество кого-то одного, а окунуться в поэтические миры сразу нескольких людей. Каждый человек воспринимает мир по-своему, а значит, каждый из нас троих создает тот мир, который видит он. И, казалось бы, мы говорим об одном и том же: о красоте, о любви, о смысле жизни, о месте человека в этом мире, о большом и маленьком, о вечном и бренном, о важном и не очень, но каждый из нас делает это по-своему, в неподражаемой, присущей только ему одному манере. Но наши голоса объединяются в одной книге, и смысл этого единения – подарить нашему читателю встречу со знакомым ему миром сквозь призму чужих душ, прикоснуться к тому, что он уже знает, но с других сторон, увидеть то, что он уже видел, но с новых ракурсов, и найти в, казалось бы, знакомом то, что он, возможно, еще не познал и не прочувствовал.
«Голоса» — так называется эта книга. Голоса трех разных непохожих авторов со своим мироощущением, со своими рецептами жизни, со своими подводными камнями.
Первый автор — Юлия Шитова. Рецепт ее лирической героини — несмотря ни на что искать в жизни ее светлые стороны:
Я верю: смех, блеск глаз
В пути найду не раз,
Судьбе своей переча.
Она уверена, что нельзя откладывать жизнь на потом, что нужно проживать ее сейчас, в сегодняшнем дне, в настоящем моменте.
Живи сейчас, а не потом!
Живи сегодня, а не завтра!
Да, жизнь неидеальна, она приносит разочарования («Не смейся. Знаю, что считаешь дурой»), боль («А в саду заброшенном яблоками пахнет»), одиночество («Тишина»), наполнена пустой суетой («Томик стихов Ахматовой»). Но при этом в ней всегда находится место для красоты и чуда («Цветут сады», «Сирень», «К сини неба руки подниму»), всепоглощающего чувства любви («Я б хотела быть снежинкой белой») и, конечно, для счастья, пусть даже пойманного всего лишь на миг («Гроза уходит»).
Второй автор — Полина Шевалье. Свои произведения она предложила в сборник в качестве игры, поэтического марафона. И в этой игре много увлекательного. Она пишет «У меня — фантазий цветные ящерки», «море в округлой раковине». Человек, по мысли автора, рождается большим, не ведающим своих границ — это и профессор старушка, готовящаяся к полету в мир Шопена, и сын женщины, который сквозь прорехи в крыше увидал купол большого дома. Лирическая героиня ее грустит от того, что потеряла свои большие крылья. Она смотрит, как играют дети. Рецепт от грусти, по мысли автора, — вернуться в состояние Большого. Для этого нужно отправиться в Путь, но при этом нужен проводник, или Шопен, или «врач с лазурным крылом».
Третий автор — Тимур Бекбулатов. Он включил в этот сборник произведения разных лет. Причем временной разброс написания стихов весьма велик. Рецепт его лирического героя — не искать в жизни цели («Но не ищу в пути своем я цели. Людских стремлений цель ведёт к войне.»). Одновременно лирический герой смотрит на мир, как на шахматную игру, где вершатся законы судьбы. Даже мелкое происшествие с собакой, хотя и шуточное, рассматривается с точки нарушения чьих-то установленных законов. Законы царят и в космосе, который описывает автор, согласно этим законам, небесным и земным, достается каждому свое: «кому ржавье, кому рудник железный». Спонтанное наблюдение для него — «На фоне вечернего неба паутинка летит» — тоже постижение реальности, но другой, отличной от понимания законов. Он спрашивает себя:
Листьями дуба играет ветер.
А был ли ты счастлив?
Видимо, да — раз заметил.
Если жизненный путь героя стихов Тимура это путь к себе, двери ведущие в «Я», то для героя стихов Полины это возвращение к себе Большому в мир детства, а для героя стихов Юлии — это поиск и проживание мгновений, которые дарят «счастья глоток».
Юлия Шитова
От Автора
Дорогой мой читатель, прежде чем ты приступишь к знакомству с моими стихами, хочу немножко рассказать о себе и о своем творчестве.
В детстве я очень не любила читать. Помню, на восьмилетие мне подарили две книжки, красивые, с цветными картинками. А я… я обиделась и подумала:: «Неужели ничего другого не могли подарить?!» Правда, виду не подала, что расстроилась. И все посчитали, что я очень довольна подарком. У меня тогда и в мыслях не было, что моим любимым предметом со средних классов станет литература, что потом я поступлю на филологический факультет, закончу его с отличием и… буду писать. Но, оказывается, бывает и такое…
Первые стихи я начала писать в пятнадцать лет. До этого мне подобное даже в голову не приходило. И что послужило толчком к первым стихотворным пробам, я сейчас не помню. Скорее всего, это было какое-то меланхоличное настроение, иногда возникающее в этом возрасте и ведущее к желанию помечтать о чем-то, поразмышлять о смысле бытия.
Запомнился один случай. В школе, в классе то ли девятом, то ли десятом, нам предложили сделать литературный перевод с английского стихотворения Роберта Бернса. (Что это было за стихотворение, к сожалению, стерлось из памяти). Меня это задание очень увлекло. И когда мы читали на уроке то, что насочиняли, мой вариант перевода был признан одним из лучших. Честно говоря, для меня это был шок. На тот момент я лишь немного пробовала писать и читала стихи только своим родным. А тут вдруг заслужила признание учителя и одноклассников! Пожалуй, тогда я поняла, что все-таки писать у меня получается и, возможно, это мое призвание.
А сейчас пишу я от вдохновения к вдохновению. Муза моя крайне непостоянна. Может засиживаться возле меня месяцами, а может на долгое время исчезать, лишь изредка заглядывая на минутку, чтоб про ее ветреное Величество совсем не забыли.
Темы моих стихов разные. Мне нравится писать о природе, о любви, порой находит настроение пофилософствовать о смысле всего сущего, об устройстве бытия, а иногда возникает желание просто пошутить. И я всегда бываю счастлива от того, что могу переложить свои мысли и чувства, какие-то свои мимолетные эмоции и ощущения на слова, облечь их в стихи и поделиться ими с другими людьми, найти отклик в их душах.
В этот сборник я постаралась включить разные стихотворения, чтобы ты, дорогой читатель, смог вместе со мной погрустить и порадоваться, задуматься о чем-то или просто улыбнуться. И я очень надеюсь, что они не оставят тебя равнодушным.
Пока еще не вечер
Бегут часы: тик-так…
С пожитками рюкзак
Упрямо тянет плечи…
Пока еще не вечер…
А в рюкзаке печаль
И радость —
Все с чем жаль
Расстаться…
Время лечит…
Пока еще не вечер…
Надсадно ветер в грудь,
Но я продолжу путь.
Пусть дождь и град картечью.
Пока еще не вечер.
Вот солнце дарит луч,
Что рвется из-за туч.
А я рвусь с чудом к встрече!
Пока еще не вечер.
Я верю: смех, блеск глаз
В пути найду не раз,
Судьбе своей переча.
Пока еще не вечер!
Пока
еще
не
вечер!!!
Влюбленный ветерок
Тугие кружева каскадом
Спадают с утомленных веток —
Роскошной королевой сада
Стоит сирень под ливнем света.
Величественна, чуть печальна,
Свой запах сладкий источает,
А ветерок, как бы случайно,
Ее дыханием ласкает.
К соцветьям прикасаясь томным,
Их ароматом упиваясь,
Вздохнет в волнении, неровно
И вдруг умолкнет, будто каясь.
Он, по-мальчишески влюбленный,
Дурманом знойным, терпким вскружен,
То станет дерзким, то смущенным,
Но знает… знает — ей не нужен…
Весна идет
Термометр минус выводит упорно,
Зима боевого настроя полна,
Лучи же палят горячо и задорно,
Под солнечным парусом мчится весна!
Проталины брезжат сквозь снег разморенный,
И воздух по-новому пахнет вокруг.
Зима же ветрами вопит разъяренно:
Не хочется власть выпускать ей из рук.
Но март наступает, почти середина.
Чечетку выводит шальная капель,
С ручьями вплывает весны бригантина!
И скоро, так скоро беспечный апрель!
Мне нужна тишина
Мне нужна тишина.
В мою душу она
Лишь приносит покой.
Мне нужна тишина.
А моя ли вина,
В том, что ты не со мной,
В том, что я не с тобой?..
Вновь часов слышен бой…
Мне нужна тишина…
Мне нужна тишина,
Чтобы выпить до дна
Одиночества вкус.
Мне нужна тишина,
Чтоб до боли, сполна
Ощутить, как мир пуст,
Свой почувствовать пульс
И понять: не вернусь…
Мне нужна тишина…
Мне нужна тишина.
В ней одной глубина.
В ней и вечность и миг.
Мне нужна тишина.
Лишь она, лишь одна,
Когда в чувствах ледник,
Когда в мыслях тупик.
Мне нужна тишина
Чтобы слышать свой крик…
Мне нужна тишина…
Бесформенной грудой листьев
Бесформенной грудой листьев
Сгреб дворник с аллеи осень,
Метлой зачернив, как кистью,
Дорогу тоскою поздней.
Деревья стоят коряво,
Раздеты ветром бесстыжим;
Распяты дождями травы,
Иголками изморось брызжет.
И холод, впиваясь в тело,
Глумливо терзает душу,
А та, дойдя до предела,
Твердит, что не верит в стужу.
Я б хотела быть снежинкой белой
Я б хотела быть снежинкой белой,
Чтоб к губам твоим вдруг прикоснуться,
И отдав свой поцелуй несмелый,
В нежную слезинку обернуться.
Я б хотела быть травинкой майской,
Чтобы в волосы твои попав случайно,
Окружить тебя весенней сказкой,
Аромат медовый источая.
Я б хотела бабочкой игривой
Запорхнуть к тебе бесцветным утром
И раскрасить мир такой унылый
Для тебя веселым перламутром.
Я б хотела быть небес звездою
И светить в окно твое ночами,
Чтобы чары твоего покоя
Охранять безмолвными лучами.
А в саду заброшенном яблоками пахнет
А в саду заброшенном
Яблоками пахнет.
Средь травы нескошенной
Старый домик чахнет.
Жизнь была веселая:
Песни, хороводы.
Пировали селами
Под безбрежным сводом.
И была жизнь горькая,
Беды изнуряли,
И тускнели зоркие
Очи от печали.
Жизнь струилась разная,
Годы проходили.
Скорбь была и радости,
Но сердца остыли.
Домик неухоженный
С ветхой старой крышей
Средь травы нескошенной
Гнется ниже, ниже.
Он, навек заброшенный,
Безвозвратно чахнет…
А в саду нехоженном
Яблоками пахнет.
Женщине
Ты дар богов, ты ветра дуновенье,
Ты плеск ручья под сонною луной,
Ты шелест листьев, шепот вдохновенья,
Ты птичка в небе, ты капель весной.
Ты запах липы в улицах рассветных,
Ты лучик солнца в храме полутьмы,
Ты звук мелодий, прежде недопетых,
Ты звон часов в забвенье тишины.
Свеча во мгле, звезда в окне открытом,
Ты трепет губ, влекущих вновь и вновь,
В тебе загадка вечная сокрыта,
ТЫ ЖЕНЩИНА, ТЫ ЖИЗНЬ И ТЫ ЛЮБОВЬ!
Томик стихов Ахматовой
Томик стихов Ахматовой.
Короток день суеты.
Мы — хлопотами распятые,
Утратившие мечты.
Томик стихов Ахматовой
Открыть бы и почитать.
Странички едва помятые.
Сколько же может он ждать?
Томик стихов Ахматовой —
Коснуться б чужой души,
А мы, как враги заклятые
Сами себе, все спешим…
Камни
Все хорошее, что было между нами,
Те часы, минуты и мгновенья,
Я оставила себе в воспоминанье,
В дорогие превратив каменья.
Сквозь морскую глубину аквамарина,
Сквозь туманность мягкую агата
Вызываю прошлого картины,
И душа уносится куда-то.
Я задумчиво перебираю камни,
Взором тихим прошлого касаясь,
И казалось бы, такое давнее
Вновь тревожит, в гранях отражаясь.
Но воспоминаний вдруг не стало —
Крышку у ларца я опустила.
Мой ларец с камнями — лишь забава:
Поперебирала и забыла.
Белый пепел
Снег идет, идет безмолвно…
На дорогу, на кусты
Он ложится тихо, словно
Чьи-то давние мечты,
Словно белый-белый пепел
Из страны забытых грез,
Холоден, спокоен, светел.
Сплав раздумий, смеха, слез,
Как остаток жизней чьих-то,
Что сгорали, жить спеша.
И венок из свежей пихты
Им несет моя душа…
У моря
Звенящей россыпью хрустальной,
Дробясь о берег, плещут волны.
Задумчивой и чуть печальной
Мелодией весь мир наполнен —
Шумит прибой.
Темнеет. Соком апельсина
В вечернем море солнце тает
И на камней прибрежных спины
Остатки золота бросает.
И я с тобой.
Сборы на бал
За окном метет метель.
Ах, какая канитель:
Бусы, шарфики, накидки.
Там, должно, играют скрипки.
А на улице метель.
Как покинула постель,
Целый день все снег метет —
Мир пушистый стал, как кот.
Ах, на улице метель.
А мой старший брат Мишель
Говорил совсем недавно,
Что танцую очень славно.
За окошком все метель.
Ах, чудная канитель:
Ленты, серьги, кружева —
Кругом, кругом голова.
Вечереет. Все метель.
Замело у дома ель.
Вся прислуга сбилась с ног:
Кто-то гладит, кто-то шьет.
Тише стал ложиться снег.
Кони чуют резвый бег,
И карета у ворот
Предвкушает быстрый ход.
Все красивы и свежи,
Все наряды хороши.
Сердца стук сильнее стал.
Ах, скорей, скорей на бал!
Пустил стрелу Амур-шутник
Пустил стрелу Амур-шутник,
Пронзив любовью сердце чье-то,
Но обнаружил в тот же миг,
Что кончилась его работа:
Колчан-то пуст, нет больше стрел —
При сборах пренебрег он сметой.
Махнул рукой Амур-пострел:
«Ну что ж, пусть будет безответной!»
Линия судьбы
Зигзагом линия судьбы,
А я мечтала о прямой,
Исходом чтоб любой борьбы
Победы знамя надо мной.
Увы, недолог век мечты —
Осколки сыплются, звеня,
Стремлений рушатся мосты,
А жизнь проходит сквозь меня,
Сгибая, старя и крутя,
Безжалостно и не спеша.
Но все ж, где плача, где шутя,
Пока еще живет душа…
Поздняя осень
Осень, осень поздняя —
Листья облетели,
Лишь рябины гроздьями,
Да в иголках ели.
Небо грустно — серое
В рубище из тучи
Дышит робкой верою
В солнца робкий лучик.
Лужи жадным чавканьем
Провожают боты,
И с унылым звяканьем
Дождь ведет работу.
Листья бесприютные
Захлебнулись грязью,
И ветра беспутные
Хлещут веток вязью.
Я иду замерзшая,
О тепле мечтаю.
«Осень, ты хорошая,
Но дождаться б мая!»
Твой Крест
Говорят, что крест — по силам,
По возможностям, по духу.
Ты поплачь, коль защемило,
Только тихо, только глухо.
Если отступил — покайся,
И неси. Ты сможешь точно.
До конца. И улыбайся,
Даже если сердце в клочья.
Крест твой — дар, не наказанье,
С ним — благословенье свыше,
Это сил твоих признанье.
Все получится, ты слышишь?
Вокзальные часы
Вокзальные часы секундной стрелкой
По каплям счастье отправляли в вечность,
И дождь холодный моросил и мелкий,
Тоски пустой пророча бесконечность.
Ты уезжал, последние мгновенья,
В глаза твои безмолвно я смотрела.
Вся жизнь, весь мир вокруг стекли в забвенье,
И был лишь ты, и ход безликих стрелок.
Катилось время мутным циферблатом,
Душа, мечась, спасения искала,
Но исчезало время безвозвратно,
И брезжили видения вокзала…
Стекло вагона, капли и ладони,
Твои ладони за стеклянной мутью
И губ твоих движенье. Сердце тонет,
Как будто наполняясь темной ртутью.
Я слов твоих не слышу. За улыбку
Слегка печальную (а может, показалось)
Хватаюсь взглядом. В чем была ошибка,
И время почему для нас распалось?..
Коснулись стрелки времени билета,
И поезд тронулся, перрон чуть закачался,
Но устоял, и не было секрета,
Что на часах иной отсчет начался.
Эпоха уходила безвозвратно,
Накатывало глухо онеменье,
Теряли четкость знаки циферблата,
Мир растворялся в мути безвременья.
Не смейся. Знаю, что считаешь дурой
Не смейся. Знаю, что считаешь дурой.
Но я, поверь мне, больше не твоя.
Уверен, что не выдалась фигурой?
Играть с судьбою — не таким, как я?
Не смейся. Ты смеялся слишком много.
Наслушалась я колкостей вполне.
Но не одна у нас теперь дорога,
И ты, вот счастье, ты не нужен мне!
Хотя посмейся… Неуместен, странен
И бесполезен твой бездушный смех.
Мне все равно. Мне безразлично крайне.
Я больше не мишень твоих потех.
Прощай… Ты не смеешься? Что случилось?…
Молчишь? Тебе?! И нечего сказать?!…
О! Говоришь, что глупо получилось
И предлагаешь повернуть все вспять?!
Зачем?… Ты знаешь, может быть чуть раньше
Я б согласилась с трепетом в душе…
Но слабость та была, мой друг, вчерашней.
Сейчас я НЕ БОЛЬНА ТОБОЙ уже!
Прощай…
Закат сверкнет окурком сигареты…
Закат сверкнет окурком сигареты,
Ночь каблуком придавит искры дня
И чемодан свой, где лежат секреты,
Раскроет в бликах звездного огня.
В нем диск луны — там лунные мотивы
Бессонных песен, что поют коты
И одинокие поэты так красиво,
Устав от ежедневной суеты,
В нем звук шагов таинственных прохожих,
В нем фото неба в звездах в глади вод
И наша встреча в трепете и дрожи,
Что Ночь к утру с собою унесет.
Гроза уходит
Влажной кожей ловлю капель нежных касанья,
Лучики солнца целуют глаза,
Вдалеке недовольного грома ворчанье-
Не спеша, отступает к востоку гроза.
Воздух свежестью пряной, пьянящей наполнен,
Ветер прохладой ласкает слегка,
Каждый вдох ощущением чуда исполнен,
Бесплатный фрагмент закончился.
Купите книгу, чтобы продолжить чтение.